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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2019
Ein Mack Bolan Thriller #9 von Don Pendleton Der Umfang dieses Buchs entspricht 182 Taschenbuchseiten. Mehr durch Zufall wird Mack Bolan in die Machenschaften in Las Vegas hineingezogen, wo die Mafia die "offene Stadt" aufgeteilt hat. Sein Freund, der Polizist Carl Lyons, wurde bei einem verdeckten Einsatz schwer verletzt, eine Tatsache, die der Einzelkämpfer nicht so einfach hinnehmen will. Mit einem unglaublichen Handstreich gelingt es Bolan, sich in die inneren Strukturen einzuschleichen und ein gewaltiges Chaos anzurichten.
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Seitenzahl: 194
Ähnliche
Don Pendleton
Inhaltsverzeichnis
Bolan und die Vendetta in Vegas: Ein Mack Bolan Thriller #9
Copyright
PROLOG
Kapitel 1: Fünfzig Sekunden
Kapitel 2: Vorwärts zur Front
Kapitel 3: Bolans Blut
Kapitel 4: Der rote Teppich
Kapitel 5: Der Rassist
Kapitel 6: Showtime
Kapitel 7: Der große Gewinner
Kapitel 8: Kampfbefehle
Kapitel 9: Ein Schlag von Bolan
Kapitel 10: Das Problem
Kapitel 11: Die Uhr tickt
Kapitel 12: Ein Scheißwurf
Kapitel 13: Naturtalent
Kapitel 14: Neues Blut
Kapitel 15: Die Einsätze bitte
Kapitel 16: Jackpot
Bolan und die Vendetta in Vegas: Ein Mack Bolan Thriller #9
Ein Mack Bolan Thriller #9
von Don Pendleton
Der Umfang dieses Buchs entspricht 182 Taschenbuchseiten.
Mehr durch Zufall wird Mack Bolan in die Machenschaften in Las Vegas hineingezogen, wo die Mafia die „offene Stadt“ aufgeteilt hat. Sein Freund, der Polizist Carl Lyons, wurde bei einem verdeckten Einsatz schwer verletzt, eine Tatsache, die der Einzelkämpfer nicht so einfach hinnehmen will. Mit einem unglaublichen Handstreich gelingt es Bolan, sich in die inneren Strukturen einzuschleichen und ein gewaltiges Chaos anzurichten.
Copyright
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von
Alfred Bekker
© Roman by Author
© Cover: Tony Masero, 2019
Übersetzung Frank Schmitt
© dieser Ausgabe 2019 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.
Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.
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und viele geschätzte Kindheitserinnerungen.
Carpe diem – finis coronat opus!
Denn wer mehr Leben als eins gelebt, Mehr Tode als einen starb.
Oscar Wilde, „Die Ballade vom Zuchthaus zu Reading“.
Es ist bekannt, dass die Taliferos hinter meinem Kopf her sind. Das ist sicher, ich mache mir Sorgen. Die Brüder kennen ihr Geschäft. Aber sie müssen sich anstellen. Ich kann nur einen Tod auf einmal sterben.
Mack Bolan, der Vollstrecker.
PROLOG
An einem Spätsommertag in der östlichen Stadt Pittsfield stand ein Armeescharfschütze, frisch aus den Höllen Vietnams, am Fenster eines unbesetzten Büros im Obergeschoss eines Innenstadt-Gebäudes und feuerte konzentriert fünf Schüsse aus einem leistungsstarken Gewehr auf die Straße darunter. Fünf Schüsse, fünf endlose Sekunden, und fünf Männer lagen plötzlich sehr tot vor einem Kreditbüro in der Pittsfield Street.
Aber das war kaum die Tat eines berserkerhaften Kriegsveteranen, der zu Hause verrückt wurde. Am Abend vor den Morden hatte der junge Soldat diese Nachricht in sein persönliches Tagebuch geschrieben:
Es ist eine perfekte Planung. Ich habe meine Berechnungen gestern Abend und heute Abend wiederholt. Es wird sein, als würde man Ratten aus einem Fass holen. Das Setup erinnert mich irgendwie an die Seite bei Nha Tran. Die Ziele werden keinen Platz mehr haben, an den sie gehen können, sondern nur bis auf den Boden. Und genau da will ich sie haben … Ich habe heute Abend beim Probelauf sechs Sekunden benötigt, eine perfekte Zeit. Das war der Gedanke, dass sie sich nach der ersten Runde in alle Richtungen verteilen. Ich denke, ich werde das morgen besser machen, denn ich glaube nicht, dass diese Truppen schon einmal unter Beschuss standen. Ich werde wahrscheinlich zur Hälfte fertig sein, bevor die Reaktion überhaupt beginnt. Nun, wir werden sehen. Wir werden sehen, Pop.
„Pop“ war Sam Bolan, verstorben, bis vor Kurzem ein alternder Stahlarbeiter, ein Mann, der sein ganzes Leben lang mit den Händen gearbeitet hatte, um für seine Familie zu sorgen: geliebte Frau Elsa, älterer Sohn Mack, 17-jährige Cindy, jüngerer Sohn Johnny, 14 Jahre.
„Älterer Sohn Mack“ hatte einige Tage zuvor einen Sonderurlaub erhalten, um aus Vietnam nach Hause zu reisen und Pop, Mama und Cindy zu begraben. Der junge Johnny lag schwer verletzt von Schusswunden in einem Krankenhaus in Pittsfield – und von seinem kleinen Bruder erfuhr Mack Bolan die wahren Umstände dieser Familientragödie. Es war eine alte, alte Geschichte, die viele Male in den großen Städten Amerikas erzählt wurde.
Sam Bolan war kränklich gewesen, hatte viel Arbeitszeit verloren und war nie wieder in den vollen Dienst zurückgekehrt. Das direkte Ergebnis war natürlich ein stark reduziertes Einkommen. Und Sam hatte Rechnungen zu bezahlen, eine davon einen relativ bescheidenen persönlichen Kredit an eine lokale Kreditgesellschaft. Aber dies war keine gewöhnliche Kreditgesellschaft und ihre Inkassomethoden hatten nichts mit Rechtsansprüchen und Gerichtsverfahren zu tun. Man geht nicht vor Gericht, um „energisch und nachdrücklich“ zu sammeln – der Begriff für astronomische und illegale Zinssätze. Stattdessen liegt man mit einem Baseballschläger auf der Lauer in einer dunklen Gasse und zerschlägt die Schulter oder den Ellbogen des säumigen Kreditnehmers, oder bricht seine Nase und schlägt mehrere Zähne aus bei der Übermittlung der Zahlungsaufforderung. Man kann auch Mitglieder der unmittelbaren Familie mit körperlichen Schäden bedrohen, Ehefrauen und Töchter zur Prostitution drängen oder den Kreditnehmer zum Diebstahl drängen. Falls all diese Ansätze scheitern, könnte sich ein kluger Kredithai zu einem einfachen Mordauftrag getrieben fühlen – als Lehrstück für andere, die ähnlich geneigt sind, einer Zahlungsverpflichtung zu entgehen.
Vielleicht ist das der Grund, warum die besorgte junge Cindy Bolan dem Kreditgeber erlaubt hatte, für sie in einem Motelzimmer in Pittsfield „Termine zu machen“. Für einige Zeit davor hatte Cindy heimlich ihren gesamten Gehaltsscheck übergeben – magere 35 Dollar pro Woche von einem Teilzeitjob in einem Dime Store – um das Darlehn zurückzuzahlen. Aber es zeigte sich, dass diese Menge die Zinsen kaum abdeckte und nicht begonnen wurde, die Schuld selbst mit den überhöhten Zinsen aufzulösen.
So war es, laut Johnny Bolan. „Sie fing an, für diese Jungs zu arbeiten, Mack. Sie hat ihren Arsch verkauft. Sieh mich nicht so an, das hat sie getan.“ Der kleine Bruder war schockiert und wütend über diese Entdeckung, auch wenn er ihre Gründe verstand, und sein einziger Gedanke war, es „Pop zu sagen“, damit er Cindy „da herausholen“ konnte.
Pop hatte Cindy wieder in die Spur gebracht. Dies war der letzte Strohhalm für einen stolzen Mann, der bereits gedemütigt war, gedemütigt und bis zum Anschlag unter Druck gesetzt. Sam Bolan nahm eine Pistole und tötete seine Tochter, seine Frau und sich selbst.
Sechs Tage vor den Scharfschützenmorden auf der Pittsfield Street schrieb Mack Bolan in sein Tagebuch: „Cindy tat nur das, was sie für nötig hielt. Auf seine eigene unverwechselbare Art und Weise hat Pop wohl das Gleiche getan. Kann ich weniger tun?“
Eine Eintragung einen Tag später lautete: „Es sieht so aus, als hätte ich den falschen Feind bekämpft. Warum eine 8.000 Meilen entfernte Frontlinie verteidigen, wenn der wahre Feind alles, was du zu Hause liebst, auffrisst?“
Vier Tage später erscheint der folgende Eintrag: „Okay, ich habe den ersten Haufen gefunden und identifiziert und bin bereit. Das Gesetz kann ihnen nicht beikommen – aber der Henker schon.“
Und das tat er auch. Fünf Striche auf einer Uhr, fünf Mal Brüllen eines schweren Gewehrs, fünf Leichen, die in der Pittsfield Street liegen. Und das war nur der Anfang. Das einzig mögliche Ende wäre in Bolans Blut geschrieben. Dies wurde ihm schnell bewusst, als er erfuhr, dass seine Opfer Teil des internationalen Verbrechersyndikats „La Cosa Nostra“ waren.
Seine Freunde in Vietnam hatten ihn „den Henker“ oder „den Vollstrecker“ genannt, als Anerkennung für seine Fähigkeiten als Dschungelkämpfer, Infiltrator und Scharfschütze. Er war zum Spezialisten für „Suchen und Zerstören“ auf Missionen personeller Natur geworden; seine nervenlose Effizienz und kühle Todesverachtung, die ihm auch nach zahlreichen Missionen in feindlichen Gebiete erhalten geblieben waren und bei denen er während seiner beiden Kampfaufenthalte in Südostasien mehr als neunzig offizielle Morde an feindlichen Objekten durchgeführt hatte.
Nun befand sich diese von der Regierung ausgebildete Kriegsmaschine also auf einer anderen Art von Kriegspfad – aber die Grundregeln blieben die gleichen. Sucht und vernichtet den Feind – einen nach dem anderen, den zweiten, den dritten – den fünfzigsten, die Zahlen waren egal. Wichtig war, den Krieg zum Feind zu tragen, zumindest etwas Widerstand gegen die schleichenden Übergriffe der organisierten Kriminalität zu leisten. Offensichtlich hatten sie die Gesetze einer freien Gesellschaft für besonders geeignet für ihre eigene Manipulation befunden – demnach stellte sich Bolan auch über die Einschränkungen der amerikanischen Justiz.
„Ich bin nicht ihr Richter. Ich bin ihr Urteil. Ich bin ihr Henker.“ So sagte er und machte sich auf, um es zu beweisen und den Feinden zu Hause einen Hauch von Dschungelhölle zu bringen.
Donner und Blitz wurden zu den Markenzeichen dieser atemberaubenden Ein-Mann-Armee, Tarnung und List und Kampfkunstgenialität waren seine Vorgehensweise; das einzige Gesetz, das einzige Ziel, sein einziger Grund zu leben war jetzt, den Feind zu vernichten. Dies tat er schnell und effizient in der ersten Konfrontation in seiner Heimatstadt Pittsfield.
Unterwegs nahm er einen Freund oder zwei – und viele tausend Feinde mit. Bolan, der jetzt von der Polizei gesucht und von einem allwissenden und allgegenwärtigen Feind gnadenlos verfolgt wurde, erfuhr sehr schnell, dass es sich um einen Krieg außerhalb der gewöhnlichen Dimensionen handelte. Das Schlachtfeld lag überall, der Feind war – potenziell – jeder. Er war hoffnungslos in der Unterzahl, und das einzige sichere Ereignis in seiner Zukunft schien ein blutiger Tod zu sein.
Aber das war ein „Dschungel“, den Bolan schnell zu verstehen begann … und zu meistern. Wenn er tatsächlich auf seiner letzten Meile des Lebens war, dann war er entschlossen, jeden Schritt des Weges für etwas Positives in seinem Krieg gegen das syndizierte Böse zu zählen. Bolan übernahm die Killertaktik des ausgebildeten Dschungelkämpfers, verschwand abrupt vom Schlachtfeld in Pittsfield und tauchte sofort auf der anderen Seite des Kontinents auf, um die DiGeorge Familie in Südkalifornien mit einer Blitzkriegsherausforderung zu konfrontieren – und dieser Kampf tobte von den exklusiven Vierteln von Beverly Hills bis zur rauen Küste von Balboa, über den heißen Wüstensand, in Spas und Zitrusfeldern, bis der Feind unter Schock stand und mit großem Respekt um die Schatten und Pfade dieses inspirierten Kriegers herumging.
Internationale Mordaufträge wurden ausgeschrieben, der Preis auf Bolans Kopf überschritt die Zahl von 100.000 Dollar, und Kopfgeldjäger von jeder Straßenecke der Nation streiften durch den Überlebensdschungel des Henkers. Auf dem Höhepunkt dieser hektischen Aktivität tauchte unser Mann in Miami Beach inmitten eines Costa-Nostra-Gipfeltreffens auf, um den Capos (Bosse) selbst zu zeigen, worum es bei diesem Geschäft der unendlichen Kriegsführung ging.
Inzwischen war Bolan ein inoffizieller Nationalheld geworden, und sein Krieg wurde in der Presse und anderen Medien aufmerksam verfolgt. Dieses gejagte und gespenstische Gesicht wurde dem durchschnittlichen Amerikaner auf der Straße ebenso vertraut wie jedes Film- oder Fernsehidol – und jeder Polizeieinrichtung der Nation ebenso. In den Augen des Gesetzes war dieser junge Kreuzritter ein Massenmörder und der meistgesuchte Mann der Nation. Viele einzelne Polizisten waren heimlich mit dem unmöglichen Krieg dieses einsamen Kämpfers einverstanden, aber die offizielle Position im ganzen Land war: „Schnappt Bolan“!
Bolan bewegte sich vorsichtig durch das Niemandsland zwischen Polizei und Mafia und befand sich eines Tages unfreiwillig an Bord eines in Paris stationierten Flugzeugs, und der Henker wurde zu einem internationalen Polizeiproblem. Er wurde auch schnell zu einer Angelegenheit von erheblicher Bedrängnis für die internationalen Arme des Syndikats, und seine Taten in Frankreich und England zeigten, dass Bolans Krieg kein geografisch begrenzter Dschungel war, und sein Krieg begleitete ihn überall hin.
Wieder zu Hause überrannte er die verbündeten Familien von New York City, nervte eine Organisationsbewegung namens Costa di tutti Cosi (Thing of Things – oder Big Thing) und hinterließ eine Spur in der New Yorker Mafia, die nie vergessen werden konnte.
Die nächste Konfrontation fand in Chicago, Mob City USA, statt, die Bolan als Modellstadt für die nationalen Absichten der Mafia sah. Er zeigte dem Syndikat sehr eindrucksvoll, dass sie auch in ihrer „Stadt der Städte“ nicht damit durchkommen konnten.
In der Folge von Chicago kam die Mafia – oder La Costa Nostra – zu der grimmigen Erkenntnis, dass Mack Bolan weit mehr war als nur ein Stachel in ihrem Fleisch. Dieser einst einfache Soldat war zu ihrem Schicksal herangewachsen und drohte tatsächlich damit, das zu erreichen, was die kollektiven polizeilichen Bemühungen der Nation nicht geschafft hatten – er zerstörte die Organisation tatsächlich Stück für Stück, Arm für Arm, Familie für Familie. Er ging scheinbar nach Belieben zwischen ihnen hindurch, unentdeckt, bis er sich für etwas anderes entschied, mit offensichtlicher Straffreiheit. Er setzte sich mit ihnen in ihre Räte, nahm an ihrer Planung teil, setzte heimtückisch Familie gegen Familie und Arm gegen Arm ein; er zerstörte, unterbrach und demoralisierte dieses zuvor allmächtige Reich des Bösen, wo immer seine Aufmerksamkeit darauf gerichtet war.
Während dieses gegenwärtige Kapitel der Bolan-Geschichte abläuft, versucht das Syndikat des organisierten Verbrechens, seine Kräfte in einem massiven Gegenschlag einzusetzen, um die Bedrohung durch Bolan ein für allemal zu beenden. Wütend und peinlich berührt von den Erinnerungen an New York und Chicago, werden die vollen Ressourcen dieses Machtverbundes, der als „die unsichtbare zweite Regierung Amerikas“ bezeichnet wird, für den großen Schlag gebündelt, um „diesen Bolan“ zu zerschlagen!
Für viele Mitglieder der Organisation ist „Schnappt Bolan“ auch zu einer persönlichen Besessenheit geworden, die über jedes gewöhnliche Gefühl der Hingabe oder Loyalität gegenüber der Bruderschaft hinausgeht. Vor allem für zwei Männer ist „Schnappt Bolan“ wichtiger geworden als das Leben selbst. Die Brüder Talifero, Pat und Mike, haben dieses Gelübde abgelegt: „Wir werden kein Glück, keine Ruhe und kein Leben haben, bis wir unsere Hände in Bolans Blut waschen können.“
Das ist ein Gelübde auf den Tod, sizilianischer Stil. Es ist die Große Vendetta, und auf der einen Seite stehen die am meisten gefürchteten Männer in der Cosa Nostra; sie sind die höchsten Vollstrecker des nationalen Regierungsrates, La Commissione (die Kommission). Sie sind gegen Bolan einmal jämmerlich gescheitert. Es ist nicht ihre Absicht, wieder zu scheitern, und das Schicksal hat die Weichen für die Vegas Vendetta gestellt.
Und auf der anderen Seite steht … Mack Bolan.
Kapitel 1: Fünfzig Sekunden
Die Aufgabe war einfach und doch verwirrend komplex. Alles, was er tun musste, war, zwei mächtige Fahrzeuge anzuhalten, den natürlichen Widerstand von mindestens zehn schwer bewaffneten Mafiaschützen zu überwinden, eine gewaltige Ladung illegaler Glücksspielgewinne einzusacken und sich auf einem schmalen Rückzugsweg abzusetzen, bevor die Reserven des Basislagers in Aktion treten konnten.
Und er musste es in fünfzig Sekunden tun.
Der große Mann im mitternachtsschwarzen Anzug war Mack Bolan, auch bekannt als Mack der Bastard, der Schwarze Blitz, der Henker, der Vollstrecker und häufiger – in einem bestimmten Segment der amerikanischen Gesellschaft – „dieser verdammte Bolan“!
Er kniete in einem Steinfeld auf einem Berghang zwischen Las Vegas und dem Lake Mead. Direkt vor ihm, aber viele Meilen entfernt, sorgte das nächtliche Glühen der sagenhaften Glücksspielstadt für eine schwache Beleuchtung des westlichen Horizonts. Ein heller Wüstenmond überragte die Stille und legte seine sanfte Ausstrahlung in Licht- und Schattenmuster über die rauen Aufstiege felsigen Terrains. Bolan selbst war Teil dieses Musters, ein schwarz gekleideter dreidimensionaler Schatten – oder besser gesagt, eine Vorahnung von Tod und Zerstörung und kompromissloser Kriegsführung.
Kaum dreihundert Meter hinter und über ihm befand sich der bewachte Eingang zu seiner bewaffneten Basis auf dem Hügel, der Vegas-Nahtstelle, oder härter ausgedrückt, das Zuhause des Mobs in der Wüste, fernab der Heimat, und damit auch die Sammelstelle für die abgeschöpften Gewinne (den Skim) aus einer Reihe von Casinos unten auf dem Strip. Der unermüdliche Aufklärer hatte zuvor sechs Sicherheitsleute entdeckt, die mit Thompsons bewaffnet auf diesem Gelände patrouillierten. Ein weiteres halbes Dutzend oder so wurde beim Durchstreifen der beiden Ebenen des Hauses selbst festgestellt.
Ein Hubschrauber war dort oben während Bolans Erkundungsmission gelandet. Er trug nach Bolans Ansicht ein Team von Buchhaltern und eine bewaffnete Eskorte für die zweite Etappe des Skim-Transports. Aber die Anwesenheit dieses Hubschraubers musste in Bolans Angriffsplan aufgenommen werden – er könnte als Waffe gegen ihn eingesetzt werden. Auch ein Jeep stand am Haupttor und war sofort fahrbereit. Zusätzlich hatte er die Spuren eines Geländewagens in der staubtrockenen Erde auf der Hinterseite des Hügels gefunden.
Also, sicher, es könnte ein heikler Schlag sein – und es musste auf Zeit gespielt werden. Möglicherweise hatte er nicht einmal fünfzig Sekunden Zeit.
Eine schmale Linie mit schwarzen Spitzen, eine Fahrzeugkolonne, kletterte den Berg hinauf, umkreiste ihn und näherte sich dem Lake Mead Recreation Areal einige Meilen weiter. Die Privatstraße verlief in einer scharfen Haarnadelkurve mit einem abrupten Aufstieg von der Staatsstraße weg, dann lief sie gerade und eben etwa hundert Fuß, bevor sie sich in einen weiteren fast senkrechten Anstieg verwandelte. Hier hatte Bolan seinen Hinterhalt eingerichtet, direkt auf der Ebene. Er befand sich etwa zehn Fuß über der Fahrbahn und kontrollierte das Gelände von einem Damm aus, der auch den Punkt übersah, an dem sich die Privatstraße von der Hauptstraße entfernte.
Aus der Haarnadel kommend, würden seine Ziele den Vorteil der hundert Fuß flachen Annäherung an den nächsten Zug haben, und sie würden sich aus dieser Haarnadel zum direkten Aufstieg auf den Hügel drehen. Sie würden in der Tat, so wie Bolan die Mafiakerle kannte, sofort diesen Weg sichern, bevor sie ihn entlang fuhren. Aber er musste sie hier treffen, auf der Hauptstraße, sonst könnte er sie komplett und für immer verlieren. Er war nicht gekommen, um eine Viertelmillion Dollar zu vernichten, sondern sie in seine eigene Kriegskasse zu legen. Also, es musste hier oder nirgendwo sein … dreihundert kurze Meter vor dem Tor zu ihrer Festung.
Auf der anderen Seite hatte er eine ausgezeichnete Deckung und Übersicht des Geländes, und sein eigenes Fahrzeug war direkt darunter auf der Hauptstraße postiert und für den Rückzug auf Leben und Tod bereit. Ein Stoner-Waffensystem – die leichte, vollautomatische Sturmgewehrkanone, die sich in Vietnam als sehr effektiv erwiesen hatte – war mit einem Gurt an seinen Schultern befestigt. Die mit einer Trommel ausgerüstete Waffe konnte 1.000 Schuss 5,56 mm Munition pro Minute ausspucken. Die Angriffstrommel trug 150 Schuss, zweifellos genug für diese Mission, und er trug einen Standardarmee-Colt, Kaliber .45 an der Hüfte als Ersatzwaffe.
Bolans großer Trumpf war jedoch eine harmlos aussehende Kunststoffröhre, die auf einem Felsen neben ihm lag. Es war eine gebrauchsfertige leichte Panzerabwehrwaffe, kurz LAW, mit der ganzen Wirksamkeit einer Panzerfaust auf einer Entfernung von 400 Metern. Dieser Schießstand war weitaus weniger als 400 Meter lang.
Also okay, sicher, für einen Fünfzig-Sekunden-Schlag war der Henker bereit. Wenn es nach den Zahlen ging, großartig. Wenn nicht … nun, Bolan würde dieser Möglichkeit zu gegebener Zeit begegnen.
Jetzt näherte sich der Moment; das stetige Jaulen kräftiger Motoren im steilen Anstieg bewies ihm die Richtigkeit seiner Überlegungen. Die Skimwagen waren pünktlich.
Er zog die Sicherungen, um das Kunststoffrohr zu aktivieren, dann überprüfte er die aufklappbaren Visiere, hob das LAW an seine Schulter und stellte sich an der Schnellstraße auf. Und plötzlich waren sie da, ein paar Cadillac-Limousinen, die im Mondlicht glitzerten, im Haarnadelaufstieg verlangsamten und sich auf den harten Schwenk in die Privatstraße einließen. Sie fuhren etwa eine Autolänge auseinander, als das Licht der Scheinwerfer in den Schießstand fiel. Ein Muskel in Bolans Kiefer war angespannt, er beugte ein Auge konzentriert ins Visier und richtete die Waffe in das Zentrum zwischen dem ersten Lichterpaar aus. Er atmete tief durch und ließ die Luft langsam heraus, seine Hand straffte sich am Zündmechanismus auf dem Rohr, und die Rakete huschte mit einem langen Schwanz aus Flamme und Rauch weg.
Die starke kleine Rakete flog eine treffsichere Linie zum herannahenden Fahrzeug, schlug direkt auf der Motorhaube auf und stieß in einer donnernden Explosion in den Motorraum. Das Auto schien sich auf einer Feuersäule vom Boden zu heben, dann setzte es sich in einer grotesken Rutschfahrt in Bewegung, die sich über die Straße erstreckte und sich wie ein riesiges Tier mit einer tödlichen Wunde kniete, sich nach unten beugte. Der vordere Teil war in Flammen aufgegangen.
Die Reaktion im Inneren des dicht darauf folgenden zweiten Fahrzeugs erfolgte sofort und nicht rechtzeitig genug, um einen feurigen Aufprall zu vermeiden; die große Limousine ruckelte zu einem Schaukelstopp und die Gänge gingen in den Rückwärtsgang, als ein Thompson-MG anfing, auf beiden Seiten auf die Felsen zu schießen, von denen aus der Angriff gestartet worden war.
Inzwischen hatte Bolan diesen Ort verlassen und bewegte sich schnell entlang der Schatten der Böschung, die Stoner in seinen Händen und bereit, sich dem Krieg anzuschließen. Ohne den Schritt zu verlangsamen schickte er einen Stoß durch die Windschutzscheibe des zurücksetzenden Fahrzeugs. Der Rückzug endete – das Auto rutschte abrupt über die Fahrbahn und kam zum Stillstand, wobei das Heck gegen den Berg gerichtet war.
Ein Schütze war aus dem zweiten Cadillac gesprungen und auf ein Knie gerollt. Er versuchte, eine spuckende Thompson mit einer Feuerspur auf den Gegner in Schwarz zu richten. Er schaffte es nicht ganz. Bolans nächster Stoß ruckte den Kerl wie ein Gummispielzeug herum und stieß ihn in ein Schlagloch in der Straßenmitte.
Die andere Thompson führte den Angriff kurzzeitig von der geschützten Seite des blockierten Autos heraus, aber eine wütender Feuerstoß von 1.000 Schuss pro Minute durchschlug auf Fensterhöhe das Fahrzeug, und das Duell endete in einem Todesröcheln unter dem Geräusch von zersplitterndem Glas.
Bolan zählte seine Atemzüge – zwanzig Sekunden bisher, bevor es weiterging.
Nach den Zahlen, so weit, so gut.
Das zweite Fahrzeug war gesichert, mit zwei Toten auf dem Vordersitz, zwei Toten draußen und einem stöhnenden Mann im Heck mit der Geldkassette. Bolan war gnädig, nahm dem Kerl eine Pistole weg, drückte ihm dafür die Ehrenmedaille eines Schützen in die Hand, und warf die Geldkiste auf die Straße.
„Auf den Boden und nicht nach oben schauen“, riet er dem verwundeten Überlebenden kalt. Der Mann kam dem bereitwillig nach, und Bolan drehte sich, um in das Durcheinander zu schauen.
Ein Typ taumelte mit seiner brennenden Kleidung aus dem Zielfahrzeug. Bolan machte einen Schritt nach vorne, dann zog er eine Grimasse und schickte schnell einen Gnadenstoß der Stoner in die menschliche Taschenlampe. Der Kerl starb schnell und sauber, befreit von dem schwelenden Stück Müll, das auf die Fahrbahn fiel.
Dann stürzte etwas aus einer Hintertür und fing an, sich auf Boden herumzudrehen. Es war ein Mann, blutverschmiert und blutend von einer Kopfwunde. Seine Hände waren hinter seinem Rücken gefesselt, ein angebranntes Seil war immer noch um eines seiner Beine gewickelt. Ein Hosenbein brannte, und der Typ versuchte schwach, das Feuer mit seinem anderen Bein zu ersticken.
Bolan eilte nach vorne, riss das brennende Gewebe vom Mann weg und ging, kaum innehaltend, über ihn hinweg und lehnte sich in das beschädigte Fahrzeug, um einen kurzen Blick hinein zu werfen.
Die beiden Frontmänner waren noch halbwegs präsent, wirklich nur halbwegs. Der eine hatte seinen Kopf und eine Schulter verloren, der andere seine Brust und die angrenzenden Bereiche, beide Leichen waren bereits verkohlt und flammten in der intensiven Hitze. Zwei weitere Körper lagen gespreizt im Fond und begannen zu schmoren.
Bolan griff den erhitzten Geldkoffer und zog ihn schnell heraus, er wusste, dass der Benzintank jeden Moment leer sein würde. Der Mann mit den gefesselten Händen stöhnte vor Schmerz und versuchte, auf den Knien voran zu humpeln.
Dreißig Sekunden, der Ablauf war immer noch im ziemlich guten Zeitplan. Aufgeregte Schreie klangen gerade von der Höhe herunter, und irgendwo dort oben hustete der Motor eines Autos – der Jeep, vermutete Bolan.
Er packte den gefesselten Mann und schleppte ihn über die Straße, als das Zielfahrzeug in eine grollende Explosion ausbrach und einen gewaltigen Feuerball in den Himmel schickte.
Der Typ murmelte: „Hölle, ich glaube nicht, dass ich das kann …“ Bolan legte ihn an den Straßenrand und eilte hinunter, um die restlichen Gewinne in einem weiteren Geldkoffer in Besitz zu nehmen.
Vierzig Sekunden. Er konnte den Jeep hören, der die steile Straße hinunterjammerte und schnell aufschloss. Aber die Mission war beendet und der Henker war bereit, in der Nacht zu verschwinden. Die Szene des Überfalls war nun hell erleuchtet und wurde im Moment immer heller. Als seine Augen in einer abschließenden Bewertung das Schlachtfeld musterten, kollidierten sie mit dem Blick des knienden Mannes, und selbst durch die Blutspritzer war die stille Bitte, die ihm zugeschickt wurde, nicht zu übersehen.
Bolan befasste sich eine Mikrosekunde damit, dann knurrte er: „Wollen Sie mit mir gehen?“
Mit vor Angst und Elend erstickter Stimme sagte der Mann zu ihm: „Die haben mich hierher gebracht, um mich zu begraben.“
Der Typ war in schlechter Verfassung, und Bolans Zeitplan hatte eine solche Belastung nicht berücksichtigt. Er zögerte, und seine Augen blinzelten zur Kurve vor ihm, dann zurück zu dem knienden Mann. Dann hörte Bolan auf zu zählen – die fünfzig Sekunden waren vorbei, und alle Zahlen wurden gelöscht.
Er ließ das Geld in der Nähe des Mannes auf den Boden fallen und ging langsam die Straße hinauf. Der Jeep würde jede Sekunde in die Kurve rasen. Die Munitionstrommel des Stoner reagierte auf seinen pochenden Finger mit einem entmutigend hohlen Klang, und Bolan hatte ihn sowieso schon abgeschrieben. Er hatte sich entschieden, das Präzisionsfeuer und die überlegene Schusskraft des schweren .45 Colt an seiner Seite zu nutzen; jetzt visierte Bolan mit dem Selbstlader im ausgestreckten Arm den Punkt, an dem der Jeep erscheinen würde.
Und dann war er da, brach in die Kurve ein und kämpfte gegen den 90-Grad-Schwung, zwei Typen vorne und zwei hinten, jeder der hinteren Männer hielt ein Thompson-MG schussbereit in den Händen und stemmte sich gegen das wilde Ausweichen des kleinen Fahrzeugs.
Bolan bemerkte all dies im gleichen blitzenden Moment, in dem sein Finger anfing, den Abzug der eigenen Waffe zu kitzeln. Es war wie ein Standfoto, die knisternden Spuren der großen Kugeln, gefangen und in der grotesken Szene von springenden Flammen und zerbrochenen Körpern erhalten, wobei die Kugeln selbst als eine Reihe von aufspringenden Löchern in der Windschutzscheibe des Jeeps auftauchten, während sich Entsetzen in den betroffenen Gesichtern hinter diesem Glas spiegelte. Er sah, wie die plötzlich schlaffen Hände das Lenkrad losließen und es sich selbst bis zum geringsten Widerstand zurückdrehte. Dann hoben sich die Vorderräder des Fahrzeugs auf den erhöhten Rand der Straße, das kleine Auto wurde in die Luft katapultiert und segelte in die Luft hinaus, wobei es die menschlichen Körper in seinem Flug ausspuckte.
