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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2020
von Don Pendleton Der Umfang dieses Buchs entspricht 183 Taschenbuchseiten. St. Louis liegt Cosa-Nostra-mäßig noch im Dornröschenschlaf. Das ändert sich, als die Mafia ihre gierigen Hände ausstreckt und den bislang harmlosen Artie ausschalten will, der bisher den Bereich führt. Mack Bolan will das verhindern, und er plant einen unglaublichen Coup, um der Mafia eine lange Nase zu drehen.
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Seitenzahl: 191
Ähnliche
Don Pendleton
Inhaltsverzeichnis
Bolan und das Bleigewitter von St. Louis: Ein Mack Bolan Thriller #23
Copyright
PROLOG
Kapitel 1: An der Spitze
Kapitel 2: Nur ein alter Mann
Kapitel 3: Dieser verdammte Kerl
Kapitel 4: Eine andere Welt
Kapitel 5: Irgendwo
Kapitel 6: Überall
Kapitel 7: Angriffszone
Kapitel 8: Untergang
Kapitel 9: Aktion, Reaktion
Kapitel 10: Standpunkte
Kapitel 11: Anrufe
Kapitel 12: Der Anhänger
Kapitel 13: Alte Zeiten
Kapitel 14: Aus den Angeln gehoben
Kapitel 15: Verdreht
Kapitel 16: Gefühle
Kapitel 17: Das Spiel
Kapitel 18: Die Entscheidung
Kapitel 19: Königsmacher
Kapitel 20: Der Köder
Kapitel 21: Muster
Kapitel 22: Cong High
Bolan und das Bleigewitter von St. Louis: Ein Mack Bolan Thriller #23
von Don Pendleton
Der Umfang dieses Buchs entspricht 183 Taschenbuchseiten.
St. Louis liegt Cosa-Nostra-mäßig noch im Dornröschenschlaf. Das ändert sich, als die Mafia ihre gierigen Hände ausstreckt und den bislang harmlosen Artie ausschalten will, der bisher den Bereich führt. Mack Bolan will das verhindern, und er plant einen unglaublichen Coup, um der Mafia eine lange Nase zu drehen.
Copyright
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von
Alfred Bekker
© Roman by Author
© Cover: Tony Masero, 2020
Übersetzung Frank Schmitt
© dieser Ausgabe 2020 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.
Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.
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Dieses Buch ist den Höllengründen gewidmet
- und all jenen, die dort in hohen Idealen arbeiten,
wie vergeblich auch immer.
dp
Der Geist ist ein eigener Ort,
und kann sich
aus der Hölle einen Himmel machen,
eine Hölle des Himmels.
JOHN MILTON (Verlorenes Paradies)
So wird die Welt gemacht – draußen in der Hölle. Aber die Hölle hat keinen Sinn, wenn es im Himmel keine Menschen gibt. Einige von uns müssen sich für die Hölle entscheiden, andere für den Himmel. Ich habe meine Wahl getroffen. Und ich beabsichtige, diesen Ort zu regieren, wenn ich kann, und sei es auch nur, um dem Ganzen einen Sinn zu geben!
MACK BOLAN (sein Kriegsjournal)
PROLOG
In den Kriegsgebieten Südostasiens hatte ihm seine Regierung den Codenamen „Der Henker“ gegeben. Feindliche Kommandos bezeichneten ihn als „diesen Teufel“ – und setzten ein Kopfgeld auf ihn aus. Andere in demselben Kriegsgebiet nannten ihn jedoch Sergeant Mercy, und viele kranke und terrorisierte Dorfbewohner dieses blutbefleckten Landes verdankten ihr Leben diesem engagierten jungen Mann, der auf den Spuren der Hölle wandelte, mit dem Tod in der einen Hand und Mitgefühl in der anderen.
Mack Bolan war ein Infiltrationsspezialist, Leiter einer Elitegruppe, die offiziell als Able Team bekannt war. Ihr Geschäft war Spionage, Sabotage, Demoralisierung, Tod – in einem sehr persönlichen Bezug. Diese Dschungelkämpfer lebten vom Land und zogen weit und breit durch feindliche Gebiete, meist völlig isoliert von ihren eigenen Streitkräften, oft voneinander getrennt, und operierten unabhängig – selbstgenügsam, selbstkommandierend, führten Krieg und überlebten durch bloßen Witz und Instinkt.
Bolan selbst wurde von seinen Altersgenossen im Allgemeinen als der Meister des Spiels angesehen. Er war ein phänomenaler Schütze, ein kühler und geduldiger Krieger, eine nervenlose Todesmaschine mit untrüglichem Instinkt und ehrfurchtgebietender Entschlossenheit. Seine offiziellen Tötungen feindlicher Bonzen hatten sich der Hundertermarke genähert, und seine Heldentaten waren in jeder militärischen Enklave legendär geworden, als der Henker plötzlich auf humanitären Urlaub nach Hause gerufen wurde.
Seine gesamte Familie war Opfer einer anderen Art von Krieg geworden.
Mack Bolan kehrte nie in die Dschungel Südostasiens zurück. Stattdessen fuhr er nach Hause, begrub seine eigenen geliebten Toten und begann seinen persönlichen Krieg gegen „den größeren Feind“ zu Hause.
Noch nie war ein so qualifizierter Mann mit einer so großen Herausforderung konfrontiert worden.
Mack Bolan, der Henker, erklärte der Mafia den Krieg. Es war eine hoffnungslose Art von Krieg – illegal, unmoralisch, unmöglich – aber der findige und entschlossene Sergeant vom Able Team führte ihn mit beispiellosem Engagement und Hingabe – und es schien sogar, dass er Erfolg haben könnte, wo Polizeiarmeen versagt hatten.
Er hatte den Kampf zum Feind getragen und mehr als zwanzig Schlachten überlebt, wobei er eine Mischung aus Dschungelgeheul und Blitzkriegsangriffen anwandte, die den Feind gewöhnlich in fassungslosem Durcheinander und mit schweren Verlusten zurückließen. Die Chancen blieben jedoch fast gleich – und Bolan erkannte, dass er gegen eine Bestie kämpfte, der schneller neue Köpfe und Gliedmaßen wuchsen, als er sie abhacken konnte.
Er war auch ständig in Gefahr, bei einer konzertierten Aktion der Polizei aufgegriffen zu werden auf seinen illegalen Kreuzzug. Bolan selbst war nun der „meistgesuchte Kriminelle“ in Amerika, und jeder seiner bekannten Schritte wurde sofort den Strafverfolgungsbehörden in der ganzen freien Welt gemeldet.
Es war auch eine bekannte Tatsache, dass Bolans Kopf den glücklichen Schützen sofort zum Millionär machen würde, der ihn den verzweifelten Männern, die die Cosa Nostra regierten, ausliefern konnte; so hoch war der Gesamtgewinn von einem Dutzend „Mordaufträge“, die auf Mack Bolans Leben ausgestellt wurden – und das Gedränge der Kopfgeldjäger wurde mit jedem Tag, an dem die beeindruckende Ein-Mann-Armee am Leben blieb, wilder. Jeder Dreckskerl, der den Preis für ein Samstagabend-Special zusammenkratzen konnte, war ein potenzieller Feind und eine ständige Bedrohung für diesen Mann, dessen prekärer Lebensweg notgedrungen noch begrenzter und einsamer wurde.
Einige wenige vertrauenswürdige und verstreute Freunde blieben, um für den Krieg verdeckte Unterstützung und eiserne Sorge für den Mann anzubieten, aber Bolan mied selbst diese wenigen Kontakte weitestgehend. Er war eine wandelnde Katastrophe und wusste es; eines Tages würde er heruntergezogen werden, und er hatte nicht den Wunsch, andere in sein unvermeidliches Schicksal hineinzuziehen.
Es gab jedoch Zeiten, in denen Bolan das Gefühl hatte, dass das Diktat des Augenblicks die Vorsicht überwog – wenn die Einsätze zu hoch waren, um von persönlichen Erwägungen beeinflusst zu werden. Und dies waren die Umstände, die zum St. Louis Showdown führten.
Sein alter Partner im Able Team und Überlebender der Todesschwadron, Rosario (der Politiker) Blancanales, hatte das Spiel in Missouri entdeckt und vielleicht den einzigen Mann auf der Welt benachrichtigt, der dem Spiel eine bedeutungsvolle Dimension verleihen könnte. Für Bolan war die Nachricht keine besonders überraschende Entwicklung gewesen. Er hatte seit einiger Zeit von ehrgeizigen Bewegungen im Show-Me-Staat Missouri gewusst. Aber gegenüber St. Louis war er misstrauisch gewesen. Ein ständiger Zustrom von harten Gangstern hatte das Gebiet seit dem Einschlag in Texas verstärkt. Es hatte Gerüchte gegeben, dass Jerry Ciglias Jungs aus St. Louis der Keim einer neuen, nationalen Stopp-Bolan-Bemühung seien, und es hatte verschiedene Hinweise gegeben, dass andere Kreisen diese Idee unterstützten. Bolan hatte sich kürzlich mit Ciglia angelegt – aber in einem anderen Gebiet und mit dem Vorteil auf Bolans Seite. Die ganze Missouri-Sache könnte eine Falle sein, um ihn in eine Situation zu locken, in der alle Vorteile auf der anderen Seite liegen würden.
Mack Bolan war kein „wilder Krieger“ – wie manche zu glauben schienen. Er war ein vorsichtiger und misstrauischer Krieger, und aufgrund dieser Tatsache war er bis jetzt am Leben geblieben. Er antwortete auf das SOS aus St. Louis nicht mit einer übereifrigen Zustimmung, sondern eher mit einem Seufzer der Resignation. Ein Showdown in St. Louis war unausweichlich geworden. Bolan war die Art von Mann, die dem Unvermeidlichen ins Auge sehen konnte. Er ging. Aber nicht als Beute, wie er hoffte. Er ging als Henker, um eine Arbeit zu tun, die nicht länger vermieden werden konnte.
So war die Situation in jener brütenden Frühlingsnacht, als ein schnittiges GMC-Wohnmobil die Interstate 270 nördlich von St. Louis verließ und die Anhöhe bis zu einem Steilufer mit Blick auf das nächtliche Glühen der Flussuferstadt erklomm. Bolan lenkte seinen Einsatzwagen auf den Parkplatz eines Holiday Inn und fuhr auf die Aussichtsplattform. Augenblicke später fuhr ein weiteres Fahrzeug neben ihm ein. Ein dunkler, kräftig gebauter Mann in legerer Kleidung ging schnell zum Wagen und stieg ein. Die Begrüßung zwischen den beiden alten Freunden war warm, aber gedämpft.
„Du siehst großartig aus“, sagte Bolan mit einem straffen Lächeln.
„Du auch“, antwortete Blancanales. „Ich war kurz davor, dich aufzugeben. Ich habe zwei Nächte hier oben gezeltet.“
„Ich weiß“, sagte Bolan lächelnd. „Ich habe dich zwei Nächte lang beobachtet.“
Die beiden Männer kicherten. Der Dunkle sagte: „Das hätte ich mir denken können. Ich habe dich nicht gesehen … aber, Mann, ich konnte dich spüren. Wo warst du?“
Bolans stahlblauer Blick wanderte zu den Lichtern des Motels. „Ich war die meiste Zeit hier. Habe am Mittwoch eingecheckt. Habe den Einsatzwagen in Burke City geparkt, während ich die Situation hier wiederherstellte.“
„Bin ich sauber?“, grunzte Blancanales.
Bolan schmunzelte. „Ich wäre nicht hier, wenn du es nicht wärst. Was hat es mit dem SOS auf sich?“
Der Politiker schaute finster drein, als er antwortete: „Sie bereiten sich darauf vor, diese Stadt zu übernehmen. Sie können es auch tun – sie haben einen Plan. Und es gibt Visionen von einem Chicago der Capone-Ära, das dem alten St. Louis übertragen wurde. Dein Kumpel Ciglia ist der Typ mit der Konzession.“
„Was ist der Plan?“, fragte Bolan leise.
„Merkwürdige Situation hier, Sarge. Die Stadt hat keine Kontrolle über ihre eigene Polizeibehörde. Staatliches Recht. Die Commissioner werden vom Gouverneur ernannt.“
Bolan runzelte die Stirn. „Das ist der Plan?“
„Das war‘s. Sagt dir der Name Newman – Chuck Newman – etwas?“
„Nein“, antwortete Bolan und schüttelte nachdenklich den Kopf. „Sollte es das?“
„Ich dachte vielleicht – ich kannte den Typen in ‘Nam. Spezialeinheit – er war im Befriedungsprogramm. Nun, jetzt ist er hier in der Politik. Kandidiert als Gouverneur. Sieht aus, als würde er es auch schaffen, besonders jetzt, da …“
„Der Mob steht hinter ihm?“
„Auf eine hinterhältige Art und Weise, ja. Chuck hat sie nicht eingeladen. Sie haben sich einfach eingemischt und geplant, den armen Kerl direkt ins Regierungsgebäude zu katapultieren.“
Bolan seufzte. „Was haben sie gegen ihn in der Hand?“
Blancanales ließ die Augen fallen und zappelte. „Seine Frau. Sie hat, äh, frühere Fehltritte.“
„Der Typ sollte sich zurückziehen“, entschied Bolan kühl.
„Er will dieses Amt unbedingt, Sarge. Außerdem lassen sie ihn nicht mehr los. Sie halten ihm das Zeug über den Kopf wie eine Zeitbombe. Entweder spielt er mit, oder die Bombe geht hoch.“
„Das muss eine ziemliche Bombe sein“, bemerkte Bolan säuerlich.
„Das ist es. Die Dame war eine Pornokönigin, als das ganze Zeug im Untergrund gehandelt wurde. Es ist schon so lange her – nun, sie dachte, die Vergangenheit sei tot und begraben. Dann taucht Ciglia mit einem halben Dutzend dieser alten Filme unter seinen Fittichen auf. Schau – Chuck wusste das alles, als er sie heiratete. Er ist so ein Kerl – er hat sie so geheiratet, wie sie war, nicht, wie sie einmal gewesen ist. Jetzt haben sie ein paar nette Kinder, eine soziale Position – ahhh, zur Hölle, Sergeant, Sie kennen die Routine. Ciglia sagt, er wird die Filme in den legalen Pornokinos veröffentlichen, es sei denn, Newman tanzt nach seiner Pfeife. Sie wissen, was das für die Dame, diese Kinder, bedeuten würde – vergessen Sie die politischen Ambitionen.“
Bolan sagte: „Ja, das ist ein ziemlicher Kracher. Ich nehme an, Ciglia hat auch schon seinen eigenen Polizeikommissar für St. Louis ausgesucht.“
„Sicher. Und das ist erst der Anfang.“
„Ist Newman ein Kunde der Able Group?“, erkundigte sich Bolan.
„Ja. Er erfuhr über die New Orleans Publicity von uns. Er kontaktierte mich vor ein paar Wochen. Wollte, dass ich diese verdammten Filme besorge. Zum Teufel. Es ist ein unmöglicher Auftrag, Sarge. Außer vielleicht, es sei denn …“
„Dafür hast du mich nicht hierher gerufen“, sagte Bolan.
Der Politiker schmunzelte. „Nicht wirklich. Aber ich habe gute Kontakte in der Stadt. Ich weiß, wie schlimm die allgemeine Lage ist – vergiss Newmans persönliche Probleme. Ich dachte, das würde dich interessieren. Und ich dachte, vielleicht, bei den Auswirkungen …“
Bolan knurrte: „Ja.“
Und sicher, er war sehr interessiert. Diese Stadt hätte schon lange vorher in seiner Hitparade stehen müssen.
Er seufzte und sagte zu seinem alten Partner: „Okay, Pol – Ich will eine vollständige Einweisung. Ich will alles, was du hast. Dann will ich, dass sich die Able Group zurückzieht und sauber bleibt – zumindest, bis sich alle Probleme gelöst haben.“
Blancanales lächelte säuerlich und zappelte, als er antwortete: „Nun, äh, das, äh …“
Bolan seufzte erneut heftig, und fragte: „Wie tief steckst du denn drin?
„Bis zum Hals von Toni, fürchte ich“, antwortete Pol mit einer Grimasse. „Sie hat das interne Spiel mit Ciglia gespielt. Seit Montag kein Kontakt mehr.“ Er hob seine Hände auf Schulterhöhe und senkte sie langsam ab. „Gadgets und ich haben wie verrückt versucht, eine Verbindung zu ihr zu bekommen.“
Bolan sagte: „Nun, verdammt, Pol. Das hättest du mir sagen sollen, als …“
„Das war bisher kein Problem. Ich hatte keine Gelegenheit, es dir zu sagen, bis jetzt.“
Bolan fuhr sich mit der Hand über die Stirn und blickte mit versteinertem Blick auf die über zwei Millionen Einwohner zählende und fast dreitausend Quadratkilometer große Metropole. Toni war die kleine Schwester des Pols und lizenzierte Ermittlerin bei Able Group, der Detektei, die von Blancanales und Gadgets Schwartz nach der Belagerung von San Diego gegründet worden war. Bolan hatte Toni zum ersten Mal während des Kampfes um New Orleans getroffen, und zwischen den beiden hatte sich ein ganz besonderes Verhältnis entwickelt.
Ja, ein sehr besonderes Verhältnis.
Und nun war sie irgendwo da draußen in diesem Niemandsland, wo nur die Tapferen und Mutigen überlebten, und dann auch nur die allerbesten von ihnen.
„Okay“, sagte er leise.
Es waren keine weiteren Worte erforderlich, um seine Entscheidung zu erklären. Es würde, wie Blancanales wusste, eine verdammt heiße Zeit für die alte Dampfschiffstadt.
Kapitel 1: An der Spitze
Mack Bolan startete in St. Louis. Ein paar Stunden Dunkelheit blieben von der Nacht übrig, als die gespenstische Gestalt leise über die Mauer fiel, die ein bröckelndes Anwesen in einer exklusiven Nachbarschaft auf der Westseite von St. Louis umgab. Er war in nachtschwarze Kampftracht gekleidet. Die kühl schweigsame Beretta Belle steckte unter seinem linken Arm; die beeindruckende .44 AutoMag besetzte ihren Stammplatz an der rechten Hüfte. Ein breiter Gürtel mit persönlichem Zubehör kreuzte die Brust. Nylonschlingen und Stilettos mit Bleistiftdurchmesser steckten in den Außentaschen jedes Beines.
Es war keine Zeit für eine Erkundung des Ziels bei Tageslicht gewesen. Er bewegte sich völlig auf der Grundlage von Kampfinstinkten, als er schweigend die fünfzig Meter des hinteren Rasens überquerte und in den Schatten des dreistöckigen Hauses trat.
Der Ort gehörte Arturo (Little Artie) Giamba, seit vielen Jahren das Oberhaupt der Mafia von St. Louis. Giamba war einer der alten Garde, ein alternder Handlanger mit wenig Fantasie und begrenzten Ambitionen, der sich damit begnügte, an der Spitze eines zerfallenden Imperiums zu sitzen und zuzusehen, wie es zusammen mit seinem eigenen Leben verblasste.
Die Familie Giamba war ein armer Cousin in der nationalen Allianz des organisierten Verbrechens und war nicht einmal im Regierungsrat, La Commissione, vertreten.
Aber die Dinge änderten sich.
Bolan musste herausfinden, wie weit der Wandel gediehen war. Geheimdienstquellen zufolge war Jerry Ciglia von New York hergeschickt worden, um das Gebiet „wiederzubeleben“, und hatte eine Armee von Ganoven mitgebracht. Kurz darauf war Giambia aus dem Fokus gefallen. Die Gerüchte in der Unterwelt über sein Schicksal reichten von der Hinrichtung bis zum vornehmen Exil in einer lateinamerikanischen Republik. Ciglia selbst blieb seit seiner Ankunft in der Region eher unauffällig, aber es war bekannt, dass er sein Hauptquartier im alten Herrenhaus von Giamba eingerichtet hatte.
Also, ja, Bolan startete in St. Louis. Sollte er Ciglia unerwartet treffen, würde er den Kerl mit dem ersten Schuss des Kampfes erledigen. Und es war zu schade, dachte Bolan, als er über das Niemandsland zwischen Mauer und Haus huschte, dass er den Kerl nicht auf dem Golfplatz unten an der Golfküste ausgelöscht hatte. Vielleicht wäre all das jetzt unnötig. Damals war es natürlich ein anderes Spiel gewesen. Ciglia war nur eine Schachfigur in dem Kampf gewesen. Jetzt war er also der König … so liefen die Dinge nun mal in Mack Bolans Welt. Es war ein Zermürbungskrieg, der den Weg zur Hölle mit zerbrochenen Körpern und verpfändeten Seelen ebnete, und doch schien es in den Reihen des Feindes nie Zermürbung zu geben. Wie Zielscheiben in einem Schießstand schlägt man eine nieder, und an ihrer Stelle taucht eine andere wieder auf – auf und ab, endlos, bis vor die Tore der Hölle. Das war sicher, vergiss das Was-wäre-wenn; der Name des Königs bedeutete nicht das Geringste. Wenn es nicht Ciglia wäre, dann wäre es jemand anderes. Es war nicht der Mann, der zählte, es war das Amt – und Mack Bolan war nach St. Louis gekommen, um eine Idee zu töten, nicht einen Mann. Männer würden sterben, ganz sicher, aber nur, weil es keine andere Möglichkeit gab, die Idee loszuwerden.
Aber Jerry Ciglia würde nicht als erster in dieser Schlacht sterben. Eine träge Gestalt löste sich aus dem Schatten im hinteren Teil des Hauses, als sich Bolan näherte, und eine faule, unbekümmerte Stimme fragte: „Wer ist da?“
Die Beretta schickte als Antwort eine Feuerspur, aber der Mann hörte nicht den flüsternden Tod, der über diese 20-Fuß-Reichweite wehte, um zurückzuschnappen und ihn umzustoßen, er war tot, bevor er fiel.
Bolan ließ eine Medaille auf die Brust des toten Soldaten fallen, als er über das Chaos trat, und ging an der Seite des Hauses herum, um den vorderen Bereich zu überprüfen. Dort fand er in der Nähe des Fahrzeugtores einen weiteren Wachmann, schaltete ihn ebenso leise aus und kehrte dann zum Gebäude zurück, ohne sich zu verirren.
Wissende Hände fanden das Telefonkabel und kappten es. Einige Herzschläge später befand er sich auf der hinteren Veranda – eine verglaste Angelegenheit mit Wäschewannen und einem Wirrwarr von Geräten. Dort fand er die Hauptstromtafel und deaktivierte sie.
Ein schneller Tritt an die richtige Stelle ließ die Küchentür nach innen knarren, und er war drinnen – der Bleistiftlampe blitzte in der Hand und bewegte sich zügig.
Gleich hinter einer Schwingtür lag der Speisesaal, und dort saß im Dunkeln über einer unterbrochenen Solitärpartie ein schwerer Kerl in Hemdsärmeln und ausgebeultem Schulterholster.
Bolan schickte den Strahl direkt in die Augen des Mannes und bewegte sich weiter.
„Was ist mit dem Licht passiert?“, murrte der Typ und hielt sich eine Karte an die Augen, um sie vor dem blenden Lichtstrahl zu schützen.
„Ich habe es ausgelöscht“, antwortete Bolan leise – dann war die große silberne Donnerbüchse mit der Schnauze an der Nase des Mannes, und eine weitere Erklärung war nicht nötig.
„Ruhig, ruhig“, krächzte der Typ. „Alles, was Sie sagen, eh?“
Bolan legte die Taschenlampe auf den Tisch und entwaffnete den Mann, dann ließ er eine Schützenmedaille in die Mitte des Solitärs fallen.
Der Typ stöhnte, und seine Gesichtsmuskeln verkrampften sich, die Augen wölbten sich vor der kleinen Medaille, ansonsten war er eine Marmorstatue.
Bolan sagte kühl: „Ich schätze, es geht um dich und mich, Baby. Du hast ungefähr einen Herzschlag Zeit, um zu entscheiden, wie lange das so bleiben wird.“
„Nennen Sie einen Namen“, antwortete der Wächter schnell, ohne weitere Aufforderung.
„Wer ist hier?“
„Jerry und eine Braut, in der Mastersuite, oben an der Treppe, zweiter Stock. Seine beiden Schatten auf der anderen Seite des Flurs. Zwei Jungs im Außenbereich. Ein weiterer Mann im dritten Stock bei dem alten Mann. Das ist alles.“
„So weit, so gut“, sagte Bolan in jenen eisigen Tönen, die den lebenden Toten vorbehalten sind. „Wer bist du?“
Die Augen des Mannes trübten sich. In einem Moment wie diesem, in einer Welt wie dieser, konnte Identität eine höchst wichtige Sache sein. „Ich bin Steve Rocco“, sagte er seufzend.
„Aus Chicago“, entschied Bolan.
„Ja. Du, äh, ich glaube, du hast meinen Bruder Benny einmal getroffen.“
„Dein verstorbener Bruder Benny“, erinnerte Bolan.
„Ja, nun, man nimmt seinen Gehaltsscheck und seine eigenen Chancen, denke ich. Ich halte keine …“
„Du hältst dein Leben in deinen eigenen Händen, Rocco. Ich hoffe, du bist kein Tollpatsch.“
„Ich kann sehr vorsichtig sein“, sagte der Typ sehr nüchtern.
„Was macht Ciglia mit dem alten Mann?“
„Ihn hungern lassen, schätze ich. Da oben gibt es nichts außer Brot und Wasser, und davon gibt es nicht viel.“
„Warum?“
Rocco zuckte die fleischigen Schultern. „Verdammt, ich bin nur einer der Truppe. Sie weihen mich nicht in ihre Geheimnisse ein.“
Bolan nahm eine Erschütterungsgranate aus seinem Gürtel und rollte sie in den nächsten Raum. Roccos erschrockener Blick sprang hinterher, er schwenkte auf dem Stuhl herum, während er für einen Moment alles andere vergaß.
Es war eine kurze Zündschnur. Die Explosion erschütterte den Raum und schickte eine Stichflamme die Treppe hinauf.
Rocco taumelte vom Stuhl mit einem benommenen: „Jeez! …”
„Hier ist dein Leben. Vorsicht“, erklärte Bolan kalt. „Etwas ist gerade explodiert. Wir haben ein Feuer. Hoffentlich riskieren sie nicht die Treppe. Aus den Fenstern, und zwar verdammt schnell.“
Der Mann nickte verstehend und schluckte an einem schweren Klumpen, der sich in seiner Kehle gebildet hatte.
Ein Schrei tönte von der oberen Ebene herab, als sich dort inmitten des Tumults der Verwirrung Türen öffneten. Dann Jerry Ciglias schlaftrunkener Schrei: „Stevie! Was zum Teufel ist …“
„Etwas ist explodiert!“, schrie der Wächter zurück. „Die Bude brennt!“
„Die Lichter!“, schrie Ciglia. „Was zum Teufel ist mit dem Licht los?“
„Alles ist aus, Chef“, schrie Rocco. „Nehmen Sie nicht die Treppe! Kommen Sie raus, schnell!“
Bolan hatte eine weitere Granate in Richtung der Treppe gerollt, die Explosion schlug zur Bestätigung der Warnung des Wachmanns und schickte eine weitere Stichflamme und Rauch die Treppe hinauf.
Es gab keinen weiteren Kommentar von oben. Bolan sagte zu dem Mann: „Das ist das freundlichste, was ich für dich tun kann, Rocco“, als er ihn mit dem Kolben der AutoMag bewusstlos schlug. Er ließ den Mann liegen und stieg schnell die Treppe hinauf. Zwei Schritte den dunklen und rauchigen oberen Flur entlang stieß er mit weichem, warmem Fleisch zusammen und hielt es instinktiv fest, wobei er ein weibliches Keuchen mit einer leisen Warnung hörte.
„Du!“, rief sie schockiert geflüstert aus.
„Wer sonst? Wo ist dein Kumpel?“
„Ich glaube, er ist gerade aus dem Fenster gesprungen. Mack – Mr. Giamba ist in der Dachkammer eingeschlossen. Ich war gerade auf dem Weg …“
„Ich werde ihn holen. Du läufst die Treppe hinunter und geradewegs hinten raus. Warte auf der anderen Seite der Mauer auf mich.“
„Nun, warte – nein! Ich stecke hier mittendrin! Ich werde nicht…“
„Toni, verdammt, vertrau mir und hau ab! Und zwar sofort!“
Sie entfernte sich ohne ein weiteres Wort von ihm, und Bolan folgte dem Geländer und ging die Treppe hinauf in das darüber liegende Stockwerk. Es war nicht mehr als eine Einzimmer-Mansarde mit einer Tür, die fast in den Treppenabsatz am oberen Ende der Treppe eingelassen war.
Diese Tür war jetzt offen, und es gab keine Geräusche von Leben darin. Bolan riskierte die Taschenlampe und fand Little Artie Giamba mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden liegend auf halbem Weg zwischen dem Bett und einem offenen Fenster. Dort baumelte eine Strickleiter als Feuertreppe. Die Wache hatte den geschwächten alten Mann sich selbst überlassen.
Das war die Welt von Bolan.
Er hievte die mit einem Pyjama bekleidete Gestalt wie ein Feuerwehrmann auf seine Schulter und machte sich dann schnell auf die Flucht.
Und, ja, er startete in St. Louis an der Spitze. Dieser alte Mann war das Missionsziel, und es war eine Premiere für Mack Bolan. Es war eine Rettungsmission … für einen Verbrecher.
Kapitel 2: Nur ein alter Mann
Der neue Boss von St. Louis humpelte in seiner Unterwäsche durch das verdunkelte und ramponierte Innere seines Hauptquartiers, betastete seinen schmerzhaften Knöchel und prüfte den Schaden mit einer Taschenlampe – und er war stinksauer.
Das Unglaublichste daran war, dass nicht noch mehr Schaden angerichtet worden war. Einige Fenster waren gesprengt worden, der Fußboden rund um das Treppenhaus und die unteren paar Stufen war stark zersplittert, die Farbe von den Wänden abgeblasen und die Holzarbeiten verbrannt – das war ungefähr das Ausmaß der Schäden.
Ciglia versprach Nate Palmieri, seinem Chef-Sicherheitsmann: „Wenn ich den Klugscheißer erwische, der diese Knallkörper geworfen hat, schiebe ich ihm einen in den Arsch und zünde persönlich die Lunte an.“
Palmieri grunzte sein Einverständnis mit dieser Idee und bemerkte dann: „Es hätte viel schlimmer sein können, Jerry. Lass uns für den Moment die Blessuren zählen. Ich gehe besser zum Tor hinaus und sage Jonesy, er soll alles abschließen. Einer unserer guten Nachbarn hat vielleicht Polizisten oder Feuerwehrmänner gerufen.“
„Richtig, das brauchen wir alles nicht“, stimmte der Chef zu. Er drehte sich zu dem anderen Leibwächter um und fragte: „Wie geht es Stevie?“
„Kommt durch“, lautete die Antwort.
Der bewusstlose Wächter war auf eine Couch getragen worden und wurde von Jake Rio mit dem nassen Handtuch behandelt.
„Kümmere dich um das Licht“, befahl Ciglia schroff.
Eine Lampe im Speisesaal ging an, bevor der Leibwächter auf diesen Befehl reagieren konnte. Sekunden später eilte ein vierter Mann in die Explosionszone. Das war Homer Gallardo, der Mann von oben. Er berichtete: „Der Hauptschalter war ausgeschaltet worden. Irgendein schlauer Bastard …“
„Er hat auch die Telefone gekappt“, knurrte Ciglia. „Finde den Fehler und repariere ihn.“
Gallardo nickte, sagte: „Wahrscheinlich draußen“, und eilte weiter zur Vorderseite des Hauses.
Steve Rocco stöhnte und versuchte, sich aufrecht zu erheben.
Ciglia humpelte dorthin, warf seinem Wächter einen durchdringenden Blick zu und sagte: „Ganz ruhig, Stevie. Du hast da einen schweren Schlag eingesteckt. Bleib einfach eine Minute still liegen. Du wirst höllische Kopfschmerzen haben. Was ist hier passiert?“
Rocco stöhnte erneut und starrte seinen Chef mit glasigem Blick an. „Zum Teufel, das weiß ich nicht“, antwortete er wie betrunken.
„Nun, versuche mal, darüber nachzudenken. Du hast Feuer
