Bolan und der Alptraum in New York E-Book

Don Pendleton

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Serie: Mack Bolan
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2019

Seitenzahl: 227

Beschreibung

Ein Mack Bolan Thriller #7 von Don Pendleton Der Umfang dieses Buchs entspricht 188 Taschenbuchseiten. Kaum hat Mack Bolan wieder amerikanischen Boden betreten, bereitet ihm die Mafia schon wieder einen bleihaltigen Empfang, den er schwer verletzt überlebt. Drei junge Mädchen, die eine Boutique führen, pflegen den Vollstrecker in ihrem New Yorker Apartment gesund. Bevor Bolan seinen persönlichen Krieg gegen den Mob wieder aufnehmen kann, begeht Evie, eins der Mädchen, einen verhängnisvollen Fehler. Freddie Gambella, eine örtliche Mafia-Größe, lässt die Kleine brutal foltern und kidnappt die beiden anderen. Dem Vollstrecker droht die Zeit davonzulaufen. Nicht nur muss er dafür sorgen, dass den beiden anderen das grausame Schicksal Evies erspart bleibt; er muss auch die ganz große Sache, die der Mob mit der hohen Politik plant, verhindern. Sonst nimmt Bolans New Yorker Alptraum kein Ende mehr. Schuldbeladen und schwer bewaffnet macht er sich auf den Weg zu einer schier uneinnehmbaren Mafia-Festung auf Long Island, in der sich sein Schicksal - und das der Mädchen - entscheiden wird …

Leseprobe

Bolan und der Alptraum in New York

Mack Bolan, Volume 7

Don Pendleton

Published by BEKKERpublishing, 2019.

Inhaltsverzeichnis

Title Page

Bolan und der Alptraum in New York

Copyright

Prolog

Kapitel 1: Gesichter

Kapitel 2: Körper

Kapitel 3: Leichen

Kapitel 4: Ingenieure

Kapitel 5: Reinheit

Kapitel 7: Spezies

Kapitel 8: Liebende

Kapitel 9: Welten

Kapitel 10: Bindungen

Kapitel 11: Hoheit

Kapitel 12:  Wut

Kapitel 13: Monstrositäten

Kapitel 14: Möglichkeiten

Kapitel 15: Tutti

Kapitel 16: Bewegungen

Kapitel 17: Timing

Kapitel 18: Niente

Kapitel 19: Geschosse

About the Publisher

Bolan und der Alptraum in New York

Ein Mack Bolan Thriller #7

von Don Pendleton

Der Umfang dieses Buchs entspricht 188 Taschenbuchseiten.

Kaum hat Mack Bolan wieder amerikanischen Boden betreten, bereitet ihm die Mafia schon wieder einen bleihaltigen Empfang, den er schwer verletzt überlebt. Drei junge Mädchen, die eine Boutique führen, pflegen den Vollstrecker in ihrem New Yorker Apartment gesund. Bevor Bolan seinen persönlichen Krieg gegen den Mob wieder aufnehmen kann, begeht Evie, eins der Mädchen, einen verhängnisvollen Fehler. Freddie Gambella, eine örtliche Mafia-Größe, lässt die Kleine brutal foltern und kidnappt die beiden anderen. Dem Vollstrecker droht die Zeit davonzulaufen. Nicht nur muss er dafür sorgen, dass den beiden anderen das grausame Schicksal Evies erspart bleibt; er muss auch die ganz große Sache, die der Mob mit der hohen Politik plant, verhindern. Sonst nimmt Bolans New Yorker Alptraum kein Ende mehr. Schuldbeladen und schwer bewaffnet macht er sich auf den Weg zu einer schier uneinnehmbaren Mafia-Festung auf Long Island, in der sich sein Schicksal – und das der Mädchen – entscheiden wird ...

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E–Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker

© by Author

© Cover: Tony Masero, 2019

Übersetzung Frank Schmitt

© dieser Ausgabe 2019 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Alle Rechte vorbehalten.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

––––––––

FÜR COLONEL EDWARD St. George, der Bolans ältester lebender Freund sein muss. Auf dich, St. George, und auf ein kraftvolles und aktives 94. Lebensjahr. Kilauea!

Wenn du denkst, dass du mit dem Bösen reden kannst, dann mach so weiter, und ich wünsche dir viel Erfolg. Aber Reden ist nicht meine Sache. Meine Spezialität ist die Kriegsführung, und mein Ziel ist die Zerstörung. Ich werde dieses Reich des Bösen vernichten, wenn ich so lange leben werde. ICH WERDE DIE MAFIA VERNICHTEN.

Mack Bolan, der Vollstrecker.

Prolog

Einige sagten, dass Mack Bolan ein Genie in der Taktik und den Strategien der Guerillakriegsführung war. Er wurde Todesmaschine, Blitzkrieg-Künstler, Ein-Mann-Armee genannt. In den Schlagzeilen der Zeitungen wird er als der Monster-Mann, der Zerstörer, der fantastische Rächer, der Mafia-Alptraum bezeichnet. Wie er auch immer genannt wurde, alle waren sich einig, dass Bolan ein Vollstrecker ohnegleichen war; dass dieser einzelne Mann die größte Herausforderung war, der sich die ständig ausbreitende Bedrohung der Mafiakönigreiche Amerikas je gegenüber sah.

Wie in Fällen, die die Öffentlichkeit begeistern, ist um den Menschen herum eine große Menge an Legenden entstanden – einige davon wahr, viele eher. Bolan wurde zum Beispiel nicht vom US-Justizministerium oder der CIA gefördert. Er hatte keine Lizenz zum Töten. Die örtlichen Polizeibehörden folgten ihm nicht, als er sich auf seine Opfer stürzte oder als er mit ihnen fertig war. Er sammelte kein Vermögen, indem er die Geldspeicher seiner Feinde plünderte, noch verteilte er, à la Robin Hood, den Reichtum der Mafia neu. Er führte keine zeremoniellen Hinrichtungen durch, er besaß nicht ein Dutzend Gesichter, er hatte nicht geschworen, jeden Verbrecher im Land zu töten, und er hatte nicht den Schutz eines speziellen Geheimdienstes.

Die Wahrheit über Bolans Feldzug gegen die Mafia ist nicht ganz so sensationell romantisch wie die Legende; typischerweise ist die Wahrheit jedoch viel furchterregender als die Fiktion. Die Fakten sind, dass Bolan ein Mann war, der allein gegen die schlimmste Reihe von Feinden stand, mit der ein einzelner Mann je konfrontiert war, und dass er diesen unmöglichen Krieg ohne Sponsoring oder direkte Unterstützung von irgendjemandem führte. Es ist wahr, dass ein hochrangiger Beamter im Justizministerium Bolans Krieg billigte und diskret hinter den Kulissen manövrierte, um den Druck des Bundes auf ihn zu verringern. Es ist wahr, dass Bolan die Identität eines verdeckten Polizisten kannte, der einen hohen Rang in einer Mafia-Familie innehatte, und dass diese beiden gelegentlich freundschaftliche Beziehungen und einen wechselseitigen Informationsaustausch unterhielten. Es ist wahr, dass einige Polizisten „wegschauten“, als sie in Bolan nicht einen Feind, sondern einen wahren Verbündeten erkannten, der eher selbst sterben würde, anstatt das Gesetz in eine Schießerei zu verwickeln.

Es ist jedoch ebenso richtig, dass auf allen Ebenen der Strafverfolgung eine konzertierte Aktion gestartet wurde, um Mack Bolan tot oder lebendig zu fassen. Es ist richtig, dass ein Todesvertrag von der Mafia über Bolan abgeschlossen wurde und dass Horden von ehrgeizigen Kopfgeldjägern aus allen Teilen des Landes entschlossen waren, die 100.000 Dollar Auszahlung für diesen Vertrag einzutreiben. Und es ist natürlich allgemein bekannt, dass Bolan von jedem Mafioso überall gehasst und gefürchtet wurde, so dass die volle Macht des weitläufigen Verbrechersyndikats auf die Vernichtung dieses einsamen Kriegers ausgerichtet war, der seine Macht mit solcher Dreistigkeit herausforderte.

Genie, Todesmaschine, Blitzkünstler, eine Armee – ja, es ist wahr, dass Bolan all dies war. Im seinem Herzen war er jedoch ein sensibler und unkomplizierter Mensch, der die Herausforderung einfach erkannt und angenommen hatte. Er sah sich nicht als heldenhafte Figur; er wusste genau, dass Helden meist ganz normale Männer waren, die sich plötzlich in heroische Situationen stürzten. Er betrachtete seine Handlungen nicht als einen heiligen, selbstgerechten Kreuzzug; nicht selten waren seine Selbstzweifel immens und seine Abscheu, zu töten, fast überwältigend. Er opferte nur widerwillig seine früheren Lebenspläne für diesen blutigen Spaziergang durch das Tal des Todes; wie die meisten Menschen hatte er sich die einfachen Dinge gewünscht, die dem Leben Sinn gaben – das, was Bolan „die drei Fs des guten Lebens“ nannte: Freunde, Familie, Freiheit. Widerwillig hatte er diesen stillen Ehrgeiz den drei wichtigsten Dingen überlassen – Kugeln, Bomben und Blut.

Und doch hatte Bolans unglaublicher Krieg nicht mit einem so bewussten Willen begonnen. Er war in einen ganz anderen Kampf verwickelt gewesen, obwohl das ein Konflikt war, der von einigen als genauso unmoralisch angesehen wurde wie Bolans persönlicher Feldzug. In Vietnam entwickelte er die Guerillaspezialitäten, die dem jungen Sergeant den lokalen Ruf als Vollstrecker einbrachten. Als Anführer und Scharfschütze eines speziellen Infiltrationsteams hatte Bolan zahlreiche feindliche Offizielle und hochrangige feindliche Offiziere „hingerichtet“ und verbrachte oft längere Zeiträume tief im feindlichen Land. Dann führte eine dieser alltäglichen und wenig bekannten Brutalitäten des amerikanischen Lebens dazu, dass Sergeant Bolan nach Hause gerufen wurde, um seinen Vater, seine Mutter und seine jüngere Schwester zu begraben. Sam Bolan, ein kranker Stahlarbeiter, war in den Teufelskreis einer Kredithai-Operation der Mafia geraten. Obwohl er das Geld trotz mit eines Wucherzinses zurückgezahlt hatte, war der ältere Bolan von brutalen Eintreibern bis an die Grenzen der menschlichen Erträglichkeit terrorisiert, geschlagen und verfolgt worden. Als er erfuhr, dass seine Tochter im Teenageralter unter Druck zur Prostitution gezwungen worden war, um das Darlehen zurückzuzahlen, hatte Sam Bolan diese Linie der menschlichen Leidensfähigkeit überschritten, war durchgedreht und hatte seine Tochter, seine Frau und sich selbst getötet. Das waren die Umstände von Sergeant Bolans Heimkehr. Nur der junge Johnny Bolan, der kleine Bruder, überlebte, um die Details hinter der Dreifach-Tragödie zu erklären.

Als der trauernde Soldat entdeckte, dass es keinen Rechtsbehelf nach dem Gesetz gab, nahm er Gerechtigkeit in die eigenen Hände, und der Henker verlagerte sein Kampfgebiet an die Heimatfront. Er drang in die inneren Kreise der Familie ein, fand die Männer, die für Sam Bolans Elend verantwortlich waren, und er richtete sie hin. Als ein Akt der persönlichen Gerechtigkeit und Rache hätte dies die Dinge beenden sollen. Das hatte es nicht. Ein Polizist in seiner Heimatstadt Pittsfield bot an, diesen anfänglichen Rachefeldzug als Bandenkrieg abzutun, wenn Bolan einfach zurück zur Armee gehen und nie wieder zurückkehren würde. Bolan konnte das nicht. Er war mit dem Feind zu vertraut geworden, er kannte das Böse, und er konnte dieser schleichenden Bedrohung nicht den Rücken kehren, die versprach, alles Gute und Anständige zu ersticken – alles, wofür Bolan sich in Vietnam gekämpft hatte. Der größere Feind war hier, zu Hause, nicht in einem rückständigen kleinen Land, achttausend Meilen entfernt.

Bolan blieb, um diesen größeren Feind zu bekämpfen, und die Bolan-Kriege hatten begonnen. In der blitzschnellen Kriegsführung, die zu seinem Markenzeichen werden sollte, zerschlug er den Arm der Mafia, der seine Heimatstadt beherrscht hatte, und der Krieg ohne Ende und ohne geographische Grenzen wurde von den Mafiosi überall lautstark ausgerufen.

Bolan folgte der Strategie des Auftauchens und Verschwindens des Guerilla-Dschungel-Kämpfers und verwandelte die große weite Welt in einen selbst geschaffenen Dschungel. Hier und da tauchte er zu einem Blitzangriff auf, ließ den Feind geschlagen und verletzt zurück, um dann wieder mit all den Höllenhunden zu verschwinden, die auf seinem Weg durch den sich schließenden Dschungel bellten.

Die folgende Geschichte ist die siebte Chronik der Bolan-Kriege. Die ersten beiden Berichte behandelten die Zerstörung der Sergio-Frenchi-Familie von Pittsfield und die erste Begegnung mit der DiGeorge-Familie von Südkalifornien. Der dritte Bericht sah Bolan mit einem neuen Gesicht, dank der plastischen Chirurgie, und einer verheerenden Infiltration der DiGeorge-Familie, die dieses Königreich in Trümmer legte. Nummer vier berichtete über Bolans uneingeladene Teilnahme an der nationalen Versammlung der Mafia in Miami Beach bei einem gewagten Überfall, der die Mafia heftig erschütterte und den Familien von La Cosa Nostra zeigte, dass Mack Bolan ein ernst zu nehmender Gegner war.

Das fünfte und sechste Kapitel fanden Bolan widerwillig in Übersee und erlebten heftige Schießereien und Verfolgungen durch Mafiosi und Kopfgeldjäger durch Frankreich und England. Während dieser beiden Abenteuer hatte Bolan begonnen, ein tieferes Verständnis für die wahre Bedeutung seines Krieges mit dem syndizierten Bösen zu entwickeln. In dieser siebten Geschichte reift in Bolan die Erkenntnis, dass er eine vergebliche Taktik der Kriegsführung angewandt hatte. Der Mob war in der Tat allgegenwärtig, allwissend und fast allmächtig. Ein Krieg der Zermürbung konnte hier keine Bedeutung haben. Durch das schiere Gewicht der Zahlen war er dazu verdammt, diesen Krieg zu verlieren, und die endgültige Bilanz würde keine messbaren Auswirkungen auf den Feind widerspiegeln.

Nach Bolans eigenem Verständnis war also die zweite Phase seines Mafiakrieges beendet, die dritte begann. Der Krieg der Zermürbung wich dem Krieg der Zerstörung. Er wollte jetzt in ihrer Allmacht treffen; ihre Allgegenwart, so überlegte er, würde sich dann unter ihrem eigenen Gewicht begraben.

Bolan saß im Sattel, sein Pferd war das Schicksal, sein Ziel war das Königreich des Bösen – wo auch immer dieses seinen hässlichen Kopf heben mochte.

Kapitel 1: Gesichter

Vier Gesichter des Todes erwarteten ihn, als er den Hauptterminalbereich des Kennedy International Airport betrat. Bolan ging weiter, ohne anzuhalten, aber seine mentalen Recherchen entlarvten eines schnell als Sam „The Bomber“ Chianti, einen Vertragsspezialisten in der Gambella-Familie aus Manhattan, stehen. Die anderen drei Gesichter besaßen keine Identität außer der allzu offensichtlichen Zugehörigkeit zum Fußvolk der Mafia.

Bolan legte den Mantel wie beiläufig über seinen rechten Arm, so dass er seine Hand bedecken konnte. Seine Augen, hinter der dunklen Brille, schweiften über die vier Schießer hinaus, als er sich sanft an ihnen vorbei bewegte und in den Verkehrsfluss einreihte zur Hubschrauberstation von Manhattan Airways. Sie hatten ihn gefunden, natürlich – jetzt kreisten sie ihn wie Schläger ihr Opfer.

Sam der Bomber befand auf Bolans rechter Seite. Die anderen Gesichter, die Bolan kurz flüchtig erblickte, aber jetzt in seiner mentalen Akte nicht zuordnen konnte, hielten einen diskreten Abstand und deckten jeden möglichen Fluchtwinkel ab, kreuzten sich effizient in der Menge und versperrten den Weg nach hinten.

Ein Mann vor Bolan beschwerte sich lautstark bei einem Begleiter über die hohen Kosten des Spaßes in Frankfurt. Bolan selbst dachte müde über die hohen Kosten nach, nach Hause zu kommen und den Feind unbewaffnet zu bekämpfen. Er hatte es für klug gehalten, seine Hardware am Londoner Flughafen aufzugeben, anstatt das Risiko einzugehen, die Air Marshals zu provozieren. Es hätte eine ruhige Rückkehr in die USA sein sollen. Bolan hätte es besser wissen müssen. Jetzt tat er es. Zu spät.

Im Bewusstsein des Todes, der ihn verfolgte, übernahmen die Überlebensinstinkte des professionellen Kämpfers und begannen, Bolan zu leiten. Sam, der Bomber, kam näher und schloss schnell die Lücke zwischen ihnen. Bolan sprach, ohne den Kopf zu wenden oder sein Tempo zu ändern. „Bist du bereit zu sterben, Sam?“, fragte er kalt.

„Huh?“, grunzte der andere Mann, wurde von der direkten Bemerkung überrascht und kurzzeitig unkoordiniert, seine Hand zuckte zur Öffnung in seinem Mantel.

Bolan ging weiterhin schnell und warf dem Verblüfften einen Blick. „Es ist eine Falle“, knurrte er, sein Gesicht schien unbesorgt, aber seine Eingeweide nicht. „Die FBI-Agenten sind überall bei mir. Jetzt auch bei dir.“

„Scheißdreck“, antwortete Chianti und glaubte Bolan nicht. Seine Augen waren jedoch nicht ganz so überzeugt und suchten in der Menschenmenge herum.

„Also wirst du in Scheiße begraben. Das ist dein letzter Vertrag, Sam.“ Bolan bog um die Ecke zur Hubschrauberstation. Der verwirrte Chianti war zu dicht an Bolan herangetreten in der Kurve. Bolans Arm bewegte sich plötzlich ganz schnell, der Mantel peitschte über das Gesicht des Mafiosos, und Bolans Ellenbogen grub sich in seinen Bauch.

Chianti wurde der Atem aus den Lungen gepresst. Ein .38er-Revolver mit einem kurzen Lauf, der kurzzeitig in seiner Hand gelegen hatte, verschwand so plötzlich, wie er dorthin gekommen war, und fiel in Bolans Tasche, als wäre das Ganze ein sorgfältig geprobter Trick gewesen. Bolans Unterarm hämmerte in den Hals des Schießers. Er taumelte zurück in den schnellen Menschenstrom, ging zu Boden und riss mehrere Fußgänger mit.

Bolan ging einfach weiter, ließ das Durcheinander hinter sich und verschmolz mit dem Hauptstrom durch die Tore. Er warf einen Blick zurück, als er sich in den wartenden Hubschrauber drängte, und sah schnell zwei ängstliche Gesichter am Flugsteig. Die Türen schlossen sich hinter ihm und Bolan fand einen Platz. Kurz darauf hob das große Fährschiff ab. Durch das Fenster sah Bolan Sam den Bombenleger, sein Gesicht voller Wut und Frustration, als er eine Telefonzelle betrat.

Bolan seufzte und berührte Chiantis .38er durch den Stoff seiner Jacke. Jetzt war es also ein Rennen mit der Zeit. Der Hubschrauber würde in wenigen Minuten in Midtown Manhattan landen. Und andere Leute würden sich beeilen, um vor ihm dorthin zu gelangen.

Bolan versuchte sich zu entspannen, obwohl er wusste, dass er es nicht konnte. Er starrte dunkel über sein Spiegelbild im Fenster. Ein Mann ging nicht zu seiner eigenen Hinrichtung, ganz gelassen und bereit für einen sanften Seufzer als den letzten Atemzug des Lebens. Nicht Bolan. Sein letzter Atemzug wäre ein Knurren, kein Seufzer.

Midtown Station befand sich auf einem Wolkenkratzer unweit der Grand Central Station. Das unhandliche Schiff ging auf dem Landeplatz auf dem Dach nieder, und Bolan war der erste Passagier an der Tür. Er zeigte dem Besatzungsmitglied seine Pistole und sagte: „Mach auf, aber lass niemanden für eine ganze Minute raus. Es könnte ein Schusswechsel stattfinden, wenn ich auf das Dach gehe. Verstanden?“ Das Gesicht des Mannes wurde blass. Er nickte nur.

Bolan fragte ihn: „Ist die Fluchtluke vorne, genau wie bei der Militärversion?“

Wieder nickte das Besatzungsmitglied.

„Okay. Denk daran, eine ganze Minute.“ Bolan fand den Notausgang im Hubschrauberboden, öffnete ihn und gelangte schnell auf das Dach des Gebäudes. Die Rotoren tuckerten immer noch über seinem Kopf, als er unter dem Bauch zum Stehen kam und zu den Stufen zum Aufzugsbereich rannte. Am Rande seines Sichtfeldes sah Bolan einen großen Mann mit ausgestreckten Armen, der hinter einem gemauerten Bereich direkt gegenüber dem Landeplatz hervortrat; im selben Moment begann eine großkalibrige Pistole, zu schießen. Pfeifende Schnecken rissen über Bolans Weg und flogen in ein Ventilatorgehäuse direkt hinter ihm. Der Typ zielte auf ihn, eine Hand hielt und stabilisierte das Handgelenk der Waffe, während er weiterhin kühl Kugel um Kugel abfeuerte. Bolan feuerte im Laufen zwei Schüsse aus dem .38er – beide verfehlten ihr Ziel, kamen ihm aber nahe genug, um den Schützen in Deckung zu zwingen. Ein Durcheinander aus geschrieenen Befehlen und den Geräuschen laufender Füße begleitete Bolan zur Treppe, die zu einem erhöhten Deck führte, wo ein kleiner Kerl mit einer großen Waffe oben erschien, als Bolan sich bereitmachte. Der Mann dort oben versuchte, zu entkommen, aber Bolans instinktiver Abzugsfinger hatte bereits ein hässliches Loch direkt zwischen die sich zurückziehenden Augen gebohrt. Die Waffe fiel über das Geländer, als der kleine Mann auf die Treppe sackte. Bolan trat beiseite, um den fallenden Körper zu umgehen, und rannte dann nach oben, als eine schwere Stimme ihm von unten zurief: „Du hast keine Chance, Bolan! Wir haben das Dach abgeriegelt!“

Bolan zweifelte keinen Moment lang an der Wahrheit dieser Aussage. Er hatte noch drei Patronen im Revolver übrig und wollte sie klug austeilen. Er sprintete über den erhöhten Bereich, dann warf sich zu Boden und rollte sich ab, als sich eine Reihe von Handfeuerwaffen auf ihn entlud. Er spürte einen glühenden Einschlag in den fleischigen Teil seiner linken Schulter, dann fauchte ein anderer über das Fleisch seiner Hüfte. Aus der Hüfte feuerte Bolan drei gezielte Schüsse in die kauernden Figuren am Aufzug und fällte sie wie Dummies in einem Schießstand. Dann unterdrückte er den Schmerz aus der kreischenden Schulter und rappelte sich auf, um sich dem letzten verbleibenden Hindernis vor der Freiheit zu stellen. Der Typ war leicht nach vorne gebeugt, eine große automatische Waffe vor sich und drückte wild auf den Abzug gegen ein leeres oder blockiertes Magazin und zog sich langsam in die Aufzugskabine zurück.

Bolan nahm den jetzt nutzlosen .38er in die ebenso nutzlose wie herabbaumelnde linke Hand und gab dem beschädigten Gliedmaß einen mentalen Befehl, noch einen Moment lang auszuhalten, und er ging schnell hinein, bevor sich die Aufzusgtür schloss. Der Typ sah den Tod kommen. Die Automatik klapperte auf den Boden und die Hände des Typs gingen auf seinen Hinterkopf. Er krächzte: „Jesus, Bolan, ich ...“ Bolans gute rechte Hand schoss hervor und ergriff die Krawatte des Kerls, und er katapultierte ihn hinaus in einem bogenförmigen Schwung, gerade in dem Moment, als eine andere Gruppe in Sicht kam, die zur Oberseite der Treppe vom Hubschrauberbereich kam. Der Typ tanzte vor dem Aufzug herum und versuchte, nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Pistolen donnerten von der Treppe aus los, und der Tanz des Mafiosos wurde zappelig, als er die heißen Kugeln für Bolan stoppte. Die sich schließenden Aufzugstüren fingen eine weitere Gruppe von knisterndem Metall ab. Dann war die Kabine in Bewegung, und Bolan war allein mit seinem leeren Revolver und einem ständig wachsenden Schmerz in seiner Schulter. Die Pistole entglitt seinen tauben Fingern, und sein Lebenssaft folgte dicht darauf und fiel in hellen scharlachroten Flecken auf dem Boden. Er rollte ein Taschentuch zusammen und klemmte es in sein Hemd, hielt es fest und knirschte mit den Zähnen gegen den neuen Ansturm schwerer Schmerzen.

Das Feuergefecht auf dem Dach schien eine Ewigkeit zu dauern. Eigentlich war kaum mehr als eine Minute vergangen, seit er aus dem Bauch des Hubschraubers geklettert war. Männer starben in Sekunden; die Zeit schien in solchen Momenten stillzustehen. Sie stand jetzt nicht mehr still. Bolans Schulterwunde blutete heftig, und er konnte buchstäblich spüren, wie die Lebensenergien aus ihm herausströmten. Er war nicht entkommen, er hatte das Ende nur eine Weile hinausgezögert. Der Aufzug war ein automatischer Express zwischen dem Dach und dem achtunddreißigsten Stockwerk. Er verließ ihn auf dieser Ebene, nahm einen anderen Lift in den sechzehnten Stock und fuhr dann in den zwanzigsten. Dort säuberte er sorgfältig einige Flecken vergossenen Blutes, machte sich auf die Suche nach der Treppe und achtete darauf, keine verräterischen Spuren von Purpurrot zu hinterlassen.

Sein Arm begann, sich zu versteifen, sein Ärmel war durchnässt, und die Blutung wollte einfach nicht stoppen. Seine Hüfte mit dem Streifschuss brannte wie die Hölle, hatte aber nur sehr wenig geblutet und wollte ihm offensichtlich nicht viel Ärger bereiten. Nicht, dass er noch mehr brauchte. Die Typen auf dem Dach würden nicht so leicht aufgeben. In diesem Moment, wusste Bolan, durchsuchten sie das Gebäude in einem entschlossenen Versuch, ihn dort festzuhalten. Und natürlich gab es in ein oder zwei Minuten Polizisten, mit denen man kämpfen musste. Es gab immer Polizisten, so verlässlich wie Hitze in der Hölle.

Die Schulter tat jetzt nicht mehr sehr weh. Das war ein schlechtes Zeichen. Auch seine Beine wurden gummiartig und seine Augen unzuverlässig. Die Wahrheit drang in sein verwirrtes Bewusstsein – er würde diese Treppe nicht finden, und es würde ihm nicht viel nützen, wenn er sie finden sollte. Er verlor das Bewusstsein. Er stolperte und streckte seine gute Hand aus, um sich gegen die Wand zu stützen. Stattdessen fiel er gegen das mattierte Glas einer Tür, und seine Hand lag auf dem Türknauf. Kunstvolle Buchstaben an der Tür sagten ihm, dass Paula's Fashions direkt dahinter lag.

Bolan schob sich nach innen, als seine Beine ganz nachgaben und der Boden des Büros nach oben kam, um ihn entgegenzunehmen. Eine weibliche Stimme sagte etwas in einem alarmierten Falsett, und unmöglich lange und wohlgeformte Beine kamen herüber und blieben neben ihm stehen. Dann schwebte ein hübsches Gesicht über seinem, und eine körperlose Stimme keuchte: „Oh wow! Ich weiß, wer Sie ...“

Bolan hatte seine dunkle Brille irgendwo in dem Chaos verloren. Sicher, jeder wusste, wer er war. Sein Bild war so oft in Zeitungen, nationalen Zeitschriften und Fernsehbildschirmen gezeigt worden, dass sie der amerikanischen Öffentlichkeit fast so vertraut war wie das von John Wayne oder Paul Newman.

Seine Stimme klang für ihn, als käme sie von jemand anderem, als er schwach befahl: „Ruf die Polizei und verschwinde!“ Eine Todesschwadron hinterließ keine Zeugen, und plötzlich war das Wichtigste in seinem Kopf, dieses Mädchen vor deren Gefahr zu warnen. „Schnell, raus hier, bevor ...“ Die Worte gingen ihm nicht leicht von den Lippen. Ein weiteres Paar Beine schwebte von irgendwo her heran. Die gleiche Stimme, die er zuvor gehört hatte, erklärte: „Es ist dieser Typ, dieser Vollstrecker.“

„Ein Vollstrecker“, sagte eine andere, weniger aufgeregte, weibliche Stimme. „Es sieht so aus, als hätte er es einmal zu oft versucht.“

Mit seinem letzten bisschen bewusster Energie flüsterte Bolan: „Lasst euch hier nicht mit mir erwischen. Lauft, teilt euch auf!“

Dann hing das unglaublich schönste Gesicht, das er je gesehen hatte, direkt über ihm, inspizierte ihn mit einem besorgten Lächeln, und er nahm dieses Bild mit in den lockenden Strudel der völligen Schwärze. Vielleicht, dachte er, würde er doch nicht mit einem Knurren sterben. Wenn er im Sterben lag, dann mit einem leisen Seufzer  tiefsten Bedauerns.

Kapitel 2: Körper

Bolan träumte von üppigen elysischen Feldern und davon, sich mit schönen nackten Nymphen mit unglaublich langen Beinen zu tummeln, und davon, in leuchtenden Wassern nackt zu baden mit Nymphen, denen Mafiaköpfe unter ihren Armen wuchsen. Der Traum schien ununterbrochen und endlos, und als er schließlich die Augen öffnete, konnte er nicht sicher sein, ob er geträumt hatte oder nicht.

Er lag unter einem Laken auf einem luxuriös großen Bett in einem schön dekorierten Raum, und er war nackt unter diesem Laken. Seine Schulter war bandagiert und der Arm an der Seite befestigt. Neben ihm auf dem Laken lag auf mehrere Kissen gestützt ein schönes junges Ding im allerkürzesten Bikinihöschen und einem kurzen Top aus violettem Gaze; ihr Gesicht war von ihm abgewandt und in den Seiten eines Buches vergraben – aber ja doch, es waren die gleichen langen Beine, die vor so vielen Träumen über seinem blutenden Körper gestanden hatten. Auf der anderen Seite des Raumes auf einem Tisch bei einem offenem Fenster war etwas ebenso Interessantes. Zuerst dachte er, es sei eine lebensgroße Statue oder eine Schaufensterpuppe – vielleicht auch ein weiblicher Buddha. Was auch immer es war, es war nackt und saß in einer etwas unbeholfenen Pose, dem offenen Fenster zugewandt, die Beine unter dem Körper gewinkelt; elfenbeinfarbene Haut spiegelte die Sonnenstrahlen wider, der Kopf war leicht gebeugt, absolut unbeweglich, absolut starr und schön.

Bolan starrte auf die ruhige Gestalt und versuchte, sich zu konzentrieren, als ein anderes Mädchen den Raum betrat und direkt zum Fuß des Bettes ging, um ihn in unverblümt bewundernd anzustarren. Sie trug ein langes Kleid mit einem kurzen Obergewand, war vielleicht fünfundzwanzig oder sechsundzwanzig, mit dunklen Haaren, die weich um ihren sehr schönen Kopf lagen, sinnliche Lippen, schönen Augen, die ein wenig melancholisch schienen. Bolan erwiderte ihren direkten Blick, und bald brach sie das Schweigen. „Willkommen zurück in der Welt des Lichts und der Schönheit.“

Er sagte: „Ist die Welt so?“

Sie nickte ernst mit dem Kopf, aber was auch immer sie darauf hatte erwidern wollen, ging unter, als das Mädchen neben Bolan von ihrem Buch aufsah und sich mit einem erstickten kleinen Schrei der Aufregung zu ihm wandte. „Du bist wieder da!“, rief sie.

Bolan erkannte die Stimme. Sie war das letzte, was er gehört hatte, bevor er starb, oder ohnmächtig wurde, oder was auch immer. Er schaute sie an und fragte schwach: „Wo war ich?“

„Aus dem Spiel“, sagte sie zu ihm. „Fast vierundzwanzig Stunden lang völlig aus dem Spiel.“

Das große Mädchen am Fuße des Bettes sagte: „Ich mache dir etwas Leichtes zu essen“, und ging davon, still wie ein Geist.

„Das ist Paula Lindley“, informierte ihn das Mädchen an seiner Seite. „Sie hat fast die ganze Ausbildung zur Krankenschwester absolviert. Du kannst ihr danken, dass sie dich wiederhergestellt hat.“

„Das werde ich tun“, murmelte Bolan. Seine Augen konzentrierten sich auf ein neues Ziel, und sein Verstand war schwerfällig dabei, seinen Bettgenossen zu katalogisieren. Sie war ein Püppchen, nicht mehr als neunzehn oder zwanzig, mit leuchtend neugierigen Augen, glänzenden goldenen Haaren, die sich in zwei schweren Zöpfen zu sanft abgerundeten Schultern herabschlangen, und dem süßen Gesicht einer schwärmerisch erwartungsvollen Romantikerin.

„Wir wagten es nicht, einen Arzt für dich zu holen“, sagte die Süße mit dieser sehr lebendigen Stimme von praller Aufregung. „Wir wissen, wer du bist, weißt du.“ Sie kicherte.

„Aber du weißt nicht, wer wir sind, oder? Ich bin Evie Clifford.“ Sie zeigte auf das Mädchen in der Lotusposition am Fenster. „Das ist Rachel Silver. Hat sie nicht einen fantastischen Körper? Kümmere dich nicht um sie, sie ist eine Naturalistin.“

Bolan schüttelte den Kopf wegen der Spinnweben in seinem Kopf und murmelte: „Eine was?“

„Eine Nudistin. Außerdem hat sie sich mit Yoga beschäftigt und meditiert gerade. Manchmal sitzt sie den ganzen Tag so da, genau da, und du kannst genauso gut mit der Wand reden. So eine Mitbewohnerin.“

„Ich wette, ihr habt sehr aufmerksame Nachbarn auf der anderen Seite des Fensters“, kommentierte Bolan träge.

Das Püppchen lachte und rollte die Augen. „Ja, darauf wette ich. Aber keine Sorge, niemand hat gesehen, wie wir dich hergebracht haben. Wir haben dich in einem Kleiderwagen hierhergebracht.“

„Was?“

„Wir haben dich in einem Kleiderwagen zusammengerollt, mit Kleidern bedeckt, einen Haufen Mode an die Deckenstangen gehängt und dich einfach durch das ganze Durcheinander geschoben, die Bullen und alles.“ Ihre Augen tanzten vor aufregender Erinnerung. „Wir dachten, wir würden sterben, als dein Blut herauslief.“

Dunkel sagte Bolan: „Ja, ich auch.“ Er erhob sich in eine sitzende Position und ließ sich dann schnell wieder in die Kissen fallen, als sich der Raum um ihn herum zu drehen begann.

„Wie lange war ich weg?“ fragte er sie mit belegter Stimme.