Bolan und der Kugelhagel in Hawaii - Ein Mack Bolan Thriller #22 E-Book

Don Pendleton

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2020

Seitenzahl: 221

Beschreibung

Bolan und der Kugelhagel in Hawaii Ein Mack Bolan Thriller #22 von Don Pendleton Der Umfang dieses Buchs entspricht 189 Taschenbuchseiten. Mack Bolan hat eine Spur, die nach Hawaii führt, mehrere der Anführer aus New York und anderen Städten kommen hierher zu einer Versammlung. Aber der hiesige Boss ist ausgerechnet ein Chinese. Und der scheint ein Doppelspiel zu spielen. Hier trifft Mack auch auf eine Gruppe verdeckt arbeitender Bundesagenten, von denen ihm nicht einer unbekannt ist. Die hawaiianische Polizei ist über sein Auftauchen jedoch nicht glücklich und nimmt die Jagd auf.

Leseprobe

Table of Contents

Bolan und der Kugelhagel in Hawaii

Copyright

Prolog

Kapitel 1: Aloha

Kapitel 2: Aufstieg

Kapitel 3: Blitzkrieg

Kapitel 4: Die Hauptperson

Kapitel 5: Die Aufgabe

Kapitel 6: Kalihi

Kapitel 7: Kontakt

Kapitel 8: Harte Arbeit

Kapitel 9: Die sensible Operations-Gruppe

Kapitel 10: Drachenflieger

Kapitel 11: Der Bolan-Effekt

Kapitel 12: Flammenhölle

Kapitel 13: Brandspur

Kapitel 14: Mit tiefem Bedauern

Kapitel 15: Heißes Rennen

Kapitel 16: Tötungsbefehl

Kapitel 17: Strandparty

Kapitel 18: Showdown

Kapitel 19: Feuerlinie

Kapitel 20: Unendlicher Nullpunkt

Kapitel 21: King Fire

Epilog

Bolan und der Kugelhagel in Hawaii

Ein Mack Bolan Thriller #22

von Don Pendleton

Der Umfang dieses Buchs entspricht 189 Taschenbuchseiten.

Mack Bolan hat eine Spur, die nach Hawaii führt, mehrere der Anführer aus New York und anderen Städten kommen hierher zu einer Versammlung. Aber der hiesige Boss ist ausgerechnet ein Chinese. Und der scheint ein Doppelspiel zu spielen. Hier trifft Mack auch auf eine Gruppe verdeckt arbeitender Bundesagenten, von denen ihm nicht einer unbekannt ist. Die hawaiianische Polizei ist über sein Auftauchen jedoch nicht glücklich und nimmt die Jagd auf.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author

© Cover: Tony Masero, 2020

Übersetzung Frank Schmitt

© dieser Ausgabe 2020 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Alle Rechte vorbehalten.

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Wie vom MB gewünscht,

dieses Buch ist gewidmet

all denen in Puowaina.

Lebt weiter!

Dp

Kann ich den Himmel nicht beugen,

so will ich die Hölle bewegen!

Virgil

Ich würde nicht versuchen

dem Himmel zu befehlen …

aber die Hölle werde ich kommandieren!

Mack Bolan

Prolog

Eine hohe, unbewegliche Silhouette in Schwarz stand am oberen Rand des alten Kraters, der offiziell als „Punchbowl“ bekannt ist, dem National Memorial Cemetery of the Pacific, dem Schlachtdenkmal für die Kriegstoten der Nation. Das hawaiianische Wort ist Puowaina, was wörtlich übersetzt „Opferhügel“ bedeutet.

Mack Bolan wusste ein oder zwei Dinge über Opfer in der Kriegsführung.

Reihe für Reihe markierten streng weiße Kreuze das Ende des Weges für viele andere Krieger, die das ultimative Opfer gebracht hatten.

Bolans Brüder lagen dort – Tausende von ihnen.

Er fühlte die Bewegung dieses Ortes, der mit ihm identifiziert wurde, leicht zitternd unter dem sanft seufzenden Wind, der mit dem geisterhaften „Hallo“ tausender toter junger Männer über sein Gesicht fegte.

„Lebt weiter“, antwortete er leise und richtete seinen Blick kurz auf das Lichtspektakel unten und das ferne Pearl Harbor, Honolulu, Waikiki und schließlich den Diamond Head, der sich als natürlicher Horizont in Richtung Süden abzeichnet.

Das Paradies, sicher – für manche.

Aber nicht für Mack Bolan.

Alle Wege Bolans führten in die Hölle, ohne Umwege durch das Paradies. Das war die Hölle dort unten, und das war alles, was es sein konnte. Der Feind war dort. Wie Ameisen bei einem Picknick schwärmten sie von allem, was heilig, edel oder sogar gut in der menschlichen Erfahrung war – und es gab viel Gutes, das diesem jüngsten Staat der Union, diesem Experiment paradiesischen Lebens, geraubt werden konnte.

Bolan hatte diesen Feind an vielen anderen Orten getroffen. Dies sollte der 22. große Feldzug des Krieges werden. Er hatte nie erwartet, den ersten zu überleben. Der Kampfpfad hatte ihn in viele Städte, viele Regionen geführt – aber irgendwie hatte er nie erwartet, dass er ihn hierher, auf diese Garteninsel, führen würde. Das hatte er. Und er war hier, einfach weil der Feind hier war – in massiver Stärke.

Er kam in den Punchbowl, nur um eine Weile mit seinen toten Brüdern zu plaudern, um „Hallo“ und „Auf Wiedersehen“ zu sagen – und vielleicht, um sich daran zu erinnern, dass Mack Bolan auch dort lag, wenn nicht sogar tatsächlich.

Alles, was dem Leben von Mack Bolan einen Sinn gegeben hatte, hatte tatsächlich vor vielen harten Kämpfen aufgehört zu existieren – alles, was übrig blieb, war die Mission selbst und der hartgesottene Krieger, den die ganze Welt als den Henker kennengelernt hatte.

Er lebte nur, um zu töten.

Ja. Und was für eine höllische Ausrede für das Leben. Mehrmals war er versucht gewesen, sich auszuchecken, loszulassen, die Mission und das Leben selbst aufzugeben. Es könnte so einfach sein … so verdammt einfach. Jeder Polizist in der westlichen Welt wollte seine Haut. Die ganze Welt des organisierten Verbrechens wollte seinen Kopf – die Kopfgelder dafür waren nun auf eine halbe Million blutige Dollar aufgestockt worden. Sicher, das wäre einfach. Lass einfach los. Vernachlässige einfach die Mahnwache, für auch nur einen Herzschlag – und ja, dieses Herz wird nie wieder schlagen.

Aber es war auch hart für Mack Bolan zu sterben. Es gab eine Aufgabe, die erledigt werden musste. Er war wahrscheinlich der einzige lebende Mann, der überhaupt eine äußere Chance hatte, diese Arbeit zu erledigen. Also, sicher … es war schwieriger zu sterben als zu leben.

Wer hat also gesagt, das Leben sei nur zum Lachen?

Das Leben war zum Leben da, und ein Mann lebte mit der Hand voller Karten, die ihm gegeben wurde. Die Männer unter den Kreuzen dort unten – sie hatten ihre Hand bis zum bitteren Ende ausgereizt.

Mack Bolan könnte nicht weniger tun.

„Ich segne euch“, sagte er leise zu ihnen, dann ging der Henker hinunter, um dem Feind entgegenzutreten.

Kapitel 1: Aloha

Jeder Krieg muss irgendwo beginnen. Für die hawaiianische Mafia begann er in der plüschigen Wohnung von Paul Angliano, dem Hauptverteiler des Drogenhandels für den Distrikt Waikiki. Es war ein lukratives Territorium, dessen Tageseinnahmen im Durchschnitt im Bereich von fünfzigtausend Dollar lagen. Dennoch war es ein kleiner Anfang für einen wütenden Krieg, der den gesamten Inselstaat erschüttern würde.

Der Mafiaboss von Waikiki stand neben einem offenen Wandsafe, als die Tür nach innen explodierte und der schwarze Tod in diesen Raum eindrang. Angliano hatte vielleicht einen einzigen Herzschlag, um zu sehen, was auf ihn zukam – und das letzte Bild, das von diesen todgeweihten Augen aufgenommen wurde, konnte nicht mehr als ein Duplikat desselben Todesbildes gewesen sein, das seit Beginn von Mack Bolans persönlichem Krieg über die Mafiawelt hinausgewachsen war und sie heimgesucht hatte: eine große, schwarz gekleidete Gestalt, ein aus Eis gemeißeltes Gesicht, eine schwarze Pistole, die ausgefahren wurde und lautlos einen Flammenstreif tuckerte – dann brach ein fieser roter Brunnen zwischen diesen schockierten Augen hervor, und Paul John Angliano verließ die Welt der Menschen.

Eine Militärmedaille prasselte dem einzigen anderen Bewohner des Raumes auf den Schreibtisch – Joey Puli, ein Polynesier, der sich von der fallenden Leiche fern hielt und beide Hände in einer verzweifelten Geste zum Überleben erhob.

„Warten Sie, warten Sie!“, kläffte Puli, sein entsetzter Blick hüpfte von den Überresten von Angliano auf eine andere zerknitterte Form, die jenseits der zertrümmerten Türöffnung lag.

„Ich habe keinen Grund zu Warten“, antwortete die Stimme des Todes.

„Verdammt, ich kenne den Mann nicht mal!“

„Nicht gut genug, Joey.“ Die Beretta hustete wieder und schickte einen leisen Pfiff, der zwischen den Füßen des Mannes in den Boden zischte.

„Okay, okay!“, schrie Puli, tanzte rückwärts und kam mit an die Wand gepressten Schultern zur Ruhe. Der Teufel in Schwarz hatte seinen Namen gerufen. Es war eindeutig keine Zeit für niedliche Spiele. Sein Leben hing an einem Faden, und Joey Puli wusste das.

„Ich höre zu“, sagte das kalte Urteil.

„Okay, ich arbeite hier“, gab Puli schwach zu. „Bote.“

„Läufer“, korrigierte Bolan ihn.

„Sicher, ja. Ich hole Dinge ab und liefere sie aus.“

Der Todesblick schnippte auf die Militärmedaille, die auf dem Schreibtisch lag. „Heben Sie die Medaille auf und geben Sie sie ab“, befahl die eisige Stimme.

Ein Grinsen verschlang den Schrecken im Gesicht des Läufers, als er antwortete: „Sicher, Mann. Alles, was Sie sagen. Wer bekommt sie?“

„Oliveras versteht es.“

Das Grinsen schrumpfte. „Ich bin mir nicht sicher, ob ich weiß …“

„Sie wissen“, sagte Bolan zu ihm. „Und ich werde es wissen, wenn er sie bekommt. Wenn er sie nicht bekommt, Joey, dann gehört sie Ihnen, um damit zu sterben.“

„Ich werde es schon schaffen“, sagte der Typ mit erstickter Stimme.

„Heben Sie auf“, befahl Bolan leise.

Puli schnappte die Medaille vom Schreibtisch und rannte aus dem Raum. Bolan ging sofort zum Wandtresor und packte den Inhalt in seinen Beutel – und verlor keine Zeit, um selbst herauszukommen.

Minuten später befand sich der Henker an einem abgedunkelten Fenster eines Hochhaushotels in der Nähe des Hafens von Ala Wai. Es war ein sorgfältig ausgewählter „Stützpunkt“ mit ungehinderter Sicht auf ein anderes Hochhaus weit unten am Strand. Eine glänzende Weatherby Mark IV, die auf einem drehbaren Stativ montiert war, teilte sich dieses Fenster mit dem Schützen. Die beeindruckende Waffe war mit einem Zielfernrohr mit zwanzigfacher Vergrößerung ausgestattet, einem Startron-Modell, das speziell für das Nachtzielen konzipiert wurde. Im Sichtfeld des Zielfernrohrs war ein weiteres Fenster eingerahmt – fast tausend Meter entfernt. Dieses war hell erleuchtet und enthüllte die Hälfte eines beträchtlichen Raumes – eine Luxusunterkunft, selbst für Waikiki.

Nichts Menschliches bewegte sich jedoch durch dieses Sichtfeld, als Bolan die kalibrierten Entfernungsmarken des Fadenkreuzes überprüfte und doppelt überprüfte. Er grunzte zufrieden, führte hartnäckig eine weitere Berechnung auf dem Flugbahndiagramm durch, das mühsam für diese Mission erstellt worden war, dann überprüfte er noch einmal die seitlichen Anschläge an der Schwenkhalterung.

Schließlich, völlig zufrieden mit seinen Vorbereitungen, beugte sich Bolan noch einmal zum Okular des Zielfernrohrs und wartete geduldig ab.

So hieß das Spiel jetzt. Warten! Auf Ziele.

Das Ganze hing nun vollständig von Joey Puli ab.

Der Gegenstand von Bolans Besorgnis war zu diesem Zeitpunkt beim Einchecken in die protzigen Behausungen von Frank Oliveras, dem angeblichen Heroinkönig der Inseln.

„Hören Sie“, berichtete er eindringlich am Haustelefon, „hier spricht Joey Puli. Sie wissen schon. Angliano. Hören Sie, er wurde gerade abserviert. Verstehen Sie, was ich meine? Ich muss verdammt schnell zu Mr. Oliveras. Sein Leben könnte davon abhängen.“

Puli lächelte den Sicherheitsmann an und reichte ihm das Telefon. Einen Augenblick später wurde er zum Aufzug durchgeschleust, um den schnellen Aufstieg in die oberen Stockwerke zu beginnen. Mit beiden Händen in den Taschen probte der kleine Läufer gedanklich seine Rede an den großen Mann, während er nervös die Umrisse der Militärmedaille ertastete.

Er trat aus dem Aufzug und in die rauen Hände eines Empfangskomitees, von dem er durchsucht, dann kurzerhand in die Wohnung geführt und auf einen Stuhl in einer kleinen Empfangshalle geschoben wurde. Die Männer zogen sich prompt zurück und ließen ihn dort allein zurück. Der Raum war eine bloße Kabine, fensterlos, mit einer massiven Tür an beiden Enden. Der harte Stuhl, auf dem er saß, war das einzige Möbelstück. In die Wand gegenüber dem Stuhl war ein schwerer Spiegel eingelassen. Puli blickte in den Spiegel und wandte dann schnell die Augen ab, als ein Schüttelfrost seinen Nacken erfasste und ihm instinktiv bewusst wurde, dass andere Augen als seine eigenen ihn von diesem „Spiegel“ aus anstarrten. Er zappelte herum, zündete sich eine Zigarette an, löschte sie aus, steckte beide Hände in seine Taschen zurück – dann zog er aus einem Impuls heraus die Medaille hervor und begann, sie zu untersuchen.

Sofort öffnete sich die Innentür, und zwei Männer mit steinernen Gesichtern traten ein. Killer – es war ihnen aufgestempelt.

Puli wurde erneut grob gefilzt, und einer der Männer schnappte sich die Medaille.

„Hey, warte“, klagte der Inselbewohner schwach. „Das ist für …“

„Wie heißt du noch mal?“, fragte derjenige, der die Medaille genommen hatte.

„Puli, Joey. Ich arbeite für – ich arbeitete für …“

„Was willst du hier?“

„Ich muss Mr. Oliveras sehen. Es ist okay, ich bin eingebunden. Ich habe für Angliano gearbeitet. Deshalb habe ich Mr. Oliveras getroffen. Angles ist tot.“

„Na und?“

Der Blick von Puli wechselte nervös zwischen den beiden Männern. „Ich war dabei, das ist so. Der Typ schoss ihm den Kopf weg.“ Unbequeme Augen fielen auf die Medaille, die auf der Handfläche des Killers ruhte. „Das hat er zurückgelassen.“

Die Männer tauschten Blicke aus. Der mit der Medaille sagte: „Er hat dich auch zurückgelassen.“

„Ja“, sagte Puli schaudernd.

„Warum?“

Der kleine Kerl zitterte wieder. „Ich schätze, er dachte, ich sei den Preis einer Kugel nicht wert.“

Der stille Killer kicherte kalt. Der andere sagte: „Pass auf ihn auf, Charley“, und ging weg.

„Setz dich“, befahl der andere.

Puli kehrte auf den Stuhl zurück.

Eine ganze Minute verging – eine sehr unangenehme Minute für Joey Puli, unter den glasigen Blicken seines „Babysitters“. Dann kam die Stimme des anderen Mannes aus einem Lautsprecher, der irgendwo in der Wand versteckt war: „Charley, bring ihn ins Büro.“

Der Besucher wurde durch eine Reihe von abgedunkelten Räumen, über einen kleinen Garten-Terrassenhof und in „das Büro“ geleitet. Es handelte sich um einen großen, länglichen Raum mit zwei vollständig verglasten Wänden, der sich offensichtlich an der Ecke des Gebäudes befand und einen spektakulären Blick sowohl auf den Strandbereich als auch auf das offene Meer bot. Ein riesiger Schreibtisch aus Mahagoni stand an der gegenüberliegenden Ecke zwischen den Fenstern. Jemand saß an diesem Schreibtisch, aber Puli blickte direkt in den hellen Schein einer Schreibtischlampe, die in einem blendenden Winkel zu ihm stand, und er konnte nur eine undeutliche Form dahinter sehen.

Eine krächzende Stimme aus dieser Richtung fragte: „Wie sagtest du, ist dein Name?

„Joey Puli. Sind Sie Mr. Oliveras?“

„Halt die Klappe!“

„Jawohl, Sir.“

„Sag einfach, was ich dich frage.“

„Jawohl, Sir.“

„Was ist das mit Angliano?“

„Er ist tot.“

„Warum?“

Puli blickte weiterhin stoisch in die blendende Lampe, als er erklärte: „Ich hatte gerade die Quittungen für den Abend gebracht. Mr. Angliano war gerade dabei, sie in den Safe zu legen, als dieser Typ hereinstürmte. Er war ein Erscheinung, ich weiß nicht, wie ich ihn beschreiben soll. Er war kein Straßenecken-Junkie, das steht fest. Großer, großer Kerl. Schwarze Waffe mit Schalldämpfer – und er wusste, was er damit tun musste. Wenn man bedenkt, dass er ganz schwarz war. Ich meine, seine Kleidung und alles, nicht seine Haut. Ein Weißer. Er sagte nichts, hob nur die schwarze Pistole und jagte Mr. Angliano eine Kugel zwischen die Augen. Dann warf er die Medaille auf den Tisch und richtete die Waffe auf mich. Ich konnte es ihm ausreden. Aber er erwischte Tommy Dragon, bevor er hereinkam, ich meine, ins Büro. Tommy hatte Türdienst. Ich sah ihn dort liegen, sein Hirn quoll aus ihm heraus, und ich wusste sofort, dass dieser Kerl mordsverrückt war. Wie auch immer, ich habe ihn einfach vollgequatscht, und …“

„Was für eine Medaille, Joey?“, raspelte der Mann am Schreibtisch.

„Eine Art Soldatenmedaille. Der Typ hat sie mir weggenommen, der Typ, der …“

„Die Medaille eines Meisterschützen.“

„Ist es das, was es ist?“

„Das wusstest du nicht?“

„Nein, Sir, ich war nie in der Armee. Ich war nie in der Armee.“

„Was hat der Typ gesagt, wer er ist?“

„Welcher Typ? Sie meinen den Kerl, der sie genommen hat, oder …“

„Dummkopf! Du bist ein Dummkopf!“

„Sir?“ Die Dinge liefen aus dem Ruder. Joey Puli begann zu schwitzen. Das war verrückt. Diese Leute waren völlig verrückt.

„Hast du wirklich erwartet, mit dieser Art von Scheiße davonzukommen?“

„Was? Oh, nein, nein! Sie haben mich falsch verstanden, Mister Oliveras! Ich sage Ihnen das ganz offen und ehrlich! Was glauben Sie, was ich getan habe? Glauben Sie, ich habe das selbst getan und mir eine Geschichte ausgedacht? Glauben Sie, ich würde hierher kommen, nachdem ich so etwas getan habe?“

„Halt die Klappe!“

„Nun, ich habe gerade …“

Jemand trat von hinten heran und schlug Puli mit der offenen Hand auf den Hinterkopf. Der Läufer schnappte nach Luft und schloss seinen Mund mit einem Schnappen.

Die krächzende Stimme vom Schreibtisch sagte: „Weißt du, wie oft das schon versucht wurde, Dummkopf? Weißt du, wie viele Punks versucht haben, mit dem Ruf dieses Typen Geld zu verdienen? Glaubst du, wir fangen automatisch an zu zittern und zu scheißen, wenn jemand einfach sagt, dass der Typ in der Stadt ist? Wofür haltet ihr uns? Ihr müsst mich für einen Scheißkerl halten, ihr denkt nicht mal, dass ihr den Namen erwähnen müsst! Du kommst hier einfach rein getanzt mit diesem gottverdammten Schrotthaufen in der Hand, und erwartest, ich werde dich wie einen Helden küssen!“

„Welcher Name?“ Puli stöhnte. „Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen! Der Typ kam rein und hat den Laden zusammengeschossen! Er gab mir die verdammte Medaille und sagte, ich solle sie herbringen! Das ist alles, was ich weiß!“

„Du bist ein Punk! Jetzt sagst du also, er hat dir gesagt, du sollst sie hierher bringen!“

„Jawohl, ich dachte, das hätte ich bereits gesagt. Ich wollte nicht zuhören, ich hatte Angst, hierher zu kommen. Aber der Typ sagte, es sei mein einziger Ausweg. Er sagte, entweder bringe ich das Ding hierher und gebe es Ihnen, oder ich sterbe selbst durch ihn. Ich weiß nicht mal, was los ist, das schwöre ich.“

„Dieser sogenannte Kerl sagt, du sollst es mir bringen? Mit meinem Namen, sagte er, du sollst es zu mir bringen?“

„Wenn Sie Mr. Oliveras sind, ja, Sir, das stimmt. Er sagte es.“

„Was, hat er gesagt, wer er ist?“

„Gott, Sir, das hat er nicht gesagt. Er tat so, als hätte er es nicht sagen müssen. Er sagte nur, ich solle es zu Oliveras bringen oder selbst sterben.“

„Du selbst?“

„Jawohl, Sir.“

„Du meinst, du selbst, statt meiner selbst!“

„Nun … vielleicht. Ich erinner mich nicht. Gott, ich stehe da in Mr. Anglianos Gehirn. Der Kerl richtet die Waffe auf mich …“ Der kleine Läufer begann, unter der Belastung zu zerbröckeln. Seine Augen rollten, als er fortfuhr: „He, Gott, man muss den Kerl sehen, um ihm zu glauben. Ich hatte eine Scheißangst! Ich meine, so viel Angst hatte ich noch nie in meinem Leben! Sie müssten den Kerl sehen! Sie haben noch nie solche Augen gesehen! Und hören Sie, der Kerl war aus massivem Eis. Er …“

„Großer Kerl, sagst du?“, fragte eine ruhige Stimme hinter ihm. Es war der Gangster, der die Medaille genommen hatte.

Puli drehte sich halb zu dem Klang dieser Stimme um, als er antwortete: „Jessir, sehr groß. Groß, aber nicht dick. Ich meine – über die Schultern, die Brust kräftig, groß, aber – und alles in Schwarz gekleidet. Augen wie … wie …“

Ein schwerer Seufzer kam vom Schreibtisch, um Pulis ehrfürchtige Suche nach Worten zu unterbrechen. „Was denkst du, Oscar?“, knurrte Oliveras.

„Es klingt echt, Sir“, antwortete der Killer namens Oscar.

„Klingt für mich nach Bolan“, sagte der andere.

Etwas höchst Beunruhigendes kam schließlich in Joey Pulis Kopf zusammen. Unter diesem Ansturm der Enthüllung knickte ein Knie ein, und er kippte fast um. „O Gott!“, stöhnte er. „War das … war das …?“

„Du sagst, du wusstest es nicht?“

„Ich schwöre, ich wusste es nicht“, bestand Puli schwach. „Ich habe sie nicht befummelt, Mr. Oliveras. Der Typ wusste es, er wusste es schon. Er sagte: Heben Sie das auf und bringen Sie es Oliveras. Sie müssen mir einfach glauben. Ich wusste nicht einmal, wer der Typ war. Er sagte nur …“

„Halt die Klappe!“

„Jawohl, Sir.“ Puli stählte sich für einen weiteren Schlag von hinten, aber keiner kam. Er stand mit gesenkten Schultern da und starrte in tiefster Reue auf seine Zehen.

Vom Schreibtisch kam: „Oscar.“

„Ja, Sir.“

„Sieh dir das besser mal an. Nicht direkt. Ruf den Typen vom HPD an. Er soll das hier überprüfen. Ich will es verdammt schnell wissen.“

Der Typ ging zu einem Telefon irgendwo auf der Rückseite.

„Charley.“

„Sir.“

„Leg den Jungen auf Eis, bis wir wissen, was hier los ist.“

Der begleitende Ganove packte Puli am Arm, drehte ihn herum und schon ihn nach draußen. Oscar stand an einem kleinen Tisch in der Nähe des Fensters und sprach in ein Telefon. Aus den Augenwinkeln sah Puli einen großen Teil eines Mannes, der sich vom Schreibtisch in der Ecke weg bewegte.

Dann brach die Hölle los.

Das große Panoramafenster an der Nordwand knallte und vibrierte, als etwas in den Raum brutzelte und im Gesicht von Pulis Begleiter explodierte, den Kerl wie eine Stoffpuppe schüttelte und Stücke von ihm überall verspritzte. Das Fenster sprang weiter auf, bevor der kleine Läufer vollständig begreifen konnte, was geschehen war, und dadurch wurde der Mann am Telefon in einem weiteren Blutregen durch den Raum geschleudert.

Puli schlug instinktiv auf den Boden und umarmte ihn, als das Fenster weiter aufsprang und eine scheinbar unendliche Salve schwerer Kugeln alles in Reichweite zerstörte.

Einige andere Typen stürmten herein, nur um von Oliveras zurückgeschrien zu werden, der – wie Puli bemerkte – ebenfalls so flach auf dem Boden lag, wie es sein riesiger Körperumfang erlaubte.

Und als es vorbei war, war das Schweigen noch bedrohlicher als das vorhergehende Chaos. Zwei Männer lagen auf grausame Weise fast tot an den ausgestreckten Fingerspitzen von Joey Puli. Der ganze Raum war ein Wrack. Puli war sich bewusst, dass seine Finger steif und schmerzend waren, und dass er sich nass gemacht hatte.

Dann ertönte hinter ihm das zitternde Rauschen von Frank Oliveras Stimme mit einem scheinbar endlosen Strom feierlicher Obszönitäten.

Der Schreibtisch da hinten war völlig zersplittert. Es war ein Wunder, dass Oliveras noch am Leben war, um darüber zu fluchen.

Und ein weiteres Wunder wurde schnell auf Joey Pulis zitterndes Bewusstsein übertragen – er, Joey Puli, war ein sehr, sehr glücklicher Mann. Er hatte zwei Schläge des furchterregendsten Hurensohnes in Pulis dunkler Welt überlebt.

Der Henker war nach Hawaii gekommen.

Und der Bastard war auf dem Vormarsch.

Kapitel 2: Aufstieg

Der Abend begann gerade erst in der Oahu Cove, einem knalligen Dinner-Club, der in Verbindung mit dem Apartment-Komplex von Frank Oliveras betrieben wurde. Der Mann, der sich daran gewöhnt hatte, als „der heißeste Komiker im Land“ angekündigt zu werden, Tommy Anders, stand während der dritten großen Woche im Mittelpunkt der Unterhaltung im Club. Es war das erste Mal seit Vegas, dass sich diese beiden Wege kreuzten, und Bolan hatte gemischte Gefühle bei dieser Gelegenheit. Es war schön, alte Freunde zu sehen, sicher, aber Freunde hatten die unbequeme Möglichkeit, sich einer Ein-Mann-Armee gegenüber verpflichtet zu fühlen; Bolan hatte gelernt, persönliche Kontakte nach Möglichkeit zu meiden. Dieser schien jedoch notwendig zu sein.

Er hatte sich in lässige Abendkleidung geworfen und saß an einem hinteren Tisch in Oahu Cove, als der Komiker seine erste Show des Abends beendete. Anders war ein Satiriker und hatte einen langen Weg zurückgelegt, um sich über die ethnischen Empfindlichkeiten der Nation lustig machen zu dürfen. Er hatte sich seit Vegas kein bisschen verändert.

„Ich bin kein Nationalist – ich bin nur ein verlorener Itaker ohne Pate – aber ich muss es sagen, diese Leute hier im fünfzigsten Staat schlagen den Teufel mit seinem eigenen Stock. Es ist eine Mehrheit von Minderheiten hier, und ich glaube nicht, dass diese Leute den Unterschied überhaupt noch kennen. Sie haben einen Japsen im Staatshaus, einen Chinesen im Kongress und einen Polynesier in ihrem obersten Gerichtshof. Wie lächerlich kann man sich da machen? Es sind Männer! Jeder einzelne von ihnen. Chauvinistische Minderheitenschweine! Warum zum Teufel schicken die nicht ein paar Hula-Mädchen in den Kongress? Eine kleine Grashütte oben auf dem Capitol Hill – was ist daran falsch? Ich sage Ihnen, ich bin kein Nationalist, aber … Prostitution war früher legal, damals, als dieser Staat noch ein Territorium war. Das kam irgendwo zwischen den Missionaren und dem Honolulu Hilton – während der großen alten Tage der WASP-Herrschaft, erinnern Sie sich an Pearl Harbor und Mamie Stover. Jetzt, wo Sie eine Herrschaft mit einer Mehrheit von Minderheiten haben, die das Sagen hat, ist der einzige Lay, den man auf dieser Insel bekommen kann, derjenige, den sie einem bei der Ankunft um den Hals hängen. Jetzt ist alles illegal. Man kann nicht einmal mehr am Strand pinkeln, ohne eine Geldstrafe zu bekommen. Wie ich schon sagte, ich bin kein Nationalist – und diese Recht-und-Ordnung-Herrschaft regelt die Dinge perfekt für mein Volk. Es ist mir egal, wen sie in diesem Land in die Politik bringen, solange jeder versteht, dass es die Italiener sind, die die Dinge wirklich leiten. Ich bin Tommy Anders, in dunklen Gassen auch als Giuseppe Androsepitone bekannt, der stolz Gute Nacht sagt. Und der Pate möge Ihnen allen zulächeln.“

Der kleine Kerl verließ die Bühne mit einem Winken, dann tauchte er für eine kurze Verbeugung wieder auf, als sich der Vorhang hinter ihm hob und eine Truppe verwestlichter Hula-Tänzerinnen die Führung übernahm.

Wenige Minuten später rutschte er auf den Stuhl gegenüber von Bolan, seine Augen tanzten vor verhaltener Erregung, und sein Atem stockte.

„Gott Jesus, Sie sind es“, rief er mit dumpfer Stimme aus. „Was zum Teufel machen Sie auf dieser Insel!“

Bolan grinste und nahm die Hand des Komikers warmherzig in die seine. „Dasselbe wie Sie, würde ich vermuten“, antwortete er und nahm mehr an, als er tatsächlich wusste. Es schien jedoch eine ziemlich sichere Wette zu sein, dass Anders in Las Vegas in eine Undercover-Operation des Bundes verwickelt gewesen war. „In welche Richtung laufen die Jagdhunde?“

Anders kicherte, als er dem Kellner ein Zeichen gab. „Im Kreis, genau jetzt, würde ich sagen. Das Wort fegt über die Insel wie die großen Wellen in Makaha. Ich dachte, es sei nur ein wildes Gerücht, aber … nun, hier sind Sie ja, richtig?“

Der Kellner wartete. Bolan bedeckte sein Glas mit der Handfläche und schüttelte den Kopf als Reaktion auf die hochgezogenen Augenbrauen seines Freundes. Anders bestellte einen Drink. Der Kellner ging weg. Der kleine Kerl nahm den Takt wieder auf.

„Ich habe gerade hinter der Bühne Ihren Umschlag bekommen und dachte, Herrgott noch mal, es ist wahr, der verdammte Kerl ist wirklich hier und stürmt. Mann, Sie lieben Selbstmord-Details, nicht wahr? Wie kommen Sie von dieser verdammten Insel wieder runter?“

„Vielleicht brauche ich das gar nicht“, sagte Bolan lächelnd. Er zündete sich eine Zigarette an, während Anders ihn anstarrte und auf mehr als das wartete.

„Das ist eine verdammt gute Einstellung“, antwortete Anders sofort. „Ich dachte, Sie hätten diese Dinge immer so verdammt gut geplant.“

„Nur die Eröffnungsfeier, Anders. Das Ende wird sich von selbst erledigen. Was haben Sie hier vor?“

„Dritte und letzte große Woche“, sagte der Komiker und lächelte dabei säuerlich.

„Quatsch.“

Der Typ lachte laut auf. „Okay. Ich schätze, ich schulde Ihnen zumindest Ehrlichkeit. Im Moment befinden Sie sich auf Firmeneigentum.“

Bolan sagte: „Ich weiß. Ich bin erst vor Kurzem nach oben gegangen.“

Das Gesicht des Komikers wurde leer. „Sie haben was getan?“

„Ich gab Oliveras eine kleine Vorschau auf das, was noch kommen wird.“