2,99 €
Niedrigster Preis in 30 Tagen: 2,99 €
Niedrigster Preis in 30 Tagen: 2,99 €
Mehr erfahren.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2020
von Don Pendleton Der Umfang dieses Buchs entspricht 156 Taschenbuchseiten. Der Henker Mack Bolan war unterwegs, um den Kampf gegen das organisierte Verbrechen aufzunehmen. In Kanada planten die Mafiosi etwas Großes und Gewaltiges, doch würde Bolans Kunst der Kriegsführung ausreichen, um dem Tun ein Ende zu bereiten?
Das E-Book können Sie in Legimi-Apps oder einer beliebigen App lesen, die das folgende Format unterstützen:
Seitenzahl: 165
Ähnliche
Don Pendleton
Inhaltsverzeichnis
Bolan und die Krise in Kanada: Ein Mack Bolan Thriller #24
Copyright
PROLOG
Kapitel 1: Grenzspiel
Kapitel 2: Die Seiten
Kapitel 3: Engagement in Niagara
Kapitel 4: Von oben
Kapitel 5: Auf der Spur
Kapitel 6: Mit Bravour
Kapitel 7: Ass im Ärmel
Kapitel 8: Im Loch
Kapitel 9: Eine Kugel für Leo
Kapitel 10: Rollenaufruf
Kapitel 11: Flugplan
Kapitel 12: Nachtliste
Kapitel 13: Vertrauensunwürdig
Kapitel 14: Das Versprechen
Kapitel 15: Der Baum
Kapitel 16: Es vorantreiben
Kapitel 17: Ehrungen
Kapitel 18: Six Pack
Kapitel 19: Zwanzig Fragen, eine Antwort
Kapitel 20: Alle zusammen
Bolan und die Krise in Kanada: Ein Mack Bolan Thriller #24
von Don Pendleton
Der Umfang dieses Buchs entspricht 156 Taschenbuchseiten.
Der Henker Mack Bolan war unterwegs, um den Kampf gegen das organisierte Verbrechen aufzunehmen. In Kanada planten die Mafiosi etwas Großes und Gewaltiges, doch würde Bolans Kunst der Kriegsführung ausreichen, um dem Tun ein Ende zu bereiten?
Copyright
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von
Alfred Bekker
© Roman by Author
© Cover: Tony Masero, 2020
Übersetzung Frank Schmitt
© dieser Ausgabe 2020 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.
Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.
Alle Rechte vorbehalten.
Www.AlfredBekker.de
Folge auf Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Zum Blog des Verlags geht es hier:
https://cassiopeia.press
Alles rund um Belletristik!
Sei informiert über Neuerscheinungen und Hintergründe!
Für jedes soziale Unrecht muss es ein Heilmittel geben. Aber das Heilmittel kann nicht weniger sein als die Abschaffung des Unrechts.
- Henry George, Soziale Probleme
Die Mafia ist einfarbig getarnt, schwarz. Es gibt keine Schattierungen von Grau, keine Fetzen von Weiß. Und ihr Blut zu vergießen ist die einzige sichere Methode, den schwarzen Fleck ihrer Existenz auszulöschen.
- Mack Bolan, der Henker
PROLOG
„Das Leben ist ein Wettbewerb und ich bin ein Konkurrent. Ich habe die Werkzeuge und die Fähigkeiten und ich muss die Verantwortung dafür übernehmen. Ich werde die Schlacht kämpfen, das Blut vergießen, mich damit beschmieren und vor dem Richterstuhl stehen, um von denen, denen ich diene, zermalmt und verschlungen zu werden.“ So erklärte sich ein einsamer Krieger, als er sich auf den Weg zur Hölle machte. Mack Bolan war kein Kreuzritter. Er war einfach ein Mann, der seine Pflicht tat, wie er sie sah. „Um wirklich zu leben, muss man bereit sein, für etwas zu sterben. Und was noch schwerer wiegt, es gibt Zeiten, in denen man bereit sein muss, für etwas zu töten. Ich bin sowohl bereit zu sterben als auch zu töten.“
Bolan war dazu während einer ganzen Reihe von Feldzügen bereit gewesen. Er kannte seine natürlichen Feinde, er kannte ihre Wege und er kannte den einzigen Weg, sie aufzuhalten. „Sie leben nach dem Gesetz des Dschungels. Es ist das einzige Gesetz, das sie verstehen und respektieren. Und der Dschungel ist mein eigener Ort. Sie finden mich auf jedem Pfad, bei jeder Bewegung des Windes, bei jedem Schauer der Nacht. Bis ich sterbe.“
Er hatte nicht erwartet, so lange zu leben. Ein Mann allein stellt sich nicht gegen das mächtigste Verbrechersyndikat der Geschichte und erwartet dabei Langlebigkeit. Er hatte ehrlich gesagt nicht erwartet, die erste Schlacht zu überleben. Weder die zweite noch die dritte. Bis dahin war das Leben für Mack Bolan zu einer endlosen Reihe blutiger Schlachten geworden, zu einem Krieg ohne Ende. Jeder überwältigende Sieg führte nur zum nächsten Schlachtfeld und zu einem weiteren ‚Schwimmen durch den Blutfluss‘.
Es hatte viele Zeiten gegeben, in denen er den Tod, die Befreiung von der Verpflichtung, den endgültigen Frieden begrüßt hätte. Aber er war ein hartnäckiger Krieger. Er war auch ein Realist und er wusste, dass sein Krieg nur sehr wenig an wirklichem Wert gebracht hatte. Der Feind war so stark wie eh und je - und wurde tatsächlich mit jedem Tag stärker. Bolan hatte vor langer Zeit jede Vorstellung aufgegeben, dass er die Mafia tatsächlich vernichten könnte, wie er es einst so kühn versprochen hatte. Nur eine erregte Gesellschaft konnte einer so allgegenwärtigen Präsenz ein Ende bereiten, aber bisher schien der größte Teil der Welt unbekümmert oder sich nicht bewusst zu sein, dass ein bösartiges Monster an ihren lebenswichtigen Organen nagte, dass eine entschlossene und gut organisierte kriminelle Verschwörung Tag und Nacht daran arbeitete, das Gesetz des Dschungels zu etablieren, um die Angelegenheiten der Welt zu regeln.
Bolan konnte sich den Luxus des Todes nicht erlauben. Noch nicht. Er kämpfte gegen eine verzögernde Aktion, und er wusste es. Männer mit ihren hochfliegenden Idealen von Moral und Gerechtigkeit konnten keinen Frieden mit einer überlegenen Macht von Wilden schließen; das wusste Bolan. Die Wilden verspotteten die hohen Ideale, spuckten auf die Gerechtigkeit, waren unfähig, Moral zu erkennen. Sie verstanden ein Gesetz, ein Ideal.
Ja, Mack Bolan kannte seinen Feind.
Bis die Welt bereit war, bis gute Männer gegen das schleichende Krebsgeschwür des organisierten Verbrechens ‚hart bleiben‘ konnten, gab es nur eine Antwort auf die Mafia:
Ich bin nicht ihr Richter.
Ich bin ihr Urteil.
Ich bin der Henker.
Kapitel 1: Grenzspiel
Ein elegantes GMC-Wohnmobil rollte lautlos auf den Parkplatz von ‚The Natural‘, einem bescheidenen Bistro an der Nordseite von Buffalo, und kam in der Nähe eines schwach beleuchteten Hintereingangs zum Stehen. Es war genau Mitternacht, der Parkplatz war etwa halb voll. Die verstärkten Klänge einer Westernband schwappten von der Bar aus in die neblige Nacht hinein.
Zwei Männer erschienen aus dem Schatten an der Ecke des Gebäudes in der Nähe des Hintereingangs, um misstrauisch auf das große Fahrzeug zu blicken - dunkle, stämmige Männer mit einer aggressiven Haltung und mürrischen Gesichtern.
Die meisten Männer hätten sich ruhig umgedreht und wären in die andere Richtung gelaufen, um eine Begegnung mit diesen beiden an einem einsamen Ort zu vermeiden.
Nicht so der Insasse dieses Wohnmobils.
Er kam schnell und lautlos herab, ein kaum wahrnehmbarer, sich bewegender Schatten der Nacht, und hatte die Hälfte der Strecke bis zu dieser Hintertür zurückgelegt, bevor die Wächter auf seine Anwesenheit dort reagieren konnten.
Die Reaktion, als sie dann kam, war instinktiv, aber gut koordiniert - schnell, entschlossen, tödlich für den gewöhnlichen Eindringling. Jeder wirbelte in einer wunderschön choreographierten Hocke herum, nahm Abstand voneinander, Pistolen tauchten aus dem Nichts auf und schwangen sich in einer schnellen Aufstellung auf dieses gleitende Ziel.
Dieses Ziel war jedoch kein gewöhnlicher Eindringling. Bekleidet mit einem schwarzen Outfit, das sich wie Haut anfügte, groß und anmutig mit einer Figur, die eine hervorragender körperlicher Verfassung versprach, war seine Antwort sofort und endgültig. Ohne merkliche Unterbrechung seiner Vorwärtsbewegung brachen aus der bauchigen Spitze einer Waffe in seiner rechten Hand doppelte Mündungsfeuerblitze aus - stumme Flammenstifte, die in einem kleinen Bogen die Geschichte vom Tod für zwei erzählten. Es war ein scheinbar unpersönlicher und unberechneter Akt, fast automatisch in seiner Spontaneität und doch bizarr in seiner leisen seufzenden Wirkung, als die Waffe die flüsternden Abgesandten des Todes in die Nacht hineinbrachte.
So starben ‚Ponies‘ Latta und Harry der Leichenwagen, zwei der ‚gemeinsten Jungs‘ in Buffalo-Torpedo.
Und der Mann in Schwarz ging ohne Pause weiter, schritt zwischen den Kadavern hindurch, geradewegs zur Tür, die er mit einem gut platzierten Tritt öffnete und ihn nach innen und über einen abgedunkelten Flur zu einer anderen Tür trug. Er ging an dieser vorbei zu einer vorgehängten Tür mit Blick auf die Bar.
Ein Barkeeper würfelte mit ein paar schläfrigen Gästen. Spärlich bekleidete Cocktailkellnerinnen streiften durch eine lustlose Menschenmenge an den Tischen. Drei Musiker in hellen Westernkostümen kämpften um Gleichgültigkeit, während ein hübsches Mädchen in einem G-String gelangweilt mit entblößten Brüsten im Hintergrund hüpfte.
Die Kellnerinnen und die Tänzerin waren die einzigen Frauen vor Ort.
Aus den eisigen Tiefen des Blicks des hochgewachsenen Mannes erwachte kurz ein Schimmer von Zufriedenheit, als er sich zum Missionsziel zurückwandte. Er klopfte leicht an die geschlossene Tür und ging dann hinein, ohne auf eine Einladung zu warten.
Robert ‚Naturals‘ Gramelli saß mit dem Rücken zur Wand an einem ramponierten Holztisch. ‚Naturals‘ war der Chef auf dieser Seite von Buffalo. Er hielt Hof mit seinen beiden Caporegimen, Ben Mazzo und Charley Cantillo. Ein vierter Mann saß nervös im Hintergrund und lächelte über seine gefalteten Hände.
Nur der Kopf von Gramelli schwenkte in Richtung der offenen Tür. Sein Kiefer senkte sich, die Augen wölbten sich - und das letzte Bild, das auf der entsetzten Netzhaut festgehalten wurde, war eine große schwarze Gestalt, die in der Türöffnung stand, und eine leise Flamme, die aus einer langen schwarzen Pistole wehte, die in Hüfthöhe in den Raum gehalten wurde, und vielleicht - in diesem letzten Moment des erhöhten Bewusstseins - das brutzelnde kleine Geschoss selbst, das zwischen diesen Augen hindurchschlug.
Mazzo und Cantillo hatten kaum Zeit, das Ereignis zu würdigen, da sie das gleiche Schicksal wie ihren Chef ereilte. Der nervöse junge Mann an der hinteren Wand lächelte weiter, sein Blick wanderte von den gefalteten Händen zu einer kurzen Inspektion des Gemetzels bis zum Urteil in der Türöffnung.
„Mack Bolan“, erklärte er ruhig und bewegte nichts als seine Unterlippe.
„Dein Name ist Chebleu?“, fragte die kalte Stimme aus der Türöffnung.
„Ja, ist er.“
„Auf geht's.“
„Du bist meinetwegen gekommen?“
„Ich bin nicht wegen dir gekommen“, antwortete der Mann in Schwarz, sein Blick ging kurz nach unten. Er warf die Medaille eines militärischen Scharfschützen in den Raum und wiederholte: „Lass uns gehen.“
Andre Chebleu, Überlebender - ein Geist aus der Vergangenheit mit Namen und Gesicht, der an Schmerz und Wut für den Mann in Schwarz erinnerte - stand leise auf und folgte dem Henker nach draußen.
„Du siehst aus wie sie“, sagte Bolan zu ihm.
„Mit dir werde ich wahrscheinlich so enden wie sie“, antwortete der Kanadier.
„So oder so“, sagte Bolan seufzend. „Ihre Tarnung ist aufgeflogen. Sie haben dich für den Mord reingelegt. Und zwar heute Nacht.“
„Woher weißt du das?“
Bolan lenkte den Bruder von Georgette Chebleu zum ‚Kriegswagen‘ und sagte ihm: „Ich werde es dir zeigen. Dann wirst du mir etwas zeigen, Bruder Andy.“
Als Chebleu zum Fahrzeug eilte, stieg er ohne Zittern mit einem sanften Lächeln auf dem Gesicht über die Überreste der Außenwachen.
„Was könnte ich dir zeigen?“, fragte er leise.
„Die andere Seite.“
Der Undercover-Agent aus Kanada stieg mit einem fragenden Lächeln in das Wohnmobil und spielte den Besorgten: „Die andere Seite von was?“
„Die andere Seite der Hölle“, sagte Bolan zu ihm. „Dahin sind wir unterwegs.“
„Jetzt sofort?“
„Gerade jetzt“, sagte der Henker.
Kapitel 2: Die Seiten
Der ‚Kriegswagen‘ war ein raffiniert getarntes Wunderwerk der Raumfahrttechnologie - ein rollendes Schlachtschiff, ein Spähwagen und ein Basislager - ausgestattet mit den modernsten elektronischen Systemen und Kampffähigkeiten. Er beherbergte den Mann und sorgte für den notwendigen Komfort der Tiere. Es hielt ihn über die Bewegungen des Feindes auf dem Laufenden, ja sogar über seine Intrigen und Pläne. Es verschaffte ihm Mobilität, Deckung, logistische Notwendigkeiten und ‚große Schlagkraft‘. Wichtiger ist vielleicht noch, dass der ‚Kriegswagen‘ Mack Bolan ein Zuhause gab - und dieses Zuhause passte zu diesem Mann.
Die optischen Systeme ermöglichten ihm die Sicht eines Falken bei Tag, einer Eule bei Nacht - und sogar die ‚Sicht‘ einer Fledermaus unter Null-Sicht-Bedingungen. Auf freiem Feld konnten die Audio-Scanner einen Schnupfen auf tausend Meter entdecken; die Funkscanner deckten das gesamte UHF/VHF-Spektrum ab, um eine ständige Überwachung der Funkkommunikation in den Kampfgebieten - einschließlich des Polizeifunks - zu gewährleisten. Ihre Überwachungs-Konsole war in der Lage, automatisch Fernabhörgeräte ‚auszulösen‘, um nachrichtendienstliche Daten im Millisekunden-Takt zu sammeln, aufzuzeichnen, zu sortieren und zu speichern.
Bolan war zu Recht stolz auf sein Kampffahrzeug.
Er verriet Andre Chebleu nicht alle ihre Geheimnisse, aber er zeigte dem Mann, wie er auf Intrige in Buffalo gestoßen war, und setzte sich dann mit ihm zusammen, um die in dieser Gegend gesammelte Geheimdienstakte zu lesen.
Während Chebleu die Akte studierte, zog Bolan eine Latzhose und ein Flanellhemd über den Kampfanzug, setze einen alten Fischerhut auf und schickte den ‚Kriegswagen‘ nach Norden entlang der Interstate in Richtung Niagarafälle.
In Tonawanda meldete sich Chebleu, als er sich auf den Sitz gegenüber dem Kommandostuhl fallen ließ. Er blickte nachdenklich auf das stoische Profil seines Gastgebers und sagte mit einem leisen Seufzer: „Erstaunlich.“
„Was ist?“, fragte Bolan, sein Blick blieb auf der Straße, die vor ihm lag.
„Alles davon. Dieses fantastische Fahrzeug. Die Akte. Alles, weswegen ich hierhergeschickt wurde, steht in dieser Akte. Ich bin seit drei Monaten hier. Wie lange bist du schon hier?“
Bolan schmunzelte. „Drei Tage. Ich habe die Ausrüstung nicht entworfen, Andre. Ich benutze sie einfach. Du kannst dasselbe benutzen.“
Der Kanadier breitete seine Hände aus und machte ein schiefes Gesicht: „Das ist gegen das Gesetz.“
„Das bin ich auch“, sagte Bolan leise.
„Ja, das bist du. Und ich bin das Gesetz. Und was macht das aus uns?“
„Soldaten der gleichen Seite“, antwortete Bolan. „Solange du das so willst.“
„Und angenommen, ich will es anders? Wenn wir die Grenze überqueren?“
Bolan zuckte die Achseln. „Dann gehst du deinen Weg und ich gehe meinen. Ich habe dich nicht entführt, Junge. Sag ein Wort, ich halte an und lasse dich raus.“
Chebleu zündete sich eine Zigarette an, setzte sich entspannt auf den Sitz und richtete seinen Blick auf die Fahrbahn. Sie fuhren schweigend, der starke Motor zog das große Gespann mühelos knapp unter dem Tempolimit. Der Verkehr war dicht, bewegte sich aber gut. Hin und wieder fuhr ein rasender Wagen an ihnen vorbei, wobei Chebleu bei jedem dieser Vorfälle versteifte. Die ganze Tragweite der Nacht hatte sich offensichtlich gerade erst auf den Mann übertragen. Nach einigen Kilometern sagte er zu Bolan: „Vielleicht verdanke ich dir mein Leben. Ich danke dir.“
Der Typ mochte ihn aber nicht, und Bolan wusste das. Er fischte das Auto-Mag aus seiner speziellen Tasche im Kommandostuhl und reichte seinem Gast die große silberne Pistole. „Daumen weg von der Sicherung“, knurrte er. „Jetzt halte mir die Schnauze ans Ohr.“
Der Kanadier starrte ihn lediglich an.
Bolan kicherte und streckte seine Hand aus. „Dann gib sie zurück“, sagte er. „Jetzt schulde ich dir mein Leben. Wir sind quitt.“
Chebleu lachte schwach, als er die Pistole zurückgab. „Woher wusstest du, dass ich es nicht tun würde?“
„Das wusste ich nicht“, versicherte Bolan ihm. „Jetzt weiß ich es.“
Beide lachten zusammen, und Chebleu bot seinem Retter eine Zigarette an. Bolan nahm sie an, zog sie tief in sich hinein und sagte dann: „Wir sind noch nicht ganz quitt, Chebleu. Ich denke, du weißt, was ich meine.“
„Georgette“, antwortete der Mann sofort.
„Ja. Wurden dir die Einzelheiten mitgeteilt?“
Georgette's Bruder schüttelte feierlich den Kopf. „Nur ein inoffizielles Kommuniqué der Regierung, in dem sie ihr Mitgefühl ausdrückte und ihren Tod bestätigte. Ich habe es noch nicht ganz akzeptiert - ich hoffe immer noch...“
„Hör auf zu hoffen“, sagte Bolan leise.
Irgendetwas in Bolans Tonfall löste eine verzögerte Reaktion aus und schaltete den Mann mitten im Satz aus. Er ließ die Augen fallen und sagte: „Sag es mir.“
„Glaub es mir einfach.“ Die Stimme war auf einmal gespannt, traurig, sympathisch. „Georgette ist tot. Sie hat groß gelebt und ist groß gestorben. Begrab sie jetzt so.“
„Sag es mir“, bestand der Kerl.
Bolan seufzte, entspannte sich und sagte es dem Mann. „Der verrückte Sal verurteilte sie zu fünfzig Tagen in der Schreckenskammer eines Truthahnarztes.“
„Was?“, krächzte Chebleu.
„Weißt du, was ein Truthahnarzt ist?“
Der Mann schüttelte den Kopf und hoffte offensichtlich, dass er es nicht wusste.
Bolan sagte: „Denk an Auschwitz, Buchenwald und die Verrückten, die dort mit Menschenfleisch medizinische Spiele spielten. Dann denk an diese Art von Mentalität, die in diese Zeit und an diesen Ort verpflanzt wurde, gib ihr die absolute Macht, die ein Mafiaboss genießt, und lass sie auf ein niedliches Kind los, das demselben Boss zu niedlich wurde. Du kannst jetzt Namen und Identitäten vergessen, denn es bleibt nichts anderes übrig als schreiender Truthahn. Es muss ungefähr am neunundvierzigsten Tag gewesen sein, als ich Georgette fand.“
Der Mann wurde sehr blass, bedeckte seine Augen mit einer Hand und kämpfte um die Kontrolle über seine Emotionen.
Bolan sagte leise: „Ich habe sie freigelassen, Andre. Mit derselben Waffe, die du gerade in der Hand hattest. Ich habe ihr eine 240-Korn-Kugel in die Augen geschossen. Und ihre Seele dankte mir. Begrab sie, Junge.“
Es war einige ruhige Minuten später, als Chebleu sich eine weitere Zigarette anzündete. Er reichte sie Bolan und zündete sich eine weitere Zigarette an. Die Stimme, als sie kam, war steinhart. „Das war in Detroit?“
„Ja. Auf der hinteren Veranda der Hölle.“
„Danke, dass du es mir gesagt hast.“
„Du hattest ein Recht, es zu erfahren“, sagte Bolan.
„Jetzt weiß ich es also. Du hast sehr wenig in Detroit zurückgelassen.“
„Ich nahm, was ich konnte.“
„So, jetzt ... Kanada ist das nächste?“
Bolan seufzte. „Das ist richtig. Und wenn du diese Akte genau studiert hast, dann weißt du...“
Ja, Chebleu wusste es. Die gesamte Provinz Quebec war plötzlich in Beschlag genommen worden. Dort braute sich eine Regierungskrise zusammen - eine nationale Konvulsion, die durch separatistische Politik, wirtschaftliche Schwierigkeiten, heftigen Nationalismus und den Geist der offenen Rebellion genährt wurde. Unter diesem Kessel errichtete die amerikanische Mafia nun ein Freudenfeuer. Bolan war sich der Situation seit einiger Zeit bewusst und hatte die amerikanische Seite im Stillen nach einem wahrscheinlichen Eintrittswinkel sondiert. Andre Chebleu war als Geschenk des Himmels gekommen.
„Der Mob bereitet sich darauf vor, Quebec zu fressen“, sagte Bolan zu ihm.
Der Mann grunzte und fügte dann hinzu: „Sie werden es unverdaulich finden.“
„Zerkaut ist zerkaut“, betonte Bolan. „Die wollen deine Probleme nicht, Freund. Die wollen nur deine Säfte.“
„Dein Herz schlägt nicht für Kanada“, sagte der Mann und sah seinen Gastgeber mit einer Spur von Missfallen an. „Wenn du nur ein Schlachtfeld suchst, dann suche es woanders.“
Bolan überprüfte seinen Rückspiegel, gab ein Signal, bremste ab und fuhr auf den Seitenstreifen ab. Er öffnete die Tür vom Hauptschalter aus und sagte zu seinem Gast: „Auf Wiedersehen. Bleib hart.“
„Du wirst Hilfe brauchen“, sagte der Mann mit einer Grimasse innerer Ergriffenheit.
„Ich werde sie dort finden, wo ich sie brauche“, sagte Bolan zu ihm.
„Schließ die Tür“, knurrte Chebleu. „Was ist der Plan?“
„Ganz einfach“, antwortete Bolan, als er die Vorwärtsbewegung des Fahrzeugs wieder aufnahm. „Ich werde Montreal blitzartig angreifen.“
„Du wirst feststellen, dass das nicht so einfach ist.“
„Das ist es nie“, sagte Bolan.
„Man kann Montreal nicht in die Luft sprengen“, sagte Chebleu darauf.
Bolan warf dem Kerl einen schrägen Blick zu und sagte ihm: „Sitz da und schau mir beim Versuch zu.“
„Montreal wird sich für dich als Detroit hoch hundert erweisen.“
„Für sie“, korrigierte Bolan ihn.
„Auch für dich, mein Freund“, sagte der Kanadier seufzend.
„Die Frage mag sowieso irrelevant sein“, antwortete Bolan, seine Aufmerksamkeit am Rückspiegel. „Wir haben einen Schatten.“
Chebleu verlagerte seinen Blick langsam nach hinten. „Bist du sicher?“
„Ich bin mir sicher. Sie haben einen Scheinwerfer, der nur leicht unscharf ist. Siehst du ihn?“
„Ich sehe es.“
„Ist bei uns, seit wir ‚The Naturals‘ verlassen haben. Als ich anhielt, verschwanden diese Lichter plötzlich. Jetzt sind sie wieder da.“
Bolan war mit der Kommandokonsole beschäftigt. Er schwenkte einen kleinen Bildschirm aus und aktivierte die Nitebrit-Optik. Der Bildschirm leuchtete mit einem dumpfen rötlichen Licht. Bolan stellte die Azimut-Steuerung ein und verfeinerte den Fokus. Dort erschien ein Fahrzeug, in Nahaufnahme - eine schwere, schwer beladene Limousine, die auf der Spur des ‚Kriegswagens‘ fuhr.
„Bingo“, sagte Bolan leise. „Es ist ein Mannschaftswagen.“
Die Nervosität des kanadischen Agenten kehrte zurück.
„Das wusstest du, als du mich hinausbefohlen hast?“, fragte er anklagend.
„Ich hätte dich nicht gehen lassen“, sagte Bolan mit einem kleinen Lächeln.
„Und was machen wir jetzt?“
„Sie verfolgen uns bis zu einem Anschlag“, sagte Bolan zu ihm. „Sie warten nur auf ein Stück leere Straße.“
„Und?“
„Also warten wir ab. Und wir werden ihr Spiel spielen - aber auf unsere Art.“
„Ich nehme jetzt die Pistole“, sagte Chebleu.
„Nicht diese. Geh nach achtern.“ Bolan schlug einen Knopf auf der Konsole. „Die Waffenkammer ist offen. Wähle deine Waffe.“
Chebleu lächelte grimmig. „Du wusstest es die ganze Zeit.“
„Ich habe es mir gedacht, nicht gewusst“, korrigierte Bolan. „In guten wie in schlechten Zeiten - du und ich, Andre, wir sind zusammen Soldaten.“
„Von derselben Seite“, knurrte der Kanadier und ging nach hinten, um seine Waffe zu holen.
Kapitel 3: Engagement in Niagara
Tommy Sandini und seine Broadway-Crew fuhren gerade bei den ‚Naturals‘ auf den vorderen Parkplatz, als das große Wohnmobil ihn am anderen Ende verließ. Einer der Jungs machte sogar noch einen Witz über Gramelli's Geschäft, dass sogar solche ‚Busladungen‘ abholte.
Sandini selbst war nicht einmal aus dem Auto gestiegen, bevor einer seiner Jungs die Leichen in der Nähe des Hintereingangs des Clubs entdeckte. Ein kurzer Blick ins Innere bestätigte den schrecklichen Verdacht, und eine schnelle Berechnung von zwei plus zwei ließ die Sandini-Crew diesem ‚Bus‘ hinterher rasen.
„Die Körper waren noch warm, Boss“, berichtete Tagman Vacchi.
„Sie bluteten immer noch“, fügte ein anderer hinzu.
„Alle wieder rein!“, befahl Tough Tommy. „In welche Richtung fuhr der ‚Bus‘?
„Ging hinauf nach Delaware“, murmelte der Fahrer. „Haltet euch alle fest, in zwei Sekunden bin ich an ihrem Arsch.“
Und so begann die Verfolgungsjagd.
Wie sich herausstellte, waren mehr als ein paar Schnauben nötig, bis Fahrer Roselli den Abstand zwischen den beiden Fahrzeugen verringern konnte. Zu diesem Zeitpunkt war die Verfolgungsjagd bereits entlang des Sheridan Drive nach Osten abgebogen.
„Sie sind auf dem Weg zur Schnellstraße“, knurrte Sandini. „Lehn dich zurück und lass sie gehen, mal sehen, wohin sie uns führt.“
„Wir könnten sie im Sheridan Park treffen“, schlug Vacchi vor.
„Treffen, was treffen?“, knurrte der Chef. „Wir wissen nicht einmal, wer es ist. Vielleicht sollten wir wieder zurück zu Gramelli und die Bude auseinandernehmen.“
„Ich habe eine Idee, Tommy“, sagte der Steuermann. „Dieser Bus ist kein Bus. Weißt du, was das ist?“
Sandini respektierte seinen Steuermann, besonders in allem, was Automobile betrifft. Er knurrte: „Das ist so ein Camper-Ding, nicht wahr?“
„Richtig, ein Wohnmobil, ein sogenanntes Freizeitfahrzeug. Das da oben ist jazzig, aber es ist immer noch ein Wohnmobil. Wissen Sie, was ich von einem Typen gehört habe, der vor einer Weile in Seattle war - wissen Sie, wann? Als der Pelz da draußen flog.“
„Sie meinen die Bolan-Sache.“
