Gänseliesel E-Book

Nataly von Eschstruth

• Herausgeber: Null Papier Verlag
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Serie: Klassiker bei Null Papier
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2019

Seitenzahl: 616

Beschreibung

Neue Deutsche Rechtschreibung Nataly von Eschstruth war eine deutsche Schriftstellerin und eine der populärsten und berühmtesten Erzählerinnen der Gründerzeit. Null Papier Verlag

Leseprobe

Nataly von Eschstruth

Gänseliesel

Heimatroman

Nataly von Eschstruth

Gänseliesel

Heimatroman

Veröffentlicht im Null Papier Verlag, 2019 1. Auflage, ISBN 978-3-962810-83-2

null-papier.de/487

null-papier.de/katalog

Inhaltsverzeichnis

Ers­tes Ka­pi­tel.

Zwei­tes Ka­pi­tel.

Drit­tes Ka­pi­tel.

Vier­tes Ka­pi­tel.

Fünf­tes Ka­pi­tel.

Sechs­tes Ka­pi­tel.

Sie­ben­tes Ka­pi­tel.

Ach­tes Ka­pi­tel.

Neun­tes Ka­pi­tel.

Zehn­tes Ka­pi­tel.

Elf­tes Ka­pi­tel.

Zwölf­tes Ka­pi­tel.

Drei­zehn­tes Ka­pi­tel.

Vier­zehn­tes Ka­pi­tel.

Fünf­zehn­tes Ka­pi­tel.

Sech­zehn­tes Ka­pi­tel.

Sie­ben­zehn­tes Ka­pi­tel.

Acht­zehn­tes Ka­pi­tel.

Neun­zehn­tes Ka­pi­tel.

Zwan­zigs­tes Ka­pi­tel.

Ein­und­zwan­zigs­tes Ka­pi­tel.

Zwei­und­zwan­zigs­tes Ka­pi­tel.

Drei­und­zwan­zigs­tes Ka­pi­tel.

Vier­und­zwan­zigs­tes Ka­pi­tel.

Fün­f­und­zwan­zigs­tes Ka­pi­tel.

Sechs­und­zwan­zigs­tes Ka­pi­tel.

Dan­ke

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Erstes Kapitel.

»Ihr Gäns­chen, dass ih­r’s alle wisst, Die Lie­sel eu’­re Kön’­gin ist – Gik – Gak – juch! – –«

Wei­te, wo­gen­de Korn­fel­der, rot­blü­hen­des Hai­de­land und bräun­li­che Step­pe, be­grenzt und durch­schnit­ten von end­lo­ser Kie­fern­wal­dung, eben­so me­lan­cho­lisch wie der Him­mel, wel­cher sich in ein­för­mi­gem Re­gen­grau, oder in wol­ken­los strah­len­der Som­mer­bläue, mit fern, fern ver­schwim­men­dem Ho­ri­zon­te dar­über spannt, wer kennt sie nicht, die­se ei­gen­ar­tig nor­di­sche Land­schaft, so arm an bun­ter und reiz­vol­ler Ab­wechs­lung, und den­noch eine zau­ber­vol­le, trä­nen­lä­cheln­de Poe­sie? Kei­ne Berg­kup­pe, kein ma­le­ri­sches Fel­sen­haupt strebt zum Him­mel, mei­len­weit schweift der Blick über die Ebe­ne, flach und ein­sam hin­ge­streckt, aus­drucks­los wie ein schla­fend An­ge­sicht. Aber dort, weit hin am Wal­dessaum, da leuch­tet und blitzt es plötz­lich auf wie ein zit­tern­des Sil­ber­band, da dehnt sich hell­kräu­seln­de Flut brei­ter und brei­ter vor un­serm Blick, ein schil­fum­kränz­ter See ist es, der tief ver­bor­gen zwi­schen Wald und Hai­de sein träu­me­ri­sches Lied von der Sehn­sucht rauscht. – – –

Juni war es, die Ro­sen blüh­ten. Die Luft schi­en zu zit­tern, so heiß und klar war sie, und ver­such­te es der Wind, die trä­ge Schwin­ge zu rüh­ren, so trug er nur schwü­le Duft­wo­gen her­zu, de­ren sü­ßer Atem ihm sel­ber den Sinn be­rausch­te, dar­um sank er kraft­los her­nie­der in die Lin­den­blü­ten und reg­te sich nicht mehr.

Am klei­nen Bach ent­lang, mit­ten durch brei­te Klee­fel­der und Kar­tof­fe­lä­cker, schritt ein jun­ges Mäd­chen. Ein grob­ge­floch­te­ner Gar­ten­hut, eine ver­bli­che­ne Band­schlei­fe als ein­zi­gen, un­gra­zi­ösen Schmuck tra­gend, hüll­te Stirn und Au­gen in Schat­ten und saß recht nach­läs­sig auf dem schlan­ken Köpf­chen, von wel­chem zwei köst­lich di­cke, gold­blon­de Flech­ten et­was wirr und zer­zaust über den Rücken hin­gen. Ein schlich­tes Kat­tun­kleid rausch­te steif­ge­stärkt um die zier­li­che Fi­gur, auf zwei große, der­b­le­der­ne Schu­he nie­der­fal­lend, wel­che ihre wuch­ti­gen Nä­gel­spu­ren tief in dem lo­cke­ren Sand­bo­den zu­rück­lie­ßen. Die sonn­ver­brann­te Hand führ­te ein um­fang­rei­ches But­ter­brot zum Mun­de, lang­sam und be­hag­lich, ab­wech­selnd mit den köst­li­chen Herz­kir­schen, wel­che auf brei­tem Kohl­blatt, wohl­ge­hü­tet auf dem ge­bo­ge­nen Arm la­gen. Zeit­wei­se blieb die jun­ge Dame ste­hen, blick­te sin­nend auf den Klee und bog mit der plum­pen Schuh­spit­ze die grü­nen Blät­ter aus­ein­an­der, lan­ge ver­geb­lich. End­lich beug­te sie sich has­tig vor, so eif­rig, dass die Kir­schen über die Hand in den Weg­sand roll­ten, und so in­ter­es­sirt, dass sie die Flücht­lin­ge gar nicht be­merk­te. »Ein Vier­blatt! End­lich!« klang es ju­belnd von den Lip­pen, »na, Mon­sieur Frie­del, jetzt mach’ die Au­gen auf! Bin ich im­mer noch ein Pech­vo­gel? Hier hab’ ich’s ja, das Glück, und wenn ich’s Dir ge­zeigt habe, esse ich’s auf. Gre­te sagt, das müs­se man, wenn’s wirk­lich Gu­tes brin­gen soll!«

Das But­ter­brot zwi­schen den Zäh­nen hal­tend, griff die Spre­che­rin vor­sich­tig in die dickab­ste­hen­de Klei­der­ta­sche, warf einen schnel­len Blick hin­ter sich auf den Weg und zog als­dann ein klei­nes, alt­mo­disch ge­bun­de­nes Büch­lein her­vor, einen Au­gen­blick hielt sie es nach­denk­lich zwi­schen den Fin­gern. »Hm, ich will auf­schla­gen, welch ein Glück mir die­ses Klee­blatt bringt«, über­leg­te sie mit rei­zend wich­ti­gem Zug um den klei­nen Mund, klapp­te lang­sam das Buch aus­ein­an­der und schau­te atem­los auf das Ge­druck­te un­ter ih­rem Dau­men. »Sah ein Knab’ ein Rös­lein stehn, Rös­lein auf der Hai­den«, las sie fei­er­lich, mit ei­ner Stim­me und Be­to­nung, wel­che Ham­lets Geist alle Ehre ge­macht ha­ben wür­de, las pflicht­ge­treu bis zu Ende und seufz­te tief auf, »half ihm doch kein Weh und Ach! Ich dan­ke für solch ein Glück! Un­sinn mit die­sem Ge­dicht, von wem ist es denn ei­gent­lich? Aha, Goe­the, also doch et­was Schö­nes, – – ich ver­ste­he es viel­leicht nur nicht recht!« so press­te es sich mur­melnd zwi­schen Zäh­nen und But­ter­brot her­vor, und die jun­ge Dame leg­te das Vier­blatt be­hut­sam zwi­schen die Blät­ter in Goe­thes Ge­dich­te und ver­senk­te das Bänd­chen wie­der in die ge­wal­ti­ge Tie­fe der Klei­der­ta­sche.

In be­schleu­nig­tem Tem­po schritt sie wei­ter, brach sich eine schlan­ke Wei­den­ru­te vom Ba­chu­fer und köpf­te mut­wil­lig die wei­ßen Schafgarb­dol­den, wel­che über­hoch am Feld­saum wu­cher­ten; die ro­ten Lip­pen spitz­ten sich, in ver­geb­li­chem Ver­such »Gau­de­a­mus igi­tur« zu pfei­fen, die­weil ihre Ge­dan­ken wie­der bei Pas­tors Frie­del weil­ten, und die­ser Herr Stu­dio­sus und be­sag­tes Lied ein un­zer­trenn­li­cher Be­griff wa­ren. Der Weg lenk­te jetzt von dem Ba­che seit­wärts auf eine große Wie­se, durch­duf­tet von dem köst­li­chen Heu, wel­ches in ho­hen Hau­fen dar­in auf­ge­türmt lag, und durch­schnit­ten von der san­di­gen Fahr­stra­ße, wel­che auf der an­de­ren Sei­te be­reits von hoch­stäm­mi­ger Kie­fern­wal­dung be­grenzt wur­de.

An dem fla­chen Gras­rain die­ser Stra­ße saß Bär­bel, die klei­ne Gän­sehir­tin. Die Son­ne schi­en gol­den auf ihr nuß­brau­nes Haar, wel­ches in ab­ste­hen­dem Knöt­chen auf dem Kopf­wir­bel auf­ge­bun­den war, schi­en auf den ge­bräun­ten Na­cken und die hart­ge­ar­bei­te­ten Hän­de, in wel­chen sich das An­ge­sicht barg, um di­cke, bit­te­re Trä­nen durch die Fin­ger zu wei­nen.

»Ei, Bär­bel, was heulst Du denn?« klang es plötz­lich ne­ben ihr, und ein leich­ter Ger­ten­klapps auf das ge­senk­te Haupt ließ die Klei­ne er­schro­cken auf­schau­en. »Hat Dir Je­mand ’was ge­tan?«

Mit blödem Blick starr­te Bär­bel aus den rot­ge­wein­ten Au­gen, seufz­te tief auf und schüt­tel­te weh­mü­tig den Kopf: »Ach nä, gnä’ Frö­len, mir hät Keen’s wat to Leed dohn! äwerst roh­ren1 möt ick doch!«

»Döm­lich Dirn, wo kannst’ Di for nix so hev­ven!« klang es voll wohl­ge­mein­ten Tros­tes zu­rück; »wist’ un­sen lee­ven Herr­got int’ Rä­gen­wet­ter pfu­schen? Gliek seggst mi, wat di an­kom­men is.«

Bär­bel wisch­te krampf­haft mit dem Han­drücken über das trä­nen­über­ström­te Ge­sicht. »Ach, gnä’ Frö­len, min’ oarm Mud­ding – –«

»Man tau! was is mit se?«

»Se is sit­n’ poar Da­gen all krank und tau Bed, un’ het Fe­ver2 seggt de Doc­tor – – und min lütt Swes­tern un de Brau­der sin nu ganz ohn’ Up­sicht, un Keens do, wat min Mod­der waar­ten kan!« rang es sich schluch­zend von Bär­bels Lip­pen. »Ach le­ver God, ick mächt woll gi­ern do sin!«

»Oll Dös­kopp! wor­üm gehst denn nich, un sitzt all dar?« war die un­zwei­deu­ti­ge, has­tig her­vor­ge­sto­ße­ne Ant­wort; »gliek gehst to Hus!«

»Ach, ik ging so gi­ern – äwerst de Gös!!« Und Bär­bel warf einen ver­zwei­fel­ten Blick über ihre schnat­tern­den Un­tert­ha­nen. »Ik möt jo bi dat Dei­vels­viech blie­ven, Frö­len Jo­se­phi­ning!«

Das gnä­di­ge Fräu­lein sah eben­falls be­trof­fen drein.

»Do hest recht, wat is dabi tau ma­ken? Hast nich Ee­nen, de för di hin könnt?«

Bär­bel schüt­tel­te trost­los den Kopf. »Is keen Men­schen­seel nich!« Und aber­mals stürz­ten die Trä­nen aus ih­ren Au­gen. »Ach, wenn ik nur för’n Ogen­blick nach’r seihn könnt?«

Da rich­te­te sich Fräu­lein Jo­se­phi­ne re­so­lut in die Höhe, klatsch­te Bär­bel mit der Wei­den­ru­te auf den Rücken, um die Rüh­rung zu ver­ber­gen, und sag­te kurz: »Sput di, oll’ Rohrdirn, un’ kiek een’s vör tu Hus, ik hevv twei Stunn’ Tid, ik bliev bi de Gös!«

»Ach gnä’ Frö­len! ach Frö­len Jo­se­phi­ning!« ju­bel­te die klei­ne Hir­tin un­ter al­lem Schluch­zen: »Sei wil­len bi de Gös blie­ven? Unse Herr­god ver­gel­t’s!« Und sie sprang flink em­por, reich­te Jo­se­phi­ne das Zei­chen ih­rer Macht, die lan­ge Ha­sel­nuß­ru­te, und schüt­tel­te die Heu­hal­me von dem ge­flick­ten Röck­chen. »Ik moak fi­xing! äwerst – gnä’ Frö­len – pas­sen’s ok gaut acht, dass de Gös nich int’ Koorn un in de Tüff­ten gahn, sonst kreeg ik wat upp’n Pu­ckel!« Und ehe nur die neue Stell­ver­tre­te­rin ant­wor­ten konn­te, flog Bär­bel glück­se­lig und be­händ wie ein Reh über Wie­se und Feld dem na­hen Dörf­chen zu.

Jo­se­phi­ne stand mo­men­tan in rat­lo­ser Ver­le­gen­heit. Um sie her schnat­ter­ten und wa­ckel­ten die Vö­gel des Ka­pi­tols, mit lau­ter Ova­ti­on die neue Her­rin grü­ßend, wel­che es sich zur ers­ten Pf­licht mach­te, die Ha­sel­nuß­ger­te auf dem Fe­der­rock des re­vo­lu­tio­nären Gan­ters in Be­we­gung zu set­zen, bis auch er, der ein­zi­ge Re­bell, das ener­gi­sche Re­gi­ment der Thron­fol­ge­rin an­er­kann­te und sich lei­se pfau­chend in die Nes­seln des Chaus­see­gra­bens zu­rück­zog.

Auf­merk­sam be­ob­ach­te­te die jun­ge Dame ihre Schutz­be­foh­le­nen, jede Be­we­gung wur­de streng über­wacht, ob sich viel­leicht ein Korn- oder Kar­tof­fel­ge­lüs­te der be­fie­der­ten Un­hol­de kund tue; aber alle Ach­tung vor Bär­bels treff­li­cher Er­zie­hung! kei­ne der Gän­se mach­te nur Mie­ne, das er­laub­te Ter­rain zu über­schrei­ten. Die Son­ne schi­en heiß, und Jo­se­phi­ne be­gann sich zu lang­wei­len. Sie rück­te mit kräf­ti­gen Ar­men das Heu in den Schat­ten ei­nes Ebe­re­schen­bau­mes, wel­cher mit vie­len an­de­ren lau­bi­gen Kol­le­gen die wald­freie Sei­te der Chaus­see säum­te, be­rei­te­te sich einen nicht ge­ra­de raf­fi­niert ma­je­stä­ti­schen, aber doch einen herr­lich duf­ten­den Kö­nigs­thron und zog mit ei­nem Seuf­zer der Er­leich­te­rung den brei­ten Hut von den Haa­ren, um ihn recht fürst­lich un­dank­bar, gleich dem Moh­ren, wel­cher sei­ne Schul­dig­keit ge­tan, in die tiefs­te Tie­fe des Gra­bens zu schleu­dern. Hel­les Licht flu­te­te über das rei­zen­de Ge­sicht­chen des gnä­di­gen Fräu­leins. Schel­me­rei und Mut­wil­len blitz­ten die dun­kelblau­en Kin­derau­gen un­ter schwar­zen, lang­ge­schweif­ten Wim­pern, schlu­gen sich voll auf in nai­vem, neu­gie­rig for­schen­dem Stau­nen und ver­schlei­er­ten schüch­tern den Blick lau­tes­ter Her­zens­gü­te, gleich dem keu­schen Blu­men­kelch, wel­cher vor un­be­ru­fe­ner Hand die Blätt­lein schließt, um nicht zu zei­gen, wie reich und schön er ist. Kind und Jung­frau strit­ten sich noch um die See­le die­ses Blickes. Jetzt streif­te er nach­denk­lich das frisch­ge­wa­sche­ne Kat­tun­kleid, das Her­ze­leid der Tan­te Re­na­te, wel­ches nun ein­mal vol­le acht Tage ge­tra­gen wer­den muss, coûte qui coûte! »Ich wer­de es völ­lig zer­knit­tern!« über­leg­te die klei­ne Gän­se­ma­je­stät, »und mir wo­mög­lich Gras­fle­cken drein ma­chen, au­ßer­dem ist es so steif und un­be­quem wie ein Brett! Es ist ja kei­ne Men­schen­see­le in der Nähe, und kommt wirk­lich aus­nahms­wei­se et­was die Chaus­see ent­lang, so sind es die Ta­ge­löh­ner aus Groß-Stauf­fen oder die Milch-Jet­te, wer soll­te sich denn sonst in die­se Ein­sam­keit ver­lie­ren!« Und gar nicht an die Mög­lich­keit ir­gend ei­ner zi­vi­li­sier­ten Be­geg­nung den­kend, streif­te Jo­se­phi­ne flink den blau­en Klei­der­rock aus und trug ihn et­was ab­seits hin­ter das schir­men­de El­lern­ge­büsch, wo er gleich ei­nem ku­gel­run­den Luft­bal­lon an nie­de­rem Ast über der Erde schweb­te. Dann warf sie sich selbst in woh­ligs­tem Be­ha­gen mit­ten in das Heu hin­ein.

Et­li­che Mi­nu­ten ver­schränk­te sie noch die Arme im dol­ce far ni­en­te un­ter dem Köpf­chen und be­ob­ach­te­te mit blin­zeln­den Au­gen die rup­fen­de und zup­fen­de He­er­de Bär­bels, dann lang­weil­te sie sich aber­mals, sprang auf, hol­te Goe­thes Ge­dich­te aus dem Kleid und über­ließ die Gän­se, in un­er­schüt­ter­li­chem Ver­trau­en auf de­ren Wohl­er­zo­gen­heit, ih­rem Schick­sal. Lang hin­ge­streckt, dem Him­mel den Rücken zu­keh­rend und bei­de Ell­bo­gen auf das Heu ge­stemmt, stütz­te sie den Kopf in die Hän­de und ver­sank, ohne mehr rechts oder links zu bli­cken, völ­lig in den zau­be­ri­schen Wo­gen Goe­the­scher Poe­sie. Zu­erst fand sie noch Zeit, die saf­ti­gen Gras­hal­me ge­dan­ken­los zwi­schen den Zäh­nen zu zer­mal­men; als aber Sei­te um Sei­te um­flog, und die Au­gen im­mer grö­ßer und im­mer ver­ständ­nis­lo­ser wur­den, als die Ge­dich­te nicht nach der Qua­li­tät, son­dern nach der Quan­ti­tät ver­schlun­gen wur­den, da stan­den auch die klei­nen Per­l­zäh­ne still, und ihre Be­sit­ze­rin fand geis­ti­ge Nah­rung so über­reich, dass ve­ge­ta­ria­ni­sche Genüs­se voll­kom­men zu ent­beh­ren wa­ren. Die Son­ne aber stand am Him­mel und zit­ter­te mit ein­zel­nen Strah­len über das wild­lo­cki­ge blon­de Mäd­chen­haupt. Bär­bels grau­en Zwilch­sack, den Schutz ge­gen Re­gen, Sturm und Ge­wit­ter, hat­te Jo­se­phi­ne vor­sorg­lich über ihr hel­les Un­ter­kleid ge­schla­gen, und nur die Na­gel­schu­he schau­ten wie klei­ne Un­ge­heu­er, lei­se im Vers­rhyth­mus den Bo­den klop­fend, aus den gro­ben Fal­ten her­vor. Also hü­te­te die der­eins­ti­ge Er­bin von vie­len Tau­sen­den, Frei­in Jo­se­phi­ne Wet­ter von Stauf­fen­berg, die Gän­se an dem Chaus­seerain.

Wo der Fahr­weg fast stun­den­lang durch die Wal­dun­gen führt, ein­tö­nig ge­ra­de­aus durch stark duf­ten­de Fich­ten und Kie­fern, so eng be­stan­den und bu­schig, dass sie sich wie hohe, grü­ne Wän­de an bei­den Sei­ten hin­zie­hen, oder, lich­ter wer­dend, wie schlan­ke Palm­schäf­te em­por­ra­gen, von de­ren knor­ri­gen Häup­tern die Na­del­bär­te ma­le­risch her­nie­der­we­hen, trab­ten lang­sam hin durch die fuß­ho­hen Sand­fur­chen zwei Rei­ter. Das Ge­spräch stock­te mo­men­tan; der letz­te Ge­wit­ter­re­gen hat­te einen be­trächt­li­chen Teil des lo­sen Sand­wal­les her­nie­der­ge­schwemmt, und die Passan­ten wa­ren ge­nö­tigt, die ein­ge­grenz­te Stre­cke We­ges hin­ter­ein­an­der zu­rück­zu­le­gen.

»Zum Teu­fel mit die­ser gott­ver­ges­se­nen Ein­öde!« groll­te der jün­ge­re der bei­den Her­ren, sei­nen ele­gan­ten Gold­fuchs pa­rie­rend, um hin­ter dem Beglei­ter zu­rück­zu­blei­ben; »soll­te man sol­che Zu­stän­de im neun­zehn­ten Jahr­hun­dert für mög­lich hal­ten! Bei Nacht bricht man sich hier Hals und Bei­ne – stop, ›gol­den dre­am‹, stop! –«

Der Spre­cher war ein auf­fal­lend schö­ner Mann, sei­ne Be­we­gun­gen die ei­nes vollen­de­ten Ka­va­liers. Groß und schlank, von je­ner leich­ten und gra­zi­ösen Si­cher­heit im Sat­tel, wel­che auf den ers­ten Blick den Sports­mann ver­rät und wel­che in die­ser Vollen­dung nur dem Ka­val­le­rie­of­fi­zier ei­gen ist, trug sei­ne gan­ze Er­schei­nung das Ge­prä­ge sorg­los la­chen­der Hei­ter­keit. Dun­kel flam­men­de Au­gen er­zähl­ten un­ter der De­vi­se »Ich kam – man sah mich – und ich sieg­te« – ein über­mü­ti­ges Lust­spiel von Tri­um­phen, zu wel­chem der spöt­ti­sche Zug um die Mund­win­kel, wel­cher die Lip­pen so her­aus­for­dernd, fast leicht­sin­nig über den blen­den­den Zäh­nen schürz­te, das ewig alte und ewig neue Dra­ma von dem ge­bro­che­nen Her­zen hin­zu­füg­te – »Pour pas­ser le temps!« lau­tet sein ge­wis­sen­lo­ser Re­frain. Ein dunk­ler, sehr zier­li­cher Schnurr­bart kor­re­spon­dier­te mit dem Haupt­haar, wel­ches in lo­cki­ger Fül­le, wohl­fri­sirt, die Stirn um­rahm­te; das Zi­vil war nicht dan­dy­haft, aber mit Ge­schmack und viel Sorg­falt ge­wählt.

An­ders, durch­aus an­ders sein Beglei­ter. Von großer, vier­schrö­ti­ger Fi­gur und et­was lin­ki­schen Be­we­gun­gen, mit ei­nem brei­ten, frisch­geröte­ten Ge­sicht, aus wel­chem zwei hell­blaue, un­end­lich treu­her­zi­ge Au­gen schau­ten, gelb­blon­dem Bart und Haupt­haar. Es gab wohl nicht leicht einen grö­ße­ren Kon­trast, als zwi­schen ihm und sei­nem Ge­fähr­ten. Er wand­te das Haupt und lach­te. »Man sieht, wie ver­wöhnt Du bist, Gün­ther, wie we­nig Hin­der­nis­sen Du bis jetzt, ex­cep­té im Stee­ple-Cha­se, auf Dei­nem Le­bens­we­ge be­geg­net bist. Dan­ke den Göt­tern für die­se Sand­schan­zen und nimm sie mit ge­wohn­ter Schnei­dig­keit, sie ver­hü­ten die zwei­te Auf­la­ge ei­ner Po­ly­kra­te­s­tra­gö­die!«

»Da­für hat be­reits mein Va­ter ge­sorgt, als er mei­ne Wie­ge auf den ste­rils­ten, lang­wei­ligs­ten Sand­bo­den des gan­zen deut­schen Rei­ches stell­te«, war die grol­len­de Ant­wort, »als er mich jetzt um die schöns­ten Wo­chen mei­nes Ur­lau­bes kränk­te, den mo­der­nen Ro­bin­son Cru­soe auf der ei­ge­nen Schol­le zu spie­len! Mil­le dia­bles, ich war ab­so­lut nicht neu­gie­rig auf hie­si­ge Ver­hält­nis­se und wäre wirk­lich nicht auf Hel­go­land an Sehn­sucht nach dem Schloss mei­ner Ah­nen ge­stor­ben, aber der Alte tat’s nicht an­ders, ich soll durch­aus in dem stol­zen Ge­füh­le ei­nes Groß­grund­be­sit­zers hier schim­me­lig wer­den!«

»Bist Du denn wahr­lich zum ers­ten Male hier, Freund For­tu­na­tus? Un­be­greif­lich! ich fin­de Dei­ne Hei­mat char­mant, eine Idyl­le voll Frie­den und Ruhe, die mir wohl­tut wie ein Schluck fri­schen Was­sers nach lan­ger, bren­nen­der Öde in­mit­ten des er­sti­cken­den Re­si­denz­stau­bes!«

»Ja, das bist Du auch, mein bra­ver Hat­ten­heim! – Quell­was­ser, Schwarz­brot und ein Hütt­chen, in wel­chem Raum für ein glück­lich lie­bend Paar ist, das sind die ho­hen An­for­de­run­gen Dei­nes Ge­schmackes!« lach­te Gün­ther voll gut­mü­ti­gen Spot­tes auf. »Hät­te ich nicht ge­wusst, welch ein rüh­rend ge­nüg­sa­mer Kerl un­ter Dei­ner Flach­sper­rücke steckt, ich hät­te nie­mals mei­ne Ein­la­dung nach Lehr­bach ris­kirt. Gott sei Dank, dass Du hier bist, al­ter Jun­ge, ohne Dich wäre aus dem Prin­zen For­tu­na­tus be­reits ein Flie­gen klat­schen­der Hy­po­chon­der ge­wor­den. Aber Tat­sa­che ist es, dass ich zum ers­ten Mal, we­nigs­tens mit Voll­be­wusst­sein die­ser Zu­mu­tung, Schloss Lehr­bach mit mei­ner Ge­gen­wart heim­su­che. Siehst Du, Hat­ten­heim, das kam so: Bis zu mei­nem sie­ben­ten Le­bens­jah­re be­wohn­ten mei­ne El­tern ihre hie­si­ge Be­sit­zung je­den Som­mer und sie­del­ten erst nach mei­nes Va­ters schnel­lem Avan­ce­ment dau­ernd in die Re­si­denz über, wo Mama, schon da­mals viel lei­dend, stets ge­nö­tigt war, statt Lehr­bach heil­sa­me Bä­der auf­zu­su­chen. Die Gü­ter wur­den ver­pach­tet, Mama starb, und mein Va­ter stieg so hoch in Amt und Fürs­ten­gunst, dass er we­der Zeit noch Ge­dan­ken für sei­ne Schol­le hat­te. Wenn Du ein­mal Mi­nis­ter bist, lie­ber Rei­mar, wirst Du das be­grei­fen. Ich hat­te na­tür­lich auch mehr zu tun, als hier die Mot­ten aus­zu­klop­fen, und so kam’s, dass selbst mei­ne Kin­de­rerin­ne­run­gen, bis auf mein Moos­haus im Park, par­don! ein­sch­lie­fen und ver­gilb­ten.«

»Und jetzt? Sei­ne Ex­cel­lenz der Mi­nis­ter nebst dem Herrn Sohn zu glei­cher Zeit auf vier Wo­chen all­hier in den ›oub­li­et­tes‹ zu Lehr­bach frei­wil­lig ein­ge­ker­kert?« Über Hat­ten­heims fri­sches Ge­sicht flog das be­hag­li­che Schmun­zeln, wel­ches ihm bei ei­nem ver­meint­li­chen Witz ei­gen war.

»›Oub­li­et­tes‹ ist gut!« lach­te Gün­ther; »aber ›frei­wil­lig‹ ist eine Nie­te, Di­cker! Mei­ne Be­reit­wil­lig­keit we­nigs­tens hat­te den Kapp­zaum auf, und mein Va­ter? Sieh mal Du, die jähr­li­chen Ren­ten sind ganz in­fa­me Ty­ran­nen, die rüt­teln selbst eine Ex­cel­lenz aus ih­rer Apa­thie! Un­ser Pacht­kon­trakt war ab­ge­lau­fen, und neue Ab­schlüs­se be­din­gen eine ge­naue Kennt­nis der Sach­la­ge, er­go hieß es: An die Pfer­de! Der alte Graf und Herr zu Lehr­bach aber fürch­te­ten sich vor Ein­sam­keit und Lan­ge­wei­le, dar­um kom­man­dier­te er sei­nen Sohn Job Gün­ther, Gra­fen und Herrn zu Lehr­bach, zur per­sön­li­chen Dienst­leis­tung, und da die­ser Un­heil und auf­zie­hen­de Wet­ter ahn­te, sorg­te er bei Zei­ten für einen Blitz­ab­lei­ter, wel­cher all­hier hoch zu Ros­se breit und wohl­ge­nährt vor ihm her trabt, – – nichts für un­gut, lie­ber Hat­ten­heim! Die­ses not­wen­di­ge Übel bist Du!«

Bei den letz­ten Wor­ten di­ri­gier­te Graf Gün­ther sei­nen Gold­fuchs »gol­den dre­am« in kur­z­er Vol­te an die Sei­te sei­nes Freun­des, da der Weg wie­der breit und frei vor ih­nen lag.

Ein fast zärt­li­cher Blick Rei­mar von Hat­ten­heims streif­te das schö­ne Ant­litz des Ka­me­ra­den, des­sen lus­ti­ges La­chen, ging das­sel­be selbst auf Kos­ten sei­ner ei­ge­nen oft be­wit­zel­ten Per­sön­lich­keit, zum Son­nen­schein sei­nes ein­sa­men Le­bens ge­wor­den war.

Bei­de jun­ge Män­ner stan­den bei ei­nem Re­gi­ment, den in der Re­si­denz gar­ni­so­nie­ren­den Husa­ren, wohn­ten ein­an­der vis-à-vis und wa­ren so­gar durch Ur­va­ter Adam und eine an­ge­hei­ra­te­te Cou­si­ne et­was ver­wandt. Hat­ten­heim, früh ver­waist und viel auf sich selbst an­ge­wie­sen, still und be­schei­den, durch manch bit­te­re Er­fah­rung ver­schlos­sen und neu­en Be­kannt­schaf­ten un­zu­gäng­lich, war lang­sam, sehr lang­sam, aber de­sto si­che­rer der Freund Lehr­bachs ge­wor­den. Les ex­trê­mes se tou­chent – so ver­schie­den wie die bei­den Cha­rak­tere, so ver­schie­den wa­ren auch die Mo­ti­ve der Freund­schaft, wel­che erst ver­schie­de­ne Sta­di­en zu durch­lau­fen hat­te, ehe sie sich zu dem auf­rich­ti­gen, von bei­den Sei­ten so ehr­lich ge­mein­ten Ver­hält­nis­se rück­halt­lo­sen Ver­trau­ens her­an­ge­bil­det hat­te. Lehr­bach, durch Glück und Son­nen­schein ver­wöhnt und et­was ober­fläch­lich be­an­lagt, war egois­tisch und be­rech­nend, wenn auch nur in Be­zie­hung auf sei­ne Per­sön­lich­keit und das mit der­sel­ben ver­knüpf­te Su­pre­mat über Par­quet und Her­zen. Sein letz­tes Stück Brot hät­te er ohne Be­sin­nen, sein Hab und Gut viel­leicht leicht­sin­nig mit Hat­ten­heim und man­chem An­de­ren sei­ner Ka­me­ra­den ge­teilt, aber Frau­en­gunst und den in heißem Kamp­fe er­ober­ten Platz als Löwe des Ta­ges, als en­fant chéri der Re­si­denz, den teil­te er mit Nie­man­dem, selbst mit dem bra­ven Hat­ten­heim nicht. »Ich will kei­ne an­de­ren Göt­ter ha­ben ne­ben mir!« blitz­ten sei­ne dunklen Au­gen, und die­se, sei­ne ei­fer­süch­ti­ge Ei­tel­keit, war die ers­te egois­ti­sche Ur­sa­che sei­ner An­nä­he­rung an Rei­mar ge­we­sen. Es war eine sel­te­ne und auf­fal­len­de Tat­sa­che, dass Gün­thers Ka­me­ra­den fast sämmt­lich sehr be­lieb­te Ge­sell­schaf­ter wa­ren, ent­we­der durch ein ein­neh­men­des Äu­ße­re, oder durch man­nig­fa­che Ta­len­te aus­ge­zeich­net, wel­che sie über­all zu gern­ge­se­he­nen und be­vor­zug­ten Gäs­ten mach­ten. »Es ist zum Ra­send­wer­den mit dem Gra­fen Vroneck!« hat­te Lehr­bach oft mit dun­kel­rot echauf­fier­tem Kopf ge­ru­fen, »da stellt sich der Kerl hin, und singt – bah! Un­sinn, brüll­t sage ich! – ein paar sen­ti­men­ta­le Lie­der, und Müt­ter und Töch­ter ver­dre­hen die Au­gen und la­den ihn wo­mög­lich ganz en fa­mil­le zum Mu­si­zie­ren ein! – Eben­so mit Brocks­dorff, Reu­en­stein und Clod­wig! –Wa­rum? – weil sie Gei­ge und Cla­vier spie­len, aber wie?! – Schau­der­haft! – dass ich im­mer Leib­schmer­zen be­kom­me! – und trotz­dem trei­ben die Da­men einen förm­li­chen Cul­tus mit den Kerls, – im­mer Soiréen und Mu­sik! – wo un­ser ei­ner die Wand de­ko­riert und sich vor­kommt wie But­ter an der Son­ne!« –

Als Hat­ten­heim aus ei­nem schle­si­schen Ula­nen­re­gi­ment nach D. ver­setzt wur­de, nahm Lehr­bach den neu­en Vet­ter und Ka­me­ra­den so­fort un­ter den Arm und führ­te ihn län­ge­re Zeit spa­zie­ren. Da wur­de ein hoch­not­pein­li­ches Ver­hör über ihn ver­hängt:

»Sa­gen Sie mal, Ver­ehr­tes­ter, spie­len Sie Cla­vier – oder Gei­ge – oder sonst so eine Jam­mer­schach­tel?« frag­te er miss­trau­isch.

Hat­ten­heim schüt­tel­te er­staunt sein stroh­gel­bes Haupt. »Nein, lie­ber Vet­ter, nur Skat und Mei­ne Tan­te, Dei­ne Tan­te.«

»Fa­mos! sehr nett von Ih­nen – aber sin­gen, oder dich­ten Sie viel­leicht? – Ly­ri­sche Ver­se sind mir gräss­lich – ge­ra­de­zu gräss­lich, sage ich Ih­nen! Un­ser gu­ter Reu­en­stein dich­tet mit wü­ten­der Con­se­quenz! die ar­men Herr­schaf­ten, na­ment­lich Prin­zess Syl­vie, be­kom­men die­se Stief­kin­der Era­tos meuch­lings bei­ge­bracht – dut­zend­wei­se, und je­des un­ter an­de­rem Na­men, zum Bei­spiel So­net­t oder Bal­la­de oder Di­sti­chon – oder was sich der Kerl all’ für Na­men dazu aus­denkt – lä­cher­lich, auf Wort; er bla­miert sich nur da­mit! – Aber par­don – Sie dich­ten viel­leicht sel­ber?«

Ein fast ent­setz­ter Blick traf ihn aus den hell­blau­en Au­gen Rei­mars: »Nie! – nie! … Ich habe ab­so­lut kein Ge­schick dazu, ich bin über­haupt sehr stief­müt­ter­lich von der Na­tur be­dacht, ich be­sit­ze kein her­vor­ra­gen­des Ta­lent! aber ich lie­be und ver­eh­re die Kunst!«

»Na­tür­lich, ich auch, Vet­ter­chen – ich male – wie man sagt – so­gar ganz passa­bel! – Aber zum Kuckuck, das nützt mir doch nichts im Sa­lon! Man kann doch kei­ne Por­trai­tir-Aben­de ar­ran­gie­ren! Also k­ein Ta­lent? Hm … tut gar nichts, Hat­ten­heim­chen, es wäre ja fürch­ter­lich, wenn nur noch Ge­nies ge­bo­ren wür­den! A pro­pos – Sie sou­pie­ren heu­te Abend mit mir, selbst­ver­ständ­lich! – wer­den doch bei Ver­wand­ten kei­ne Um­stän­de ma­chen! Papa hat einen ex­cel­len­ten Wein­kel­ler – al­lons donc!« Noch einen Blick über des Vet­ters Ant­litz und Fi­gur, wel­che so gar nicht den Ein­druck ei­nes »schnei­di­gen Schwe­re­nö­ters« mach­ten, und in Lehr­bachs Her­zen ju­bel­te es: »Heu­re­ka! Dies ist mein Mann! Dies ist die Fo­lie für mich, wel­che ich brau­che, dies ist ein Freund, den Frau For­tu­na, mei­ne hohe Gön­ne­rin, spe­zi­ell für mich im lie­ben Schle­si­en ge­ba­cken hat!«

Und von Stun­d’ an nahm er den Vet­ter mit so viel – erst ge­küns­tel­ter, bald aber herz­li­cher Lie­bens­wür­dig­keit in Be­schlag, dass sich fast un­be­wusst für Bei­de ein re­ger Ver­kehr an­bahn­te, wel­cher bald eine fes­te und blei­ben­de Freund­schaft wur­de, de­ren treff­li­cher Ein­fluss na­ment­lich bei Lehr­bach sei­ne ed­len Früch­te trug. – Er lern­te in dem un­be­deu­ten­den, ge­sell­schaft­lich so völ­lig über­se­he­nen Freund einen Cha­rak­ter ken­nen, so gold­ge­treu und selbst­los, so wahr­haft rit­ter­lich und bie­der, dass er sei­ne Nähe nicht mehr aus Ego­is­mus, son­dern aus ver­eh­rungs­volls­ter Zu­nei­gung such­te. – Und Hat­ten­heim? Das herz­li­che Ent­ge­gen­kom­men des be­deu­tend jün­ge­ren Vet­ters tat dem schüch­ter­nen, und da­durch sehr ver­ein­sam­ten Man­ne wohl; man­cher­lei Win­ke be­treffs des Hofle­bens, der neu­en und un­ge­wohn­ten Ver­hält­nis­se, die eif­ri­ge Be­reit­wil­lig­keit, ihn bei ein­fluss­rei­chen und be­lieb­ten Fa­mi­li­en aufs bes­te ein­zu­füh­ren, ver­pflich­te­ten ihn und er­füll­ten ihn bei sei­ner so wie so schon sehr sen­si­be­len Na­tur mit un­be­grenz­ter Dank­bar­keit. – Dazu ge­sell­te sich eine tie­fe Be­wun­de­rung für den ge­fei­er­ten, viel um­wor­be­nen Mann, des­sen Schön­heit, und die glän­zen­de Be­ga­bung, die­sel­be im Voll­be­sitz ge­sell­schaft­li­cher Rou­ti­ne zur Gel­tung zu brin­gen, ihm das Ide­al ei­nes Ca­va­liers ver­wirk­lich­ten! Auch er­kann­te er in sei­ner großen Vor­lie­be für Al­les was Kunst heißt, das wirk­lich be­ach­tens­wer­te Ta­lent Gün­thers, wel­cher mit Leich­tig­keit den Pin­sel und Stift führ­te, und mit we­ni­gen Stri­chen ein so spre­chen­des Por­trait lie­fer­te, dass es selbst we­nig ge­üb­te Au­gen frap­pie­ren muss­te! – Aber Lehr­bach ver­nach­läs­sig­te sei­ne Stu­di­en, weil das »al­ber­ne Ge­kle­xe« ab­so­lut un­dank­bar und im Sa­lon ja au­ßer zur De­ko­ra­ti­on durch­aus un­brauch­bar sei! – Erst auf lan­ges, drin­gen­des Bit­ten Rei­mars ent­schloss er sich durch vor­züg­li­che Stun­den sein Ta­lent zur Vollen­dung zu rei­fen, und dank­te ihm nun man­chen Tri­umph, wel­chen er sich vor­her gar nicht hat­te träu­men las­sen. – Hat­ten ihm doch sei­ne Ca­ri­ca­tu­ren, wel­che er so keck und amüsant auf die Tanz­kar­ten krit­zel­te, den ers­ten Co­til­lo­nor­den der Prin­zess Syl­vie ein­ge­tra­gen! –

Weit ent­fernt, auch nur die min­des­te Con­cur­renz zu su­chen, freu­te sich Hat­ten­heims selbst­lo­se See­le in fast vä­ter­li­cher Lie­be der Er­fol­ge des Lieb­lings, strah­lend vor Stolz und Freu­de über die­sel­ben, als sei­en sie ihm und nicht Gün­ther ge­wor­den, und von rüh­ren­der Gut­mü­tig­keit, wenn der des­po­ti­sche Freund in über­mü­ti­ger Lau­ne den Pfeil des Wit­zes selbst auf ihn ab­schnell­te. –

Lehr­bach fühl­te sich un­sag­bar wohl da­bei. – »Sag’ mal, Di­cker, hast Du eine un­glück­li­che Lie­be, oder bist Du heim­lich ver­lobt, oder ohne Herz zur Welt ge­kom­men?« frag­te er einst am Mor­gen nach ei­nem Bal­le, als er an Hat­ten­heims Sei­te einen »Ka­ter­ritt« un­ter den Fens­tern des lin­ken Schloss­flü­gels mach­te, »ich bin noch nie im Le­ben ei­nem so stock­fi­schi­gen Kerl be­geg­net wie Dir! – Wa­rum tanzt Du nicht? Fürch­test Du ei­nem treff­lich ge­dei­hen­den Em­bon­point Ab­bruch zu tun, oder stu­dierst Du auf den Jung­ge­sel­len?«

»Keins von bei­den, Klei­ner, ich will Dir nur nicht in das Ge­he­ge kom­men!« Hat­ten­heim schmun­zel­te und hieb mit der Reit­ger­te ein dür­res Blatt von dem tief­hän­gen­den Kas­ta­ni­en­zweig. –

»Bêti­se! mit die­ser Aus­re­de las­se ich mich nicht ab­spei­sen – Hand aufs Herz, Reinz, schläg­t’s für kei­ne Ein­zi­ge?«

»Lei­der noch im­mer nicht! seit fünf Jah­ren su­che ich mein Ide­al und fin­de es nicht, bin wohl zur un­rech­ten Zeit auf die Welt ge­kom­men! Lat bee, ich ver­mis­se es nicht, und füge mich mei­nem Schick­sal –«

Lehr­bach fi­xier­te mit miss­traui­schem Sei­ten­blick das Ant­litz des Spre­chers, wel­ches sich plötz­lich mit ei­nem me­lan­cho­li­schen Auf­seuf­zen tief zur Brust neig­te. – »Hat­ten­heim, ich ver­lan­ge Of­fen­heit von Dir! ist es viel­leicht ein und die­sel­be, die wir –«

Lei­ses Auf­la­chen un­ter­brach ihn. – »Nein, auf Wort nicht, Vet­ter! Hier mei­ne Hand drauf, un­ser Ge­schmack ist sehr ver­schie­den! Ich bin seit mei­ner Ju­gend ein­sam, an kei­ne Wei­ber ge­wöhnt, dar­um ma­che ich viel­leicht un­mög­li­che An­for­de­run­gen an mei­ne Zu­künf­ti­ge! Noch aber bin ich Frei­herr, – frank und frei von je­der Nei­gung!« –

»Ich glau­be es Dir. Aber eins, Rei­mar, wenn Du je­mals glaubst die Rech­te ge­fun­den zu ha­ben« »So kom­me ich zu Dir, und fra­ge um Er­laub­nis, ob ich sie lie­ben darf!« – fiel der jun­ge Of­fi­zier hei­ter ins Wort, mit sicht­li­chem Er­göt­zen den Arg­wohn im Auge Lehr­bachs be­ob­ach­tend: »bis da­hin aber pas­sons la des­sus –«

Schwei­gend rit­ten bei­de Her­ren ne­ben ein­an­der. Die Huf­schlä­ge der Pfer­de ver­klan­gen im tie­fen San­de, sel­ten dass ei­nes der­sel­ben auf­schnau­fend die Mäh­ne schüt­tel­te, oder ein Sporn mit lei­sem Sil­ber­klang den Bü­gel streif­te; kei­ne Men­schen­see­le weit und breit, es war ein ein­sa­mer, lang­wei­li­ger Weg, wel­cher Schloss Lehr­bach und Groß-Stauf­fen ver­band.

Der Wald schnitt zur einen Sei­te ab und mach­te wo­gen­dem Ähren­fel­de Platz, wäh­rend die Chaus­see scharf um­bog und, von Ebe­re­schen­bäu­men ein­ge­fasst, sich mäh­lich in eine Wie­se­ne­be­ne senk­te, aus de­ren bu­schi­gem Hin­ter­grun­de rote Dä­cher und der graue, vier­e­cki­ge Schlos­sturm von Stauf­fen auf­rag­ten.

Hat­ten­heim hat­te in tie­fe Ge­dan­ken ver­lo­ren das Haupt ge­neigt und starr­te me­cha­nisch auf den glän­zen­den Na­cken sei­nes Brau­nen, als er sich plötz­lich fest am Arm ge­fasst fühl­te, und Gün­thers Stim­me ihm has­tig ins Ohr raun­te: »Stop Reinz!«

Der Ge­nann­te zuck­te em­por und blick­te sei­nen Ge­fähr­ten über­rascht an; ehe er aber die Lip­pen zu ei­ner Fra­ge öff­nen konn­te, fuhr Lehr­bach flüs­ternd fort: »Pst, ein rei­zen­des Bild, Di­cker, eine fa­mo­se Idyl­le!«

Hat­ten­heim straff­te die Zü­gel und folg­te mit dem Bli­cke dem Fin­ger des Ka­me­ra­den, wel­cher sich auf den Stra­ßen­rain, dicht vor ih­nen, rich­te­te.

Dort gras­te in fried­li­cher Ein­tracht eine Gän­se­he­er­de zwi­schen Klee und Bunt­blüm­lein im hell­glän­zen­den Son­nen­lich­te, wäh­rend et­was ab­seits auf ei­nem Heu­hau­fen ihre Hü­te­rin den gold­blon­den Kopf in die Hand stütz­te und durch den In­halt ei­nes klei­nen Bu­ches so ge­fes­selt schi­en, dass sie das Na­hen der Frem­den nicht be­merkt hat­te. Das rei­zen­de Pro­fil war den Rei­tern zu­ge­wandt und hob sich in wei­chen, rei­nen Li­ni­en von dem schat­ti­gen Hin­ter­grun­de ab.

»Fa­mo­ses Idyll!« flüs­ter­te Lehr­bach, ohne den Blick von dem blon­den Mäd­chen­kopf zu wen­den, »eine länd­li­che Stu­die, wie sie gar nicht bes­ser zu fin­den ist! Habe ja Prin­zess Syl­vie et­li­che Be­wei­se mei­nes Flei­ßes ver­spro­chen, Land und Leu­te aus Lehr­bach, die klei­ne Ho­heit hat merk­wür­di­ges In­ter­es­se da­für! Don­ner­wet­ter, welch sü­ßes Ge­sicht­chen! Gän­se­lie­sel soll den Rei­gen er­öff­nen Hat­ten­heim, mil­le dia­bles! Hast Du je­mals solch ein rei­zen­des Mo­dell ge­se­hen?«

Lehr­bach zog eif­rig sein ele­gan­tes Skiz­zen­buch aus der Brust­ta­sche und warf einen schnell­prü­fen­den Blick auf die Blei­stift­spit­ze: »Hal­te, bit­te, mal den Gaul so lan­ge, Di­cker, ich will mich schnell et­was nä­her pür­schen, ehe mei­ne länd­li­che Schö­ne ihre Ka­te­chis­mus­stu­di­en be­en­det hat – lernt ge­wiss die sie­ben Bit­ten für den Herrn Pfar­rer …« Und der jun­ge Of­fi­zier schwang sich so laut­los wie mög­lich aus dem Sat­tel, warf Hat­ten­heim die Zü­gel zu und schlich be­hut­sam in dem wei­chen San­de nä­her, bis zu dem nächs­ten Stein­hau­fen, auf wel­chen er sich, al­ler­dings nicht ohne Über­win­dung, nie­der­setz­te und, das Buch auf den Kni­en, eif­rig zu zeich­nen be­gann.

Sein ah­nungs­lo­ses Mo­dell ver­hielt sich meis­ter­lich ru­hig, das Um­schla­gen der Sei­ten ge­sch­ah schnell und ohne die Stel­lung zu ver­än­dern, und wenn sich die klei­ne Hand hie und da reg­te, um die vor­fal­len­den Löck­chen aus der Stirn zu strei­chen, so hin­der­te das den jun­gen Künst­ler kei­nes­wegs, ein al­ler­liebst ähn­li­ches, wenn auch ein klein we­nig ka­ri­kier­tes Por­trät zu lie­fern, denn der viel­fach ge­flick­te Sack, wel­cher ihre Fi­gur ein­hüll­te, und die plum­pen Nä­gel­schu­he tra­ten in hu­mo­ris­ti­scher Treue her­vor, auch et­li­che der ge­fie­der­ten Un­tert­ha­nen grup­pier­ten sich in scherz­haf­tes­ten Po­sen um die jun­ge Ge­bie­te­rin!

Mit amü­sier­tes­tem Lä­cheln sah Gün­ther schon nach kur­z­er Zeit auf die vollen­de­te Zeich­nung her­nie­der, schrieb mit kräf­ti­gen Zü­gen: »Gän­se­lie­sel« und das Da­tum dar­un­ter und ver­glich als­dann Ori­gi­nal und Ko­pie noch ein­mal mit prü­fen­dem Blick. »Wie scha­de, dass sie die Au­gen nie­der­schlägt!« dach­te er, »es geht da­durch viel Schö­nes ver­lo­ren! Schö­nes? na­tür­lich, in solch al­ler­liebs­tes Ge­sicht ge­hö­ren ein paar Mus­ter­au­gen, groß – la­chend – na­tür­lich blau, nach dem Blond­kopf zu schlie­ßen! – Teu­fel noch eins, wenn die klei­ne Hexe doch ein­mal auf­se­hen woll­te!«

Aber »Gän­se­lie­sel« sah nicht auf, und der jun­ge Of­fi­zier er­hob sich, schritt laut­los, wie er ge­kom­men, zu dem Pfer­de zu­rück und reich­te Hat­ten­heim die Skiz­ze em­por.

»Die hät­ten wir!« lach­te er lei­se. »Eine Ent­füh­rung so heim­lich, dass selbst die Haupt­per­son kei­ne Ah­nung da­von hat! – Nun? ›Zur Kri­tik, mei­ne Her­ren!‹ ich war­te auf Dein un­maß­geb­li­ches Ur­teil, lie­ber Di­cker!« Mit ei­nem Blick, in wel­chem Über­mut und eine klei­ne Do­sis Selbst­zu­frie­den­heit um den Vor­rang strit­ten, blick­te er zu dem Freun­de auf und lehn­te sich, sei­ne Ant­wort er­war­tend und die Zü­gel in der Hand, ge­gen sei­nen Gold­fuchs zu­rück.

Lan­ge, fast un­ge­wöhn­lich ernst blick­te Hat­ten­heim auf das klei­ne Bild in sei­ner Hand her­nie­der. Ein ver­glei­chen­der Blick flog nach der Le­se­rin im Heu hin­über, um sich als­dann aber­mals auf die Zeich­nung zu sen­ken, wäh­rend ein mil­des, war­mes Lä­cheln sei­ne Züge ver­klär­te.

»Mi­ra­bi­le visu!« mur­mel­te er und nick­te ein paar Mal sin­nend vor sich hin. »Ein her­zi­ges Ge­sicht und eine vor­treff­li­che Zeich­nung. Es kommt mir vor, als sei Dir lan­ge nicht eine solch frap­pan­te Ähn­lich­keit ge­lun­gen, und doch sin­d’s nur we­ni­ge Stri­che, und ge­senk­te Au­gen! – Dan­ke Dir, Gün­ther, Du bist ein gan­zer Kerl!« – und er warf noch einen Blick auf das Pa­pier und reich­te Lehr­bach das Skiz­zen­buch zu­rück. Die­ser klapp­te es zu und schob es in die Brust­ta­sche.

»Ja, lei­der ge­senk­te Au­gen!« sag­te er, sich elas­tisch in den Sat­tel schwin­gend. »Aber nur auf dem Pa­pier, in Wahr­heit soll sie uns so­fort den blau­en Him­mel ih­rer See­le ent­schlei­ern! Hübsch ge­sagt, was? ist auch nicht von mir! – Vor­wärts jetzt, a­vanç­ons!« und ein leich­ter Zun­gen­schlag ließ den Fuchs von Neu­em aus­grei­fen.

Hat­ten­heim folg­te fast me­cha­nisch, um Hal­ses­län­ge hin­ter dem Ka­me­ra­den zu­rück­blei­bend, wel­cher dicht am Chaus­seerain in be­schleu­nig­tem Tem­po sei­nem Mo­dell ent­ge­gen eil­te. Im­mer noch klan­gen die Hufe ge­dämpft im San­de, Lehr­bach zog die Korn­blu­me aus dem Knopf­loch und warf sie mit ge­schick­tem Schwung nach dem Bu­che der so au­ßer­or­dent­lich ver­tief­ten Le­se­rin, wel­che je­doch in dem­sel­ben Au­gen­blick schon em­por­schrak und mit zwei großen, dun­kelblau­en Au­gen fast ent­setzt auf die Rei­ter starr­te.

»Nun, klei­ne Hai­de­ro­se, so ganz und gar ver­tieft?« lach­te der schö­ne Mann, sein Roß pa­rie­rend, »welch ein in­ter­essan­tes Buch ha­ben wir denn da vor?« Dunkle Blut­wel­len er­gos­sen sich über das Ge­sicht Jo­se­phi­nens, sie schlug er­schro­cken den Goe­the zu und rich­te­te sich mit schnel­lem Ruck em­por. Mo­men­tan ruh­te Auge in Auge, dann wie­der­hol­te sie plötz­lich mit stau­nen­der Freu­de: »Hai­de­ro­se?« und ehe nur Lehr­bach ihr selt­sa­mes Be­neh­men deu­ten konn­te, blät­ter­ten auch schon ihre Fin­ger in fast zit­tern­der Hast von Neu­em in dem Bu­che.

Gün­ther blick­te Hat­ten­heim la­chend an. »So naiv, dass sie selbst die bo­ta­ni­sche Elo­ge nicht be­greift!« und sich aber­mals zu Jo­se­phi­ne wen­dend, fuhr er fort: »Par­don, mein schö­nes Kind! ich bit­te noch einen Au­gen­blick die Lec­tü­re zu un­ter­bre­chen und mir eine Fra­ge zu be­ant­wor­ten!«

Aber Gän­se­lie­sel schi­en sei­ne Wor­te nicht zu hö­ren, ihr Auge starr­te auf das Buch. »Ganz recht!« rang es sich wie in lau­tem Selbst­ge­spräch von ih­ren Lip­pen: »Rös­lein auf der Hai­den!« und sie ließ das Buch sin­ken, blick­te mit dun­keln, glän­zen­den Au­gen zu ihm auf und dach­te im Her­zen: Also Der ist Dein Glück!

Lehr­bachs schar­fer Blick fiel auf das Buch. Er sah ge­druck­te Ver­se und ein vier­blätt­ri­ges, fri­sches Klee­blatt, wel­ches zwi­schen den Blät­tern lag.

»Aha! Ge­dich­te?« rief er, die Hand nach dem Goe­the aus­stre­ckend, »darf man wohl se­hen, welch ein glück­li­cher Meis­ter hier mit Haut und Haar ver­schlun­gen wird?«

Wie ge­bannt hing Jo­se­phi­nens Blick an sei­nen la­chen­den Zü­gen, hei­ßes Rot brann­te auf ih­ren Wan­gen, und fast me­cha­nisch reich­te sie das Buch em­por.

»Goe­the? grâ­ce à Dieu!« die schlan­ke Fi­gur des Gra­fen bog sich zu Hat­ten­heim zu­rück: »Di­cker! ich tue der Ge­gend hier Ab­bit­te da­für, dass ich sie eine Wild­nis ge­nannt habe! Mehr Kul­tur als die Klas­si­ker auf der Gän­se­wie­se kann man doch bei Gott! nicht ver­lan­gen!« Und sich zu Jo­se­phi­ne zu­rück­wen­dend, sag­te er mit lan­gem Blick in ihre Au­gen: »Ein Vier­blatt? frisch ge­bro­chen! wis­sen Sie auch, klei­ne Schön­heit, dass dies Glück be­deu­tet?« Fräu­lein Wet­ter von Stauf­fen­berg nick­te eif­rig. »Es ist ja schon ein­ge­trof­fen!« lach­te sie voll rei­zen­der Nai­ve­tät.

»So? und in­wie­fern, wenn man fra­gen darf?«

»Nun – Sie ka­men des Wegs und nann­ten mich ja Hai­de­röschen!« ent­geg­ne­te sie treu­her­zig.

»Und das ist ein Glück?« Lehr­bachs flam­men­des Auge ließ das jun­ge Mäd­chen plötz­lich ver­wirrt die Wim­pern sen­ken, sie such­te stot­ternd nach ei­ner Ant­wort, aber der Rei­ter fuhr mit ei­nem aber­ma­li­gen Blick in das Ge­dicht­buch lei­ser fort: »Sah ein Knab’ ein Rös­lein stehn, Rös­lein auf der Hai­den! Wie nun, wenn die­ses Ge­dicht zur Wahr­heit ge­wor­den wäre, wenn der Knab’ – und der bin ich! – das mor­gen­schö­ne Rös­lein wirk­lich mit tau­send Freu­den an­sä­he?« Ein un­be­schreib­li­cher Blick traf ihn aus den kla­ren Kin­derau­gen, la­chen­des Ent­zücken, Ver­le­gen­heit und süße Scheu wa­ren sein Ge­misch.

»Wer sind Sie denn? und was wol­len Sie hier bei uns?« frag­ten die ro­ten Lip­pen, ohne nä­her auf sei­ne Fra­ge ein­zu­ge­hen.

»Mei­nen Mut be­wei­sen, dass ich mich nicht vor Ro­sen­dor­nen fürch­te!« lä­chel­te er, ge­ra­de im Be­griff, noch einen Schritt nä­her zu rei­ten. In dem­sel­ben Au­gen­blick aber klang es laut und ju­belnd über die Wie­se: »Frö­len Jo­se­phi­ning! dar bin ik tor­ück!« und als er er­staunt auf­blick­te, sah er ein schlan­kes, ärm­lich ge­klei­de­tes Bau­ern­mäd­chen quer­feld­ein durch den Kar­tof­fela­cker lau­fen, um mit we­ni­gen Schrit­ten ne­ben den Rei­tern und Jo­se­phi­nen zu ste­hen.

»Gnä’ Frö­len, se sull gliek ba­ben kom­m’!« rief Bär­bel atem­los, fass­te schnell die Hand der Baro­nes­se und küss­te sie voll dank­ba­rer In­nig­keit: »Ik dank’ ok, dass se upp de Gös ach­te passt heb­ben, un’ min Mud­ding ok, se is bet­ter, un’ min lütt Brau­der war­t’ se!«

Lehr­bach und Hat­ten­heim wech­sel­ten einen Blick maß­lo­sen Er­stau­nens. »Gnä­di­ges Fräu­lein?« wie­der­hol­te Lehr­bach, den Hut ab­zie­hend, »ich bit­te tau­send­mal um Par­don, ich ahn­te wirk­lich nicht – –«

»Dass hier zu Lan­de die ad­li­gen Da­men Gän­se hü­ten?« lach­te Jo­se­phi­ne über­mü­tig auf: »Das ist auch drol­lig, nicht wahr?« und die Händ­chen in un­ver­hoh­le­nem Ver­gnü­gen zu­sam­menschla­gend, fuhr sie hei­ter fort: »Ich merk­te ja gleich, dass Sie mich mit Bär­bel ver­wech­sel­ten, weil Sie gar kei­nen Re­spekt vor mir hat­ten! Haha! was für ein ko­mi­sches Ge­sicht Sie ma­chen! ich könn­te mich tot­la­chen über Sie!« Und Jo­se­phi­ne zeig­te mit so viel schel­mi­scher Bos­heit ihre Per­l­zähn­chen, als wol­le sie wirk­lich mit dem Tot­la­chen Ernst ma­chen!

»Sie se­hen mich al­ler­dings au­ßer­or­dent­lich stupéfait, mei­ne Gnä­digs­te«, rief Lehr­bach, sich schnell in sei­ne ei­gen­tüm­li­che Si­tua­ti­on fin­dend und ihr, gleich wie die jun­ge Dame, die hu­mo­ris­ti­sche Sei­te ab­ge­win­nend: »Auf solch al­ler­liebs­te Ka­pri­cen war ich al­ler­dings nicht vor­be­rei­tet, und trotz­dem ich mich jetzt un­barm­her­zig von Ih­nen aus­la­chen las­sen muss, so be­kla­ge ich den­noch kei­nen Au­gen­blick die­se klei­ne My­sti­fi­ka­ti­on, wel­che mir das Ver­gnü­gen Ih­rer Be­kannt­schaft schon et­was frü­her, wie er­war­tet, ver­schaff­te. Ge­stat­ten Sie, mei­ne Gnä­digs­te, dass ich Ih­nen mei­nen Freund, Lieu­ten­ant von Hat­ten­heim vor­stel­le« – und mit ei­nem aber­ma­li­gen, noch tiefe­ren Nei­gen sei­nes Hu­tes füg­te er lang­sa­mer hin­zu: »Ich habe den Vor­zug, Ihr Guts­nach­bar zu sein, Graf Lehr­bach!«

Jo­se­phi­ne hat­te sich em­por ge­rich­tet und stand bei­den Her­ren ge­gen­über. Bär­bels Re­gen­sack hielt sie noch im­mer gleich fal­ten­rei­chem Pe­plum um ihr Un­ter­kleid ge­schla­gen, das blon­de Haar hing in halb ge­lös­ten Flech­ten, reich­lich mit Heu­hal­men durch­zo­gen, über den Rücken, und die Wei­den­ru­te in der Hand ver­voll­komm­ne­te den ori­gi­nel­len Ein­druck ih­rer Er­schei­nung, wel­che jetzt al­les Ver­säum­te mit fei­er­lich tie­fem Kom­pli­ment wie­der gut ma­chen woll­te. Zum ers­ten Mal traf ihr Auge Hat­ten­heim, wel­cher sich schnell und et­was lin­kisch ver­neig­te, aber es war nur ein flüch­ti­ger, gleich­gül­ti­ger Blick, wel­cher das flachs­gel­be Haupt streif­te, dann zog ein ro­si­ges Lä­cheln über ihr rei­zen­des Ge­sicht­chen, und sich aber­mals an Lehr­bach wen­dend, klang es wie lei­ser Ju­bel zu ihm auf: »Sie sind un­ser Nach­bar? Sie woh­nen jetzt in Lehr­bach? O wie präch­tig ist das, und wie freue ich mich dar­über. Es war so ein­sam bei uns, alle Gü­ter rings­um ver­pach­tet, es kam mir oft recht lang­wei­lig vor, ob­wohl ich’s nie an­ders ge­wohnt war! Aber nun wird es bes­ser, nun kom­men Sie öf­ters zu uns, nicht wahr?« Sie reich­te ihm in her­zi­ger Un­be­fan­gen­heit die klei­ne Hand ent­ge­gen, wel­che Gün­ther has­tig um­schloss, sein Blick fiel dar­auf nie­der, auf die braun­ge­brann­ten, arg ver­wil­der­ten klei­nen Fin­ger, wel­che sich dop­pelt grell ge­gen das zar­te Perl­grau fei­ner Hand­schu­he ab­zeich­ne­ten; ein Lä­cheln husch­te um sei­ne Lip­pen.

»So bald und so oft wie Sie uns ge­stat­ten, mein gnä­di­ges Fräu­lein!« ent­geg­ne­te er ga­lant, mit ei­nem aber­ma­li­gen, lan­gen Blick in ihre Au­gen, »›war so jung und mor­gen­schön, lief er schnell, es nah zu sehn.‹ Sie dür­fen ja nicht ver­ges­sen, dass Sie das Hai­de­rös­lein sind und von mir, dem ›wil­den‹ Kna­ben, am Wege ge­fun­den wur­den!«

Jo­se­phi­ne nick­te strah­len­den Au­ges, aber durch­aus harm­los mit dem schlan­ken Köpf­chen: »Ja, ich wuss­te es, dass mein Klee­blatt Glück brin­gen muss­te!« rief sie in schmei­chel­haf­tes­ter Auf­rich­tig­keit – »und ich wer­de auch Pfar­rers Frie­del nie mehr ver­spot­ten, wenn – –«

Bär­bel zupf­te sie un­ru­hig am Klei­de: »Gnä’ Frö­len, se sul­len jo glieck ba­ben kom­m’, seggt de gnä’ Fru, se sul­len im Gaar­den Sti­ckel­bee­ren plu­cken!«

Aber­mals zuck­te es um Lehr­bach’s Mund­win­kel wie müh­sam ver­hal­te­nes La­chen. »Wir hal­ten Sie auf, mei­ne Gnä­digs­te!« sag­te er, »und ent­zie­hen Sie Ihren häus­li­chen Pf­lich­ten! Ge­stat­ten Sie, dass mir uns mor­gen bei Ihren ver­ehr­ten El­tern die Er­laub­nis ho­len, recht häu­fi­ge Gäs­te in Groß-Stauf­fen zu sein, und um den Vor­zug bit­ten, auch Lehr­bach auf den Empfang sei­ner ver­ehr­ten Nach­barn vor­be­rei­ten zu dür­fen?«

Jo­se­phi­ne stimm­te eif­rig zu: »Ja, kom­men Sie mor­gen! und recht früh – und dann recht lan­ge da­blei­ben – ich will’s On­kel und Tan­te gleich sa­gen« und sie un­ter­brach sich plötz­lich, und leg­te den Fin­ger an die Lip­pen: »Halt! da will ich Ih­nen gleich einen schlau­en Rat ge­ben!« sag­te sie ge­heim­nis­voll. »Wenn Sie wol­len, dass On­kel Bernd Ih­nen recht gut sein soll, dann müs­sen Sie sehr viel von un­serm lie­ben Kai­ser spre­chen, dann er­zählt er Ih­nen gleich sei­ne Lieb­lings­ge­schich­ten, und Tan­te Re­na­te, wenn sie der nicht die Pu­ten im Hof ja­gen, wird die auch schon nett sein.«

Jetzt lach­te Lehr­bach sein vol­les, über­mü­ti­ges La­chen. »Un­be­sorgt, gnä­digs­tes Fräu­lein, die Pu­ten und Tan­te Re­na­te sol­len sich nicht in der Fried­fer­tig­keit zwei­er Husa­ren ge­täuscht ha­ben! ich dan­ke Ih­nen herz­lich für den vor­treff­li­chen Rat und küs­se Ihre klei­ne Hand da­für! Also auf Wie­der­se­hen, und hier das Buch mit all dem Glück, wel­ches es in sei­nen Blät­tern birgt: Sah ein Knab’ ein Rös­lein stehn, Rös­lein auf der Hai­den!« und mit sei­nem dunklen Zau­ber­blick neig­te er sich tief her­nie­der, leg­te »Goe­thes Ge­dich­te« in die Hand des Gän­se­lie­sels zu­rück und schwenk­te grü­ßend den Hut. »A re­voir!« Und der Gold­fuchs bäum­te hoch auf, schwenk­te kurz­um und trug sei­nen Rei­ter in schlan­kem Trab die Chaus­see zu­rück. Auch Hat­ten­heim hat­te ge­grüßt, aber Jo­se­phi­ne be­saß nur zwei Au­gen, und de­ren Blick hing wie ge­bannt an dem »wil­den Kna­ben«, wel­cher schön und rit­ter­lich wie Sanct Ge­org, der hei­li­ge Strei­ter da­hin spreng­te; so warf er ohne Dank und Ge­gen­gruß, mit ei­nem lei­sen, me­lan­cho­li­schen Zu­cken um die vol­len Lip­pen, auch sein Roß her­um und folg­te dem Freun­de.

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Zweites Kapitel.

»Wie neu seid ihr in die­ser al­ten Welt!«        

Kö­nig Jo­hann.   III. Auf. 4. Sc.

Die Sonn­tags­son­ne strahl­te über Schloss Stauf­fen. »Schloss« Stauf­fen? Man nann­te es so, hör­te es so nen­nen und dach­te nicht wei­ter dar­über nach, in­wie­weit der stol­ze Ti­tel mit dem ein­fa­chen Trä­ger in Ein­klang stand; wenn man aber von der west­li­chen Park­sei­te die hohe, graue Mau­er vor sich sah, de­ren Gie­bel sich so al­ters­schwach vorn­über neig­te, dann muss­te es Ei­nem un­will­kür­lich vor­kom­men, als sen­ke Schloss Stauf­fen tief be­schämt sein runz­li­ches An­ge­sicht, in ge­rech­ter Be­schei­den­heit und An­spruchs­lo­sig­keit auf die wohl­tö­nen­de Elo­ge des Volks­mun­des. Durch ein ho­hes, ge­wölb­tes Stein­tor be­trat man den vier­e­cki­gen, stel­len­wei­se ge­pflas­ter­ten Hof, auf wel­chen die Front des Schlos­ses seit lan­gen, lan­gen Jah­ren schon mit dem­sel­ben de­pri­mier­ten, Grau in Grau spie­len­den An­ge­sicht her­nie­der schau­te, gries­gräm­lich und mit hoh­len Fens­ter­au­gen, wie ein al­ter Mann, wel­chem der vier­e­cki­ge, kur­ze und mas­siv plum­pe Turm mit dem grün­lich schil­lern­den Knauf wie eine Mor­gen­müt­ze schief aufs Ohr ge­drückt war. Bog man aber in den schma­len Weg zum Ge­mü­se­gar­ten ein, vor­bei an der stei­ner­nen Auf­trep­pe, über wel­cher das viel­fach ab­ge­brö­ckel­te Wap­pen De­rer von Wet­ter prang­te, durch eine klei­ne, grü­ne Lat­ten­tür, über­han­gen von üp­pig trei­ben­den Geis­blat­tran­ken, und blick­te sich den Schloss­bau von die­ser Sei­te an, so ge­wann er ur­plötz­lich ein gänz­lich ver­än­der­tes An­se­hen. Der grau­köp­fi­ge Alte ver­wan­del­te sich in ein Ro­co­co­fräu­lein, wel­ches das weit vor­sprin­gen­de Dach mit lus­tig ni­cken­den Gras­bü­scheln und den gur­ren­den Tau­ben da­zwi­schen gleich ei­nem cha­peau à la jar­di­nière auf das staub­ge­pu­der­te Haupt ge­drückt hat­te. Eine rund vor­sprin­gen­de Stein­ter­ras­se bläh­te sich gleich dem Reif­rock, und die enge Ga­le­rie, wel­che sich ihr an bei­den Sei­ten an­schloss, von wurm­sti­chi­gen Holz­p­fäh­len ge­stützt, mach­te den Ein­druck von spit­zen Stö­ckel­schu­hen, auf wel­chen De­moi­sel­le ein­her­stelz­te. Zwar zo­gen sich auch durch ihr Ant­litz zahl­lo­se Fal­ten und Schmar­ren, und die brei­te dun­kel ver­han­ge­ne Ter­ras­sen­tür lä­chel­te gleich zahn­lo­sem Mun­de dar­in, aber den­noch hing hie und da eine ein­zel­ne Ja­lou­sie gleich ei­nem necki­schen Schön­heits­pfläs­ter­chen schief in den ros­ti­gen An­geln, und gleich­sam, als sol­le eine chif­fon­nier­te Robe durch bil­li­ge Hilfs­mit­tel auf­ge­frischt wer­den, schlan­gen sich Epheu und wil­der Wein in ver­schwen­de­ri­scher Pracht, oft so­gar ko­kett bis un­ter das Dach em­por ge­zo­gen, um und über die al­ters­schwa­chen Mau­ern. Da nis­te­te und zwit­scher­te es im lau­schi­gen Ge­zweig, Klet­ter­rös­lein hat­ten sich ver­stoh­len in das Gerank ge­mischt und streu­ten im ho­hen Som­mer den fri­schen Blü­ten­schnee auf den gra­si­gen Weg, ja, hier konn­te man Stauf­fen ein Schlöß­lein nen­nen, aber ein schla­fen­des, idyl­li­sches Traum­ge­bild, wie es Frau Fama um das La­ger ih­res Dorn­rös­chens ge­baut hat.

Poe­sie und Pro­sa streif­ten hier hart an ein­an­der, der ma­le­ri­sche­s­te Teil des Ge­bäu­des schau­te auf den Ge­mü­se­gar­ten her­nie­der, auf Kohl­köp­fe, Sup­pen­grün und schwa­dro­nie­ren­de Mäg­de, und wie traut auch die Ro­sen um den heim­li­chen Al­tan schmei­chel­ten, es kam Kei­ner, ih­ren sü­ßen Duft zu trin­ken, Kei­ner, in ih­rem däm­mern­den Frie­den zu träu­men und ih­ren Kelch zu won­ni­gem, kur­z­em Glück zu bre­chen, sie blüh­ten ein­sam und ver­ge­bens, bis der Herbst­wind kam und ihre Blü­ten in den Staub weh­te.

Al­les war prak­tisch in Stauf­fen, zu prak­tisch oft, zum ge­rech­ten Er­stau­nen der In­spec­to­ren und nach­bar­li­chen Ver­wal­ter, wel­che sich nicht viel von den land­wirt­schaft­li­chen Kennt­nis­sen des al­ten Ritt­meis­ters von Wet­ter ver­spro­chen hat­ten. Als näm­lich der Frei­herr Bodo Wet­ter von Stauf­fen­berg, ein vor­züg­li­cher Öko­nom, durch einen Sturz vom Pfer­de den Tod fand und sein kaum zwei­jäh­ri­ges Töch­ter­chen Jo­se­phi­ne ver­waist in dem al­ten Schloss, in­mit­ten ei­nes au­ßer­ordeut­li­chen Land­be­sit­zes, zu­rück ließ – sei­ne Ge­mah­lin war ein hal­b­es Jahr vor ihm in den küh­len Frie­den der Fa­mi­li­en­gruft ge­bet­tet wor­den – da roll­te am Vor­ta­ge der Be­er­di­gung eine alte Glas­kut­sche in den Schloss­hof, aus wel­cher ein rüs­ti­ger Mi­li­tär und eine statt­li­che Dame stie­gen, um als neue Her­ren und Ge­bie­ter in Stauf­fen ein­zu­zie­hen. Das war der jün­ge­re Bru­der des ver­stor­be­nen Frei­herrn, Carl Bernd von Stauf­fen, der nun­meh­ri­ge Vor­mund der klei­nen Wai­se, wel­che von ihm und sei­ner Gat­tin mit herz­li­cher Lie­be auf­ge­nom­men wur­de. War ih­nen doch das ein­zi­ge, gleich­al­te­ri­ge Töch­ter­lein durch den Tod ent­ris­sen.

Ritt­meis­ter Bernd hat­te, durch den jä­hen Um­schwung der Ver­hält­nis­se ge­nö­tigt, sei­nen Sä­bel, wel­chen er zwei Feld­zü­ge hin­durch in Ruhm und Ehren ge­tra­gen hat­te, sei­nem Lan­des­fürs­ten mit schwe­rem Her­zen zu­rück­er­stat­tet, be­kam als letz­tes Zei­chen her­zog­li­cher Huld und Gna­de das Bänd­lein des H.’schen Haus­or­dens in das Knopf­loch ge­knüpft und sag­te dem bun­ten, leicht­le­bi­gen Ge­trei­be der Re­si­denz für im­mer­dar Le­be­wohl, um sich in die Ein­sam­keit sei­ner Gü­ter zu be­gra­ben. Die far­bi­ge Sol­da­ten­müt­ze auf dem Kopf, durch­schritt er sein neu­es Reich, hat­te von nichts eine Ah­nung und für nichts die aus­rei­chen­den Kennt­nis­se, nahm die gan­ze »don­ner­wet­ter­sche Ge­schich­te« mi­li­tä­risch, al­te­rier­te sich in ho­hem Gra­de über die ver­bum­mel­te Hal­tung sei­ner Ar­beits­kräf­te, trug sich lan­ge Zeit mit der Idee, im Hof Re­veil­le und Re­trai­te bla­sen zu las­sen, und hat­te auf alle Vor­schlä­ge sei­nes In­spec­tors nur ein gut­mü­tig ein­ver­stan­de­nes: »Na na­tür­lich, im­mer schlank weg!« Kühe und Scha­fe ver­stan­den es ab­so­lut nicht, sich bei ihm ein­zu­schmei­cheln, er nann­te sie höchst weg­wer­fend die »Mistre­mon­ten« und fand sie durch­aus über­flüs­sig; de­sto os­ten­si­bler be­vor­zug­te er die Pfer­de und Hun­de, leg­te mit viel Ge­schick und Pas­si­on ein klei­nes Ge­stüt an und teil­te nun sei­ne Zeit zwi­schen den Kop­peln und Wal­dun­gen, welch letz­te­re er als pas­sio­nier­ter Jä­ger durch­pirsch­te. Da war es kein Wun­der, wenn Nach­bar­schaft und Guts­ver­wal­tung et­was be­denk­lich drein­schau­ten und Stauf­fen mit pro­phe­ti­schem Blick be­reits in den Wen­de­punkt des Kreb­ses ver­setz­ten. Aber sie hat­ten sich ge­irrt! Als in den ers­ten Ta­gen man­nig­fa­che Ent­schei­dun­gen und Gut­ach­ten an den Frei­herrn her­an­tra­ten, und die Leu­te die Be­feh­le des neu­en Ge­bie­ters ein­ho­len woll­ten, da ge­sch­ah es wohl re­gel­mä­ßig, dass der Ritt­meis­ter die Sa­che eine Zeit lang mit mar­tia­lisch erns­tem Aus­sehn über­leg­te, den Bart zwir­bel­te und schließ­lich die Hand wuch­tig auf des Fra­ge­stel­lers Schul­ter leg­te, mit den Wor­ten: »Wis­sen Sie was, mein Gu­ter? Ge­hen Sie mal zu mei­ner Frau! Der habe ich schon Al­les aus­ein­an­der­ge­setzt, wie ich das Ding ha­ben will, ich bin mo­men­tan sehr be­schäf­tigt, kann mich im Au­gen­blick durch­aus nicht dar­auf be­sin­nen, aber mei­ne Frau weiß es ganz ge­nau, die ist ja auf dem Lan­de auf­ge­wach­sen!« Und Herr von Wet­ter blies ein paar sehr re­spektein­flö­ßen­de Dampf­wol­ken aus sei­ner Jagd­pfei­fe und schritt has­tig wei­ter. Wenn die Leu­te aber zur gnä­di­gen Frau ka­men und sa­hen die hohe, mar­ki­ge Ge­stalt mit den kur­z­en, re­so­lu­ten Be­we­gun­gen, den klu­gen Grau­au­gen und den ener­gisch ge­schweif­ten Lip­pen, dann wuss­ten sie ganz ge­nau, wer der zu­künf­ti­ge Herr und Ge­bie­ter auf Stauf­fen war. Mit sehr ari­sto­kra­ti­schen klei­nen Hän­den fass­te Frau Re­na­te von Wet­ter, ge­bo­re­ne Grä­fin Mal­witz, die Zü­gel der Ver­wal­tung, um sie in ei­ser­ner Kon­se­quenz, klug und um­sich­tig, prak­tisch und spar­sam, wie ein weib­li­cher Feld­herr in Haus und Hof, Flur und Feld zu füh­ren.

In tiefs­ter Ein­sam­keit zo­gen die Jah­re da­hin, ver­wisch­ten mehr und mehr jede Spur ver­gan­ge­nen hö­fi­schen Le­bens, streif­ten all­mäh­lig die Glacée­hand­schu­he von den Fin­gern des al­tern­den Ehe­paa­res und streu­ten den fei­nen Aschen­re­gen nüch­t­erns­ter Pro­sa über Schloss und Be­woh­ner, wel­cher er­bar­mungs­los die zar­ten Blü­ten der Ele­ganz er­stick­te und dem Zeit­geist in lan­des­üb­li­cher Re­ni­tenz Tür und Tor ver­sperr­te. Nur mög­lichst prak­tisch, mög­lichst spar­sam, um für Jo­se­phin­chen Zins auf Zins zu le­gen, um der­einst sich selbst mit stol­zer Ge­nug­tu­ung sa­gen zu kön­nen: »Wir sind gute Wirt­schaf­ter ge­we­sen und ha­ben das Dei­ne er­hal­ten und ver­mehrt!« So schwand ein­för­mig Tag um Tag, zog un­be­merkt die Sil­ber­fä­den durch Tan­te Re­na­tens Schei­tel, gleich dem Reif, wel­cher wel­ken­de Blu­men trifft, und streif­te mit ro­si­gem Kus­se die Stirn Jo­se­phi­nens, wie der Früh­ling, wenn er Knos­pen zur Blü­te weckt. Lieb­lich wie die Blu­me der Hai­de wuchs das jun­ge Mäd­chen em­por, der bra­ve Dorf­pfar­rer und die alte Gou­ver­nan­te, de­ren Treue grö­ßer war als die Schul­weis­heit, wel­che sich auch bei ihr von gar Man­chem nichts träu­men ließ, lei­te­ten ih­ren Un­ter­richt, bei wel­chem On­kel Bernd oft­mals über die Schwel­le stol­per­te mit eif­rig blin­zeln­dem: »Du, Phi­ne! Kom­m’ flink mit, un­ten am Teu­fels­kes­sel hat der Förs­ter einen neu­en Fuchs­bau ent­deckt, kannst Dir mal die rote Ba­ga­ge zur Kri­tik be­or­dern!« oder: »Du, Phi­ne, die Foh­len sind aus­ge­bro­chen, setz’ Dich mal auf Dei­nen Brau­nen und hilf trei­ben!« Dann zog wohl Ma­de­moi­sel­le er­schro­cken die Bril­le von der Stirn auf die Nase nie­der, mach­te Au­gen und Mund gleich weit auf und rief schmerz­lich: »Mais non!« Aber es hör­te Nie­mand mehr, vier Nä­gel­schu­he pol­ter­ten die Trep­pe hin­ab.

So war Fräu­lein von Wet­ter sieb­zehn Jah­re alt ge­wor­den, Kind an Herz und See­le, Kind an Wol­len und Wün­schen, die ver­zau­ber­te Mär­chen­blü­te der Ein­sam­keit, zu wel­cher erst der rech­te Kö­nigs­sohn kom­men muss­te, um des Kel­ches tie­fe Pracht aus träu­men­der Knos­pe zu küs­sen.

Die Sonn­tags­son­ne über Stauf­fen! Da stand sie am tief­blau­en Him­mel, lug­te schräg durch die dicht­lau­bi­gen Kas­ta­ni­en­wip­fel auf den Schloss­hof und lach­te das neu­gie­ri­ge klei­ne Fräu­lein aus, wel­ches be­reits seit zwei Stun­den in ganz kur­z­en In­ter­val­len die hohe Stein­trep­pe hin­ab an das Hof­tor lief, um die Ebe­re­schen­al­lee ent­lang zu spä­hen, dann aber mit un­ge­dul­di­gem Ge­sicht­chen an das Sou­ter­rain­fens­ter zu ei­len und zu ru­fen: »Noch kei­nen Kaf­fee aus­gie­ßen, Han­ne! sie kom­men noch im­mer nicht!« »Sie!?« Wuss­te denn Han­ne, die hohe, dür­re, rüh­ri­ge Kü­chen­magd über­haupt, wer da­mit ge­meint war? Ge­wiss, ganz Stauf­fen wuss­te es, denn au­ßer zum Neu­jahrs­tag kehr­te seit Jah­ren kein frem­des We­sen im Schlos­se ein, und da­mit war auch Jo­se­phi­nens eif­ri­ges Züng­lein ge­recht­fer­tigt.

»I, wo werd’ ich denn!« schüt­tel­te Han­ne den rot­blon­den Kopf, »die gnäd’­ge Frau macht’n heut selbst, so­gar mit ’nem neu­en Kaf­fee­beu­tel, da­mit der alte Ge­schmack uns nicht die neue Sor­te verdirbt, ’s gibt heu­te von dem bes­sern, Sie wis­sen ja, Fräu­lein Phin­chen, den Neu­jahrs­ja­va, das hal­be Pfund zu 80 Pfen­nig.« Das gnä­di­ge Fräu­lein nick­te sehr zu­frie­den. »Na­tür­lich, es kommt ja Be­such, und was für wel­cher! Auch die gu­ten Tas­sen hat die Tan­te raus­ge­tan!«

»Und Ku­chen ge­ba­cken, wie zu ho­hen Fes­ten!« nick­te Han­ne an­er­ken­nend, mit dem Dau­men über die Schul­ter zu­rück nach der Spei­se­kam­mer­tür deu­tend, »so­gar mit Krü­meln drauf, wie vor sie­ben Jah­ren, als der Ma­nö­ver­oberst hier war, du lie­ber Gott ja, da­mals ging’s auch splen­did hier zu, so­gar schon zum Früh­stück Wein auf dem Ti­sche, ge­schwei­ge denn zum Es­sen, wo es zu glei­cher Zeit Fi­sche und Pu­ten­bra­ten zu ei­nem Mit­tag gab!«

Jo­se­phi­ne seufz­te mit strah­len­den Au­gen: »Ach, wenn wir’s auch jetzt mal so schön ma­chen dürf­ten, Han­ne, was meinst Du, ob’s die Tan­te tut?« und das Köpf­chen neu­gie­rig durch­’s Fens­ter ste­ckend, flüs­ter­te sie eif­rig: »Zeig’ mal den Ku­chen, wie groß er ist!«

»I du lie­ber Gott, wie kann ich denn?« schüt­tel­te Han­ne re­si­gniert, »die gnäd’­ge Frau hat doch den Schlüs­sel in der Ta­sche!«

»Ach so – na, er wird schon rei­chen! – wie viel Eier –«

»Phi­ne! Schwatz­lie­se! Wo steckst Du denn wie­der?« klang eine tief ge­färb­te Frau­en­stim­me aus dem Fens­ter der ers­ten Eta­ge nie­der; Tan­te Re­na­tes grau­es Haupt, auf wel­chem die sta­ti­öse Sonn­tags­hau­be mit den brei­ten lila Bän­dern schwank­te, er­schi­en in dem grau stei­ner­nen Rah­men und späh­te mit Fal­ken­au­gen hin­ab.

»Hier! ich bin am Kü­chen­fens­ter bei Han­ne! Was soll ich denn?« ant­wor­te­te die Ge­ru­fe­ne mit über­mü­ti­ger Schwen­kung in den Son­nen­schein tan­zend und so tief kni­xend, dass die steif­ge­stärk­ten wei­ßen Klei­der­rö­cke auf dem Pflas­ter rausch­ten.

»Af­fen­schwanz! Stipp doch nicht mit dem fri­schen Kleid in den Staub! … Um­ge­dreht! … Wahr­haf­tig, da hat die wil­de Hexe schon wie­der auf der Mau­er ge­ses­sen, Al­les glatt ge­drückt und Hal­me an der Schär­pe! – Na, mir ist’s ja egal, wie Du aus­siehst, wenn die frem­den Leu­te kom­men, aber wun­dern wer­den sie sich, dass ein Mäd­chen sei­nen bes­ten Staat so zu­rich­tet!«

Jo­se­phi­ne schüt­tel­te sich wie ein Pu­del. »Ein paar Heu­hal­me, die ein Wa­gen im Vor­über­fah­ren ab­ge­streift hat!« rief sie leicht­sin­nig, die tro­ckenen Ver­rä­ter ge­ring­schät­zend hin­zei­gend, »Fle­cke hat’s ja gar nicht ge­ge­ben! – Tant­chen!?«

»Was denn?«

»Wirf mir doch, bit­te, mal den Spei­se­kam­mer­schlüs­sel her­un­ter!« schmei­chel­ten die ro­ten Lip­pen.

»Pap­per­la­pap! Das hie­ße den Bock zum Gärt­ner set­zen! Schnell her­aus­ge­kom­men, Mam­sell­chen, hilf mir die Über­zü­ge von den Mö­beln neh­men!«

»Über­zü­ge? – Wo denn?« wun­der­te sich Fräu­lein von Wet­ter mit großen Au­gen.

»Na, in den gu­ten Stu­ben, Dumm­kopf! ich muss sie doch für die Gäs­te auf­schlie­ßen!« – Und Tan­te Re­na­tes Kopf zog sich zu­rück und ließ der wei­ßen Mull­gar­di­ne freie Bahn, wel­che sich hoch auf­blä­hend der sel­te­nen Frei­heit er­freu­te.

Mit glü­hen­den Wan­gen stürm­te Jo­se­phi­ne die Trep­pe em­por, be­grüßt von ei­ner ener­gi­schen Zug­luft, wel­che den Ge­ruch frisch ge­scheu­er­ter Die­len auf feuch­ten Schwin­gen mit sich trug. Der wei­te, saalar­ti­ge Kor­ri­dor der ers­ten Eta­ge knirsch­te un­ter fein ge­streu­tem wei­ßen Sand, die Tü­ren, wel­che dar­auf mün­de­ten und wel­che Jo­se­phi­ne nur ge­heim­nis­voll ver­schlos­sen kann­te, stan­den sperran­gel­weit of­fen, und in der vor­ders­ten er­schi­en just Tan­te Re­na­te, eine ge­wal­ti­ge lei­ne­ne Schür­ze über das graus­ei­de­ne Kleid ge­bun­den, des­sen oeils de paon weh­mü­tig auf einen schö­nen, lang ent­schwun­de­nen Ge­schmack zu­rück­schiel­ten! In der Hand hielt sie den Fe­der­be­sen und eine sehr zier­li­che, bunt­ge­mal­te Por­zel­lan­fi­gur, aber sie klemm­te den ers­te­ren un­ter den Arm, blies die ge­röte­ten Wan­gen auf, wie die En­ge­lein, wel­che dem Sturm vor­an­flie­gen, und pus­te­te un­barm­her­zig auf das zar­te Fräu­lein los.

»Man soll­te es gar nicht glau­ben, was das für Staub­fän­ger sind!« groll­te sie dem jun­gen Mäd­chen ent­ge­gen, »Jahr aus Jahr ein alle Fens­ter­lä­den ge­schlos­sen, und da­bei lieg­t’s wie ein grau­er Schlei­er über al­len Sa­chen, – Gott sei Dank, dass die Mö­bel ver­wahrt ge­we­sen sind, sonst könn­ten wir am Ende den Mot­ten Pros­te Mahl­zeit wün­schen!« Und sie wand­te sich nach dem Zim­mer zu­rück und sag­te kurz: »Fass’ mal mit zu, dass mir den Kat­tun ab­ziehn!«

Mit großen Au­gen schau­te sich Jo­se­phi­ne um, schritt auf den Ze­hen der Tan­te nach und hus­te­te krampf­haft auf; ein scharf beit­zen­der Ge­ruch drang ihr ent­ge­gen und nö­tig­te sie, der Tan­te letz­te Wor­te eif­rig zu be­nie­sen.

»Riecht’s im­mer noch nach Kam­pher und Pfef­fer hier?« frag­te die Freifrau er­staunt, »ich habe ja schon die gan­ze Zeit die Fens­ter auf­ge­sperrt und emp­fin­de gar nichts mehr, oder ob ich’s jetzt nur ge­wohnt bin?« füg­te sie im Selbst­ge­spräch hin­zu, trat an das hoch­bei­ni­ge So­pha und be­gann, et­li­che Band­schlei­fen an der Leh­ne auf­zu­zie­hen.

Jo­se­phi­ne blick­te sich sprach­los um. Die Erin­ne­rung aus der Ma­nö­ver­zeit er­wach­te in ihr, wo die­se küh­len, däm­me­ri­gen Zim­mer mit den wun­der­li­chen Mö­beln, den großen Öl­bil­dern an der Wand, de­ren erns­te Ge­sich­ter un­ter wei­ßen Per­rücken und Fe­der­hü­ten so ge­spens­tisch auf sie nie­der­blick­ten, wo all’ die­se frem­den, bun­ten Kost­bar­kei­ten wie ein Traum an ihr vor­über­ge­zo­gen wa­ren. Dann hat­te Tan­te Re­na­te die braun­ge­schnitz­ten Tü­ren wie­der ab­ge­schlos­sen, und die ers­te Eta­ge lag öde und gra­bes­ru­hig im al­ten Schla­fe, kein Mensch dach­te auch nur dar­an, jene Zim­mer zu be­tre­ten, wel­che von Nie­mand ver­misst und von Nie­mand er­wähnt wur­den. Heu­te aber flu­te­te der Son­nen­schein durch die ge­öff­ne­ten Schei­ben, de­ren letz­te so­eben noch von dem Haus­mäd­chen die blin­den Äug­lein ge­putzt be­kam, die schwe­ren, grün­sei­de­nen Da­mast­vor­hän­ge mit den ab­ge­blass­ten Sei­den­fran­zen knis­ter­ten ent­rüs­tet un­ter der Berüh­rung des un­ge­wohn­ten Luft­zu­ges, und die dick­köp­fi­gen Chi­ne­sen aus gold­grun­di­gem Ofen­schirm blick­ten so dumm und ver­schla­fen drein, als blen­de sie die plötz­li­che Hel­le. Aus ho­hem Glas­schrank lock­te es mit tau­send Wun­dern! Al­ler­liebs­te Nip­pes, ge­mal­tes Por­zel­lan und ein­ge­leg­te Perl­mut­ter­käs­t­chen, da­zwi­schen große, fremd­län­di­sche Mu­scheln und Koral­len­zwei­ge, wer kann’s mit ei­nem Bli­cke über­schaun!

»Na Phi­ne, wird’s bald?!« er­in­ner­te Tan­te Re­na­te, »die Leu­te kön­nen ja je­den Au­gen­blick schon kom­men.«

Fräu­lein von Wet­ter wand­te sich has­tig zu­rück und blick­te fast er­schro­cken auf die Hän­de der Spre­che­rin, wel­che den präch­ti­gen, blau­blu­mi­gen Kat­tun von dem So­pha streif­ten, – du lie­ber Gott! Da war ja die schöns­te, grü­ne Sei­de dar­un­ter, eben­so wie die Vor­hän­ge! Das hat­te sie sich al­ler­dings nicht träu­men las­sen! Fie­bernd in freu­di­ger Hast half sie auch den steifleh­ni­gen Ses­seln ihr Män­tel­chen aus­zie­hen, blick­te tief auf­at­mend über die sel­te­ne Pracht, husch­te hin und her, rieb die Tisch­plat­ten und Kom­mo­den ab, bat das herz­al­ler­liebs­te Tant­chen him­mel­hoch, doch auch den häss­li­chen Müll­sack von dem Kron­leuch­ter zu neh­men, und schlang end­lich die Arme ju­belnd um den Na­cken der Freifrau. »Aber eins musst Du mir ver­spre­chen, Tan­ting, Pas­tors müs­sen es auch se­hen!« Frau von Wet­ter mur­mel­te et­was von Kin­de­rei und Af­fig­keit, aber sie schmun­zel­te da­bei, warf einen schnel­len Blick rund­um und schob das Pfle­ge­töch­ter­chen zur Türe hin­aus. »Marsch jetzt, da­mit der Par­quet­bo­den nicht un­nö­tig ver­tram­pelt wird!«

Auf der Trep­pe kam ih­nen On­kel Bernd mit qual­men­der Pfei­fe ent­ge­gen. »Ei, du lie­ber Gott! Bleibst Du mir wohl mit dem Schorn­stein aus den gu­ten Stu­ben, Ol­ling!« klang ihm Tan­te Re­na­tes Stim­me wie Trom­pe­ten­ge­schmet­ter ent­ge­gen, »da soll­te die grü­ne Sei­de bald die Bleich­sucht krie­gen! Rechtsum kehrt, Männ­chen, geh’ heu­te mal in den Gar­ten, wenn Du paf­fen willst!«

»Aber Re­nat­chen, ist denn rein der Deu­wel los … Him­mel Ba­tail­le! Mot­ten­kom­mis­si­on in der ers­ten Eta­ge!«

»Phi­ne, geh’ mal in die Ess­stu­be un­ten und stell’ den Zu­cker auf den Tisch, da ist der Schlüs­sel!«

Tan­te Re­na­te war­te­te, bis das wei­ße Kleid um die Trep­pen­bie­gung ge­rauscht war, dann neig­te sie sich dicht zu dem Ohr des Gat­ten, wel­cher zwei Stu­fen tiefer stand, und flüs­ter­te ernst­haft: »’s ist um des Kin­des Wil­len, Bernd. Der Graf Lehr­bach hat einen hei­rats­fä­hi­gen Sohn, und un­se­re Phi­ne wird im Oc­to­ber acht­zehn Jah­re alt, ver­stan­den?«

On­kel Bernd schob sei­ne wet­ter­far­bi­ge Husa­ren­müt­ze mit ge­dehn­tem »Hum, Hum« von dem rech­ten Ohr auf das lin­ke und sag­te weh­mü­tig: »Meinst Du, Alte? Ist un­ser Nest­putch wahr­haf­tig schon flüg­ge ge­wor­den? Wie die Zeit ver­geht, hab’s gar nicht ge­merkt, dass mir die klei­ne Hexe über den Kopf ge­wach­sen ist; na, in Got­tes Na­men, Re­nat­chen, wenn’s auch recht leer bei uns wer­den wird, die Re­kru­ten schwär­men aus, und der Land­sturm bleibt am Herd hocken«, und On­kel Bernd seufz­te tief auf, klopf­te sei­ner Frau weh­mü­tig auf den Rücken und stol­per­te has­tig die Trep­pe her­un­ter.

»Al­ter­chen!« rie­f’s noch ein­mal von oben.

»Was denn, Mut­ter­chen?«

»Zieh erst rei­ne Man­schet­ten an, eh’ der Be­such kommt, ich habe sie Dir schon raus­ge­legt!«

»Na­tür­lich! Im­mer schlank weg!« nick­te der Ritt­meis­ter zer­streut, tipp­te mit dem Fin­ger in den kal­ten Pfei­fen­kopf und mur­mel­te: »Ist mir die Phi­ne doch wahr­haf­tig in den To­bak ge­fah­ren, vor lau­ter Schreck schmeck­t’s nicht mehr!« – – – – – –

Die Chaus­see ent­lang roll­te leicht und ele­gant auf Gum­mi­rä­dern ein Ge­fährt. Das ge­mal­te Wap­pen auf dem Wa­gen­schlag, licht­graue At­las­pols­ter und reich gal­lo­nier­te Die­ner­schaft auf ho­hem Kut­scher­bock bil­de­ten die ari­sto­kra­ti­sche Phy­sio­gno­mie der gräf­li­chen Equi­pa­ge, wel­che Ex­cel­lenz der Be­quem­lich­keit hal­ber selbst mit auf Rei­sen führ­te. Denn Land­we­ge sind ein hor­reur für an­ge­grif­fe­ne Ner­ven, und Ex­cel­lenz be­durf­te sorg­fäl­tigs­ter Pfle­ge, soll­te er wirk­lich einen wohl­tu­en­den Er­folg des knap­pen Ur­laubs in all’ den Ak­ten­staub heim­brin­gen.

Tief zu­rück­ge­lehnt in die schwel­len­den Kis­sen streif­te er mit nach­denk­li­chem Blick die vor­über­tan­zen­den Wal­dun­gen und Fel­der. Der leich­te Luft­zug spiel­te um das er­grau­te Haupt, un­fä­hig, auch nur ei­nes der pe­ni­bel ge­kräu­sel­ten und fri­sier­ten Löck­chen zu he­ben, wel­che, un­ter grau­em Cy­lin­der her­vor­quel­lend, die ein­ge­sun­ke­nen Schlä­fen um­rahm­ten. Schmal und bleich war das Ant­litz, bart­los und scharf ge­schnit­ten; ein mü­der Zug la­ger­te um die Lip­pen und senk­te zwei schlaf­fe Fal­ten in die Wan­gen, – vor­nehm und re­ser­virt fie­len die Au­gen­li­der un­ter tief dun­keln Brau­en bis fast über die Hälf­te der Pu­pil­le und ga­ben da­her dem Ge­sicht et­was Ver­schlei­er­tes, Mü­des, ohne je­doch den Blick zu dämp­fen, wel­cher oft has­tig, blit­zend und schnell die Wim­pern durch­brach. Die lin­ke Hand war mit ta­del­lo­sem Hand­schuh be­klei­det und in den halb­ge­öff­ne­ten Rock ge­scho­ben; die rech­te lag farb­los und ma­ger, die sei­de­ne Pols­ter­quas­te dre­hend, auf dem Wa­gen­schlag.

Ex­cel­lenz ge­gen­über sa­ßen Job Gün­ther und Hat­ten­heim, bei­de in Zi­vil, – der jun­ge Graf mit os­ten­si­bel ge­wähl­ter Hai­de­ro­se im Knopf­loch.

»Voilà papa! Das Ter­rain un­se­res Aben­teu­ers!« rief er so­eben, sich leb­haft zur Sei­te nei­gend. »Hier, auf die­sem Heu­hau­fen thron­te Gän­se­lie­sel mit der sie­ben­punk­ti­gen Kro­ne auf dem Haupt und re­gier­te mit as­si­stan­ce des Herrn von Goe­the ihre ca­pi­to­li­ni­schen Un­tert­ha­nen!«

Der Mi­nis­ter lä­chel­te und folg­te mit dem Blick der Rich­tung, wel­che ihm Gün­thers Hand an­ge­ge­ben.

»Sehr ori­gi­nell!« sag­te er mit lei­ser, et­was be­deck­ter Stim­me, »ein Zu­fall, wel­chem Du ent­schie­den eine Dei­ner rei­zends­ten Skiz­zen ver­dankst! Ich freue mich dar­auf, das Ori­gi­nal ken­nen zu ler­nen, – Na­tür­lich­keit tut wohl!«

»Wie ein Schluck Quell­was­ser! – bi­en à pro­pos bei sehr viel Durst ge­bo­ten, cher pèe­re, für die Dau­er wür­de man sich min­des­tens einen pi­kan­ten Trop­fen Co­gnac hin­ein­seh­nen!«

Ein vor­wurfs­vol­ler, fast emp­find­li­cher Blick Hat­ten­heims traf den schö­nen Spre­cher: »Wie un­dank­bar, Gün­ther! Ganz wie der wil­de Knab’, der ein Rös­lein bricht, sich kur­ze Zeit den Hut da­mit schmückt und es über­drüs­sig bei Sei­te wirft! Ich däch­te, wen Hai­de­rös­lein mit so her­zi­gen Au­gen an­ge­schaut hat wie Dich, der hät­te nicht den Mut, aus Ei­tel­keit die son­ni­ge Blü­te zu kni­cken!«

»Sehr recht, lie­ber Rei­mar!« nick­te Ex­cel­lenz nach­denk­lich, Gün­ther aber lach­te hell auf, leg­te die Hand klat­schend auf die Schul­ter des Freun­des und rief amü­sirt:

»Beim grau­si­gen Fe­ge­feu­er, Di­cker, Du scheinst mich ja in dem fürch­ter­li­chen Ver­dacht zu ha­ben, ich woll­te Gän­se­lie­sel den Hof ma­chen? – Mort de ma vie – ich will’s näm­lich auch! – aber nicht ernst­haft, – wer­de ihr nicht ein­mal die Hand küs­sen, denn dazu hat mir die­sel­be mit Hin­ten­an­set­zung al­ler Ei­tel­keit schon zu viel Sti­ckel­beer’n in ’Gaar­den ’pluckt! – und ihr Herz­chen? Neh­men tue ich es mir fak­tisch nicht, Di­cker, und wenn sie es mir un­auf­ge­for­dert schen­ken soll­te!« – Lehr­bach zuck­te die Ach­seln und warf keck den lo­cki­gen Kopf zu­rück: »Ob ich Dich lie­be, was geht’s Dich an? Gönnt doch der Klei­nen das bi­schen Poe­sie ei­ner un­glück­li­chen Lie­be! Was soll sie denn sonst in ihr Ta­ge­buch schrei­ben? Wie Du mir, so ich Dir! Sie lie­fer­te mir eine gute Skiz­ze, und ich re­van­chi­re mich und ver­hel­fe ihr zu der Quint­es­senz jeg­li­chen Frau­en­da­seins, zu ei­nem Ju­gendtraum!«

Hat­ten­heims fri­sches Ge­sicht schi­en blei­cher als sonst.

»Scherz’ nicht so grau­sam, Gün­ther, Du ver­lei­dest mir die Fahrt!« ent­geg­ne­te er ge­presst.