Roter September E-Book

Tom Wolf

• Herausgeber: BeBra Verlag
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2016

Seitenzahl: 334

Beschreibung

Der Chef einer Winzer-Genossenschaft in der Prignitz fällt einem blutigen Ritualmord zum Opfer. Leo Pauluth, Revierpolizist im verdienten Ruhestand, ist überzeugt, dass seine Ex-Kollegen von der Perleberger Kripo bei ihren Ermittlungen auf der falschen Fährte sind. Schnell stellt er fest, dass im beschaulichen Wein- und Wallfahrtsort nicht nur Satanisten ihr Unwesen treiben, sondern dass das Mordopfer auch viele Feinde hatte. Die Zahl der Verdächtigen ist bald größer als die Zahl der Weinf laschen, die Pauluth leeren muss, um der Wahrheit auf die Spur zu kommen.

Leseprobe

Tom Wolf

ROTER SEPTEMBER

Ein Brandenburg-Krimi

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Alle Rechte vorbehalten.

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ebook im be.bra verlag, 2016

© der Originalausgabe:

berlin.krimi.verlag im be.bra verlag GmbH

Berlin-Brandenburg, 2016

KulturBrauerei Haus 2

Schönhauser Allee 37, 10435 Berlin

[email protected]

Lektorat: Claudia Jürgens, Berlin

Umschlag: Ansichtssache, Berlin

ISBN 978-3-8393-6152-8 (epub)

ISBN 978-3-89809-542-6 (print)

www.bebraverlag.de

Inhalt

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Über Autor

1

Nachts erschütterten Donnerschläge die Gegend. Schon wühlte der Regen im See. Nur kurz hatte er, um hinauszuschauen, den Reißverschluss des Zeltes geöffnet. Schwere, himmelhohe Regenfahnen wehten im Widerschein der Blitze. Als das Unwetter langsam abzog, schlief er wieder ein.

Wie üblich weckten ihn die Vögel. Die ersten Sonnenstrahlen stachen durch die Bäume am Ufer. Sein wertvollster Besitz, das Zelt, das ihm vor einiger Zeit von einem Papierkorb zum Geschenk gemacht worden war, wurde oben schon langsam wieder trocken. Andere hatten es weggeworfen, wahrscheinlich wegen des Risses in der Seite, den er leicht hatte flicken können. Er war früher beruflich viel herumgekommen, konnte stolz behaupten, die Welt gesehen zu haben. Doch jetzt wurden jeder Tag und jede Nacht zu neuen Abenteuern.

An diesem sonnigen Morgen war er ganz allein mit den Fischen, Vögeln, Libellen, Faltern und Mückenschwärmen, die in hohen, länglichen Walzen über dem Wasser des Ruderwischer Sees nördlich von Bad Wiesnack rotierten. Eine Ringelnatter begegnete ihm beim Schwimmen, und er bewunderte die geschmeidige Wellenbewegung ihres Körpers. Die Natter änderte ein wenig ihre Ringelrichtung und verschwand in Richtung aufs verkrautete Ufer.

Erfrischt und völlig wach kehrte er zu seinem Lager zurück und ließ sich in der noch immer erstaunlich heißen Septembersonne braten. Auch seine Kleidung, die er gewaschen und in eine Weide gehängt hatte, war bald wieder so weit, dass sie auf ihm nachtrocknen konnte. Er baute das Zelt ab und legte es einige Zeit mit dem noch feuchten Boden nach oben in die Sonne. An einem kleinen Feuer kochte er Kaffee und rauchte gedankenverloren.

Danach reinigte er den halbwegs abgetrockneten Zeltboden von Sand, Kiefernnadeln, Grashalmen und Erdpartikeln und verstaute seine Behausung im jägergrünen Rucksack. Zusammengerollt war das Zelt kaum größer als ein Kissen. Nur das sperrige Gestänge ragte, auch auf kleinste Länge gebracht, noch wie eine Antenne heraus. Er goss aus dem Topf seiner Feldküche noch einmal Wasser auf die Asche des Feuers, bevor er ihn mit den anderen Teilen zusammensteckte und an den Rucksack hängte. Er schob Sand über den Steinring der Feuerstelle und zog los.

Die alten Sprüche spukten durch sein Hirn, mit denen sie zum Durchhalten animiert, durch die endlose Folge von Projektanbahnungen weitergequält worden waren. Der Weg ist das Ziel … Neo-Zen-Quatsch, zur Beruhigung all derer, die auf dem langen Ausbeutungsweg bis zum Tod irre zu werden drohten. Das Ziel war das Ziel, und wer es nicht mit Überschallgeschwindigkeit erreichte, war draußen und durfte in einem kleinen Verschlag sein weiteres Berufsleben fristen.

Wie hatte er auf die kleinen Bewohner dieser Verschläge herabgeschaut! Befehlsempfangende Vermehrer des Profits anderer. Er hatte sich als einer jener anderen gesehen, denen die Myriaden von Angestellten ein Leben in höheren Sphären ermöglichten. Spät erst hatte er begriffen, dass er Angestellter war wie sie. Schmerzlich hatte er erfahren müssen, dass sich das Verantwortungsbewusstsein der Oberen, von dem man ihm immer erzählt hatte, nur auf ihren eigenen Gewinn bezog.

Das war in jenem finalen Sommer vor fünf Jahren gewesen, der sein Leben veränderte – so nachhaltig (neudummdeutsch ausgedrückt), dass er jetzt täglich mit der bloßen Hand Tannennadeln und Waldbodenpartikel vom fast durchgescheuerten Boden eines im Papierkorb gefundenen Zweimannzelts der untersten Preiskategorie entfernen musste, das sein einzig verbliebenes und daher geliebtes Zuhause geworden war.

An den größeren Badestellen fand er in den Papierkörben ein halbes Dutzend Wasserflaschen aus Plastik und doppelt so viele minderwertige Bierflaschen, die er aber dennoch alle sorgfältig in einer großen (im leeren Zustand stets gefaltet in einer Rucksackaußentasche mitgeführten) Henkeltasche eines Billigmöbelkonzerns verstaute, um sie in einem Versteck nahe der Landstraße zu deponieren. So wenig Geld war jetzt nötig, um zu überleben – während er sich noch vor gar nicht langer Zeit Sorgen gemacht hatte, wenn sein Monatseinkommen unter dreitausend Euro zu fallen drohte.

Einen Platz wollte er noch abgrasen, bevor er einkaufen ging – einen beliebten Ausflugspunkt im sonst touristisch so mauen Ländchen Wiesnack mit dem kleinen verschlafen-versnobten Kurbad gleichen Namens mittendrin: den grooten Bloodsteen, wie er im platten Ländleridiom hieß.

Das Ding erhob sich einen Kilometer weiter südwestlich am äußersten Rand eines Mischwaldes mit reichem Unterholz auf dem letzten Ausläufer einer Endmoräne. Es war ein haushoher, klobiger Block aus einem rötlichen Gestein, das Kieselsinterhornsteinwacke genannt wurde. So hatte er es auf der Erklärungstafel gelesen und sich eingeprägt, weil er sperrige Begriffe mochte. Früher in den Sitzungen hatte er damit immer gepunktet.

Die Ausbeute unten am Stein war gering. Aber vielleicht hatte er wieder das gleiche Glück wie neulich, als eine Gruppe von jungen Vandalen oben mehrere Bierkästen geleert und generös stehen gelassen hatte. Es gab zwei Wege, die hinaufführten: eine steile Stiege aus in den Fels geschlagenen Metallsprossen neben einem fest verankerten Stahltau sowie eine schräge, zerklüftete Rinne, die nur mit einiger Gelenkigkeit und sportlichem Ehrgeiz zu bewältigen war. Natürlich wählte er die zweite Variante, nicht zuletzt auch, weil er so unbemerkt wieder abtauchen konnte, für den Fall, dass oben welche wären, denen er nicht begegnen wollte. Auf dem Blutstein wollte er allein sein.

Auf halbem Weg hielt er inne, klammerte sich an einen Felsvorsprung und lauschte. Nichts zu hören außer Fliegengesumm und einer sich entfernenden Propellermaschine am Himmel. Langsam kletterte er weiter, wie ein Tier sichernd und stets bereit, umzukehren. Die Luft schien rein zu sein. Nur in der Mitte des Plateaus lag etwas Dunkles, Pelziges. Ein Bündel weggeworfener Kleidung? Es war erstaunlich, was er schon alles gefunden hatte. Sogar die gar nicht mal unstylische Jeans, die er trug und sich selbst enger gemacht hatte mit einem heruntergesetzten Nähset für 99 Cent …

Er sah nicht sofort, was es war. Aber als er näher kam und sein eigener Schatten darauf fiel, geriet das, was er für einen Pelz gehalten hatte, in Bewegung und erhob sich. Eine Wolke von blauen Schmeißfliegen umbrummte ihn. Was danach vor ihm lag, war ein Mann. Mittelgroß, schwergewichtig und gut gekleidet. Das Gesicht drückte Geist aus, aber auch Überraschung und Erstaunen. Die braunen Augen waren weit aufgerissen. Der graue Anzug hatte an Blut aufgesaugt, so viel er konnte, bevor es zu dick und klumpig und zäh geworden war. Der Regen hatte eine Art Aufguss bewirkt, der noch jetzt in den Unebenheiten des Steins herumsuppte. Der erste Schreck wich dem nüchternen Blick des Landstreichers. Zu blöd, dachte er instinktiv. Schade um den Anzug! Aber der hätte ihm ohnehin nicht gepasst, und auch die Schuhe waren, wie er durch einen kurzen Vergleich sah, eine Nummer zu klein.

Er hatte schon ein paar Tote gesehen – meistens Verwandte, die, für die Beerdigung vorbereitet, vor ihm gelegen hatten. Diese Leiche hier war ihm jedoch völlig fremd. Vorsichtig tastete er die Anzugbrust ab und griff, als er die Verdickung spürte, durch die Knopfleiste hinein. Irritierend die Kälte des Körpers. Ein kleiner Schauer lief ihm über den Rücken. Er berührte gerade einen Toten … Ein Medaillon an einem Goldkettchen … Er nahm es ab. Besser als nichts. Das Lederetui, das er aus der Innentasche fischte, war im ersten Moment ein wenig enttäuschend. Eine Brieftasche wäre ihm lieber gewesen. Stück für Stück zog er die Papiere heraus und betrachtete sie. Ausweis, Führerschein, Blutspendeausweis. Aber dann kamen sie: große Scheine, flach und penibel zusammengefaltet! Die Farben dieser Geldscheine – drei Fünfziger, fünf Hunderter und zwei Fünfhunderter (lange her, dass er so einen gesehen hatte) – trübten seinen Blick und machten ihn schwach. Er setzte sich neben der Leiche auf den Felsen, hielt die Scheine wie einen Fächer zwischen sich und die durch Blattlücken stechende Sonne und fragte sich, ob er träume. Er sah und hörte alles und schien doch zugleich meilenweit entrückt zu sein.

Ein Eichelhäher rätschte. Fast hätte er die Stimmen zu spät registriert, die jetzt an sein Ohr drangen. Er stopfte die Geldscheine und die Papiere in die leere Vordertasche seines Rucksacks. Der Führerschein, dachte er siedend heiß … Er betastete hastig die Hosentaschen des Toten. Tatsächlich war da ein Schlüssel. Er holte ihn heraus und verschwand mit einem Sprung in der Rinne, die ihn ungesehen hinabführte. Just in dem Moment, da seine Rucksackantenne auf der einen Seite hinterm Blutsteinhorizont abtauchte, ging am anderen Ende der strahlende Kopf einer Touristin auf. Scheiße, fiel ihm unten ein, ich habe die Tasche mit den Flaschen vergessen! Dann aber lachte er, denn was bedeuteten ihm jetzt noch schlappe drei Euro …

2

Leo Pauluth, ehemaliger Revierpolizist von Karstädt, genoss das dritte Jahr nach seiner Verabschiedung in vollen Zügen. Eins siebzig groß und mäßig gepolstert, dafür reichlich mit Muskeln bepackt, so war er mit gefühlten 45 Jahren aus dem Polizeidienst verabschiedet worden. Jetzt war er noch immer 45. Und er würde auch noch eine ganze Weile 45 bleiben!

Er hatte das Hemd ausgezogen und ließ sich von der Vormittagssonne wärmen. Plötzlich glaubte er an den Klimawandel, den er bislang immer für eines jener Märchen gehalten hatte, mit denen man die Menschen vom Nachdenken über Wichtigeres abhalten konnte. Der Spätsommer hatte durch ungewöhnliche Hitze vergessen lassen, dass man in Brandenburg war. Jetzt machte gar der September genauso weiter, als gäbe es hierzulande gar keine zweite Jahreshälfte mehr.

Auf der Terrasse seines kleinen Siedlungshauses im Dreihundert-Seelen-Nest Krabbe sitzend, spielte Leo verschiedene Möglichkeiten durch, wie er sich weiterhin aktiv ins Gesellschaftsleben einbringen könnte, um nicht einzurosten. Doch noch während er sich verschiedene sogenannte Arbeitsverhältnisse auszumalen versuchte, ließ ihn die Vorstellung von persönlicher Abhängigkeit all das rasch wieder verwerfen. Da würde es besser sein, eine Kneipe aufzumachen oder Bücher zu schreiben wie Markus.

Als sein Blick die Gewächse streifte, die unter ihm am recht steilen Gartenhang wuchsen und gediehen, war ihm plötzlich wieder klar, dass es eigentlich nur eine Zukunftsvision gab, die ihn wirklich begeisterte: den Weinbau. Ein paar Anrufe würden genügen, und er würde Saisonarbeiter an der Mosel. Da wäre ihm sogar die Abhängigkeit von einem Arbeitgeber egal.

Im Frühjahr des letzten Jahres hatte er seinen grasbestandenen Sand- und Lehmhang, den Rand der Krabber Endmoräne, binnen weniger Wochen eigenhändig in einen waschechten Weinberg verwandelt. Es war eine rechte Plackerei gewesen, aber er hatte es genossen. 99 Löcher hatte er gegraben, zwei Spatenbreiten tief und zwei Spatenbreiten breit, und in jedes fachgerecht eine frostresistente und pilzwiderstandsfähige Pfropfrebe gepflanzt und einen Stecken dazugestellt, um ihr zu zeigen, wo es langgehen sollte. 18 Tonnen Feldsteine waren zur Wärmespeicherung am Hang verteilt, 21 dicke Kiefernpfosten mit Einschlaghülsen in den Boden gebracht, mit einem halben Kilometer Spanndraht spalierartig verbunden worden.

Zu Anfang hatten seine Nachbarn skeptisch geäugt und achselzuckend geäußert, dass es in Krabbe ja leider keinen wirklich guten Psychiater gebe, der ihm in seiner geistigen Verwirrung beistehen könne. Ein wenig gezittert hatte er, denn wer macht sich schon gern zum Narren? Doch als dann Ende Mai an jedem wachsummantelten Pfropfreis eine wollige Knospe erschienen und aufgeplatzt war, konnte er aufatmen. Blutenden Herzens, aber voller frisch gepresster Sachkenntnis hatte er alle sich bald zeigenden Blüten an den tapfer aufschießenden Reisern, vom Fachmann Gescheine genannt, kurz nach ihrem Auftauchen entfernt. Dann ging es munter ans Anbinden.

In knapp einem Vierteljahr waren die saftigen Triebe bis zu dreieinhalb Metern aufgeschossen. Sie wuchsen bis zu drei Zentimeter pro Tag, wie er an einem Kontrollmaßstab (seinem »Rebstandsanzeiger«) hatte ablesen können. Die letzten anderthalb Meter konnte er schon Ende August des vergangenen Jahres um den oberen Draht schlingen und horizontal weiterleiten. So würden die jungen Pflanzen bis zum Ende der Wuchsperiode wichtige Reservestoffe einlagern. Es hatte bereits nach einem Vierteljahr fast so ausgesehen wie an der Mosel. Lehmboden plus Startbewässerung plus Kuhscheiße minus Klugscheißer – das war sein durchschlagendes Erfolgsrezept gewesen.

Längst hatte sich die Einschätzung der notorischen Dorf-Unken ins Gegenteil verkehrt. Plötzlich hatte jeder ja schon immer gewusst: Wein wurde in der Mark seit Menschengedenken angebaut! Und plötzlich fiel ihnen der eine oder andere Weinstock ein, den sie früher alle irgendwo gehabt hatten, bevor die Fassaden bereinigt worden waren und sämtliche Hausgärten aussahen, als wären sie beim gleichen Versandhaus bestellt worden.

Andere Mitglieder der Krabber Autofreunde, der Feuerwehr Krabbe und des Krabber Geschichtsvereins waren seinem Beispiel gefolgt, und so hatten in diesem Frühjahr schon acht Krabber Hobbywinzer (Leo inklusive) unter dem Namen »Prignitzer Weinfreunde« ihr jeweils erlaubtes Rebkontingent von 99 Pflanzen auf 100 Quadratmeter gepflanzt. Auch Leos Freund Markus Nikolai in Putlitz war dabei, denn er hatte im neuen Garten sozusagen Reben geerbt, mit denen in diesem Jahr sogar schon der erste Kelter-, Gär- und Ausbauversuch gestartet werden konnte. Darauf freute Leo sich besonders. Müsste demnächst in Putlitz wieder nach dem Rechten sehen, dachte er. Dieses Wetter würde ein traumhaftes Mostgewicht und moderate Säure bringen.

Wenn man all ihre privat erlaubten Flächen zusammenzählte, waren sie im Besitz von neun Ar Rebfläche, ohne dass der pingelige Weingesetzgeber daran Anstoß nehmen konnte. Sie hatten sogar den Betreiber der größten lokalen Kiesgrube für das Thema anspitzen können. Nun war auch der Feuer und Flamme für die Idee, seine Rekultivierungsfläche in den Dienst des gemeinsamen Weinbaus zu stellen. Dort freilich sollte in größerem Maßstab gewirtschaftet werden.

Leider waren die beantragten fünf Hektar Rebfläche für den neuen Perleberger Weinbau am traditionsreichen Weinbaugebiet Golmer Berg noch nicht bewilligt (wo im 16. Jahrhundert noch die Perleberger Auslese und der legendäre Ehrbare Ratstropfen wuchsen, zu deren Genuss aber – wie eine alte Quelle es ausdrückte – ein ganzer Kerl und ein guter Magen vonnöten gewesen waren), und es sah auch nicht danach aus, als ob dies alsbald geschehen könnte. Absurderweise wurde der gesamtdeutsche Weinbau durch ein West-Gesetz aus Kalten-Kriegs-Zeiten geregelt, genauer gesagt von 1974, demzufolge Betriebserweiterungen nur durch den Hinzuerwerb bereits bestehender Anbauflächen möglich wurden. Und keiner der 27 aktiven Winzer im Land dachte ans Aufgeben.

Die jüngste Novellierung des Gesetzes war ein Witz – ab 2016 waren Pflanzrechte nicht mehr frei handelbar, sondern wurden auf Antrag vom Staat vergeben. Die Rebfläche durfte per EU-Dekret nun theoretisch um fünf Prozent jährlich wachsen, intern hatte man sich in Deutschland jedoch auf maximal ein Prozent geeinigt. Aber das brachte für einen kleinen Betrieb keine Verbesserung, sondern war erst ab Betriebsgrößen von hundert bis zweihundert Hektar von Belang. Die gab es aber in Brandenburg nicht. Hier teilten sich rund dreißig Weinbauern ganze dreißig Hektar erlaubte Gesamtanbaufläche. Das wird noch böse enden, wenn man den Knoten nicht endlich zerschlägt, dachte Leo. Aber da wäre die EU gefordert und das Bundeslandwirtschaftsministerium. Also vergiss es …

Ein Grünspecht lachte, und Leo überlegte, während Mutter zu seinen Füßen lag und schnarchte, was er mit diesem wunderschönen Tag nun weiter anfangen sollte. Er trank einen Schluck eisgekühlte Weißweinschorle aus Werderaner Müller-Thurgau und suchte mit dem Fernglas den Krabber Himmel ab. Störche, Rauch- und Mehlschwalben, ein Rotmilanpärchen, ein eilig und sehr hoch durchziehender Habicht …

Die Mundharmonika aus Spiel mir das Lied vom Tod erklang im Haus, bei deren Tönen Mutter unweigerlich ihre flach geklopften Fäustlinge von Ohren hochstellte. Leo stand auf und lief hinein, wo sein kleines Handy auf dem Küchentisch lag und rumorte. Eigentlich diente es nur als Wecker oder Eieruhr, und das Smartphone, das ihm Markus zum Geburtstag geschenkt hatte, lag noch unausgepackt irgendwo auf einem Schrank und veraltete bereits. Er las auf der Anzeige den Namen Markus Nikolai und fragte ungespielt fröhlich, während er in die Sonne zurückkehrte:

»Na, was gibt’s? Ist der Roman fertig? Können wir feiern?«

Das war frech, denn Markus, von Hause aus Schriftsteller, musste sich leider noch immer hauptberuflich von der Prignitzer Allgemeinen Zeitung (PRAZ) ausbeuten lassen, um sein neues Haus in Putlitz, das er seit einem Jahr zu renovieren versuchte, überhaupt halten zu können. Er hatte sein altes Anwesen in Lübzow verkauft und sich stattdessen eine Halbruine in Putlitz angelacht – immerhin die einstige Behausung von Jan-Dirk Fuchs, einem schon beinahe überregional bekannten Autor.

Markus’ Freundin Jenny Storck, in der Redaktion des ARD-Magazins Meinung, Fakten, Charaktere beschäftigt, hatte leider kein großes Interesse daran, ihr hart erkämpftes Gehalt in sein Prignitzhausprojekt zu stecken, und so war er noch immer auf jedes kleine Zubrot aus Lokaljournalismus und Feuilletonbeiträgen angewiesen. Der Roman, den er schreiben wollte, nur einer von vielen, versteht sich, hielt sich nach wie vor in unerreichbarer Ferne und ließ ihn einfach nicht an sich herankommen. Was nun leider auch für Jenny galt. Sie schien zunehmend mit ihrer Arbeit in der Bundeshauptstadt zu verschmelzen – die wie ein irritierender Fremdkörper im Land Brandenburg lag – und ließ sich nur selten noch in der Prignitz blicken.

Markus’ Stimme klang schwach, als er Leo antwortete:

»Du kannst dir deinen Spott sparen! Außerdem liege ich im Krankenhaus.«

»Wie bitte?«

»Ja, blöder kleiner Unfall.«

»Unfall? Mach keine Sachen! Erzähl! Du hast doch nicht etwa allein mit dem Dachdecken angefangen?«

Leo befürchtete Schlimmstes, denn es war seinem jungen Freund durchaus zuzutrauen, dass er gegen alles Zuraten das Unmögliche doch gewagt hatte.

»Nein, das nicht. Ich hab nur etwas aufgeräumt und mich dabei an altem Glas geschnitten.«

»Mensch, nu lass dir doch nicht alles aus der Nase ziehen! Was ist passiert? Warum liegst du deswegen im Krankenhaus?«

»Na ja, es war offenbar doch ein etwas tieferer Schnitt. Ich hab einfach versucht, es mit ’nem Pflaster hinzukriegen.«

»Ach Gott. Hat sich entzündet, was?«

»Heute Nacht fing’s an, wehzutun und zu klopfen. Bin dann heute Morgen widerwillig zum Arzt. Pockrand in Putlitz … Hat mich sofort nach Pritzwalk eingewiesen.«

»Wo denn, verdammt?«

»Na, in die KMG-Klinik.«

»Das ist mir schon klar, Mann. Ich will wissen, wo du dich geschnitten hast. Am Fuß, am Bein, am Arm, im Gesicht?«

»An der Hand.«

»Hoffentlich an der linken?«

»Die war es nun gerade nicht …«

»Ach, du Scheiße.«

»Das kannste laut sagen.«

Leo brüllte so laut Scheiße, dass das kleine Spatzenbataillon, das sich auf seinen Rebdrähten niedergelassen hatte, erschrocken zeternd aufflatterte und das Weite suchte.

Markus war froh, dass er endlich einem Freund sein Leid klagen konnte:

»Nur ein bisschen aufräumen wollte ich, dabei ist mir einer von den Fuchs’schen alten Weinballons zerbrochen, und beim Wegfegen der Scherben geriet mir eine ins Gelenk vom rechten Ringfinger. Ich hab ein Pflaster draufgeklebt, und das war’s. Wer rennt denn gleich wegen jeder kleinen Schnittwunde zum Arzt?«

»Verstehe. Alte Weinballons, sagst du? Wie viele sind denn noch übrig, und wie groß sind die?«

Markus stöhnte entnervt auf.

»Ich hätt’s mir denken können – das ist das Einzige, was dich interessiert. Sind noch fünf übrig, und es gehen jeweils fünf Liter rein. Ich glaube, das waren seine Versuchsballons …«

»Die Dinger sind teuer für einen, der im ersten Leben bloß ’n kleener Revierpolizist war. Von denen kostet einer bestimmt seine zehn bis fünfzehn Euro!«

»Ach ja? Kannst du mir gerne abkaufen, dann hole ich den Honorarverlust wieder rein. Ich konnte gerade noch so ’ne kleine Meldung über die Blutsteingeschichte tippen, mit schon klopfendem Finger. Die Sache ist wichtig, jeder größere Artikel zahlt sich aus. Und ich bin ja quasi vor Ort. Wäre ja vor Ort … Keinen blassen Dunst, wie es jetzt weitergehen soll. Die wollen mich hier mindestens fünf Tage festhalten, wenn nicht noch länger. Angeblich läuft der Arm sowieso Gefahr abzufallen. Und sie pumpen mich wieder mit diesem Antibiotikum voll, bei dem der Urin nach Hühnersuppe stinkt.«

»Ach, das wird viel schneller gehen. Nur keine Panik. Übermorgen bist du wieder draußen. Die sind doch froh über jedes freie Bett! Jetzt lehn dich zurück. Du bist da gut aufgehoben. Die retten dir deine Hand und deinen Arm und damit deine Karriere. Was deine aktuelle Arbeit angeht … In welchem Zimmer liegst du denn?«

»Station C4, Nummer 408.«

»Ich könnte dir deinen tragbaren Computer vorbeibringen, da hast du doch dieses Spracheingabedingsbums drauf.«

»Du kannst ruhig Laptop dazu sagen, so nennt man das nämlich heutzutage. Ja, und die Spracherkennung ist eine gute Idee. Wahnsinnsidee! Würdest du das denn machen? Hast du nicht im Weinberg zu tun?«

»Natürlich hab ich im Weinberg zu tun«, gab Leo zurück. »Ich hab immer im Weinberg zu tun. Aber für dich mach ich heute mal Pause. Liegt dein Schlüssel immer noch in dem verfaulten Baumstumpf neben dem Holzschuppen? … Alles klar, hab verstanden. Kann aber fünf werden, bis ich da bin. Muss erst mal duschen. Okay, bis nachher … Und was ist das für eine Blutsteingeschichte?«

Aber Markus war schon weg.

3

Leo stand auf, warf Mutter einige Knochen in die Schale, stellte frisches Wasser daneben, zog sich das Hemd wieder über und schlenderte zum Hoftor.

Vergeblich versuchte er, die Zeitungen aus dem Postrohr zu ziehen. Wie es der Briefträgerin gelungen war, auch die heutige Ausgabe noch in die gestopfte Metallwurst hineinzudrehen, war ihm ein Rätsel. Da die Röhre ohnehin nur noch locker mit zwei durchgerosteten Schrauben am ebenfalls schon baufälligen Gartentürchen befestigt war, riss er sie kurzerhand ab und trug die Fracht nach hinten, um sich in Ruhe der nachrichtendienstlichen Hauptfrage zu widmen: Was zur Hölle war da auf dem Wiesnacker Blutstein passiert?