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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Französisch
- Veröffentlichungsjahr: 2024
Christine Jeannot, la collègue des inspecteurs de police marseillais Pierre Marquanteur et François Leroc, est prise en otage par un criminel sans conscience. Pour ne pas mettre sa vie en danger, les enquêteurs doivent rester en retrait, jusqu'à ce que la situation dégénère.
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Ähnliche
Commissaire Marquanteur, sa collègue et le tueur : France Polar
Inhaltsverzeichnis
Commissaire Marquanteur, sa collègue et le tueur : France Polar
Copyright
Chapitre 0/1 : Le coup de feu dans le silence
Chapitre 02 : Les premiers fils
Chapitre 0/3 : Les fils se resserrent
Chapitre 0/4 : Les traces du passé
Chapitre 0/5 : Le filet se resserre
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Commissaire Marquanteur, sa collègue et le tueur : France Polar
par Peter Haberl & Chris Heller
Christine Jeannot, la collègue des inspecteurs de police marseillais Pierre Marquanteur et François Leroc, est prise en otage par un criminel sans conscience. Pour ne pas mettre sa vie en danger, les enquêteurs doivent rester en retrait, jusqu'à ce que la situation dégénère.
Copyright
Un livre CassiopeiaPress : CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker présente, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks et BEKKERpublishing sont des imprints de
Alfred Bekker
Roman par l'auteur
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Chapitre 0/1 : Le coup de feu dans le silence
Le plafond gris de Marseille était un témoin muet lorsque je suis arrivé au commissariat de police en ce lundi matin ensoleillé qui ne devait être une belle journée qu'en théorie. L'odeur salvatrice du café fraîchement préparé m'a accueilli lorsque j'ai pris ma place près de la baie vitrée, d'où j'avais une vue sur l'activité de la rue. Le port n'était pas loin, et je savais que quelque part entre les docks, la nouvelle affaire m'attendait, moi et mon collègue François Leroc.
"Pierre", s'est exclamé François alors que je m'apprêtais à partir avec un bloc-notes pour consulter les derniers rapports. Sa silhouette et ses yeux pétillants derrière ses lunettes l'ont rapidement identifié comme mon fidèle partenaire à la PJ de Marseille.
"J'ai l'impression que cette journée ne restera pas paisible longtemps", ai-je marmonné dans un mélange de pressentiment et de routine en m'asseyant sur la chaise. Comme toujours, le bureau était un amas de dossiers, de tasses de café et d'une odeur permanente de vieux papier.
Monsieur Marteau, notre chef, est entré, suivi d'un officier de protection dont le visage stressé nous a déjà apporté la première nouvelle de la journée. "Monsieur Marteau, de quoi s'agit-il ?"
"Nous avons été appelés dans une boutique d'occasion à Pointe-Rouge". Il a appuyé sa main droite sur la table et nous a regardés comme s'il voulait nous transmettre la gravité de la situation. "Le propriétaire a été retrouvé mort par balle".
Le mot "abattu" résonnait dans ma tête. Pointe-Rouge était connue pour son atmosphère animée par le son de la musique et le bruissement des gens. Mais le fait qu'un meurtre y ait été commis me rendait à la fois moins curieux et plus alarmiste. "Vous avez des détails ?"
L'officier de police a ronflé des lèvres. "Il a été trouvé derrière le comptoir, apparemment pendant les heures d'ouverture. Des témoins ont entendu le coup de feu".
"Où est le magasin exactement ?", ai-je demandé tout en me tenant prêt. François avait déjà son bloc-notes à la main et les yeux rivés sur moi, prêt à lancer la conversation.
"Près de la rue d'Acoste, juste en face de la vieille maison bourgeoise", a répondu M. Marteau. "Allez-y tout de suite et parlez aux témoins. Je vous rejoindrai dès que j'aurai mis au point les premières informations".
Trente minutes plus tard, François et moi étions devant le petit Magasin de seconde main à la façade discrète. Le magasin était situé entre deux bars très fréquentés et le bruit de la ville était omniprésent dans l'air. Je me suis rendu compte que je m'attendais probablement à entendre ici des sons très différents de la détonation d'une arme.
La porte principale était protégée par un ruban rouge. Une jeune policière se tenait à l'entrée et nous a jeté un regard interrogateur. "Avez-vous des papiers d'identité ?"
"Bien sûr, voilà". J'ai tendu ma carte d'identité, suivi par François qui a repêché la sienne secondairement. Soudain, l'atmosphère est devenue pesante lorsque nous sommes entrés dans le magasin. Plusieurs badauds se tenaient aux limites du cordon de sécurité et observaient avec curiosité ce qui se passait.
La boutique d'occasion - le " Magasin de seconde main" - était baignée d'une lumière froide. Partout, de vieux livres, des vêtements et des bibelots étaient disposés dans un désordre de bon goût. L'odeur de l'alcool éventé et des saucisses fraîchement grillées d'une brasserie voisine se mêlaient dans l'air. Mon regard se posa sur le petit comptoir de vente derrière lequel, maintenant recouvert d'un tissu blanc, gisait le propriétaire décédé.
"Prenons les témoins à part, François", ai-je dit en m'approchant du comptoir. "Je veux me faire une idée de la scène".
François a hoché la tête.
Quelques instants plus tard, j'ai entendu François poser les bonnes questions aux témoins. "Quand avez-vous entendu le coup de feu ? Avez-vous vu quelque chose ?" Sa voix était calme et je savais que cela l'aiderait à assimiler la première impression de la situation.
J'ai observé la pièce, examiné les étagères et essayé de m'imprégner de l'atmosphère. Ici, des gens avaient découvert des histoires, souhaité des rêves blancs ou évoqué de vieux souvenirs. Et maintenant, un homme gisait ici, une vie terminée par la violence. Je n'avais pas encore de réponses, mais l'éternelle certitude de la valeur et de la fragilité de notre existence pesait déjà lourdement sur mes épaules.
"Pierre, les témoins sont prêts, je vais te parler maintenant". François s'est approché de moi et a commencé à faire le premier pas, sentant que je percevais quelque chose de non-dit dans l'air.
J'ai hoché la tête, pris une grande inspiration et suis passé derrière le comptoir de vente, où gisait désormais le propriétaire décédé. J'avais le sentiment que les rues de Pointe-Rouge me révéleraient encore bien des douleurs et des mystères - et c'était à nous de faire la lumière sur cette tragédie.
Chapitre 02 : Les premiers fils
Je me suis agenouillé pour jeter un coup d'œil plus attentif à la scène de crime. Le corps du propriétaire du magasin était allongé dans une pose étrange derrière le comptoir qui menait du débarras à la zone de vente. Un liquide brun-rougeâtre était collé à l'une de ses mains, ce qui, pour moi, ne représentait pas seulement du sang, mais aussi la fin d'une journée normale. Sur le comptoir même, il y avait une note froissée - un dernier indice de ce qui avait pu se passer.
"Pierre, j'ai obtenu quelques informations intéressantes de la part des témoins", a déclaré François en s'approchant de moi. "La plupart se sont contentés de crier et ont été choqués lorsque le coup de feu a été tiré, mais une dame âgée a vu quelque chose. Elle affirme qu'un homme vêtu d'un sweat à capuche bleu foncé est sorti du magasin en courant juste avant".
Je me suis levé et je me suis essuyé les genoux. "C'est une approche. Avons-nous une description physique ou des caractéristiques particulières ?"
"Elle a dit qu'il avait une guitare très voyante sur lui. Elle a dû la remarquer d'une manière ou d'une autre lorsqu'il est passé", a expliqué François. "Cela pourrait indiquer qu'il s'agit d'un musicien de rue. Vous avez déjà regardé ça ?"
Je me suis penché sur le papier posé sur le comptoir et j'ai commencé à l'examiner avec précaution. Il était écrit à la main, presque à la hâte, comme si le propriétaire avait encore quelque chose à communiquer. Les lettres étaient bien ordonnées mais agitées, les lignes oscillaient légèrement : "Discutons-en à la fin de la semaine. Je vais tout régler".
En retournant le papier, j'ai remarqué qu'un numéro de téléphone était noté au dos. "Cela pourrait-il être important ?"
"C'est possible. Vérifions le numéro dès que nous aurons terminé ici", dit François en regardant autour de lui. "Il y a peut-être quelque chose dans les étagères qui peut nous en dire plus sur le propriétaire".
Nous avons fouillé le magasin et parcouru les étagères. La plupart des articles semblaient ordinaires, mais l'aspect général du magasin semblait être un tel fouillis d'histoire et de passé que je me suis demandé quels secrets il cachait. Parmi quelques vieux disques vinyles, j'ai trouvé un morceau de puzzle déchiré - une photo ordinaire d'un couple regardant le port de Marseille. Leurs visages étaient méconnaissables, mais la vue en arrière-plan en disait long sur la ville que je connaissais et que j'aimais. Je tenais là une partie du passé que je ne pourrais jamais comprendre.
"Pierre, regarde ça !" François s'est exclamé et m'a tendu un vieux ticket de caisse. "C'est d'il y a deux semaines. Le propriétaire a vendu des livres en grande quantité. L'un des titres est", il examina le reçu et s'arrêta, "une première édition d'un vieux roman policier, et il est écrit au moins 500 euros. Cela pourrait aussi nous conduire à un mobile".
"Je ne savais pas que la brocante pouvait avoir autant de valeur".
"Voilà ce que vous pouvez voir !"
"Je ne lis plus que des livres électroniques".
"Peut-être que quelque chose t'échappe".
"Quoi donc ? La moisissure dans le papier contenant du bois" ?
"Pierre !"
"C'est pourtant vrai".
J'ai pris le reçu et j'ai regardé l'écriture : "Il y a deux semaines - c'est étrange. Il est possible que nous soyons tombés ici sur quelque chose qui avait de la valeur pour quelqu'un".
C'est à ce moment-là que j'ai senti les pensées se rassembler en moi pour former un schéma. "Avez-vous vérifié les dernières ventes pour ce magasin ? Qui a acheté le livre ? Y a-t-il des signes de problèmes ou de conflits ?"
François a immédiatement sorti son carnet de notes. "Je peux demander l'écriture et le rapport complet de la caisse. Nous pourrons peut-être en savoir plus sur l'historique des achats".
"Oui, ce serait bien", ai-je répondu en sortant l'écran de mon téléphone portable. J'ai composé le numéro de l'enquêteur en charge de l'affaire pour faire une recherche dans la base de données et comparer les derniers mouvements dans ce magasin.
Entre-temps, nous avions à nouveau interrogé le vieil homme et les deux femmes qui se trouvaient dans le magasin au moment des faits. La vieille dame, en particulier, nous avait donné un nom qui me semblait étrangement familier. "Germaine Renard. Il s'agirait d'une vieille connaissance du propriétaire. Il paraît qu'il y a eu des disputes entre les deux".
"Renard", marmonna François. "Nous devrions jeter un coup d'œil à son passé et voir s'il a un lien avec la guitare ou le magasin. La femme a-t-elle dit quelque chose sur son apparence" ?
"Rien de concret, mais elle a mentionné qu'il se déplaçait souvent avec une guitare", ai-je ajouté, pensif. "Mais le fait est que nous avons peut-être affaire à un habitué qui en savait plus que ce qu'il nous a révélé".
*
Au moment où je reposais le papier sur le comptoir, Monsieur Marteau est entré dans le magasin. Son regard était pensif. "Vous avez des nouvelles ?"
"Le propriétaire a récemment vendu des livres de valeur", ai-je répondu. "Nous avons les coordonnées de l'acheteur, et il y a des informations sur un homme du nom de Germaine Renard qui pourrait être impliqué".
"Bien, continuez votre enquête. Je vais vous fournir des ressources supplémentaires. Il est urgent de s'y mettre - il se peut que l'affaire prenne de l'ampleur si nous n'agissons pas rapidement".
J'ai hoché la tête et j'ai regardé François. "Nous ne devrions pas perdre la piste. Il y a suffisamment de suspects, et nous devons maintenant faire le tour de la question avant que tout ne disparaisse dans les brumes du temps".
Nous étions déterminés à percer le mystère derrière le meurtre du Magasin de seconde main. Alors que nous nous mêlions à la vie trépidante de Pointe-Rouge, j'ai réalisé que les rues ne révéleraient pas seulement notre enquête, mais aussi certains des secrets les plus sombres de la ville elle-même.
Chapitre 0/3 : Les fils se resserrent
"Allons directement voir le Germaine Renard", dit François en attrapant sa veste. Lorsqu'il s'est approché de la porte, j'ai ressenti un picotement inexplicable au niveau de l'estomac. J'avais l'impression que la chute nous entraînait déjà inexorablement dans ses profondeurs.
Nous avons quitté le Magasin de seconde main et sommes sortis dans les rues animées de Pointe-Rouge. Le soleil brillait, mais je n'arrivais pas à me débarrasser de l'ombre des événements qui s'étaient déroulés dans l'un des magasins du quartier. Les gens se bousculaient, certains se rendant à leur travail, d'autres au café le plus proche, tandis que nous continuions à nous rapprocher de notre destination : un immeuble d'habitation délabré au bout d'une ruelle étroite.
"D'après ce que j'ai trouvé sur lui, Renard vit dans un petit appartement ici", ai-je murmuré en examinant la façade du vieil immeuble. "Il semble s'être un peu dégradé avec le temps".
"On pourrait dire que les grilles devant les fenêtres correspondent un peu à son apparence", rétorqua François, sarcastique. "Est-il musicien ou artiste ?"
"Quelque chose dans ce sens. Le vieil homme pourrait effectivement nous révéler quelque chose sur le meurtre ou même établir un lien entre le propriétaire du magasin et l'un des trésors perdus que nous ne connaissons pas encore".
Nous sommes entrés dans le bâtiment, marqué par le temps. L'odeur de renfermé des murs humides nous a envahis tandis que les marches grinçantes nous menaient au deuxième étage, où se trouvait la porte de Renard. Dès que nous avons frappé, j'ai voulu fermer les narines et tout oublier - juste pour ne pas être confronté directement à l'odeur. Mais je savais que c'était impossible.
La porte s'est ouverte dans un grincement qui a brisé le silence. Devant nous se tenait un homme âgé qui, semblait-il, avait connu des jours meilleurs. Il portait un pull usé et ses mains étaient noueuses, comme les racines d'un vieil arbre. "Oui ? Que voulez-vous ?" Il jeta un regard soupçonneux à travers la porte ouverte.
"Bonjour, je m'appelle Marquanteur et voici mon collègue Leroc de la FoPoCri. Nous aimerions vous poser quelques questions sur Monsieur Breton, le propriétaire du Magasin de seconde main ; en effet, il a été abattu", dis-je poliment en me présentant.
Son visage s'est crispé un instant, et je ne savais pas si c'était dû à la peur ou à la contrariété. "Breton ? Qu'est-ce que le tireur d'élite a à voir avec moi ?"
"Eh bien, il y a des indices qui vous concernent. Seriez-vous prêt à nous parler ?" François a fait un pas en avant et j'ai remarqué qu'il s'adressait à l'homme avec calme et sans préjugés.
"Je n'ai rien à dire. Et je n'ai rien à voir avec ce type non plus", a répondu Renard en voulant fermer la porte.
"S'il vous plaît, nous voulons juste aider", ai-je dit rapidement en mettant un pied dans la porte.
Il nous a regardés fixement et, après une brève hésitation, il a reculé. "Entrez, mais pas longtemps !"
Nous sommes entrés dans son petit appartement lugubre qui, contrairement à la clarté des rues à l'extérieur, dégageait un sentiment d'oppression.
Dès que nous sommes entrés, mon regard a été immédiatement attiré par les murs, peints dans des tons jaunes et brunâtres. On aurait presque dit qu'ils avaient été marqués par le temps et la solitude. Une collection de photos y était accrochée, beaucoup d'entre elles étant floues ou fortement décolorées. Les images montraient différentes périodes de la vie de Renard : une jeune femme aux cheveux jusqu'aux épaules posant de manière insensée devant une petite scène ; des vacances éducatives avec des amis sur un vieux bateau ; enfin, Renard lui-même jouant de la guitare dans le centre-ville de Marseille.
Le sol était recouvert d'un linoléum sale et usé, dont le motif n'était plus reconnaissable. Partout, des piles de magazines, de disques et de papiers pliés de façon tordue étaient disposées en désordre, comme si la pièce elle-même avait été envahie par une créativité négligente. La lumière du matin entrait timidement par la fenêtre, recouverte d'un rideau miteux à motifs gris, et faisait en sorte que l'atmosphère de l'appartement n'avait guère gardé de l'éclat de la ville extérieure.
Dans un coin, il y avait un canapé usé qui, après des années d'utilisation, semblait inconfortable et affaissé. Il était recouvert de restes de couvertures froissées et d'un coussin usé, comme si Renard avait souvent vécu dans cette pièce sans avoir la moindre idée de la manière dont il pourrait faire table rase du passé. A côté se trouvait une table sur laquelle étaient posées quelques tasses de café vides, presque comme des témoins silencieux de la vie d'un artiste solitaire. Une petite armoire en bois se débattait avec le poids de nombreux livres et partitions, et j'ai tout de suite vu que la musique jouait un rôle important dans la vie quotidienne de Renard.
La guitare qui se trouvait dans le coin gauche de l'appartement était particulièrement frappante. Elle était recouverte d'une couche de poussière plus épaisse, mais je pouvais voir le bois délicat et les frettes colorées qui indiquaient de nombreux concerts et des heures de pratique. Cette guitare était probablement plus qu'un simple instrument pour Renard - elle semblait être pour lui une sorte de lien avec le monde, qu'il ne jouait plus que rarement.
Dans la cuisine, il y avait un chaos de vaisselle non lavée, et le réfrigérateur, comparé aux autres meubles, était un rappel sans joie du passé et du présent. Sur les murs, de vieilles affiches de concerts et de festivals de musique passés donnaient l'impression, l'espace d'un instant, d'une époque glorieuse, mais qui s'était depuis longtemps estompée dans le présent.
Dans l'ensemble, l'appartement dégageait un étrange mélange de nostalgie et de mélancolie. C'était la retraite d'un homme qui, à un moment donné, semblait pris dans le temps, perdu entre les souvenirs de ses rêves avortés et sa lutte quotidienne pour survivre dans l'agitation de Pointe-Rouge.
"Depuis combien de temps connaissiez-vous M. Breton ?", ai-je demandé en regardant autour de moi.
"Je le connais depuis longtemps. Il a les meilleurs livres d'occasion que l'on puisse trouver et il m'a toujours fait une réduction quand je l'aidais à faire des collections", a marmonné Renard. Sa voix tremblait, mais il était prêt à dévoiler plus que des bribes de sa relation.
"Une remise, donc. Vous lui avez parlé récemment ?" François a été direct.
"Je ... nous avons eu une dispute. C'était il y a quelques semaines. Quelque chose à propos d'un livre précieux que je voulais lui acheter, mais il ne voulait pas le vendre. C'était un vieux roman policier d'une première édition. J'étais furieux parce que je pensais qu'il l'avait trouvé juste pour le magasin et qu'il l'avait jeté".
"Avez-vous eu d'autres contacts après cette dispute ?" J'ai posé la question tout en fouillant le petit appartement à la recherche d'indices.
Renard a regardé avec dépit les fenêtres dont les rideaux le protégeaient des regards indiscrets des voisins. "Je lui ai envoyé quelques SMS, mais il n'a jamais répondu".
J'ai sorti mon téléphone et ouvert mes notes. "Pourriez-vous nous montrer vos messages ? Nous pourrons peut-être en savoir plus sur le conflit qui a pu le frapper".
"Et si je vous disais que je les ai supprimés ? Et ensuite ?" Il nous regardait fixement avec une sorte d'attitude défensive.
"Je ne peux pas en juger", ai-je dit, et ses yeux se sont écarquillés.
"Je savais qu'il préparait quelque chose, mais je n'ai rien, absolument rien à voir avec ça", a marmonné Renard en baissant la voix.
"Qu'en pensez-vous ?"
"Bonne question. Je ne peux malheureusement pas vous le dire".
J'étais conscient qu'il y avait autre chose ici. "Connaissez-vous d'autres personnes dans les environs qui ont été impliquées avec Breton ?"
"Oui, il y a Coriand. C'est un musicien de rue et il a une guitare. Parfois, ils chantent ensemble. Il peut être derrière des trucs, mais je ne le connais pas bien".
Coriand. Ce nom brillait dans ma tête comme un panneau indicateur fluo. C'était le musicien discret mais charmant dont on entendait beaucoup parler, mais qui vivait généralement dans l'ombre de Pointe-Rouge. Avant, nous étions en contact.
"Pourriez-vous nous donner ses coordonnées ?"
Après un long moment de silence, pendant lequel j'ai essayé d'interpréter ses pensées, Renard a cédé. "J'ai un vieux numéro. Il est en concert au Club Miracle. Pour être honnête, je n'ai pas fait grand-chose avec lui au club. Mais si vous l'abordez, allez-y doucement".
