Commissaire Marquanteur ou La mort vient souvent à pas feutrés : France polar E-Book

Peter Haberl

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Französisch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 301

Beschreibung

Roman policier de Peter Haberl & Chris Heller Les sans-abri semblent être une proie facile pour un crime particulièrement macabre. Plusieurs corps retrouvés sont dépourvus d'organes. Les commissaires marseillais Pierre Marquanteur et François Leroc font alors le tour des hôpitaux où les sans-abri sont soignés gratuitement. Mais le succès est nul. Les deux enquêteurs s'attaquent alors à tous les établissements médicaux et fichiers de malades de la ville. Ils trouvent enfin ce qu'ils cherchent. Une piste les mène à une clinique privée.

Leseprobe

Peter Haberl & Chris Heller

Commissaire Marquanteur ou La mort vient souvent à pas feutrés : France polar

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Inhaltsverzeichnis

Commissaire Marquanteur ou La mort vient souvent à pas feutrés : France polar

Copyright

Prologue 1 : Ombres du passé

Pierre Marquanteur rapporte :

Prologue 2

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Commissaire Marquanteur ou La mort vient souvent à pas feutrés : France polar

Roman policier de Peter Haberl & Chris Heller

Les sans-abri semblent être une proie facile pour un crime particulièrement macabre. Plusieurs corps retrouvés sont dépourvus d'organes. Les commissaires marseillais Pierre Marquanteur et François Leroc font alors le tour des hôpitaux où les sans-abri sont soignés gratuitement. Mais le succès est nul. Les deux enquêteurs s'attaquent alors à tous les établissements médicaux et fichiers de malades de la ville. Ils trouvent enfin ce qu'ils cherchent. Une piste les mène à une clinique privée.

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Roman par l'auteur

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Prologue 1 : Ombres du passé

Le soleil matinal clignait sur les eaux azur de la Méditerranée et peignait la ville de Marseille dans de douces nuances dorées. Mais rien n'effacerait l'atmosphère lugubre qui régnait déjà sur le site. Le commissaire Pierre Marquanteur sortit de sa voiture de fonction, une Renault bleue usée, et s'étira. Bien que le soleil illuminât cette journée de janvier, la brise fraîche le fit frissonner. Il ferma les yeux et prit une profonde inspiration. L'arôme de la mer se mêlait à l'odeur de la terre fraîchement retournée - un contraste qui mêlait la promesse de la vie aux secrets endormis des morts.

Son collègue François Leroc l'attendait déjà au bord de l'excavation. Le jeune homme se pétrissait les mains d'impatience et jetait un coup d'œil aux ouvriers du bâtiment qui l'entouraient et qui observaient la scène avec un mélange de curiosité et de nervosité. "Pas vraiment l'endroit pour demander un permis de construire, hein ?" dit Leroc avec un sourire en coin.

"Quand des os sortent du sol, ce n'est plus seulement une affaire de contrôle de la construction", marmonna Marquanteur en s'avançant vers le bord de la fosse.

En bas, dans l'excavation de terre arrondie où l'eau sale des dernières pluies aplanissait les aspérités, se trouvaient les restes - un poignet, quelques articles en forme de côtes et un os du crâne auquel s'accrochait encore un petit reste de peau et de cheveux. L'image lui a retourné l'estomac. Ce n'était pas un spectacle grandiose, et pourtant il lui semblait que la figure hantée du long passé lui faisait un clin d'œil.

"Qu'avez-vous trouvé jusqu'à présent ?" demanda Marquanteur en s'adressant à l'un des policiers locaux qui tentait encore de réguler la situation avec un sordide cordon de sécurité.

"Pas grand-chose, commissaire. Juste que les ouvriers, en creusant la fosse, sont tombés sur ces... restes sont tombés. Le contremaître a immédiatement appelé la police. Sinon, il n'y a vraiment personne ici qui pourrait savoir quelque chose", répondit le policier en regardant vers le sol d'un air consterné.

"Bon, ce ne sera pas facile. Nous devrions appeler la police scientifique et l'équipe des archives", dit François en regardant Marquanteur. "Il pourrait s'agir d'un cold case, voire de plusieurs. On dirait qu'on se dirige vers le passé".

Marquanteur hocha la tête. Il connaissait ces vieilles histoires qui se murmuraient dans les ruelles de Marseille. Des meurtres non découverts, des personnes disparues qui n'étaient jamais réapparues. Il avait appris à bien connaître la ville et ses abîmes - et pourtant, il y avait toujours cette lueur d'incertitude qui se glissait dans chaque conversation, comme un invité indésirable.

"Essayez de savoir quand le bâtiment a été utilisé pour la dernière fois. Et, François, parle aux ouvriers. Il y a toujours quelqu'un qui en sait plus qu'il ne veut bien l'admettre", a dit Marquanteur à son collègue pendant qu'il faisait le ménage dans ses pensées. Les nouvelles informations allaient sans doute bientôt s'ajouter au grand puzzle du passé.

Il regarda à nouveau dans la fosse. Le crâne semblait regarder presque directement dans sa direction. Qu'avait vécu cette personne ? Qui était-il ? Les questions se bousculaient dans sa tête alors que les sirènes de la police scientifique se faisaient déjà entendre au loin.

Faire un premier pas dans la terre desséchée, s'immerger dans les mystères de la ville qui ne finissaient jamais tout à fait - c'était la vie d'un commissaire à Marseille. Et alors que les premiers rayons du jour scintillaient sur le décor, Marquanteur savait déjà que ce n'était que le début.

Marquanteur a sorti son carnet de notes et a commencé à écrire les informations qu'il avait reçues jusqu'à présent. L'ombre tombante du passé était toujours la plus dense sur les dernières découvertes, pensa-t-il en parcourant ses notes. "Nous avons besoin d'un nom. Si nous savons qui gît ici, nous pourrons commencer à comprendre ce qui s'est passé".

Leroc était distrait, son regard se promenant entre les mines endeuillées des ouvriers et les terres mortes qu'ils avaient défoncées. "Nous devrions aussi consulter les archives historiques", dit-il pensivement. "Marseille a une longue histoire riche en événements. Il y a peut-être des traces d'un dossier manquant qui aurait pu disparaître à ce moment-là".

"C'est la bonne approche", a répondu Marquanteur. "Je connais quelques historiens qui pourraient nous aider. Cela pourrait valoir la peine de faire appel à leur expertise".

Soudain, le bruit du métal contre le métal a retenti alors que les experts médico-légaux arrivaient derrière eux, et avec eux l'équipement qui ôtait à leur profession son aspect profane. Les techniciens commencèrent à prendre des photos tandis que l'expert médico-légal principal, une femme calme au regard rapide, s'approchait du lieu de la découverte. "Colette Picard, je dirige l'équipe ici", se présenta-t-elle en examinant les squelettes qui gisaient dans le gris sale de la fosse. "Plus qu'un corps humain - nous sommes au travail, après tout".

Alors qu'avec son équipe, ils examinaient soigneusement les restes en utilisant des gants, Marquanteur s'est penché plus près sur les os dénudés. "Quel âge donnez-vous à ces os, Madame Picard ?"

"Difficile à dire sans les analyser", répondit-elle en faisant glisser ses doigts sur les formations crâniennes des restes. "Mais je dirais que cela pourrait dater de la Seconde Guerre mondiale. Pendant cette période de troubles, beaucoup de gens sont simplement... disparu".

Les questions devenaient plus nombreuses que les réponses. Marquanteur prit une grande inspiration et se demanda comment les destins des hommes, des femmes et des enfants qui avaient un jour déambulé dans les rues de cette ville pouvaient être entremêlés dans cette sombre motte de terre. "Colette, combien de temps dure l'enquête ?"

"Nous devrions prévoir quelques jours pour récupérer les restes et effectuer les analyses nécessaires", a-t-elle déclaré.

"Nous devrions examiner les documents du registre des personnes disparues et voir si nous pouvons établir des liens avec des personnes disparues à cette époque", a suggéré Leroc.

"C'est exactement ce que nous voulions faire", a répondu Marquanteur. "Voyez si vous pouvez parler avec les historiens locaux et aussi fouiller dans les archives de la ville. Il doit y avoir quelque chose - en général, chaque affaire laisse des traces".

La journée s'est prolongée alors qu'ils commençaient à recueillir des informations, à écouter les histoires des ouvriers et à fouiller dans les archives. Chacun d'entre eux a introduit l'autre plus profondément dans le réseau de crimes et de secrets qui, même des années après les faits, continuent de jeter une ombre sur cette ville.

C'est en fin de journée qu'ils se sont installés dans le bureau à l'extérieur du chantier, la projection d'un chaos familier et pourtant étrange. Des énigmes à résoudre, ils avaient faim de comprendre quelque chose, alors que le soleil se couchait lentement et que les lumières de la ville commençaient à scintiller.

"Ça ne va pas être facile ici", a marmonné François.

"Rien dans cette affaire ne sera facile", a répondu Marquanteur en regardant par la fenêtre tandis que les derniers rayons du soleil embrassaient la mer.

"Combien de personnes sont perdues ici depuis des décennies".

"Et combien d'autres sont recherchés", a ajouté François, et une ombre est passée sur son visage.

L'histoire était loin d'être terminée. Plus ils s'intéressaient aux os et aux histoires des morts, plus ils luttaient pour maîtriser les souvenirs de Marseille, les faux secrets qui semblaient embrasser la ville, même aux heures les plus lumineuses de leur quotidien.

Ils avaient trouvé une vieille affaire, l'ombre du passé les étreignant tout autour du temps et de l'espace. Mais surtout, ils avaient découvert une nouvelle énigme qui les menait sur un chemin qui remontait bien plus loin qu'ils ne pouvaient l'imaginer. Marquanteur était certain que ce n'était qu'une question de temps avant qu'ils ne révèlent l'intégralité du tableau - et peut-être, seulement peut-être, le nom de celui qui voulait enfin trouver la paix.

*

Marseille, la deuxième plus grande ville de France, est située de manière pittoresque sur la côte méditerranéenne et est un creuset de cultures, d'histoire et de mystères. Depuis sa fondation en tant que colonie phénicienne de Massalia il y a plus de 2600 ans, elle est un centre de commerce et d'échanges culturels. Ses installations portuaires ont attiré des marins et des commerçants du monde entier, ce qui a donné naissance à un mélange hétéroclite de traditions, de langues et de styles de vie. Mais derrière les façades brillantes et les marchés animés se cache un héritage sombre et souvent mystérieux.

Les ruelles sinueuses de la vieille ville, doucement guidées par le brouhaha des cafés et les cris des mouettes, racontent des histoires de pirates et d'aventuriers, de victimes et de coupables. Ici, la vie a souvent été vécue sur le fil du rasoir - un spectacle de joie et de tristesse, de crimes et de représailles. À l'ombre de l'imposante cathédrale Notre-Dame de la Garde et dans les rues colorées du Panier, il y a des mythes aussi vieux que la ville elle-même, et des histoires de disparus perdus dans les brumes du temps.

Les secrets sont nombreux : des évasions ratées, des crimes non résolus et des âmes disparues enterrées dans les eaux de la baie. La pègre criminelle qui s'est développée au fil des années a autant de facettes que la ville elle-même - des fameux gangs criminels qui contrôlent les ombres aux politiciens corrompus qui font passer leurs propres intérêts avant le bien de la communauté. L'histoire de Marseille est marquée par des conflits qui brouillent souvent les frontières entre amis et ennemis.

Alors que Marseille est en perpétuelle mutation, ces mystères nous apprennent que nous sommes plus que ce que nous voyons ; que chaque pierre, chaque coin de rue et chaque histoire ont un sens plus profond. Dans cette ville de contrastes, la quête de la vérité est une aventure sans fin - et chaque nouvelle affaire qui mobilise la police judiciaire est comme une nouvelle pièce de mosaïque qui attend d'être découverte.

C'est ainsi que le commissaire Pierre Marquanteur se faufile dans les rues, dans l'espoir de mettre en lumière les chapitres oubliés et inavouables de cette ville vivante. Marseille reste un lieu où les ombres du passé imprègnent le présent et où les secrets qui vivent dans l'ombre demandent à être racontés avec passion. Dans cette ville indissociable de son histoire, il y a encore beaucoup d'énigmes à résoudre - et peut-être aussi des réponses qui attendent d'être découvertes.

Marseille, avec sa riche histoire et sa diversité culturelle, a vu naître au fil des ans certaines des affaires criminelles les plus notoires de France. La ville, souvent décrite comme la porte de la Méditerranée, a été le théâtre de crimes qui ont attiré l'attention non seulement nationale mais aussi internationale. Voici quelques affaires criminelles et événements remarquables qui mettent en lumière le côté sombre de cette ville fascinante :

Le meurtre d'Abel François (années 1930) : Dans les années 1930, Abel François, un homme d'affaires influent et propriétaire de l'une des plus grandes entreprises de tabac de Marseille, a été mystérieusement assassiné. Son corps a été découvert près du port et l'enquête a révélé un réseau d'intrigues et de jeux de pouvoir qui s'étendait jusqu'aux plus hautes sphères de la société marseillaise. L'affaire a été montée en épingle par les médias et a révélé les liens entre les méthodes de la mafia et le patronat local.

La "mafia marseillaise" et les guerres de la drogue (des années 1960 aux années 1980) : Marseille a été un centre de trafic de drogue en Europe depuis les années 1960, et les décennies qui ont suivi témoignent des affrontements sanglants entre bandes rivales. L'un des événements les plus connus a été la "mafia marseillaise" - une association informelle d'organisations criminelles qui gravitaient autour du trafic de drogue et du crime organisé. Cette époque a été marquée par une multitude de meurtres, d'enlèvements et de conflits violents qui ont effrayé non seulement la police judiciaire, mais aussi le public.

L'affaire Al-Rahi (2004) : En 2004, l'homme d'affaires libanais Kamal Al-Rahi a été abattu à Marseille. Le meurtre avait une dimension internationale, car Al-Rahi avait des liens avec plusieurs pays arabes et des intérêts commerciaux. L'enquête s'est étendue sur plusieurs pays et les ramifications de l'affaire ont mis à jour un réseau complexe de corruption politique et de fraude économique. L'affaire a donné lieu à une grande controverse sur la sécurité des hommes d'affaires à Marseille et sur l'influence du crime organisé sur l'économie.

Le meurtre d'Alexandre C. (2013) : Dans le sillage de la violence croissante dans le domaine du trafic de drogue, Alexandre C., 19 ans, a été abattu à la sortie d'une discothèque dans les quartiers sud de Marseille en 2013. L'affaire a attiré l'attention car Alexandre était lié à l'une des familles de gangsters les plus connues de la ville. Le meurtre a entraîné une vague de raids et d'arrestations et a permis aux enquêteurs de découvrir les réseaux de l'ombre du trafic de drogue. Les violents affrontements qui ont suivi cet incident et d'autres similaires ont entraîné un débat sans précédent sur la sécurité dans la ville.

Le vol spectaculaire du tableau "La pleureuse" (2010) : Une autre affaire criminelle remarquable à Marseille a été le vol d'un tableau de grande valeur de l'artiste français Pierre-Auguste Renoir dans une prestigieuse salle des ventes. Les voleurs ont réussi à pénétrer dans le dispositif de sécurité et à dérober l'œuvre pendant un marché de l'art très animé. L'affaire a déclenché une chasse à l'homme internationale et a remis en question les mesures de sécurité appliquées aux œuvres d'art. Bien que l'œuvre d'art ait été retrouvée des années plus tard, l'élucidation du vol est restée un mystère non résolu.

Outre ses rues colorées et son riche patrimoine culturel, Marseille est également un pavé dans la mare du crime et des intrigues. Ces célèbres affaires criminelles ont façonné l'image publique de la ville et renforcent le débat sur les défis auxquels Marseille est confrontée. D'un côté, une ville pleine de vie, d'histoire et de passion ; de l'autre, l'ombre d'une clandestinité criminelle qui défie non seulement les habitants, mais aussi les autorités.

*

Pierre Marquanteur rapporte :

C'était un froid matin d'hiver à Marseille lorsque Leroc et moi avons reçu les résultats de l'enquête médico-légale. Je me tenais à une grande table de conférence dans notre commissariat au carrelage sombre, entouré de documents et de photos de la mystérieuse découverte faite dans l'excavation. Les nouvelles que nous recevions étaient inattendues et je n'ai pas pu m'empêcher de sourire.

"Imaginez ce que nous avons trouvé là", commença François en ouvrant le dossier et en posant son regard sur une image médico-légale montrant les restes. "Ces os n'appartiennent pas à une personne disparue ou à une ancienne victime de meurtre. Il s'agit du squelette d'une personne qui était autrefois utilisée dans une école pour des études anatomiques".

J'ai froncé les sourcils. "Une école ? Dans le coin ?"

"Oui, exactement. Il s'avère que dans les années 50, il y avait à cet endroit une école de médecine spécialisée dans l'anatomie", a expliqué Leroc en feuilletant les documents. "Le squelette était alors utilisé comme outil pédagogique. Il était normal que les écoles aient de tels modèles pour enseigner l'anatomie humaine aux étudiants. Lorsque l'institution a dû fermer, il a été enterré ou jeté. Et apparemment, personne ne se souvenait qu'il y avait eu une salle de classe ici".

"Cela explique pourquoi les os ne se sont pas décomposés ou étaient très endommagés", ai-je marmonné. "Et pourquoi personne ne les a jamais recherchés, parce que ce n'était pas un vrai crime. Mais pourquoi dans l'excavation ?"

"Il y a des rumeurs selon lesquelles quelque chose a été volé pendant les travaux de construction ici", a rétorqué François. "Certains matériaux anciens, depuis que le site est considéré comme plus précieux. Peut-être que les ouvriers ont trouvé le squelette et n'ont pas su quoi en faire. Peut-être ont-ils pensé qu'il pouvait s'agir d'un véritable crime".

"Quelle tournure absurde", ai-je ri. "Et pendant que nous nous creusions la tête avec des histoires d'âmes englouties, nous avons simplement affaire à un vieux squelette d'anatomie. Pensez-vous que nous devrions informer les habitants ?"

"Oui, nous devrions. Il est important de le préciser. Il pourrait être rassurant pour les voisins de savoir qu'aucun meurtre n'a été commis ici et que les os faisaient partie de l'enseignement", a suggéré François. "Je vais préparer un point de presse et envoyer une déclaration à la communauté".

"Bien. Et assurons-nous que personne ne continue à répandre des histoires", ai-je marmonné tout en continuant à réfléchir au malentendu qui s'était produit au cours de l'enquête. Cette ville était pleine de surprises, et même dans ses moments les plus humoristiques, elle restait marquée par son sombre passé.

Quelques jours plus tard, nous avons publié le communiqué de presse et la nouvelle s'est rapidement répandue dans les rues de Marseille. La ville respirait mieux. Les villageois, qui s'étaient inquiétés d'éventuels crimes dans leur quartier, ont rapidement appris que les vieux os faisaient simplement partie des souvenirs d'un établissement qui avait permis à de nombreux jeunes étudiants en médecine de vivre.

"C'était peut-être une bonne sortie", a dit François en secouant la tête alors que nous prenions un expresso à l'extérieur de l'Opéra Café. "Qui aurait cru que nous n'aurions pas à nous soucier de quoi que ce soit de ce genre ? Juste un squelette de cours..."

"Oui, il y a pire", ai-je répondu avec un sourire en coin. "Mais tu sais comment c'est à Marseille - le passé a toujours ses propres fantômes, même dans un squelette inoffensif. Et qui sait ce que nous allons trouver ensuite".

Nous avons ri tout en profitant de la vue sur la vie trépidante des rues. Dans cette ville pleine de mystères et d'histoires, la fin inattendue de cette affaire n'était que le prélude aux nombreuses aventures qui nous attendaient encore. J'avais résolu l'énigme qui nous obscurcissait, et c'était peut-être la clé pour éclairer d'autres ombres du passé.

Prologue 2

Je marchais dans une ruelle étroite. Il faisait sombre et brumeux. Les lampadaires diffusaient une lumière diffuse.

Quelqu'un a tiré depuis la fenêtre d'une maison en ruine. Il y a eu un éclair de lumière. J'ai immédiatement riposté.

Je ne pouvais pas voir si j'avais touché quelqu'un. En tout cas, les tirs de riposte ont cessé. J'ai considéré cela comme un bon signe.

Mais bien sûr, on ne pouvait jamais en être sûr. Et puis, tout à coup, le calme est revenu. Un calme dangereux.

Je savais que je ne m'arrêterais pas plus longtemps. Il y avait un bruit qui m'irritait. Un coup.

Peut-être que de l'eau s'écoulait d'une gouttière défectueuse quelque part et qu'elle rencontrait quelque chose qui pouvait servir de caisse de résonance. En tout cas, cela m'a irrité.

J'ai essayé de concentrer mes pensées. Soudain, quelque chose a émergé du brouillard. J'ai vu des contours.

J'ai serré mon arme plus fort, je l'ai levée et j'ai attendu. Il s'agissait d'une femme avec une poussette. J'ai baissé mon arme.

Une erreur, comme cela s'est avéré. D'abord parce que ce n'était pas une femme, et ensuite parce que ce n'était pas non plus une poussette. En tout cas, pas au sens traditionnel du terme.

Si l'on entend par là une voiture dans laquelle un enfant est conduit. Dans ce landau, il y avait une mitraillette. Et la femme était en réalité un gars.

Comme je reconnaissais maintenant ses mouvements. Des mouvements rapides comme l'éclair, avec lesquels ce type a arraché la mitraillette de la poussette. Et le pointer sur moi.

Il avait un sourire en coin. Ses mouvements étaient ceux d'un homme. La mitraillette s'est mise à crépiter.

Des tirs de bouche à feu ont éclaté. Je ne sais pas combien de balles j'ai reçues. On pourrait le résumer ainsi.

J'ai été complètement criblé de balles.

"Éteint", dit une voix, éteint. "Simulation terminée. Monsieur Marquanteur, vous êtes mort. Vous l'avez remarqué ?"

Bien sûr, je l'avais compris. Je n'étais pas stupide.

Je m'appelle d'ailleurs Pierre Marquanteur. Je suis commissaire à Marseille. Je fais partie d'une unité spéciale qui s'appelle la Force spéciale de la police criminelle, ou FoPoCri.

Nous nous occupons du crime organisé, des criminels en série et de la lutte contre les actes de violence terroriste. Notre service est basé ici à Marseille. Nos bureaux sont situés au commissariat central de Marseille.

Mon collègue, le commissaire François Leroc, et tous les autres membres du service essaient chaque jour de rendre les rues de Marseille un peu plus sûres. Nous y parvenons parfois mieux, parfois moins bien. Et nous nous entraînons pour cela.

Pour cela, nous nous entraînons à des situations critiques. Il existe des simulateurs pour cela. Et c'est dans l'un de ces simulateurs que je m'entraînais, apparemment pas avec autant de succès qu'il aurait été souhaitable.

"Il ne faut pas vous laisser abuser", Monsieur Marquanteur, a dit le directeur de l'exercice. Il avait une voix agaçante et ronflante. Elle ne sonnait pas bien.

Mais les résultats que j'avais obtenus aujourd'hui étaient encore moins bons. "Je ne suis pas en forme aujourd'hui", ai-je dit.

"Ça s'est vu, Monsieur Marquanteur."

"Je suis désolé."

"Vous savez quoi ? Vous reviendrez la semaine prochaine. Et nous reprendrons tout le programme depuis le début. Qu'en pensez-vous ?"

"Rien du tout", ai-je dit. "Parce qu'en fait, on a besoin de moi ailleurs".

"Oui, c'est ce que tout le monde dit. Et puis vous ne vous entraînez pas. Et lorsque vous vous retrouvez dans une situation critique, c'est exactement ce qui vient de se passer. Vous évaluez mal quelque chose et boum, vous êtes mort. C'est ce que vous voulez, Monsieur Marquanteur ? Est-ce vraiment ce que vous voulez ? Je ne pense pas".

Quoi qu'il en soit. J'ai compris que je ne pourrais pas éviter le rendez-vous de la semaine suivante.

C'est parfois le cas. Dans votre tête, quelque chose est clair. Par exemple, que ce qui ressemble à une poussette n'est pas forcément une poussette, mais peut peut-être être un moyen de transport pour une mitraillette.

Il faut imaginer l'impossible. Ce n'est qu'alors que l'on est vraiment armé pour le moment critique. J'avais négligé cet aspect, je dois l'admettre.

"On va voir", ai-je dit.

"Non, nous ne regardons même pas. Vous reviendrez la semaine prochaine", a déterminé le directeur de l'exercice. "Ou dois-je parler à votre supérieur ?"

"Faites ce que vous ne pouvez pas vous empêcher de faire", ai-je dit.

"Votre supérieur est bien M. Jean-Claude Marteau, n'est-ce pas ?"

"Oui, c'est lui".

"Je fais régulièrement du bowling avec lui".

Je n'aimais pas quand quelqu'un misait sur le fait qu'il avait des relations. S'il y a une chose que je ne supporte pas, c'est bien ça. Cela me rend vraiment défiant.

Alors je vous ai dit d'aller vous faire voir et j'ai pris congé. Peut-être pas de manière très polie, je l'admets. En tout cas, je suis parti peu de temps après.

Le lendemain matin, j'étais assis dans le bureau de notre chef. Monsieur Jean-Claude Marteau, commissaire général de police, m'a regardé avec un visage grave. Il a constaté que mes résultats n'étaient pas bons.

Mais je le savais moi-même. Et puis il m'a dit de venir à l'heure la semaine prochaine pour m'entraîner. Je lui ai demandé si c'était vraiment nécessaire.

Il m'a dit que oui, il fallait vraiment le faire. Parce que ça me sauverait peut-être la vie. N'était-ce pas un peu exagéré ? Le chef a dit que non.

J'ai pris une grande inspiration. La parole de Monsieur Marteau venait de faire loi. Que pouvais-je faire ?

*

Je suis entré au FoPoCri parce que j'ai toujours été très intéressé par l'élucidation des crimes. Depuis mon enfance, j'ai toujours aimé les romans policiers et j'ai toujours voulu découvrir qui se cachait derrière les actes malveillants. Ma passion pour le travail d'enquête m'a finalement poussé à faire ce métier. Je veux contribuer à ce que les victimes soient traitées de manière juste et que les coupables soient amenés à rendre des comptes. C'est un travail exigeant et parfois stressant, mais je ne peux pas imaginer d'activité plus épanouissante. Lorsque j'ai finalement obtenu mon diplôme, j'ai commencé une période passionnante, pleine de défis et de cas intéressants. J'ai rapidement appris l'importance de travailler méticuleusement et de suivre toutes les pistes pour faire éclater la vérité. Mon équipe et moi travaillons jour et nuit pour confondre les criminels et obtenir justice pour les victimes. Même si c'est parfois difficile et que l'on est touché par la cruauté des actes, il n'y a rien de plus gratifiant que de résoudre l'affaire à la fin et de veiller à ce que les coupables soient punis comme il se doit. Ma motivation grandit à chaque affaire résolue et je ressens une profonde satisfaction lorsque je vois les victimes et leurs familles obtenir enfin justice. Chaque jour apporte son lot de défis, qu'il s'agisse de relever des indices sur une scène de crime ou d'interroger des témoins. Mais c'est précisément cette diversité de tâches qui rend mon métier si fascinant et varié. Rien ne me motive plus que la certitude que chaque enquête résolue contribue à rendre la société un peu plus sûre. Et c'est ainsi que je me tiens prêt chaque jour à affronter les côtés sombres de la vie et à me battre pour la lumière de la justice.

Mon dernier cas concernait un vol à main armée dans une petite bijouterie. La propriétaire a été brutalement agressée et volée alors qu'elle était seule dans le magasin. L'enquête nous a menés à un suspect qui était depuis longtemps dans le collimateur de la police pour des délits similaires. Cela a été un processus laborieux de rassembler toutes les preuves et de finalement confondre le coupable. Mais lorsque nous avons finalement réussi à l'arrêter, j'ai à nouveau ressenti ce sentiment de satisfaction et de contentement. La propriétaire de la bijouterie pouvait enfin dormir sur ses deux oreilles et la justice avait triomphé. C'est ce genre de moments qui rendent mon travail si gratifiant et qui me poussent chaque jour à défendre les victimes et à me battre pour un environnement plus sûr.

*

Jean Beaulieu était assis à l'entrée de la gare centrale et mendiait. C'était le mois de septembre. Les journées étaient chaudes, mais les nuits, les températures descendaient en dessous de dix degrés. Le sans-abri avait des cheveux bruns et filasses. Une barbe noire poussait sur son visage creusé et aux joues creuses. Les yeux de l'homme étaient légèrement rougis.

Beaulieu s'était assis par terre et tenait une pancarte sur laquelle il avait gribouillé J'ai faim. Sa casquette de baseball était par terre. Quelques personnes compatissantes y avaient jeté quelques centimes. Mais la plupart des gens sont passés sans s'occuper du sans-abri.

Le soir approchait. La gare centrale ressemblait à une fourmilière. Des voix s'entrechoquaient, un bruit confus emplissait l'atmosphère. Il y avait de l'agitation. Tout le monde semblait pressé. Le premier gris du crépuscule descendait déjà dans les canyons des rues entre les immeubles et les gratte-ciel. Seuls les toits de ces édifices à l'allure de gratte-ciel étaient encore éclairés par un soleil éclatant.

Jean Beaulieu a eu faim et a décidé de s'arrêter pour la journée et d'aller chercher quelque chose à manger. Il connaissait un restaurant. Les poubelles y déversaient toujours quelque chose de comestible. Il vida sa casquette, mit l'argent dans la poche de son jean déchiré, la mit sur sa tête et s'en alla. Le sans-abri s'engagea dans une rue latérale et la suivit un peu à l'est. Il se rendit dans la cour du restaurant. Il y avait là six poubelles. Elles étaient la cible du sans-abri. Il ouvrit la première poubelle et fouilla à l'intérieur.

Jean Beaulieu a trouvé ce qu'il cherchait. Il y eut d'abord une part entière de pizza qu'il dévora, puis un autre morceau de pain de viande qui se retrouva également dans son estomac. Le sans-abri décida de se procurer une bouteille de vin et de se retirer à son domicile.

Il s'est rendu dans un magasin qui vendait notamment des spiritueux, a acheté une bouteille de vin bon marché et s'est dirigé vers sa cachette. Il s'agissait d'un immeuble de quatre étages qui n'était plus habité depuis des années et qui n'avait plus une seule fenêtre intacte. Beaulieu s'était aménagé un endroit pour dormir dans le sous-sol du bâtiment. Il y avait un vieux matelas par terre, recouvert d'une couverture trouée. Il y avait aussi beaucoup de détritus, surtout des bouteilles et des canettes vides, ainsi que de vieux journaux et magazines que le sans-abri avait récupérés dans des poubelles et qu'il collectionnait ici.

Beaulieu s'assit sur le matelas, dévissa le bouchon de la bouteille de vin et but une gorgée. Son larynx s'est mis à glisser de haut en bas. Il mâcha, s'essuya la bouche du revers de la main et se dit qu'en fait, il pouvait être satisfait. Ces jours-ci, il était allé chez le médecin, qui l'avait examiné. Il était en parfaite santé. Son estomac était plein, il avait du vin et un toit sur la tête. Que voulait-il de plus ?

Jean Beaulieu avait oublié depuis longtemps sa vie d'avant. Il avait travaillé comme mécanicien automobile et gagné suffisamment d'argent pour subvenir à ses besoins, à ceux de sa femme et de ses deux fils. Mais son mariage s'était brisé. Il a négligé son travail et a été licencié. Bientôt, il ne put plus payer son loyer et finit par se retrouver à la rue. Jean Beaulieu est devenu l'un des nombreux sans-abri de Marseille. Cela faisait maintenant trois ans qu'il vivait dans la rue. Il s'était résigné et la vie qu'il menait auparavant ne lui manquait presque plus.

Beaulieu but une autre gorgée. Puis il s'allongea sur le matelas et ferma les yeux. Le sans-abri ne pensait pas à l'avenir. Il vivait exclusivement dans le présent. La journée qui venait de s'écouler n'avait pas été mauvaise. Il avait mendié près de dix euros.

Dans la pièce du sous-sol, il y avait une petite fenêtre devant laquelle pendait la grisaille du crépuscule. Il faisait déjà assez sombre dans la pièce. L'odeur était entêtante. Mais Beaulieu y était habitué. Il s'assoupit.

Lorsque des pas se sont fait entendre dans l'escalier, il a sursauté. Des semelles en caoutchouc grincent. Deux hommes sont entrés dans la pièce. L'un était vêtu d'un costume en jean, l'autre portait une veste en cuir marron avec son jean. Aucun des deux n'avait plus de trente-cinq ans.

Jean Beaulieu s'était assis. Il regardait les deux arrivants, à la fois interrogatif et plein d'espoir. La méfiance brillait dans ses yeux. Quelque chose émanait de ces deux personnes qui l'inquiétait et le mettait mal à l'aise. Celui en jean s'est arrêté à la porte. Le sans-abri ne pouvait s'empêcher de penser qu'on voulait lui barrer la route. Celui qui portait le blouson de cuir s'est planté devant Beaulieu, les jambes écartées et les bras sur les côtés. Il avait les cheveux foncés et coupés court.

"Vous êtes Beaulieu, n'est-ce pas ?"

"Oui", marmonna le sans-abri. "Qu'est-ce qu'il y a ? Qui êtes-vous ?"

"Vous nous avez été recommandé".

"Recommandé ? Pour quoi faire ?"

"Vous voulez gagner cinq cents euros sur le pouce ?"

"Cinq cents euros ?", répéta Beaulieu presque religieusement.

"Vous avez bien entendu. Cinq cents euros. Il te suffit de te rendre disponible pour quelques tests. Ne vous inquiétez pas, il ne vous arrivera rien".

"Quels sont ces tests ?", a demandé Beaulieu.

"Il s'agit de tester un médicament. Vous êtes sous surveillance médicale. Le médicament a été jugé sans risque par la Sécurité sociale ..."

"Sécurité sociale ?"

"L'Assurance maladie, service des médicaments et des dispositifs médicaux. Cet organisme a pour mission de protéger la santé publique en France. Il faudrait que vous soyez hospitalisé pendant deux semaines. Trois repas par jour, un vrai lit, tout ce que le cœur désire. Et cinq cents euros par dessus le marché".

Beaulieu s'est passé le bout de la langue sur les lèvres. Il écouta les paroles. L'homme semblait savoir de quoi il parlait. Mais le doute s'est installé dans l'esprit du sans-abri.

"Je ne sais pas..."

Le garçon plongea la main dans la poche intérieure de sa veste en cuir, en sortit son portefeuille et en retira quelques billets.

"Tenez, voici cent euros d'avance". Il s'est penché sur le sans-abri et lui a tendu les billets.

Les traits de Beaulieu étaient tirés. Il n'arrivait pas à se décider et semblait porter le poids de son indécision. Sa main se leva, il la laissa retomber, se racla la gorge et déglutit. "Est-ce vraiment aussi sûr que vous le dites ?"

" Absolument. L'objectif de ce test est... Ah non ! Je le vois bien : vous n'êtes pas la bonne personne pour nous. Nous allons chercher ailleurs". Le brun retira sa main pleine de billets et voulut se détourner.

"Attendez", dit Beaulieu précipitamment. Le jeune homme s'arrêta net dans son élan. "Donnez-moi l'argent", s'exclama Beaulieu. La cupidité s'était réveillée en lui. Il tendit la main droite.

Le brun a éclaté de rire.

"Voilà. Pourquoi pas maintenant ?" Il donna les cent euros à Beaulieu. Celui-ci les glissa dans la poche de sa veste cabossée. "Allons-y !"

"Quoi ! Je dois venir tout de suite ? Mais ..."

Le brun hocha la tête. "Tu n'as pas besoin de te désinscrire de qui que ce soit. N'est-ce pas ?"

"Non".

"Le fait que vous vous rendiez immédiatement disponible est inclus dans le prix", a grogné le brun.

"Vous avez dit qu'on vous avait recommandé".

"Nous nous sommes renseignés. Vous avez vu un médecin il y a quelque temps et vous êtes en bonne santé. Nous recherchons des personnes comme vous. Nos médecins veulent faire une analyse du médicament. Mais cela suffit maintenant. Soit tu te lèves maintenant et tu viens avec moi, soit tu me rends mon argent et nous trouverons quelqu'un d'autre. Ils te donneront les explications nécessaires à l'hôpital. Les gens là-bas sont aussi beaucoup plus compétents que nous". Le brun semblait commencer à perdre patience.

Maintenant, le sans-abri s'est remis en question. Cinq cents euros, c'était un argument convaincant. Il se pencha à nouveau, prit la bouteille de vin et s'apprêta à boire une gorgée. Le brun l'a bousculé : "Laisse ça, bon sang ! Tu veux arriver bourré à l'hôpital ?"

"Le vin m'a coûté deux euros", s'est insurgé Beaulieu.

"Quand les tests seront terminés, tu pourras t'acheter deux cent cinquante bouteilles de cette gnôle. Pose la bouteille et viens".

Jean Beaulieu s'est exécuté, puis il s'est mis en route. Le garçon en jean a pris les devants. Le brun a rejoint le sans-abri. Ils l'avaient entre eux. Il faisait déjà assez sombre. Les gens se déplaçaient sur les trottoirs. Beaulieu a dû s'asseoir dans une Opel. Le brun prit place à côté de lui sur la banquette arrière. Le jeune homme en jean a pris le volant.

*

Lorsque nous sommes entrés dans le bureau du chef de la Force spéciale de la police criminelle, il s'est levé derrière son bureau, nous a salués d'une poignée de main et nous a invités à prendre place à la petite table de réunion. Une fois que nous étions tous assis, le chef a commencé : "Il s'agit d'une série de meurtres inexpliqués, messieurs. Des organes ont été prélevés sur les morts. Au commissariat de police, on pense qu'il s'agit d'un trafic d'organes. Pour être précis, il s'agit de cinq corps retrouvés à Marseille au cours des sept dernières semaines. Le nombre de cas non recensés est probablement plus élevé".

Le chef a ouvert un classeur à levier. Une fine liasse de papier y était classée. Mais il y avait aussi quelques photos qui étaient en vrac dans le classeur. Monsieur Marteau me les a tendues. Je les ai regardées une par une. C'étaient les photos des cinq corps. Ils étaient nus. Sur le torse, on voyait clairement les blessures par lesquelles les organes avaient été prélevés. Il s'agissait exclusivement d'hommes. J'ai donné les photos à François.

Monsieur Marteau a repris la parole et a dit : "Il semble que ces gens aient été tués sur commande. On a prélevé les reins de trois d'entre eux, le foie d'un autre, les cornées d'un autre".

"Sait-on de qui sont les morts ?", ai-je demandé.

"Deux d'entre eux ont pu être identifiés", a répondu le chef. "L'un d'entre eux s'appelle Guillaume Malpasse et l'autre Jean Beaulieu. Tous deux ont un casier judiciaire pour vol à l'étalage. Malpasse et Beaulieu étaient tous deux sans domicile fixe".