Inspecteur Jörgensen kuste zijn moordenares: Thriller E-Book

Peter Haberl

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Niederländisch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Seitenzahl: 225

Beschreibung

door Peter Haberl & Chris Heller Er zijn verschillende lichamen gevonden in verschillende parken in Hamburg. De mannelijke slachtoffers zijn in het hart geschoten met een gemonteerd wapen. Waren dit rituele moorden of was het een toelatingsexamen om nauw lid te worden van een rockersbende? Rechercheurs Uwe Jörgensen en Roy Müller nemen het op tegen een groep motorrijders die ze ervan verdenken verantwoordelijk te zijn voor het beroven van tankstations en supermarkten. Tijdens hun onderzoek ontdekken de rechercheurs dat de motorbende banden heeft met Satanistische kringen - en nog meer slachtoffers maakt.

Leseprobe

Peter Haberl & Chris Heller

Inspecteur Jörgensen kuste zijn moordenares: Thriller

UUID: 3541f05b-4705-45e5-b483-5afa0ac0ae0a

Dieses eBook wurde mit StreetLib Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

Inspecteur Jörgensen kuste zijn moordenares: Thriller

Copyright

Hoofdstuk 1

Hoofdstuk 2

Hoofdstuk 3

Hoofdstuk 4

Hoofdstuk 5

Hoofdstuk 6

Hoofdstuk 7

Hoofdstuk 8

Hoofdstuk 9

Hoofdstuk 10

Epiloog

Inspecteur Jörgensen kuste zijn moordenares: Thriller

door Peter Haberl & Chris Heller

Er zijn verschillende lichamen gevonden in verschillende parken in Hamburg. De mannelijke slachtoffers zijn in het hart geschoten met een gemonteerd wapen. Waren dit rituele moorden of was het een toelatingsexamen om nauw lid te worden van een rockersbende?

Rechercheurs Uwe Jörgensen en Roy Müller nemen het op tegen een groep motorrijders die ze ervan verdenken verantwoordelijk te zijn voor het beroven van tankstations en supermarkten. Tijdens hun onderzoek ontdekken de rechercheurs dat de motorbende banden heeft met Satanistische kringen - en nog meer slachtoffers maakt.

Copyright

Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Cassiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

© deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten tussen namen zijn toevallig en onbedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg ons op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg ons op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Hier vindt u het laatste nieuws:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!

https://cassiopeia.press

Alles wat met fictie te maken heeft!

Hoofdstuk 1

Ik gooide mezelf op de grond.

Van verschillende kanten klonken schoten. Ik zat in de val.

Natuurlijk greep ik naar mijn wapen en trok het. Maar hoe kun je jezelf met een dienstwapen verdedigen tegen het soort vuurkracht waar ik mee te maken had? Het waren machinepistolen. Ze konden 30 kogels per seconde in één keer afvuren. Er zaten maar 16 patronen in mijn pistool. Vijftien in het magazijn, één in de loop. Dat was een heel ander aantal.

Ik vond het vervelend dat ik deze zijstraat in St.

Dat was geen goed idee geweest.

Maar wie kan dat van tevoren weten?

Ja, ik weet het, er zijn altijd een paar slimmeriken die alles van tevoren raden.

Helaas ben ik daar niet één van. Deze situatie bewees dat eens te meer.

Ik rolde over de grond en kwam toen onder een geparkeerde auto terecht. Door een plas regen komen was het minste van mijn problemen. Maar hier, onder de geparkeerde auto, had ik tenminste dekking.

De schoten vielen rechts en links in het asfalt. Ze kaatsten van de stoep af als verraderlijke ricochets. En sommige raakten de auto en schoten er letterlijk doorheen. Het regende scherven en ik had echt geluk dat ik nog nergens door geraakt was. Het bonkte opnieuw en opnieuw. De machinegeweren ratelden onophoudelijk. Iemand had het echt op mij gemunt.

Ik zou gedood moeten worden.

Er was nauwelijks een andere manier om deze hele actie te interpreteren.

Ik hield me in.

Nu antwoorden met een dienstpistool zou behoorlijk dom zijn geweest.

De vuurkracht was gewoon niet te vergelijken.

Ik had 16 kogels - en nog eens 16 in een reservemagazijn. Mijn onzichtbare tegenstanders hadden minder dan twee seconden nodig om een vergelijkbaar aantal projectielen af te vuren.

Dat moet u zich voorstellen.

Dus ik wachtte en speelde voor dood.

De magazijnen van mijn vijanden moesten immers op een gegeven moment leeg zijn. Ook al konden ze waarschijnlijk meteen herladen. Maar dat gaf me tenminste de kans om diep adem te halen.

Overigens was ik ervan overtuigd dat er minstens twee van hen op mij hadden geschoten. De schoten kwamen uit verschillende richtingen. In de loop der jaren ontwikkel je in dit opzicht een soort instinct. Een soort zesde zintuig. Als er geschoten wordt, moet je altijd eerst weten waar het vandaan komt. Dat is essentieel.

Al het andere komt daarna.

En toen viel eindelijk de langverwachte stilte.

Het werd echter onmiddellijk beëindigd. Niet omdat de moordenaars die achter me aan zaten zo snel hadden herladen.

Natuurlijk konden ze dat.

Maar dat was niet de reden waarom de strijd tot een abrupt einde kwam.

Nee, daar zorgden de collega's, die nu in groten getale arriveerden, wel voor.

Overal was het geluid van sirenes te horen en er cirkelde een helikopter in de lucht.

"Gaat het?"

De persoon die me dat vroeg was hoofdinspecteur Roy Müller. Zijn moeder was tijdens haar vruchtbare periode verliefd op de zanger Roy Black en daarom loopt hij nu rond met een ietwat vreemde naam. Overigens is het niet zo ongewoon voor zijn leeftijdsgroep. Er waren waarschijnlijk niet meer moeders die hetzelfde idee hadden.

Roy was mijn dienstpartner. We deelden een bedrijfsauto en een kantoor.

Ik kan u zeggen dat het ons meer verbindt dan sommige huwelijken. Misschien is het omdat we nog steeds niet getrouwd zijn.

"Het gaat zo," zei ik. "Maar voor zover ik kan zien, heb ik niets gekregen."

Korte tijd later bleek dat er een lijk was gevonden in een achtertuin in de buurt.

Ik wilde er echt even naar kijken.

Roy natuurlijk ook.

"Kent u hem?" vroeg de collega die hem gevonden had.

Ik schudde mijn hoofd.

"Nee. Nooit gezien."

"Echt niet?"

"Ik weet het heel zeker."

Later op kantoor bleek dat de man in het systeem zat. Hij behoorde tot de 'Ndrangheta, de Calabrische tak van de maffia. En nog later, toen de ballistische tests en de resultaten van het forensisch onderzoek beschikbaar waren, werd ook duidelijk dat de man door zijn eigen mensen was neergeschoten.

Men kon alleen maar speculeren over de redenen.

"Misschien was je gewoon op het verkeerde moment op de verkeerde plaats, Uwe," zei mijn collega Roy tegen me.

"Waarom?"

"Misschien ging het helemaal niet om hemzelf."

"Wat bedoel je?"

"Nou, zoals ik het zeg."

"Bedoel je dat ze achter die maffia vent aanzitten?" "Daar lijkt het wel o En dan hebben ze je misschien aangezien voor iemand die bij hem hoort."

"Mogelijk," moest ik toegeven.

Het zou waarschijnlijk nooit goed opgehelderd worden.

Soms moet je dat accepteren in ons werk.

De man lag op zijn buik naast een heg. Zijn vingers hadden in de grond geklauwd. Een kogel had een abrupt einde aan zijn leven gemaakt. De kogel was tussen zijn schouderbladen doorgedrongen, doorboorde zijn lichaam en had een vreselijk gat in zijn borstkas geslagen toen hij eruit kwam.

Het gebied rond de vindplaats van het lichaam in het Volkspark was afgezet door de politie. Buiten de afzetting, die gemarkeerd was met een gekleurd lint, stonden nieuwsgierigen schouder aan schouder. Politieagenten in uniform moesten hen steeds terugduwen. Vertegenwoordigers van de media waren ook gearriveerd en probeerden met hun camera's een goede foto te maken.

De man die de leiding had over het forensisch team was inspecteur Braun. Hij luisterde naar wat de forensisch wetenschapper te zeggen had.

"De jongen werd van dichtbij neergeschoten. De flits van de loop verschroeide de kleren op zijn rug. De rooksporen verraden het ook. Aangezien de knieën van de broek vuil zijn, neem ik aan dat het slachtoffer voor zijn moordenaar geknield zat. Het lijkt mij een executie.

"Wanneer denkt u dat de dood is ingetreden?" vroeg inspecteur Braun.

"Tussen middernacht en twee uur. - De kogel kwam uit de voorkant en zal waarschijnlijk niet meer teruggevonden worden. De autopsie zal meer details moeten uitwijzen."

De vertegenwoordiger van het Openbaar Ministerie, die ook naar de plaats delict was gekomen, kwam tussenbeide. "Zou de moord op de man verband kunnen houden met de drie moorden die we al hebben opgenomen en die een vergelijkbare signatuur hebben?"

De inspecteur haalde zijn schouders op.

"Het is moeilijk te zeggen, maar ik wil het niet uitsluiten. Wat er tegen spreekt, is dat er niet het minste verband kon worden gelegd tussen de drie andere lichamen. Het lijkt erop dat de slachtoffers willekeurig gekozen en vermoord zijn."

"Mogen we het lichaam meenemen?" vroeg de lijkschouwer aan de officier van justitie.

"Is ze nog nodig?" vroeg de vertegenwoordiger van het Openbaar Ministerie aan inspecteur Braun.

"Nee, u kunt het weggooien. Zodra u het autopsierapport klaar heeft, kunt u het naar mij e-mailen."

"Dat spreekt vanzelf," antwoordde de hofarts. Toen gaf hij zijn assistent een zwaai.

Het was 7 februari. Mijn telefoon ging en ik pakte de hoorn.

"Jörgensen, recherche."

"Ik ben het - Mandy. Jij en Roy moeten onmiddellijk naar de baas komen."

"We zijn al onderweg," legde ik uit en hing op. "Naar de baas."

Ik stond op en trok mijn jas aan. Roy's gestalte werd ook groter achter het bureau. Ik wierp een blik op mijn horloge. Het was 8.25 uur. We hadden gepland om vandaag wat vervelend bureauwerk te doen voordat de dossiers die verwerkt moesten worden het overnamen. Ik beschouwde het als een speling van het lot dat de baas ons meegevraagd had. Ik haatte het om achter mijn bureau te zitten en rapporten te schrijven.

Even later gingen we de voorkamer van de strafdirecteur binnen.

Ik vroeg me af wat ons te wachten stond.

"Ga maar naar binnen," zei Mandy, de mooie secretaresse van de baas. "Mr Bock wacht al."

Ik ging het kantoor van de strafdirecteur binnen. Hij zat achter zijn bureau en beantwoorde mijn begroeting, stond toen op, liep om het bureau heen en begroette ons met een handdruk.

"Gaat u zitten, heren," zei hij, wijzend naar de vergadertafel. Hij ging bij ons zitten en legde een dunne losbladige ordner voor hem op tafel. We keken Mr. Bock verwachtingsvol aan.

De baas nam het woord.

"De verantwoordelijke politieafdeling heeft een zaak aan ons overgedragen. Er wordt aangenomen dat het om een seriedader gaat. Er zijn al vier dode mannen. Het vierde lichaam is eergisteren gevonden. Het lag in het Volkspark. De man werd van dichtbij tussen de schouderbladen geschoten. De politie is van mening dat het een executie was."

"Weten ze wie het is?"

"Op de dode man werd een rijbewijs gevonden. Zijn naam is Enno Dehmelt. Dehmelt was zesenveertig jaar oud, gescheiden en werkte als accountant bij Freimuth & Partner. Hij was nog nooit bij de politie verschenen."

"Heeft hij nog andere familieleden?"

"Een zoon, eenentwintig jaar oud, en een dochter, drieëntwintig jaar oud. Beiden wonen in Hamburg. De dochter heet Hannah, de zoon Arno."

"Wie zijn de andere dode mensen?" vroeg ik.

"Walter Kruse, negenenveertig jaar oud, vertegenwoordiger van een verzekeringsmaatschappij. Hij werd op 5 januari vermoord. Karl Felton, eenenvijftig jaar, werd op 13 januari doodgeschoten. Christian Timmer, zevenendertig jaar oud, stierf op 29 januari."

"Waarom gaat u ervan uit dat het altijd dezelfde dader is?" vroeg ik.

"De kogels zijn gevonden bij Kruse en Timmer. Ze kwamen uit hetzelfde geweer. Alle mannen werden gedood door een schot tussen de schouderbladen. Het handschrift is hetzelfde. De moorden vonden plaats in het Volkspark, Jenisch Park, Grosse Wallanlagen en Planten un Blomen Park."

"Waar woonde Dehmelt?"

De baas opende de dunne map die hij naar de vergadertafel had gebracht. "Altona, Leunastrasse."

"Wat denkt u, baas?" vroeg ik. "U heeft vast al een daderprofiel achter de hand."

Mr Bock glimlachte.

Maar alleen kort en heel voorzichtig.

"Ja, ik heb erover nagedacht," bevestigde de directeur van de recherche. "Geen van de mannen is beroofd. Dus we kunnen roofmoord uitsluiten. De agenten van Moordzaken kwamen erachter dat de slachtoffers geen band met elkaar hadden en niets gemeen hadden. Ze werden willekeurig gekozen en doodgeschoten. Maar ik denk niet dat we te maken hebben met één dader. De mannen werden ontvoerd naar de parken. Om het in een notendop te zeggen: Ik denk dat er een bende achter zit die doodt zonder speciale reden - ze doden om te doden."

"Misschien is het een acceptatieritueel," onderbrak ik. Meneer Bock en Roy keken me aan. Ik nam het woord weer: "Een test van moed, een soort toelatingsexamen. Als je bij de bende wilt horen, moet je bewijzen dat je moord niet uit de weg gaat."

"Dat is zeker mogelijk," zei de heer Bock.

"Allereerst zullen we eens rondvragen bij de mensen die gedood zijn," zei ik schouderophalend. "Mijn bezwaar is slechts een veronderstelling. Het was maar een idee."

"Hou me op de hoogte, heren," vroeg de baas. "Waar werken jullie op dit moment aan?"

"De rituele moord," antwoordde ik.

In een niet meer gebruikte ondergrondse spoorwegschacht was een lijk gevonden met afgehakt hoofd. De moordenaars hadden een kruis in de borst van de dode man gesneden, die ondersteboven lag. Het was het derde lichaam van deze aard dat gevonden werd.

"Juist," mompelde de baas en glimlachte. "Ik heb u gevraagd om de zaak zelf op te helderen. Bent u al verder gekomen met uw onderzoek?"

"Een van de mannen is geïdentificeerd. Zijn naam is Konstantin Bienert. Hij was drieëntwintig jaar oud. Bienert had geen vaste baan, hield zijn hoofd boven water met klusjes en had een strafblad voor een overtreding van de Narcoticawet."

"Heb je al aanwijzingen?"

"Nee. Volgens onze bevindingen tot nu toe zijn er twee satanische sekten in Hamburg. De Kerk van Asmodis, wat de naam is van een demon uit de mythologie, en dan de Gnostische Katholieke Kerk. We zullen met hen moeten beginnen. We hebben ontdekt dat een man genaamd Simon Jansen de bisschop van de Kerk van Asmodis is. We hebben deze man echter nog niet gesproken."

"Moet ik de zaak aan twee andere collega's toewijzen?" vroeg de chef. "Het ophelderen van de zaak van de vier dode mensen uit de parken is erg belangrijk voor mij, omdat niet uitgesloten kan worden dat de moordenaar doorgaat met moorden. Hij moet zo snel mogelijk gestopt worden."

"We zullen de zaak de prioriteit geven die het verdient," verzekerde ik hem. "Tegelijkertijd onderzoeken we de andere zaak."

"Wat u ook zegt, heren. Breng me resultaten! Voorkom nog meer moorden!"

De baas overhandigde me de map.

Terug in ons kantoor bladerde ik door de map. Er zaten rapporten in over de gevonden lichamen en de forensische rapporten. Er stonden ook de adressen in van de gescheiden vrouw van Enno Dehmelt en zijn kinderen.

"Hoe gaan we verder?" vroeg ik. "Beginnen we met de laatste moord?"

"Dit is de moord op Dehmelt, hè?"

"Ja."

"Mij best."

"Dan moeten we een praatje maken met zijn vrouw en kinderen."

De gescheiden vrouw woonde in de Zötherstraße. Haar flat was in een woon- en winkelgebouw op de twaalfde verdieping. De portier in de hal merkte ons nauwelijks op. Hij was een tijdschrift aan het lezen en stak slechts heel even zijn hoofd op toen we het gebouw binnenkwamen.

Roy nam een van de twee liften naar beneden, we stapten in en ik drukte op de knop met het nummer twaalf. Even later belde Roy aan. Een vrouw van ongeveer vijfenveertig deed open. Ondanks haar hoge leeftijd was ze erg aantrekkelijk. Ze keek ons vragend aan. Ik nam de taak op me om ons voor te stellen.

"Wij zijn commissarissen Jörgensen en Müller van de recherche in Hamburg. Kunnen we u even spreken?"

Ze knipperde met haar ogen. "Het komt door de moord op mijn gescheiden man, hè?"

Ik knikte. "Het zijn gewoon een paar routinevragen."

"Kom binnen!"

Ze bood ons zitplaatsen aan in de flat. Ze ging zelf ook zitten.

"Een slechte zaak," mompelde ze. "Heb je al aanwijzingen over Enno's moordenaar?"

"Helaas niet. U bent van hem gescheiden."

"Ja, drie jaar lang. We waren uit elkaar gegroeid. Enno ging zijn eigen weg. Er waren ook andere vrouwen bij betrokken. Uiteindelijk heb ik de scheiding aangevraagd."

"Had u nog contact met uw man?"

"Nee. We gingen niet echt vriendschappelijk uit elkaar."

"Haar man werkte als boekhouder bij Freimuth & Partner."

"Dat klopt."

"Dan kunt u ons zeker niet vertellen of uw man bedreigd werd."

"Ik heb drie jaar geleden alle contact met hem verbroken," zei de vrouw.

"Hebben uw kinderen contact gehad met hun vader?"

"Gewoon Hannah."

"Had Arno geen contact met zijn vader?"

"Arno gaf hem de schuld van de scheiding. Hij vergaf hem nooit zijn ontrouw. Arno was zelfs te trots om geld van zijn vader aan te nemen. Hij financierde zijn studie door bijbaantjes te nemen."

"Waren er in de tijd dat u getrouwd was mensen die vijandig tegenover uw man stonden?"

"Niet dat ik weet."

"Hoe is uw relatie met uw kinderen?" vroeg Roy.

"Niet langer de beste. Arno heeft onlangs zijn studie afgebroken. Ik weet niet waar hij nu van leeft. Ik denk dat hij in slecht gezelschap verkeert."

"Waar woont hij?"

"In St Pauli. De laatste keer dat ik van hem hoorde was ongeveer drie maanden geleden. Hij is veel veranderd in zijn nadeel."

"Heb je contact gehad met Hannah?"

"Soms belt ze me. Ze studeert medicijnen aan de Universiteit van Hamburg."

"Vertel ons uw adres," eiste ik.

"Bornstraße. Ze woont in een studentenflat."

"Heb je nog vragen, Roy?" vraag ik mijn partner.

"Op dit moment niet," kreeg ik te horen.

"Dan dank ik u," zei ik, terwijl ik een visitekaartje uit mijn portemonnee haalde en aan haar gaf. "Als u nog iets te binnen schiet dat voor ons interessant kan zijn, bel me dan even."

Ze verzekerde hen.

We ontmoetten Hannah Dehmelt in haar flat. De drieëntwintigjarige was een adembenemende vrouw die me meteen boeide. Haar smalle gezicht, dat gedomineerd werd door een paar groenige ogen, werd omlijst door brunette haar dat in zachte golven op haar schouders en rug viel. Haar mond was sensueel gesneden, haar kin vrouwelijk rond, haar neus klein en recht. Hannah was rond de zeventig. De spijkerbroek en trui die ze droeg lieten zien dat ze slank en toch goed geproportioneerd was.

Deze vrouw was geweldig.

Ik legde uit wie we waren. Ik kon het niet helpen, maar de wrange lijn rond haar mond viel me op. "Het gaat over mijn vader, nietwaar?"

"Heel waar," antwoordde ik. "Mogen we binnenkomen?"

"Alsjeblieft." Hannah deed de deur open.

We gingen de flat binnen. Het was een flat met één slaapkamer en een klein keukentje. We waren in het woon/slaapgedeelte. De bank die er stond was waarschijnlijk een slaapbank. Alles was netjes en opgeruimd. Hannah Dehmelt vroeg ons om plaats te nemen. Toen we zaten, begon ik: "We hebben al met je moeder gesproken, Hannah ... - Mag ik je Hannah noemen?"

"Natuurlijk."

"Dank u wel. Je moeder heeft al drie jaar geen contact meer gehad met je vader. U, daarentegen, zou wel contact met hem hebben gehad."

"Dat klopt."

"Wanneer had u voor het laatst contact met uw vader?"

"Afgelopen vrijdag. Ik heb hem 's avonds gebeld."

"Op 30 januari dan."

Hannah maakte een snelle berekening.

"Precies. Mijn vader steunde me financieel. Ik kreeg altijd tweehonderd euro van hem aan het einde van de maand."

"Heb je hem gebeld over het geld?"

"Nee. Ik belde hem één of twee keer per week. Ik had een goede relatie met mijn vader."

"In tegenstelling tot je broer."

Een schaduw leek over het gezicht van de mooie vrouw te dwarrelen.

"Nadat onze ouders gescheiden waren, wilde Arno niets meer met onze vader te maken hebben. Hij was van mening dat papa schuld had aan het stuklopen van het huwelijk. Ik denk daar een beetje anders over. Maar dat zal u vast niet interesseren."

"Ga je gang en vertel het me," zei ik.

"Wat kan ik zeggen? Onze ouders waren al meer dan twintig jaar getrouwd. Ze hadden elkaar niets meer te zeggen. Scheiden is niets ongewoons."

Ik heb niet geprobeerd om me in het onderwerp te verdiepen. In mijn hart was ik niet echt geïnteresseerd in wat de schuld was van de breuk tussen Enno Dehmelt en zijn vrouw.

"Heb je contact met je broer?"

"Hij stopte met de universiteit," mompelde Hannah. "Het enige wat ik weet is dat hij zich bij een bende heeft aangesloten. Ik moest me geen zorgen maken, zei hij toen ik hem ermee confronteerde. Hij was al aan het rondkomen. Ik heb ongeveer twee maanden niets van hem gehoord."

"Weet u het exacte adres van uw broer?"

"St Pauli, Erichstraße 23."

"Hoe financiert u uw studie?" vroeg ik.

"Ik werk als serveerster. En ik heb tweehonderd euro van mijn vader gekregen."

"Steunt je moeder je niet?"

"Ze moet zelf gaan werken om te kunnen leven."

"Je zult de tweehonderd euro van je vader missen," zei ik.

"Het zal hoe dan ook doorgaan," zei Hannah streng. "Ik ga niet zo gemakkelijk de handdoek in de ring gooien."

Toen we weer in de auto zaten, floot Roy tussen zijn tanden door en zei: "Wat een vrouw! Het benam me de adem."

"Niet alleen jij, partner."

"Ze lijkt ook een sterke persoonlijkheid te hebben," merkte Roy op.

Ik kon Hannah Dehmelt maar niet uit mijn gedachten krijgen. Ik bleef haar gladde, pikante gezicht in mijn geestesoog zien. En dan ging mijn hart elke keer sneller kloppen. Deze vrouw had een diepe indruk op me achtergelaten. En de gedachte groeide in mijn hoofd dat ik haar weer moest zien.

Beter van niet, dacht ik. Daar heb je toch geen tijd voor!

Maar wie is verstandig?

Precies.

Ik ook niet.

Ik wou dat ik in dit opzicht iets anders kon zeggen. Maar dat kan ik niet.

"En, waar denk je aan?" vroeg Roy.

"Niets."

"Volgens mij staat er in een of ander slim boek: Gij zult niet liegen."

Ik kon Roy Müller niet voor de gek houden.

Daarvoor kende hij me te goed.

Zo was het.

We kwamen aan in St Pauli. Ik reed door de straten van de sociale woonwijk. Toen vonden we het huis waar de flat van Arno Dehmelt moest zijn en ik parkeerde aan de kant van de weg. Ik gaf de parkeermeter daar een klein muntje.

Vijf treden leidden naar de voordeur van het flatgebouw. De ijzeren leuningen waren verroest. Twee kerels van rond de vijftien stonden op de trap te roken. De ene had een wollen muts over zijn oren getrokken omdat het koud was, de andere droeg een baseballpet en had rode oren. Ze keken ons uitdagend aan en dachten er niet aan om opzij te stappen.

"Wonen jullie hier?" vroeg ik aan de twee.

"Wat maakt het uit?" kwam de onmiddellijke tegenvraag.

"Recherche," zei ik en liet de twee pummels mijn badge zien.

Het leek geen indruk op haar te maken.

"Is dat uw bedrijfsauto, maat?" vroeg een van de jongens, terwijl hij met zijn kin in de richting van de bedrijfsauto wees.

"Dat zou je kunnen zeggen," antwoordde ik. "Dus nogmaals, woon je in het huis?"

"Ja. Waarom wilt u dat weten?"

"We zijn op zoek naar Arno Dehmelt."

"Wat is Arno van plan?" vroeg de kerel met de wollen muts.

"Helemaal niets. We hadden alleen graag met hem gesproken."

"Ga naar de derde verdieping. Daar woont hij. Als je geluk hebt, is hij thuis."

We liepen de trap op langs de twee jongens en gingen het huis binnen. Het rook er naar kool. Hoewel er een lift was, namen we de trap. Op de tweede verdieping hoorden we de stem van een vrouw in een flat schreeuwen. Toen kwamen we op de derde verdieping en een label dat op de deur geplakt was met de naam A. Dehmelt erop vertelde ons dat we op de juiste plek waren. Roy drukte zijn duim op de deurbel. De beltoon was door de gesloten deur te horen. Even later werd de deur geopend en verscheen er een bebaard gezicht.

"Arno Dehmelt?" zei ik vragend.

De kerel had schouderlang, donker haar. De baard die op zijn gezicht groeide was onverzorgd. Er zaten donkere kringen onder zijn ogen, wat duidde op een onvaste levensstijl. Maar hij had dezelfde groenachtige ogen als Hannah Dehmelt en de gelijkenis tussen de twee was ook onmiskenbaar in zijn fysionomie.

"Wij zijn inspecteurs Jörgensen en Müller van de recherche in Hamburg."

Zijn wenkbrauwen trokken samen en twee verticale rimpels vormden zich boven de brug van zijn neus.

"Recherche?" rekte hij zich uit. "Wat heb ik met de recherche te maken?"

"Kunnen we binnen praten?"

"Waar gaat het over?"

Blijkbaar had hij nog steeds geen idee van de moord op zijn vader.

"Over je vader."

"Die ouwe kan verdomme uit mijn buurt blijven."

"Haar vader werd op 5 februari vermoord."

"Wat!"

"Je hebt het goed gehoord."

"Je denkt toch niet dat ik hem naar zijn voorouders heb gestuurd?"

"Je was boos op je vader," zei ik.

"Ik gaf niets om hem. In die tijd, na de scheiding van mijn ouders, was ik boos op hem. Ik nam het hem kwalijk. Maar nu zie ik alles anders. Misschien was mijn moeder ook niet helemaal onschuldig. Nou, ik heb nooit geprobeerd om het contact met mijn vader te herstellen. Weet je wie hem vermoord heeft?"

"Nee. We onderzoeken eerst zijn omgeving. Het kan niet worden uitgesloten dat hij het slachtoffer was van een seriemoordenaar. Drie andere mannen stierven vóór uw vader, en er zijn veel aanwijzingen dat ze allemaal door dezelfde dader zijn vermoord."

"Wat wil je van me?"

"Je had tot twee maanden geleden contact met je zus, en de laatste keer dat je moeder iets van je hoorde was ongeveer drie maanden geleden."

"Ik heb mijn familie niet langer nodig."

"Heb je een vervanger gevonden?"

"Mijn privéleven gaat niemand wat aan."

"Waar was u in de nacht van 4 op 5 februari?"

"Hé, ik had niets te maken met de moord op mijn vader. Waarom heb ik een alibi nodig?"

"Je was boos op je vader. Hij werd vermoord. De verdenking dat u iets met zijn dood te maken had, kan niet worden weggewuifd. Dus vertel ons waar u was en als iemand uw alibi kan bevestigen, bent u veilig."

"Ik was tot ongeveer drie uur in de Shadow Lounge. Het is een bar in Altona."

"Kan iemand dat bevestigen?"

"Mijn vrienden."

"Wie zijn je vrienden?" vroeg Roy.

"Sandro Ott, bijvoorbeeld. Hij heeft een motorwerkplaats in Talstrasse. Hij zal bevestigen dat ik tot ongeveer 3 uur 's nachts in de Shadow Lounge was."

"Je zus had het erover dat je bij een bende zou gaan," zei ik.

"Motorfreaks."

"Rocker?"

"Nou ..."

"Oké," zei ik. "We zullen het aan die Sandro Ott vragen. Wat is de naam van de organisatie waar u lid van bent geworden?"

"Desperados."

"We dwalen af van het onderwerp," mompelde ik. "Heeft je vader geprobeerd contact met je op te nemen?"

"Hij belde me één keer kort na de scheiding. Ik vertelde hem wat ik van hem vond en heb daarna nooit meer iets van hem gehoord."

"Heeft je zus ook niets gezegd?"

"Ik heb haar verboden om in mijn bijzijn over hem te praten."

"Waarom haatte je je vader zo erg?" vroeg Roy.

"Hij heeft mijn perfecte wereld vernietigd."

"Je was tenslotte geen jonge jongen meer," legde mijn partner uit. "Op je achttiende moet je beseft hebben dat een huwelijk kan eindigen in een scheiding."

"Hij heeft mama bedrogen..."

Toen we naar het noorden reden, zei Roy: "Hij had waarschijnlijk een speciaal beeld van zijn ouders opgebouwd, vooral van zijn vader, en toen het huwelijk van zijn ouders op het punt stond te eindigen, stortte zijn wereld als een kaartenhuis in elkaar. Er is geen andere manier om het te verklaren."

"Hij haatte zijn vader," mompelde ik. "De haat kan zich in de loop der jaren hebben opgebouwd."

"Verdenk je hem?"

"Hij kan een motief voor de moord hebben gehad."

"Dat geloof ik niet," zei Roy. "Enno Dehmelt werd ontvoerd in het Volkspark ..."

"Of gekruld," onderbrak ik mijn partner.

8 februari, het was 8.45 uur.

De garagedeur stond open. Overal waar ik keek, zag ik motoren. Drie mensen sleutelden aan de machines. Het rook er naar olie en benzine. Iemand stond aan een werkbank te lassen. Er vlogen vonken.

"Hallo," riep ik.

De drie monteurs keken ons aan en onderbraken hun werk. De kerel aan de werkbank was onbewogen.

"Wie van jullie is Sandro Ott?"

Een van de mannen - hij was gekleed in een vuile overall en had lang, blond haar - stond op. Hij veegde zijn handen af aan zijn broek.

"Dat ben ik. Wat wil je van me?"

"Slechts één vraag, mijnheer Ott. Waar was u in de nacht van 4 op 5 februari?"

"Waarom wilt u dat weten? Wie zijn jullie eigenlijk? Agenten, bijvoorbeeld?"

"Recherche," antwoordde ik. "Dus, waar was je?"

"Het gaat je niets aan."

"Oké," zei ik. "Laten we dan duidelijker zijn. De vader van een van uw vrienden is die avond vermoord. Uw vriend kan de moordenaar zijn geweest. Het kan niet uitgesloten worden dat hij medeplichtigen had. Dus beantwoord onze vraag!"

"Over welke vriend gaat het?"

"Over Arno Dehmelt."

De linkerwenkbrauw van de jongen ging omhoog.

"Ja, Arno was boos op zijn vader. We zaten in de lounge en dronken tot ongeveer 3 uur 's nachts."

"Heb je het over de Shadow Lounge?"

"Natuurlijk. Dat is onze favoriete pub. Arno was er ook. Dus hij kan zijn vader niet over de Jordaan hebben gestuurd."

"Ze noemen zichzelf desperado's, toch?"

"Heel waar." Sandro Ott gooide zijn armen om zijn borst: "Ik ben de voorzitter. Er zitten ongeveer drie dozijn jongens in onze club. - Edwin Uhland en Nils Hester kunnen bevestigen dat we in de lounge waren." Zijn stem ging omhoog. "Hé, Edwin, Nils, bevestig aan de twee commissarissen dat we van 4 tot 5 februari in de lounge waren."

De twee kerels mompelden iets onder hun adem.

"Het is al goed," zei ik. "Sorry dat ik u stoor."

"Graag gedaan," grijnsde Ott. Zijn ogen fonkelden spottend.

Toen we op de terugweg waren naar het politiebureau, zei ik: "Het aantal overvallen op benzinestations en supermarkten is de laatste tijd toegenomen. De gangsters zijn bijna elke keer op een motor ontsnapt."

"U denkt aan de desperado's, hè?"

"Ja."

"Er zijn zeker een aantal motorbendes in Hamburg," zei Roy. "De desperado's zouden onschuldige jongens kunnen zijn."

"Kan," zei ik. "Zag je de spottende blik in Ott's ogen?"

Roy wuifde het weg.

"Wat dan ook - het is niet ons probleem. We hebben drie lichamen waarvan het hoofd ontbreekt, en we hebben nog vier lichamen, die allemaal gedood zijn door een schot in de rug. Het laatste slachtoffer is Enno Dehmelt. Als de moordenaar iemand is die geen persoonlijke band met hem had, zitten we in een lastig parket."

"Naar mijn mening kunnen de gescheiden vrouw, de dochter en de zoon uitgesloten worden als moordenaars," zei ik. "Ik ben ervan overtuigd dat dit de vierde moord is in een reeks moorden gepleegd door een perfide moordenaar die zonder onderscheid moordt, misschien zelfs een geesteszieke."

"Alles spreekt voor zich. Maar we mogen de mensen rondom het slachtoffer niet uit het oog verliezen."

"Wat was de naam van de man die voor Dehmelt vermoord werd?" vroeg ik.

Roy haalde zijn notitieboekje uit de binnenzak van zijn jas, opende het, bladerde er wat in en antwoordde toen: "Christian Timmer. Hij stierf op 29 januari. Zijn lichaam werd gevonden in het Planten un Blomen park."

"Familieleden?"

"Een vrouw en twee kinderen, twaalf en veertien jaar oud."

"Waar woont de vrouw?"

Roy wierp weer een blik op het boekje. "Brahmsallee 30."