Inspecteur Jörgensen of De dood komt vaak stilletjes: Misdaadroman E-Book

Peter Haberl

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Niederländisch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 240

Beschreibung

Misdaadthriller van Peter Haberl & Chris Heller Daklozen lijken een gemakkelijke prooi te zijn voor een bijzonder macabere misdaad. Bij verschillende lichamen die gevonden zijn, ontbreken organen. De Hamburgse rechercheurs Uwe Jörgensen en Roy Müller onderzoeken nu de ziekenhuizen waar daklozen gratis organen krijgen. worden behandeld. Maar er is geen succes. De twee onderzoekers doorzoeken vervolgens alle medische faciliteiten en patiëntendossiers in de stad. Uiteindelijk vinden ze wat ze zoeken. Een heet spoor brengt hen naar een privékliniek ...

Leseprobe

Peter Haberl & Chris Heller

Inspecteur Jörgensen of De dood komt vaak stilletjes: Moordonderzoek Hamburg Misdaadroman

UUID: 30ecc41f-3c1d-4fe7-a5f3-df6ea5ea8bfb

Dieses eBook wurde mit Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

Inspecteur Jörgensen of De dood komt vaak stilletjes: Moordonderzoek Hamburg Misdaadroman

Copyright

Proloog

Hoofdstuk 1

Hoofdstuk 2

Hoofdstuk 3

Hoofdstuk 4

Hoofdstuk 5

Hoofdstuk 6

Hoofdstuk 7

Hoofdstuk 8

Hoofdstuk 9

Hoofdstuk 10

Inspecteur Jörgensen of De dood komt vaak stilletjes: Moordonderzoek Hamburg Misdaadroman

Misdaadthriller van Peter Haberl & Chris Heller

Daklozen lijken een gemakkelijke prooi te zijn voor een bijzonder macabere misdaad. Bij verschillende lichamen die gevonden zijn, ontbreken organen. De Hamburgse rechercheurs Uwe Jörgensen en Roy Müller onderzoeken nu de ziekenhuizen waar daklozen gratis organen krijgen.

worden behandeld. Maar er is geen succes. De twee onderzoekers doorzoeken vervolgens alle medische faciliteiten en patiëntendossiers in de stad. Uiteindelijk vinden ze wat ze zoeken. Een heet spoor brengt hen naar een privékliniek ...

Copyright

Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

© deze uitgave 2024 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten tussen namen zijn toevallig en onbedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg ons op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg ons op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!

https://cassiopeia.press

Alles wat met fictie te maken heeft!

Proloog

Ik liep door het smalle steegje. Het was donker en mistig. De straatlantaarns verspreidden een diffuus licht.

Iemand schoot uit het raam van een afgekeurd huis. Er was een flits van de loop. Ik schoot onmiddellijk terug.

Ik kon niet zien of ik iemand geraakt had. In ieder geval stopte het terugvuren. Ik zag dat als een goed teken.

Maar daar kon je natuurlijk nooit zeker van zijn. En toen was het plotseling weer stil. Een gevaarlijke rust.

Ik wist dat ik niet langer zou kunnen stoppen. Er was een geluid dat me irriteerde. Een kloppend geluid.

Misschien druppelde er wel ergens water uit een defecte dakgoot. En raakte dan iets dat als een resonerend lichaam kon dienen. In elk geval irriteerde het me.

Ik probeerde mijn gedachten te concentreren. Toen dook er plotseling iets op uit de mist. Ik zag contouren.

Ik hield mijn pistool steviger vast, hief het op en wachtte. Het was een vrouw met een kinderwagen. Ik liet het pistool zakken.

Een vergissing, zo bleek. Ten eerste was het geen vrouw en ten tweede was het geen kinderwagen. Tenminste niet in de conventionele betekenis van het woord kinderwagen.

Als u hieronder een kinderwagen verstaat waarin een kind wordt gereden. Er zat een machinegeweer in deze kinderwagen. En de vrouw was eigenlijk een kerel.

Hoe ik zijn bewegingen nu herkende. Bliksemsnelle bewegingen waarmee deze man het machinepistool uit de kinderwagen trok. En het op mij richtte.

Hij grijnsde wrang. Zijn bewegingen waren die van een man. Het machinegeweer ratelde af.

Er was een flits van de loop. Ik weet niet hoeveel kogels ik nam. U zou het ook zo kunnen samenvatten.

Ik was helemaal doorzeefd.

"Uit," zei een stem, uit. "Simulatie voorbij. Meneer Jörgensen, u bent dood. Heeft u dat al door?"

Natuurlijk had ik me dat gerealiseerd. Ik was niet dom.

Mijn naam is trouwens Uwe Jürgensen. Ik ben hoofdinspecteur. Ik maak deel uit van een speciale eenheid genaamd de Federal Criminal Investigation Group.

Wij houden ons bezig met georganiseerde misdaad, seriematige daders en het voorkomen van terroristische gewelddaden. Onze afdeling is hier in Hamburg gevestigd. Onze kantoren bevinden zich in het hoofdbureau van de politie in Hamburg.

Mijn collega, hoofdinspecteur Roy Müller, en alle anderen op de afdeling proberen de straten van Hamburg elke dag een beetje veiliger te maken. Soms lukt dat beter en soms slechter. En daarom oefenen we.

Daarom oefenen we kritieke situaties. Daar zijn simulators voor. En ik heb net in zo'n simulator getraind, natuurlijk niet met zoveel succes als ik had gewild.

"Laat u niet misleiden, meneer Jörgensen," zei de trainer. Hij had een vervelende, raspende stem. Het klonk niet goed.

Maar de resultaten die ik vandaag had behaald, waren nog minder goed. "Ik ben vandaag niet in vorm," zei ik.

"Je zou het kunnen zien, meneer Jörgensen."

"Het spijt me."

"Weet je wat? Jullie komen volgende week terug. En dan nemen we het hele programma weer vanaf het begin door. Wat denk je?"

"Helemaal niets," zei ik. "Omdat ik eigenlijk ergens anders nodig ben."

"Ja, dat zegt iedereen. En dan train je niet. En als u dan in een kritieke situatie terechtkomt, gebeurt er precies wat er net gebeurd is. Je schat iets verkeerd in en boem, je bent dood. Is dat wat u wilt, meneer Jörgensen? Is dat wat u echt wilt? Ik denk het niet."

Wat dan ook. Ik realiseerde me dat ik de afspraak van de week erna niet zou kunnen ontlopen.

Zo gaat dat soms. Je realiseert je iets in je hoofd. Bijvoorbeeld dat iets dat op een kinderwagen lijkt, niet per se een kinderwagen hoeft te zijn, maar misschien ook een transportmiddel voor een machinegeweer kan zijn.

U moet zich het onmogelijke voorstellen. Pas dan bent u echt voorbereid op het kritieke moment. Ik moet toegeven dat ik dat slordig vond.

"We zullen zien," zei ik.

Nee, we kijken niet eens. U komt volgende week terug, zei de trainer. Of moet ik met uw lijnmanager spreken?

"Doe wat je niet laten kunt," zei ik.

"Uw meerdere is toch Detective Director Bock?"

"Ja, dat is hem. "

"Ik ga regelmatig met hem bowlen."

Ik hield er niet van als iemand zich baseerde op het feit dat ze relaties hadden. Als er iets is waar ik niet tegen kan, dan is het wel zoiets. Het maakt me echt uitdagend.

Dus ik zei dat je mijn kont kon kussen en nam afscheid. Misschien niet helemaal op de beleefde manier, dat geef ik toe. Hoe dan ook, even later was ik weg.

De volgende ochtend zat ik in het kantoor van onze baas. Directeur van Criminal Investigation Bock keek me met een ernstig gezicht aan. Hij besefte dat mijn resultaten niet goed waren geweest.

Maar dat wist ik zelf ook wel. En toen droeg hij me op om volgende week op tijd naar de afspraak te komen om te oefenen. Ik vroeg hem of dat echt nodig was.

Hij zei: "Ja, dat moet echt. Omdat het mijn leven zou kunnen redden. Was dat misschien niet een beetje overdreven? De baas zei nee.

Ik haalde diep adem. Strafdirecteur Bock's woord was wet. Wat moest ik doen?

Ik ben bij de recherche gaan werken omdat ik altijd al veel interesse heb gehad in het oplossen van misdaden. Als kind al hield ik van misdaadthrillers en wilde ik altijd ontdekken wie er achter de slechte daden zat. Mijn passie voor recherchewerk heeft er uiteindelijk toe geleid dat ik dit beroep ben gaan uitoefenen. Ik wil ervoor zorgen dat slachtoffers eerlijk worden behandeld en dat de daders voor het gerecht worden gebracht. Het is een veeleisende en soms stressvolle baan, maar ik kan me geen bevredigender baan voorstellen. Toen ik uiteindelijk afstudeerde, begon ik aan een spannende tijd vol uitdagingen en interessante zaken. Ik leerde al snel hoe belangrijk het is om nauwgezet te werken en alle aanwijzingen na te trekken om de waarheid aan het licht te brengen. Mijn team en ik werken dag en nacht om de criminelen te veroordelen en gerechtigheid te krijgen voor de slachtoffers. Ook al is het soms moeilijk en zijn de wreedheden hartverscheurend, er is niets bevredigender dan de zaak uiteindelijk op te lossen en ervoor te zorgen dat de schuldigen hun gerechte straf krijgen. Mijn motivatie groeit met elke zaak die ik oplos en ik voel een diep gevoel van voldoening als ik zie dat de slachtoffers en hun families eindelijk gerechtigheid krijgen. Elke dag brengt nieuwe uitdagingen met zich mee, of het nu gaat om het veiligstellen van bewijs op de plaats delict of het ondervragen van getuigen. Maar het is juist deze verscheidenheid aan taken die mijn baan zo boeiend en afwisselend maakt. Niets drijft mij meer dan de zekerheid dat elk opgelost onderzoek bijdraagt aan het veiliger maken van de samenleving. En dus sta ik elke dag klaar om de donkere kant van het leven onder ogen te zien en te vechten voor het licht van gerechtigheid. Mijn laatste zaak betrof een overval op een kleine juwelierszaak. De eigenaresse werd brutaal aangevallen en beroofd terwijl ze alleen in de winkel was. Het onderzoek leidde ons naar een verdachte die al enige tijd in het vizier van de politie was voor soortgelijke misdrijven. Het was een moeizaam proces om al het bewijs te verzamelen en uiteindelijk de dader te veroordelen. Maar toen we hem eindelijk konden arresteren, voelde ik weer dat gevoel van voldoening en tevredenheid. De eigenaar van de juwelierszaak kon eindelijk weer rustig slapen en er was gerechtigheid geschied. Het zijn dit soort momenten die mijn werk zo bevredigend maken en me elke dag weer stimuleren om voor de slachtoffers op te komen en voor een veiligere omgeving te vechten.

Jens Heinmann zat bij de ingang van het hoofdstation te bedelen. Het was september. De dagen waren warm, maar 's nachts daalde de temperatuur tot onder de tien graden. De dakloze man had slierterig, donker haar. Op zijn ingevallen gezicht met holle wangen groeide een zwarte baard. De ogen van de man waren een beetje rood.

Heinmann was op de grond gaan zitten en hield een bord vast waarop hij "Ik heb honger" had gekrabbeld. Zijn baseballpet lag op de grond. Een paar medelijdende leeftijdsgenoten hadden er een paar centen in gegooid. De meeste mensen liepen echter voorbij zonder enige aandacht aan de dakloze man te schenken.

Het werd al avond. Het hoofdstation deed denken aan een mierenhoop. Stemmen zoemden rond, verwarde geluiden vulden de atmosfeer. Het was er hectisch. Iedereen leek haast te hebben. Het eerste grijs van de schemering daalde al neer in de straatkloven tussen hoogbouw en wolkenkrabbers. Alleen de daken van de wolkenkrabbers baadden nog in de felle zon.

Jens Heinmann had honger en besloot om het voor gezien te houden en iets te gaan eten. Hij kende een café. De vuilnisbakken daar hadden altijd wel iets te eten. Hij leegde zijn pet, stopte het geld in de zak van zijn gescheurde spijkerbroek, zette de pet op zijn hoofd en liep in de richting van de Kabelstraße. De dakloze man sloeg de straat in, volgde deze een beetje naar het oosten en kwam uiteindelijk bij de Kirchenallee uit. Hij ging de binnenplaats van het restaurant op. Hier stonden zes vuilnisbakken. Dat was de bestemming van de dakloze man. Hij opende de eerste bak en rommelde erin.

Jens Heinmann vond wat hij zocht. Eerst was er een hele plak pizza, die hij opat, toen vond hij een stuk gehaktbrood, dat ook in zijn maag belandde. De dakloze man besloot een fles wijn te halen en zich daarna terug te trekken in zijn huis, een afgekeurd huis in de Nordstraße.

Hij ging een winkel binnen die onder andere sterke drank verkocht, kocht een goedkope fles wijn en ging op weg naar zijn schuilplaats. Het was een huis van vier verdiepingen dat al jaren niet meer bewoond was geweest en geen enkel intact raam had. Heinmann had voor zichzelf een slaapplaats gemaakt in de kelder van het gebouw. Er lag een oude matras op de grond met een deken met gaten erin. Er lag ook veel afval, voornamelijk lege flessen en blikjes en oude kranten en tijdschriften, die de dakloze man uit vuilnisbakken had gehaald.

Heinmann ging op de matras zitten, draaide de dop van de wijnfles en nam een slok. Zijn strottenhoofd gleed op en neer. Hij tuitte zijn lippen, veegde zijn mond af met de rug van zijn hand en zei tegen zichzelf dat hij eigenlijk best tevreden kon zijn. Laatst was hij bij de dokter geweest en die had hem onderzocht. Hij was kerngezond. Zijn maag was gevuld, hij had wijn en een dak boven zijn hoofd. Wat wilde hij nog meer?

Jens Heinmann was zijn vroegere leven al lang vergeten. Hij had als automonteur gewerkt en genoeg geld verdiend om zichzelf, zijn vrouw en hun twee zonen te onderhouden. Maar toen liep het huwelijk stuk. Hij verwaarloosde zijn baan en werd ontslagen. Al snel kon hij zijn huur niet meer betalen en belandde hij uiteindelijk op straat. Jens Heinmann werd een van de vele daklozen in Hamburg. Hij leefde al drie jaar op straat. Hij had zich erbij neergelegd en miste het leven dat hij vroeger leidde nauwelijks.

Heinmann nam nog een slok. Daarna ging hij op de matras liggen en sloot zijn ogen. De dakloze man dacht niet aan de toekomst. Hij leefde uitsluitend in het heden. De dag die achter hem lag was niet slecht geweest. Hij had voor bijna tien euro gebedeld.

Er was een klein raam in de kelderkamer, waar het grijs van de schemering voor hing. Het was al behoorlijk donker in de kamer. Het rook er doordringend. Maar Heinmann was eraan gewend. Hij dommelde in.

Hij sprong op toen hij voetstappen op de trap hoorde. Rubberen zolen piepten. Twee mannen kwamen de kamer binnen. De ene was gekleed in een spijkerpak, de andere droeg een bruin leren jack bij zijn spijkerbroek. Geen van beiden was ouder dan vijfendertig.

Jens Heinmann was rechtop gaan zitten. Hij bekeek de twee nieuwkomers, vragend en verwachtingsvol tegelijk. Wantrouwen flikkerde in zijn ogen. Er was iets aan die twee dat hem zorgen baarde en hem een ongemakkelijk gevoel gaf. Degene in het spijkerpak stopte bij de deur. De dakloze man kon het niet helpen te denken dat zijn vluchtroute geblokkeerd werd. De man in het leren jack stond voor Heinmann met zijn benen uit elkaar en zijn armen langs zijn zij. Hij had donker, kortgeknipt haar.

"U bent toch Heinmann?"

"Ja," mompelde de dakloze man. "Wat is er? Wie bent u?"

"U bent bij ons aanbevolen."

"Aanbevolen? Waarvoor?"

"Wilt u snel vijfhonderd euro verdienen?"

"Vijfhonderd euro?" herhaalde Heinmann bijna eerbiedig.

"Je hebt het goed gehoord. Vijfhonderd euro. U hoeft zich alleen maar beschikbaar te stellen voor een paar tests. Maakt u zich geen zorgen, er zal u niets overkomen."

"Wat voor soort testen zijn dit?" vroeg Heinmann.

"Het gaat om het uitproberen van een medicijn. U staat onder medische observatie. Het medicijn is als veilig geclassificeerd door het BfArM ..."

"BfArM?"

"Federaal Instituut voor Geneesmiddelen en Medische Hulpmiddelen. Deze organisatie heeft als taak om de volksgezondheid in Duitsland te beschermen. U zou twee weken in het ziekenhuis moeten worden opgenomen. Drie maaltijden per dag, een fatsoenlijk bed, alles wat uw hart begeert. En daarbovenop nog eens vijfhonderd euro."

Heinmann liet het puntje van zijn tong over zijn lippen gaan. Hij luisterde naar de woorden. De man leek te weten waar hij het over had. Maar er rezen twijfels in het hoofd van de dakloze man.

"Ik weet het niet..."

De jongen greep in de binnenzak van zijn leren jack, haalde zijn portemonnee tevoorschijn en haalde er wat bankbiljetten uit.

"Hier, dit is een voorschot van honderd euro." Hij boog zich over de dakloze man heen en hield hem de bankbiljetten voor.

Heinmanns gelaatstrekken werkten. Hij kon geen beslissing nemen en leek te worstelen met zijn besluiteloosheid. Zijn hand ging omhoog, hij liet hem weer zakken, schraapte zijn keel en slikte. "Is het echt zo veilig als u zegt?"

"Absoluut. Het doel van de test is ... Oh nee! Ik zie dat u niet de juiste man voor ons bent. We zullen ergens anders zoeken." De donkerharige man trok zijn hand met de bankbiljetten terug en wilde zich omdraaien.

"Wacht," zei Heinmann haastig. De kerel pauzeerde in zijn beweging. "Geef me het geld," kreunde Heinmann. Hebzucht was in hem ontwaakt. Hij strekte zijn rechterhand uit.

De donkerharige man lachte.

"Ziezo. Waarom nu niet?" Hij gaf Heinmann de honderd euro. Hij stopte het in de zak van zijn gehavende jas. "Laten we gaan!"

"Wat, wil je dat ik met je meega? Maar ..."

De donkerharige man knikte. "Je hoeft je bij niemand af te melden. Of wel?"

"Nee."

"Dat u zich onmiddellijk beschikbaar stelt, is bij de prijs inbegrepen," gromde de donkerharige man.

"U zei dat ik u was aanbevolen."

"We hebben rondgevraagd. U bent een tijdje geleden bij een dokter geweest en u bent kerngezond. We zijn op zoek naar mensen zoals u. Onze artsen willen graag de medicatie analyseren. Maar dat is nu genoeg. Of u staat nu op en komt met mij mee, of u geeft mij mijn geld terug en dan zoeken we iemand anders. U krijgt de nodige uitleg in het ziekenhuis. De mensen daar zijn veel bekwamer dan wij." De donkerharige man leek zijn geduld te verliezen.

Nu was de dakloze man over zichzelf heen. Vijfhonderd euro was een overtuigend argument. Hij bukte zich weer, pakte de fles wijn en stond op het punt om een slok te nemen. De donkerharige man snauwde hem toe: "Hou op, verdomme! Wil je dronken in het ziekenhuis aankomen?"

"De wijn kostte me twee euro," klaagde Heinmann.

"Als de tests voorbij zijn, kunt u tweehonderdvijftig flessen van die drank kopen. Zet de fles neer en kom dan!"

Jens Heinmann gaf gehoor aan het bevel en ging op weg. De kerel in het spijkerpak liep voorop. De donkerharige man voegde zich bij de dakloze man. Ze hadden hem tussen hen in. Het was al behoorlijk donker. Er liepen mensen over de trottoirs. Heinmann moest in een Opel stappen. De donkerharige man ging naast hem op de achterbank zitten. De man in het spijkerpak ging achter het stuur zitten ...

Toen we het kantoor van het hoofd van het federale rechercheteam binnenkwamen, stond hij op vanachter zijn bureau, begroette ons met een handdruk en vroeg ons plaats te nemen aan de kleine vergadertafel. Toen we allemaal zaten, begon de chef: "Het gaat over een reeks onopgeloste moorden, heren. Er zijn organen uit de doden gehaald. De politie gaat ervan uit dat het om orgaanhandel gaat. Om precies te zijn zijn er de afgelopen zeven weken vijf lichamen gevonden in Hamburg. Het aantal niet gerapporteerde gevallen ligt waarschijnlijk hoger."

De baas opende een losbladige ordner. Er zat een dunne bundel papier in. Maar er lagen ook wat foto's los in de map. Meneer Bock gaf ze aan mij. Ik bekeek ze één voor één. Het waren de foto's van de vijf lijken. Ze waren naakt. De wonden waardoor de organen verwijderd waren, waren duidelijk zichtbaar op hun bovenlijven. Het waren allemaal mannen. Ik gaf de foto's door aan Roy.

Meneer Bock nam weer het woord en zei: "Het lijkt erop dat de mensen op bestelling gedood zijn. Bij drie van hen zijn de nieren verwijderd, bij één de lever en bij één het hoornvlies."

"Weten ze wie de doden zijn?" vroeg ik.

"Twee van hen zijn geïdentificeerd," antwoordde de chef. "De ene is een man die Willy Meitzner heet, de andere is Jens Heinmann. Beiden zijn eerder veroordeeld voor winkeldiefstal. Zowel Meitzner als Heinmann waren dakloos."

Terug in ons kantoor bladerde ik door het dossier. Bij Meitzner was een nier verwijderd, bij Heinmann een lever. Volgens het autopsierapport waren de organen vakkundig verwijderd.

Roy zei: "Meitzner was tweeëndertig jaar oud. Hij vocht in Afghanistan en werd uit militaire dienst ontslagen nadat hij gewond was geraakt. Na zijn terugkeer in Duitsland kon hij zijn draai niet meer vinden en belandde hij op straat."

Zonder op Roy's woorden te reageren, zei ik bedachtzaam: "De baas heeft gelijk. De mannen werden op bestelling gedood. Sommige ontvangers van organen betaalden enorme bedragen voor de organen die bij hen verwijderd werden."

"Waar kunnen we beginnen?" vroeg mijn partner.

"Voor een orgaantransplantatie gelden een aantal criteria," vervolgde ik mijn gedachten. "De compatibiliteit van een getransplanteerd orgaan hangt af van de bloedgroep, weefseleigenschappen moeten overeenkomen, evenals de grootte en het gewicht van de donor en ontvanger in het geval van hart-, long- en levertransplantaties."

Roy keek me bedachtzaam aan.

"Dit betekent dat de slachtoffers volgens bepaalde criteria werden geselecteerd."

Ik knikte. "De selectie kan alleen gemaakt worden door iemand die de relevante inzichten heeft. Een dokter bijvoorbeeld, die de gezondheid van het betreffende slachtoffer heeft gecontroleerd en details kent over de fysieke kenmerken van de - ahem, potentiële donor."

"Het is daarom belangrijk om uit te zoeken of de slachtoffers medische behandeling kregen en zo ja, door wie."

"Er zijn organisaties die voor daklozen zorgen. Er werken ook artsen. Ze werken gratis en offeren vaak hun vrije tijd op. Onder hen moeten we de dokter uitlichten die samenwerkt met een transplantatiekliniek die illegale orgaanhandel niet schuwt."

"Misschien moeten we op zoek gaan naar enkele faciliteiten," stelde Roy voor. Daarna ging hij weer aan het werk op het toetsenbord van zijn computer. Nadat hij op de muis geklikt had, zei hij: "Heinmann is achtendertig jaar oud. Zijn huwelijk is nog geen vier jaar geleden stukgelopen. Zijn gescheiden vrouw heet Alina en woont in Billstedt, Legienstraße. Hij verloor zijn baan na de scheiding en werd al snel uit zijn flat gezet. Hij werd betrapt op het stelen van een fles whisky in een supermarkt. Hij werd veroordeeld tot een taakstraf van honderd uur, die hij vervulde door voor de gemeentelijke reinigingsdienst te werken."

"Ik weet zeker dat het contact met zijn vrouw ook verbroken is na de scheiding, dus we kunnen nauwelijks iets over haar te weten komen. Het zou dus nauwelijks zin hebben om haar te ondervragen."

"Mee eens," mompelde Roy en concentreerde zich weer op zijn computer. Hij maakte aantekeningen, wat vrij lang duurde, en zei toen: "Ik heb drie organisaties opgeschreven. Ten eerste is er de voedselservice 'Städtischer Treff', dan de organisatie voor daklozen en de reddingsmissie bij de beurshallen. - Er zijn zeker nog andere organisaties. Maar ik denk dat het genoeg is om met deze drie organisaties te beginnen."

We verspilden geen tijd en reden naar de 'Städtischer Treff' in de Spaldingstraße. In gebouw 75 vonden we op de vierde verdieping de kantoren van de sociale dienst. Op een van de deuren hing een bordje met de tekst 'Sekretariat'. Roy klopte aan, een vrouwenstem riep "Kom binnen" en mijn partner opende de deur. Een vrouw van ongeveer veertig zat achter een pc en richtte haar blik op ons. Ik nam de taak op me om ons voor te stellen door te zeggen: "Wij zijn commissarissen Jörgensen en Müller van de recherche in Hamburg en willen graag iemand spreken die de leiding heeft over uw organisatie."

Terwijl ik sprak, hield ik mijn identiteitsbewijs aan de vrouw voor. Ze bekeek het even en zei toen: "Meneer Radloff is in zijn kantoor. Waar gaat dit over?"

"Gewoon een paar vragen als onderdeel van een onderzoek - routinevragen," antwoordde ik. "We zullen niet te veel van de kostbare tijd van meneer Radloff in beslag nemen."

De secretaresse glimlachte, stond toen op en ging naar de tussendeur van het aangrenzende kantoor, klopte en opende die, verdween toen en sloot de deur achter zich. Maar een halve minuut later kwam ze weer tevoorschijn en zei met een glimlach: "Kom binnen, heren!"

Gregor Radloff was een massieve man met een kaal hoofd en een open gezicht. Hij stond op van zijn bureau, liep naar ons toe en schudde ons allemaal de hand.

"Wat brengt de recherche naar mij toe?" vroeg hij, wijzend naar een ronde tafel met vijf stoelen eromheen gegroepeerd. "Alstublieft, heren, neemt u plaats."

Toen we zaten, nam ik het woord: "Vijf mannen werden vermoord en van bepaalde organen beroofd. We weten dat twee van hen daklozen waren. Hun namen zijn Jens Heinmann en Willy Meitzner."

Radloff begon op zijn onderlip te knagen.

"Mijn organisatie voorziet daklozen van voedsel. Namen zeggen me niets. Honderden mensen komen bij ons ..."

"We hadden niet verwacht dat u Heinmann en Meitzner persoonlijk zou kennen," legde ik uit. "Desondanks kunt u ons helpen."

"Hoe?"

"Door uw mensen die persoonlijk contact hebben met de mensen die hulp nodig hebben te vragen om contact met ons op te nemen als ze Heinmann en Meitzner kennen."

"Dat doe ik graag," mompelde Radloff.

"Werkt er een dokter voor Städtischer Treff?" vroeg Roy. "Iemand die vrijwillig voor de behoeftigen zorgt als ze ziek zijn?"

Radloff schudde zijn hoofd.

"Wij beperken ons tot het inzamelen van overtollig voedsel dat nog in perfecte staat is en distribueren het naar de inzamelcentra in Hamburg, waar daklozen en andere mensen in nood het innemen. Andere organisaties zijn verantwoordelijk voor de medische zorg, bijvoorbeeld de Vereniging voor Daklozen of 'Hoop voor Mensen in Nood'."

"Hoe zit het met de reddingsmissie?" vroeg Roy.

"Ze bieden daar alleen opvang voor daklozen," antwoordde Radloff.

Ik haalde de foto's van de vermoorde mensen uit de binnenzak van mijn jas en legde ze op tafel.

"Het kan niet worden uitgesloten dat alle vijf de doden daklozen waren," zei ik.

Radloff bekeek de foto's. Ik kon aan zijn uitdrukking zien dat hij diep getroffen was.

"Dat is verschrikkelijk," mompelde hij.

"We nemen aan," zei ik, "dat een arts die volledig op de hoogte was van de gezondheidstoestand en lichamelijke kenmerken van de overledene, samenwerkte met een ziekenhuis waar organen worden getransplanteerd die niet via officiële kanalen zijn verkregen."

"Er zijn wetten en regels," kwam Roy tussenbeide, "die de orgaantransplantatieprocedure tot in het kleinste detail regelen. Een transplantatie is alleen toegestaan als het orgaan verkregen is door een orgaan dat wettelijk erkend is."

Radloff zweeg.

Ik nam de foto's terug en zei: "U zult afdrukken van de foto's ontvangen. Ik vraag u om ze in de verzamelcentra op te hangen. En als een van uw mensen Heinmann of Meitzner of een van de andere mannen kent, moeten ze contact met ons opnemen."

We namen afscheid en reden naar de Feltenstraße, naar het kantoor van de Vereniging voor Daklozen. De voorzitter heette Gunnar Stahl. Hij was een man van net iets boven de veertig die ons een stoel in zijn kantoor aanbood en vervolgens luisterde naar wat ik te zeggen had. Toen ik klaar was, zei hij: "Er zijn een aantal artsen die op vrijwillige basis voor ons werken en voor de daklozen zorgen. Zo is er bijvoorbeeld Dr. Silvester Wagner. Hij heeft een praktijk in de Anckelmannstraße. Dr. Albert Brückner werkt ook voor ons. Hij werkt in het St Mary's Hospital.

Roy haalde zijn notitieboekje tevoorschijn en schreef de namen en adressen op. Daarna overhandigde ik Gunnar Stahl ook de foto's van de slachtoffers. Ook hij was stomverbaasd. Walging kenmerkte zijn gezicht toen hij de foto's aan mij teruggaf.

Toen we weer in de sportwagen zaten en naar het noorden reden, zei Roy: "We moeten uitzoeken welke Hamburgse klinieken organen transplanteren. De organen van de slachtoffers moeten bij iemand getransplanteerd zijn. En omdat organen relatief snel getransplanteerd moeten worden, kunnen we het tijdstip van transplantatie beperken op basis van het tijdstip van overlijden."

We hebben al verschillende keren te maken gehad met illegale orgaanhandel. Ik wist dat bepaalde organen alleen in erkende transplantatiecentra mogen worden getransplanteerd. De DSO, de Duitse Stichting voor Orgaantransplantatie, is gevestigd in Frankfurt am Main. Het coördinatiecentrum versleutelt de persoonlijke gegevens van de orgaandonor en creëert een identificatienummer waarmee alleen het coördinatiecentrum de orgaandonor kan identificeren. Het identificatienummer moet worden opgenomen in de begeleidende documenten voor het verwijderde orgaan. De begeleidende documenten bevatten ook alle medische informatie die nodig is voor de orgaanoverdracht. Het coördinatiecentrum meldt het orgaan, het identificatienummer en de voor de orgaanverkrijging vereiste medische informatie aan het verkrijgingscentrum en stuurt de begeleidende documenten na de beslissing van het verkrijgingscentrum door naar het transplantatiecentrum waar het orgaan aan de ontvanger moet worden overgedragen.

Roy had geen ongelijk. Maar er waren zeker een aantal ziekenhuizen in Hamburg waar organen werden getransplanteerd. En de organen die uit de vermoorde slachtoffers waren gehaald, waren zeker gelabeld met vervalste papieren. We zouden mozaïekstukje voor mozaïekstukje moeten samenvoegen om tot een conclusie te komen. Ik realiseerde me dat dit geen gemakkelijke taak was.

Ik uitte mijn scepsis door te zeggen: "De transplantaties hadden ook in een ziekenhuis buiten Hamburg uitgevoerd kunnen worden."

"We moeten tenslotte ergens beginnen," zei Roy.

Het ziekenhuis St Mary's lag in Bürgerweide. Ik parkeerde de sportwagen in een zijstraat, omdat er maar weinig parkeerplaatsen waren bij het ziekenhuis. Bij de receptie vroegen we naar Dr. Albert Brückner. De portier stuurde ons naar de tweede verdieping. De dokter werkte daar op de chirurgische afdeling. We gingen naar het kantoor van de afdeling en werden naar de kamer van de dokter gestuurd, waar we uiteindelijk Dr. Brückner vonden. De dokter was begin veertig. We stelden onszelf voor. Toen zei ik: "U werkt als vrijwilliger voor de Vereniging voor Daklozen."

"Dat klopt."

Dokter Brückner was uiterst terughoudend. Het was onmogelijk om aan zijn gelaatstrekken te zien wat er zich achter zijn voorhoofd afspeelde.

"We onderzoeken een reeks moorden," legde ik uit. "In de afgelopen zeven weken zijn er vijf mannen vermoord in Hamburg. Tenminste twee van hen waren daklozen. Er zijn verschillende organen uit hen verwijderd."

De dokter slikte en verslikte zich.

"Heb je het over illegale orgaanhandel?" mompelde hij.

"Dat klopt. In uw vrije tijd zorgt u voor daklozen."

"Ja. Ik werk voor een hulporganisatie ..."

"Voor de Vereniging voor Daklozen," zei ik. "Dus u gaat om met daklozen en kunt uitspraken doen over hun bloedgroep, hun gezondheidstoestand en hun algemene lichamelijke conditie."

De dokter keek me peinzend aan. Uiteindelijk rekte hij uit: "Ik begrijp het. Deze kennis is nodig om aan een specifiek orgaanverzoek te kunnen voldoen." Hij masseerde zijn kin met duim en wijsvinger. "Ik behandel daklozen in een praktijk in de Elisabethstrasse. Op woensdag en zaterdag."

"U houdt toch wel gegevens bij," zei ik.

"Natuurlijk, een kaartenbak. De belangrijkste persoonlijke gegevens staan erop genoteerd, evenals het verloop van de ziekte en eventuele medicatie."

"Neemt u ook bloedmonsters?"

"Ik neem bloed af van elk van mijn patiënten en laat dat analyseren. Het gaat over leverwaarden, cholesterol, urinezuur, ontstekingen en, en." Brückner keek me aan als een ontwaakte man. "Maar ik houd geen gegevens bij, zodat ik uit mijn patiëntenlijst degene kan kiezen met de juiste organen voor een transplantatie. Goeie God, wat denk je wel?"

"Waar is de kaartenbak?" vroeg Roy.

"In de praktijk in de Elisabethstraße. Het is maar provisorisch. Als ik bij een patiënt een ernstigere ziekte vaststel, verwijs ik hem door naar de Hamburgse ziekenhuisvereniging in de Borchertstraße."

"Dus u behandelt alleen kleine pijntjes," zei Roy.

"Ja."

"Heeft iemand toegang tot de kaartenbak?" vroeg ik.

"Het wordt bewaard in een afsluitbare stalen kast. Het dossier valt onder het medisch beroepsgeheim. Alleen ik en de verpleegkundige die mij assisteert bij mijn onderzoeken hebben toegang tot het dossier."

Ik haalde de foto's uit mijn jaszak.

"Kent u een van deze mannen?"

Elke uitdrukking op het gezicht van de dokter verraadde hoe geschokt hij was door de beelden. Zijn jukbeenderen knarsten. Uiteindelijk wees hij naar één van de foto's.

"Deze man komt me bekend voor. Maar ik weet zijn naam niet. Ik zou zijn foto in de wachtkamer van de operatie kunnen hangen."

"Een goed idee," gaf ik toe. "Zeggen de namen Jens Heinmann en Willy Meitzner je iets?"

Dr. Brückners wenkbrauwen fronsten zich. Uiteindelijk schudde hij zijn hoofd.

"Nee, die namen zeggen me niets. Behoren ze tot de doden?"

"Zij zijn de enige twee die geïdentificeerd konden worden," legde ik uit.

Ik had de namen op de achterkant van elke foto genoteerd en hield ze aan de dokter voor. Hij schudde opnieuw zijn hoofd.

"Ze zijn nog geen van beiden bij me langs geweest."

We hadden geen reden om aan zijn verklaringen te twijfelen.

"Ik heb nog één vraag," legde ik uit. "Voert u transplantaties uit in St Mary's Hospital?"

"Nieren," antwoordde de dokter. "Wij transplanteren nieren. Het team werkt onder leiding van professor Dr. Harald Schnitzer."

"Hartelijk dank."

Dr. Sylvester Wagner had een praktijk in de Anckelmannstraße. Zijn wachtkamer zat vol. We maakten bij de receptie duidelijk dat we de dokter wilden zien.

"De dokter is bezig met een onderzoek," werd ons verteld. Het was een jonge, knappe vrouw met wie we aan het praten waren. "Als u even geduld heeft, heren."

We gingen in de wachtkamer zitten. Dr. Wagner was huisarts. De patiënten waren gemengd. We zagen jonge en oude mensen. De meesten lazen tijdschriften. Twee oudere vrouwen mompelden in gesprek.

Ons geduld werd niet al te lang op de proef gesteld, toen de receptioniste verscheen en zei: "De dokter verwacht u, heren."

Even later zaten we tegenover de dokter in zijn kantoor. Hij droeg een dikke bril, waarachter zijn ogen onnatuurlijk groot leken. Ik schatte zijn leeftijd op vijfenvijftig en zijn haar begon al grijs te worden.

"Wat wil de recherche van me?" vroeg hij, met een grijns rond zijn lippen.