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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Serie: Mack Bolan
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2019
Ein Mack Bolan Thriller #5 von Don Pendleton Der Umfang dieses Buchs entspricht 200 Taschenbuchseiten. Auf der Flucht vor seinen Mafia-Feinden gelingt es Mack Bolan in ein Flugzeug nach Paris zu steigen. Doch auch dort ist er nicht sicher, denn der Mob hat längst seine Tentakel in Europa ausgestreckt. Kaum in Paris angekommen, geht die wilde Jagd weiter, und Bolan ist fest entschlossen, keine Gnade zu kennen. Denn: Nur ein toter Feind ist ein guter Feind.
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Seitenzahl: 213
Ähnliche
Don Pendleton
Inhaltsverzeichnis
Bolans Auftrag in Übersee
Copyright
Prolog
Kapitel 1: Die Dulles-Falle
Kapitel 2: Bewegung von vorne
Kapitel 3: Täuschungsgründe
Kapitel 4: Engagement bei Orly
Kapitel 5: Henker in Paris
Kapitel 6: Dimensionen des Todes
Kapitel 7: Die Falle
Kapitel 8: Maison de Morte
Kapitel 9: Das Paradoxon
Kapitel 10: Neue Parameter
Kapitel 11: Mittendrin
Kapitel 12: Der Riviera-Plan
Kapitel 13: Kämpfe in Folge
Kapitel 14: Auf dem Weg zum Ziel
Kapitel 15: Der Judaskuss
Kapitel 16: Und dann gab es keine mehr
Über den Autor
Bolans Auftrag in Übersee
Ein Mack Bolan Thriller #5
von Don Pendleton
Der Umfang dieses Buchs entspricht 200 Taschenbuchseiten.
Auf der Flucht vor seinen Mafia-Feinden gelingt es Mack Bolan in ein Flugzeug nach Paris zu steigen. Doch auch dort ist er nicht sicher, denn der Mob hat längst seine Tentakel in Europa ausgestreckt. Kaum in Paris angekommen, geht die wilde Jagd weiter, und Bolan ist fest entschlossen, keine Gnade zu kennen. Denn: Nur ein toter Feind ist ein guter Feind.
Copyright
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E–Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker
© by Author
© Cover: Tony Masero, 2019
Übersetzung Frank Schmitt
© dieser Ausgabe 2019 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.
Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.
Alle Rechte vorbehalten.
www.AlfredBekker.de
Zu verstehen ist schwer. Sobald man versteht, ist das Handeln einfach.
– Sun Yat–Sen
Ein Leben, das nicht in Gang kommt, ist ein Misserfolg …
– Arnold J. Toynbee (Ein Studium der Geschichte)
Okay, vielleicht sind sie richtig, und ich weiß nicht, ob richtig oder falsch, aber so viel weiß ich – es reicht nicht aus, einfach an etwas zu glauben. Um wirklich lebendig zu sein, muss man bereit sein, für etwas zu sterben. Noch härter, es gibt Zeiten, in denen man bereit sein muss, für etwas zu töten. Ich bin sowohl bereit zu sterben, als auch bereit zu töten.
– Mack Bolan, der Henker.
Prolog
Mack Bolans Krieg gegen die Mafia war erst wenige Monate alt, und schon war der Mann zu einer Legende und einem modernen Volkshelden geworden. Strafverfolgungsbehörden auf allen Regierungsebenen und im ganzen Land hatten es sich zur Aufgabe gemacht, eine spezielle Akte über die Taten des als „Der Henker“ bekannten Mannes zu führen, und verschiedene ausländische Hauptstädte würden bald dem Warnnetz der internationalen Polizeiorganisationen hinzugefügt werden. Auch andere suchten das Lebenselixier von Mack Bolan. Es war allgemein bekannt, dass der regierende Rat der Bosse dieser riesigen „unsichtbaren zweiten Regierung“, die als Mafia oder La Cosa Nostra bekannt ist, einen Killerauftrag über 100.000 Dollar gegen Bolan ausgestellt hatte. Dies war ein „offener Vertrag“, bei dem Kopfgeldjäger, gleich welcher Art, eingeladen und ermutigt wurden, an der Jagd teilzunehmen. Es wurde auch gemunkelt, dass verschiedene einzelne Familienbosse attraktive Boni zur endgültigen Auszahlung hinzugefügt hätten, falls der Mordauftrag in ihrem Gebiet abgeschlossen würde; es wurde geschätzt, dass Bolans Kopf in mehreren Gebieten des Landes seinem Mörder eine Viertelmillion Dollar wert wäre.
Welche Art von Supermann könnte eine solche landesweite Ehrfurcht, Angst und Respekt von beiden Seiten einer modernen Gesellschaft hervorrufen? Bolan selbst wäre der letzte Mann, der versuchen würde, diese Frage zu beantworten. Er wusste, dass er kein Supermann war. Wie jeder andere Mann blutete er bei Verletzungen, zitterte bei Angst, fühlte Einsamkeit in Isolation und hielt das Leben für besser als den Tod.
Kurz Monate zuvor war dieser „Supermann“ in Vietnam im Kampfdienst gewesen, in seinen eigenen Augen nur einer mehr, der nicht gegen eine andere Version des unmöglichen Krieges kämpfte. Aber in diesem Krieg waren Kameraden gewesen, ein Gefühl des nationalen Zwecks, und die Muskeln und das Gehirn der Regierung der Vereinigten Staaten unterstützten ihn. Jetzt war er allein, oft zweifelte er an seinen eigenen moralischen Imperativen, und nur mit seinen eigenen Fähigkeiten und Instinkten stand er gegen das, was oft die ganze Welt zu sein schien.
Als Bolan Feinde in Vietnam tötete, wurde er für seinen Heldenmut ausgezeichnet und von der Masse seiner Gesellschaft gelobt. Als er den Feind zu Hause tötete, wurde er wegen Mordes angeklagt und als gefährliche Bedrohung für dieselbe Gesellschaft gejagt. In diesem anderen Krieg gab es keine Orte zum Innehalten, keine Sicherheitszonen, keine Zufluchtsorte für den Mann, dessen Schlachtfeld die ganze Welt war, und dessen Feinde sowohl unendlich als auch oft unsichtbar waren.
Nein – Mack Bolan war kein Supermann, und keiner wusste das besser als er selbst.
Bolan war in seinen Selbstbeurteilungen jedoch vielleicht etwas zu bescheiden. Er hatte das Etikett „Der Henker“ aufgrund seiner ungewöhnlichen militärischen Spezialität in Vietnam erhalten. Der junge Sergeant, ein Spezialist des Scharfschützenteams, hatte wiederholt feindliche Gebiete und Festungen durchdrungen und verbrachte oft viele Tage hinter feindlichen Linien bei taktischen Hinterhaltangriffen gegen Führer und Beamte der Vietcong-Terroristen. Starke Nerven, präzise Taktik und bemerkenswerte Selbstdisziplin hatten den Unterschied für den Scharfschützen Bolan ausgemacht, den Unterschied, der ihn durch zwei volle Kampfreisen in Südostasien am Leben erhalten und ihm den Respekt und die Bewunderung von Vorgesetzten und Kollegen eingebracht hatte.
Aber Sergeant Bolan war viel mehr als ein Scharfschütze. Einen wichtigen Überläufer oder feindlichen Feldkommandanten auf eigenem Boden zu töten, könnte ein heikles Unterfangen sein. Lediglich die Lokalisierung und Identifizierung des Ziels in unbekanntem Gebiet war eine Herausforderung genug; den Angriff zu starten, lange genug zu warten, um den Erfolg der Mission zu überprüfen, und sich dann durch die Meilen des erregten feindlichen Landes sicher zurückzuziehen, erforderte erhebliche persönliche Ressourcen.
Bolan hatte offensichtlich diese Ressourcen besessen. Er war als eine sehr wertvolle Waffe der psychologischen Kriegsführung für die Seele Vietnams angesehen worden. Nun schien es, dass Bolan, zusammen mit Legionen anderer junger Amerikaner, seine eigene Seele in diesem Konflikt verloren hatte – ein Punkt, den viele Moralapostel an der Heimatfront vorantreiben wollten. Er war als „von der Regierung ausgebildeter Irrer“ redigiert worden, und man beklagte auf dem Boden des US-Senats „Amerikas militärische Sünden, die zum Schlafen nach Hause kommen“.
All dies war für Mack Bolan unwichtig. Er hatte keine Medaillen für seinen Krieg zu Hause erwartet. Er würde sogar zugeben, dass sein erster Schlag gegen die Mafia weitgehend von einem Verlangen nach Rache motiviert war. Seine Eltern und seine jugendliche Schwester waren gewaltsam an den Folgen des Mafia-Terrors gestorben, und die Polizei schien hilflos, etwas dagegen zu unternehmen. Bolan war nicht hilflos gewesen, und er hatte etwas dagegen getan. Er nahm sein Pfund Fleisch von der Familie Sergio Frenchi, und sein Sinn für persönliche Gerechtigkeit wurde durch die Blitzeinschläge befriedigt, die den Arm der Mafia in Trümmern lagen ließen. Lange bevor diese erste Schlacht beendet war, wurde Mack Bolan jedoch klar, dass er in einen weiteren Krieg ohne Ende eingetreten war. Die Mafia wollte, konnte für diese Art der Behandlung nicht stillhalten. Die gesamte Prämisse für ihr Überleben basierte auf der Idee ihrer Unbesiegbarkeit und Allgegenwart in der amerikanischen Gesellschaft. Sie mussten Bolan zermalmen und seinen Kopf an ihre Stange heben, damit alle sehen und sich davor hüten konnten.
Bolans Krieg wurde so zu einem heiligen Krieg, Gut gegen Böse, und er klammerte sich an diese Kampfphilosophie als seinen einzigen Stützpfeiler gegen eine missbilligende Gesellschaft. Und als der Krieg von Front zu Front weiterging, diente seine wachsende Vertrautheit mit dem Syndikat dazu, dieses gewisse Gefühl zu verstärken, dass er gegen den bösartigsten Feind kämpfte, der jemals seine Nation bedrohte. Der Mob war überall, in allem – kontrollierend, manipulierend, korrumpierend, einen Einfluss geltend machend, wie ihn keine politische Partei je gewagt hatte zu träumen. Unsichtbar streckten seine Mitglieder die Hand aus, um jeden Mann, jede Frau und jedes Kind auf dem Land zu berühren – mehr von den Armen als von den Reichen zu stehlen – den Arbeiter mit unsichtbaren Steuern und Abgaben zu unterdrücken, die Jungen mit Drogen zu demoralisieren und zu versklaven mit heimtückisch korrumpierenden Freuden, die Industrie zu kannibalisieren, und sowohl Einzelhändler als auch Verbraucher zu opfern, die Zügel der Regierung durch Erpressung und die Ausbeutung menschlicher Gier zu ergreifen – und alles, was sie berührten, verwandelte sich und verdarb und wurde hässlich und korrupt. Das war Mack Bolans Vision und seine unterstützende Wahrheit, und sein Grund zu leben, wenn es oft das Angenehmste wäre, einfach zu sterben.
Er verdiente sich die Auszeichnung als Henker im Dschungel und in den Dörfern Vietnams, und es war die gleiche Art von Kriegsführung, die er auf den amerikanischen Kontinent brachte. Ein Polizeichef in Pittsfield, Bolans Heimatstadt und Schauplatz seiner ersten Mafia-Begegnung, war für den Spitznamen verantwortlich, der durch den Übergang von Vietnam zur Heimatstadt weiterlebte – aber es war Bolan allein, der den Namen mit den schrecklichen Attributen ausstattete, die das Staatsschiff der Mafia erschütterten und tief in die Knochen der Mafiosi stießen, vom untersten Straßensoldaten bis zum erhabensten Capo.
Der Henker war kein Polizist; er konnte gehen und tun, was kein Polizist konnte. Der Vollstrecker war kein Richter oder Geschworener; er war nicht an rechtlichen Formalitäten, Bestechungen oder Drohungen interessiert. Der Vollstrecker war kein Gefängniswärter oder Treuhänder; er war nicht beeindruckt von politischem oder unterirdischem Einfluss und Einschüchterung, und er hatte keinerlei Gründe, besondere Gefälligkeiten oder Dispensationen zu gewähren. Er war unbestechlich, nicht verhandelbar, bereit zu sterben und bereit zu töten; er war DER AUSFÜHRER, DER HENKER, und sein Ziel war die Mafia, La Cosa Nostra, überall und überall, solange er leben sollte.
Kapitel 1: Die Dulles-Falle
Für einen gefrorenen Herzschlag wusste Mack Bolan, dass er ein toter Mann war. Und dann tauchte der Moment auf, in dem die Verwirrung und das Zögern und vielleicht sogar die Ehrfurcht vor dem Gegner festgehalten wurden, und Bolan lebte weiter. Geschulte Instinkte des Dschungelkämpfers reagierten schneller auf eine blinkende Synapse; Bolans Reaktion auf die Überraschungsbegegnung war insgesamt eine, als Geist und Körper in die Herausforderung des Überlebens explodierten. Seine Linke griff nach der Waffe, während die gähnende Bohrung der .45 ihre Grüße donnerte, sein Knie hob sich im gleichen Reflex hoch, wie er sich in den Angriff verwandelte. Der Schuss fehlte, die Waffe klapperte zu Boden, und der Feind ritt kurzzeitig Bolans Knie, in Wildwestmanier, dann stöhnte er und rollte zu einem verkrampften Knoten zusammen.
Bolan nahm die .45 in Fortsetzung des Abwehrreflexes auf und betrachtete die Aufstellung des gefallenen Gegners, als ein Blick aus dem Augenwinkel ihn vor Aktivität an der Flanke warnte. Er wirbelte herum und feuerte drei Runden in die Richtung dieser Bedrohung. Die Antwort auf das Feuer zeigte sich sofort, als sich ein Schatten etwa 20 Meter entfernt zu Boden ging, während andere auseinanderspritzten. Eine dunkle Stimme schrie: „Er ist es, jawohl – warte einen Augenblick, Bolan!“
Bolan wartete nicht. Er trat um den sich windenden Mafioso herum und joggte lautlos zur hinteren Ecke des Gebäudes. Eine Waffe dröhnte aus diesem Bereich, und eine Kugel schlug neben ihm in die Wand. Er zuckte zurück und kehrte vorsichtig zu seiner früheren Position zurück, wo er auf den leidenden Mann herabblickte, seine Fluchtmöglichkeiten grimmig einschätzte und sich leise selbst beschimpfte, weil er in die Falle gegangen war.
Die gleiche dunkle Stimme aus der Dunkelheit rief: „Steh auf, Bolan. Du bist eingekreist. Wirf die Waffe weg, dann leg deine Hände dahin, wo wir sie sehen können, und komm und rede mit uns.“
Bolan wusste, wie dieses Gespräch ablaufen würde – mit einem sechsstelligen Kopfgeld auf den Kopf. Er wusste auch, dass dieses Killerkommando nicht am Dulles International Airport war, um eine Nickel-und-Dime Luftfrachtentführung durchzuführen; Henker Bolan war verarscht worden. Was mit einer sanften Überwachung der Mafia-Aktivitäten begonnen hatte, hatte sich schnell zu einem vollständigen Feuergefecht ausgeweitet, und Bolan konnte nichts über die unglückliche Entwicklung außer dem Hinterhalt erkennen. Er zollte ihnen Anerkennung; sie hatten es geschickt gespielt. Und jetzt fragte er sich, wie lange sie schon sein Interesse am Luftfrachtbetrieb geweckt hatten. Wenn er das wüsste, würde er auch wissen, wie sorgfältig geplant der Hinterhalt war. Wenn es ein hastiger, kurzfristiger Satz gewesen wäre, dann hätte er vielleicht die Chance gehabt, auszubrechen. Aber wenn sie dort in Kraft getreten wären, in der Erwartung, dass Bolan hereinkam, um …
Er kniete nieder und legte die Mündung der .45 gegen den Schädel des gefallenen Mafiosos. „Wie viele sind da draußen?“, fragte er leise. „Wie ist die Falle aufgebaut?“
Der Mann befand sich in einer quälenden Lähmung und kümmerte sich offensichtlich wenig darum, ob er lebte oder starb. Er unternahm einen schwachen Versuch zu reagieren, entrollte sich teilweise selbst, zog sich dann schnell wieder in den Knoten zurück und erbrach sich. Bolan zeigte eine Grimasse der Sympathie und stand auf, lehnte sich an das Gebäude und atmete so leise wie möglich, die Ohren lauschten, um ihm zu sagen, was seine Augen nicht sehen konnten.
Die eingefrorene Zeit bewegte sich träge, als er die Situation einschätzte. Er konnte die Killer hören, wie sie sich in der Dunkelheit da draußen bewegten, sich schlossen und die Kiefer der Falle festigten. Ein großer Jet startete von der anderen Seite des Flughafens, ein anderer landete in der Nähe, seine Landeleuchten sondierten die Dunkelheit, als er tief an der Lagerhalle vorbeiflog – wenn auch nicht nah genug, um Bolans Situation zu beeinflussen. Er befand sich in einem Teil des weitläufigen Komplexes, der normalerweise zu dieser Nachtstunde wenig oder gar keine Aktivität erlebte, einem Zolllager. Vielleicht war sogar der Schusswechsel in den anderen Geräuschen des riesigen Flughafens unbemerkt geblieben.
„Was ist nun, Bolan?“, fragte die Stimme da draußen.
Er schnappte seine .32 aus dem Seitenholster und inspizierte schnell die Ladung, warf dann die entsprechende .45 ins Freie. Es klapperte laut, als sie entlang der Betonrampe glitt und den Geräuschen um ihn herum eine weitere groteske Note verlieh.
Jemand rief: „Vorsicht! Er hat wahrscheinlich auch Joes Waffe!“
Bolan feuerte in Richtung der Stimme und wurde mit einem gedämpften Schreien und einem antwortenden Feuerball belohnt. Währenddessen hatte er sich in Bewegung gesetzt, als er feuerte, sich hinhockte und durch die Schatten des Lagers lief, seine Augen waren auf den plötzlichen Ausbruch von Mündungsfeuern ausgerichtet. Die Schüsse beharkten in das Gebiet, das er gerade verlassen hatte, und ein keuchendes Stöhnen hinter ihm erzählte von der Wirkung auf den sich windenden Mafioso, der als „Joe“ identifiziert worden war.
Eine Stimme krähte: „Er ist getroffen!“
„Vorsicht, er ist raffiniert!“
„Nicht so raffiniert.“
„Nun, du wartest einfach, verdammt.“
Bolan hatte die feindlichen Truppen lokalisiert, wie die letzte Salve zeigte. Sie waren in vier Gruppen von je etwa drei Männern zusammengefasst. Zwei Gruppen befanden sich direkt ihm gegenüber, im Schatten des gegenüberliegenden Gebäudes; die anderen beiden flankierten ihn und bedeckten von den Lagerhäusern bis zu beiden Seiten von Bolans Position. Der Anführer war vorne, wie die Stimme der Autorität bewies; ein Untergebener war auf der linken Flanke, die übermütige Stimme der Ungeduld und Respektlosigkeit gegenüber dem Bild des Henkers.
Die Gruppen da vorne müssten einen großen Bereich des relativen Lichts durchqueren, um sich Bolan zu nähern. Beide Flanken konnten sich jedoch mit nur einer Sichtung in eine neue Deckung begeben. Die taktischen Instinkte des Berufssoldaten waren sich dieser Wahrheit sofort bewusst geworden, und Bolan war bereit, diesen einzigen günstigen Faktor zu nutzen.
„Bolan?“, kam die Stimme von vorne.
Der verwundete Mafioso stöhnte wieder, schwach und schmerzerfüllt, ein überzeugender Klang des nahenden Todes. Bolan verspannte sich und wartete.
„Ich sagte doch, er ist getroffen!“ Das kam von der linken Flanke.
„Verdammt, du nagelst ihn fest!“ Aus der Mitte. „Woher weißt du, dass das nicht Joe ist?“
„Ah shit, du weißt es besser! Joe lebte keine Sekunde, von Angesicht zu Angesicht mit diesem Kerl! Wir können nicht die ganze Nacht warten. Die Bullen werden es sein …“
Bolan war zufrieden, dass die Zeit gekommen war. Er rollte langsam zum Rand des Schattens, legte schweigend so viel Abstand ein, wie er es zwischen sich und dem Gebäude wagte, und positionierte sich in Richtung einer Mittelpunktposition zur linken Flanke. Sie würden jeden Moment eintreffen.
„Allright, halt ihn fest“, kamen die widersprüchlichen Anweisungen von vorne und bestätigten Bolans Vorhersage. „Bolan – wenn du zuhörst – schießt du einmal, nur einmal, und du wirst zum Hamburger gespritzt.“
Der zukünftige Hamburger lag vornüber geneigt mit einer Pistole, deren Mündung in Mondlicht ausgerichtet war, das über seine linke Seite fiel. Vorsichtig bewegte er seine Füße, kratzten den Beton da draußen ab, als eine kauernde Gestalt über die beleuchtete Zone sprang. Bolan hielt den Atem an, ohne zu feuern; ein anderer Mann raste hinüber und dann ein anderer. Der Henker lächelte grimmig vor sich hin über diesen fatalen Fehler; die gesamte linke Flanke war eingezogen, so dass niemand seinen Rücken schützen konnte. Er hörte, wie sie sich vorsichtig in die Falle bewegten, während er sich lautlos in einem Kreis bewegte, dann waren sie zwischen ihm und dem Gebäude, und er sah nach unten, rollte jetzt schnell herum und drückte einen einzigen Schuss für den berechneten Effekt ab.
Ein grunzender Alarmschrei und eine verwirrte Salve auf seine ursprüngliche Position signalisierten den Erfolg des zweiten Schrittes des kühnen Fluchtplans; Feuer kam von vorne und der anderen Flanke herein, und die Falle schloss sich vollständig, wobei die Mafiosi in einer Überreaktion in die Positionen des anderen schossen.
Bolan selbst stand auf den Beinen und sprintete in die offene Flanke, sprang über den dünnen Spalt des mondhellen Bereichs und verschwand im Schatten dahinter.
Eine aufgeregte Stimme rief: „Warte, wir schießen aufeinander! Der Bastard ist hinter uns!“
Tatsächlich stand der Henker hinter ihnen. Er konnte hören, wie sie sich gegenseitig wegen ihres fatalen Irrtums anschrien und verdammten, das Stöhnen und die verängstigten Schreie der Verwundeten zu einer Kakophonie wurden, die Mack Bolan nun völlig vertraut und zunehmend abstoßend war. Aber das war die Welt, die er für sich selbst gebaut hatte, erinnerte sich Bolan immer wieder; es war die einzige, die ihm jetzt zur Verfügung stand.
Er erreichte den kleinen Lieferwagen, der nur wenige Augenblicke zuvor geplünderte Arzneimittelvorräte aus einem abgedunkelten Lagerhaus erhalten hatte – das Objekt von Bolans früherer Überwachung und hoffentlich einmal der Hebel zu den Operationen der Familie in Washington. Der Hebel war zu einem Bumerang geworden, und jetzt hatte Bolan mehr von einem Einblick in die Familie, als er erwartet hatte.
Die Kabinentür des Lkw stand offen, und der Fahrer starrte ihn über die Motorhaube an; zwei Männer, die den Lkw beladen hatten, standen unentschlossen direkt im Lagerhaus, unsicher zwischen Kampf und Flucht. Mit der imposanten Überredungskunst von Bolans .32 entschieden sie sich für die Flucht und zogen sich hastig in das Innere des Gebäudes zurück. Bolan schwenkte die Pistole in einem engen Kreis um den Fahrer herum und sagte: „Auch du, verschwinde.“
Wortlos ging der Fahrer in das Lagerhaus und schloss die Tür hinter sich. Bolan schwang sich hinter das Lenkrad des Lastwagens, schaltete die Gänge hart, und der Motor drehte sich in rascher Beschleunigung, als die neu gruppierten Überreste des Killerkommandos in die Fahrspur rannten und wieder das Feuer eröffneten. Er sank tief in den Sitz und steuerte sich in ihre Mitte, zerstreute sie und unterbrach kurzzeitig ihren Angriff, dann schleifte er an der Ecke des Lagers vorbei und schleuderte in eine Kurve an der Ecke vorbei, der Van nahm die Treffer wie Hagel hin. Mack fühlte, wie ein Rad zitterte, dann gewahrte er in ein vibrierendes Rumpeln. Das Fahrzeug geriet außer Kontrolle, schabte die Seite des Gebäudes entlang, prallte zurück und pflügte in eine erhöhte Laderampe, einen Moment nachdem Bolan abgesprungen war. Der Lastwagen bretterte teilweise über die Rampe, kippte dann um und fiel in einem hässlichen Kreischen von schleifendem Metall zur Seite.
Bolans eigenes Fahrzeug stand direkt hinter dem nächsten Lagerhaus, passend im Fluchtkorridor, und das war sein Ziel. Er lief den Schatten entlang, als die Mafia-Killer das Wrack des Vans sorgfältig erkundeten, und als er die Kurve freimachte, hörte er einen aufgeregten Befehl: „Er ist nicht hier! Ausbreiten! Al, du nimmst die Nordseite, Benny den Süden. Beeilt euch, Leute …“
Bolan war in seinem MG und kurbelte bereits herum, als eine sich schnell bewegende Figur aus einem Schatten flitzte und anfing, ihn mit einer Pistole zu beschießen. Am anderen Ende des Gebäudes begann ein anderer, ebenfalls loszuballern. Aber kein Schuss traf, und Bolan ließ sich mit einem Seufzer der Erleichterung nieder, als er vom Frachtbereich in die Kreuzung raste, dann bemerkte er das Aufflammen der Scheinwerfer, als zwei Fahrzeuge auf die Straße zu seiner Rechten einbogen. Bolan nahm die linke Seiten und fuhr in die Kurve, die ihn zum Hauptterminal bringen würde. Sein erster Verdacht hatte sich als richtig erwiesen; er war in eine massive Falle gestolpert, deren Ende noch nicht abzusehen war. Ein weiteres Fahrzeugpaar verfolgte ihn; es galt noch mindestens einen weiteren Hinterhalt abzuwehren.
Bolan war müde, und sein Bauch rebellierte vor Hunger und innerer Unruhe. Für den Bruchteil einer Sekunde debattierte er mit sich selbst darüber, wie er es hier und jetzt beenden sollte. Es wäre einfach und relativ schmerzlos – eine stille Sache, den MG an der vorausliegenden Barrikade zum letzten Schießen zu stoppen und dann das Vergessen zu genießen. Aber jetzt war er schon da, die Wagen wurden über die schmale Fahrbahn geführt, und Bolans Gedanken konzentrierten sich auf überlebenswichtige Instinkte.
Er fuhr mit Vollgas in die Barrikade. Männer mit erschrockenen Gesichtern sprangen zur Seite vor der sicheren Kollision, und Bolans Hände und Füße zitterten vor Spannung, die aus der Notwendigkeit der Kontrolle der Abstände und des präzisen Timings geboren wurde. Er traf gleichzeitig Bremsen und Lenkung und Schaltung, driftete herum und prallte von der Barrikade in einen flachen Graben am Straßenrand, schleuderte gegen die Maschendrahtzäune, die den Pistenbereich umschlossen – die Räder drehten sich, fanden Traktion und trieben den Wagen dann entlang der schrägen Wände des Grabens. Ein entsetztes Gesicht zeigte ihm den Todesblick von knapp hinter der Haube des MG, als ein Mensch von der Wucht getroffen wurde; er hörte das Wimmern und sah, wie sich die Leiche wegdrehte; hörte eine schroffe Hand, die gegen den Türpfosten geschlagen wurde; dann geriet der MG auf Asphalt und schaffte es, der Antrieb fand wieder griffige Oberfläche, und die blutige Szene blieb zurück. Erst dann markierte vergebliche Feuer offiziell die Straßensperre als Fehlschlag; es schien, dass Bolan sauber hinauskam – die Zange der Falle hatte eine Kiefersperre entwickelt.
Sein Herz hatte gerade erst wieder zu schlagen begonnen, als er die Polizeiblinklichter sah, die entlang der Ringstraße zuckten. Natürlich – es war Zeit für die Polizisten, die Party zu sprengen, und sie kamen in beeindruckender Anzahl. Bolan zählte sechs Einsatzfahrzeuge, und er wusste, dass es heute Abend keinen Ausweg von Dulles International geben würde.
Es war eine Zeit der Entscheidung. Der Henker hatte die Polizeiautorität nie in Frage gestellt; er hatte tatsächlich jede Konfrontation, die ihn in eine Schießerei mit Polizisten zwingen würde, gewissenhaft vermieden. Nun schien es jedoch, dass der unvermeidliche Moment gekommen war.
Zuerst würden sie alle Ausgänge verriegeln, dann würden sie den Ort mit blauen Uniformen fluten, die unerbittliche Magie der Polizeimethodik würde ihren Lauf nehmen, und dieser endgültige unvermeidliche Blick der Autorität würde eintreten; Bolan würde sich nicht der Verhaftung unterwerfen, das wusste er. Besser, schnell und mit der Würde eines noch freien Mannes zu sterben, als dieses langsame Ersticken in Gefängniszellen und Gerichtssälen zu erleiden.
Aber wie stark waren seine Überlebensinstinkte? Würden sich diese Kampfreflexe in dem letzten Moment, in dem er seinen Abgang inszenierte und sie einlud, ihn niederzumachen, so behaupten, wie sie es so oft zuvor getan hatten? Würde sein Feuer seine Wirkung entfalten, und würde er am Ende ein oder zwei gute Männer mitnehmen? Dies war einer der hartnäckigsten Albträume Bolans; er hatte im Laufe seines Mafia-Krieges einen oder zwei Polizisten getroffen, sie als Soldaten erkannt und respektiert. Er wollte keine Polizisten töten oder verstümmeln.
Jetzt war der Mob also hinten und die blauen Anzüge drängten von vorne ein. Bolan traf eine schnelle Entscheidung und fuhr auf den Parkplatz des Passagierterminals. Er nahm eine Aktentasche und einen kleinen Koffer von der Rückseite des MG und ließ das zertrümmerte Fahrzeug auf einem Langzeitparkplatz im Selbstfahrerbereich stehen. Als er das Terminal erreichte, blinkten zwei Polizeiwagen entlang der Innenbahn; aus der anderen Richtung eilte eine kleine Karawane mit privaten Autos aus dem Frachtbereich heran.
Bolan seufzte und ging hinein. Er wurde von der Zange erwischt. Möglicherweise blieb ein Fluchtweg offen. Geradeaus. Es galt fliegen oder sterben – und für Mack Bolan, die kriegsmüde Ein-Mann-Armee, hieß diese erste Entscheidung nur, jetzt zu fliegen, später zu sterben, denn er wusste, dass der Tod ihn zwischen jedem Herzschlag erwartete.
Dies sollte eine schicksalhafte Entscheidung für bestimmte ausländische Arme dieses Krebskriminalitätssyndikats, bekannt als Mafia, sein. Obwohl er es in diesem Moment nicht wusste, war Mack Bolans Privatkrieg im Begriff, international zu werden. Der Henker bewegte sich auf eine neue Front zu.
Kapitel 2: Bewegung von vorne
Der große Mann, schlank und schlaksig, gekleidet in einen dunklen Anzug mit pastellfarbenem Hemd und Krawatte, ging in den verlassenen Wartebereich der Fluggesellschaft und ließ eine kleine Nachttasche und eine Aktentasche unvorsichtig auf den Boden fallen. Schwarzes Haar beschattete die Stirn, große getönte Gläser in einer goldfarbenen Brille verbargen die Augen, ein schwerer Schnurrbart zog sich über die Wangen, um fast auf die Koteletten an der Kinngrenze zu treffen. Etwas außerhalb stand der Flugfeldeinweiser vor einem großen Jet und gab Handzeichen an die Cockpitbesatzung weiter; die Triebwerke des riesigen Verkehrsflugzeugs heulten in den Warmlauf.
Der uniformierte Mann an der Kasse machte große Augen, als ein Hundert-Dollar-Schein in Sicht kam. Der große Mann mit der auffälligen Brille sagte zu ihm: „Ich wette hundert, dass du mich auf dem Pariser Flug nicht mitnehmen kannst.“
Der Ticketverkäufer grinste Bolan an und antwortete: „Ich nehme die Wette an, Sir.“ Er stieß den Mann neben sich an und befahl: „Geh da raus und sag Andy, er soll die Gangway halten, wir haben einen späten VIP an Bord.“
Wenige Augenblicke später wurde Bolan mit einer Fahrkarte versehen und bewegte sich entlang der Einstiegsrampe. Ein Mann in Fluguniform stand ungeduldig vor der Flugzeugtür. Er winkte den späten Gast hinein und schloss die Tür hinter sich. Bolan fand seinen Sitz und schnallte sich an, als sich die Tür wieder öffnete und ein weiterer Fluggast in letzter Minute eintrat und den letzten verbleibenden offenen Platz einnahm, direkt gegenüber dem Gang von Bolan. Unmittelbar danach begann sich das Flugzeug vom Terminal zu entfernen.
Bolan studierte den Mann diskret über den Gang hinweg; was er sah, weckte in ihm weder Trost noch Skrupel. Er war nur ein Typ, ungefähr Bolans Alter und Größe, modisch gekleidet, immer noch schwer atmend von seinem hastigen Lauf zum Flugzeug. Eine Stewardess löste sich von der Crew und kam heran, um ihre Namen in die Passagierliste aufzunehmen. Bolan gab den Namen auf seinem Pass, Stefan Ruggi, an und hörte, wie der andere Mann sich als Gil Martin bezeichnete.
Dies führte zu einer scharfen Reaktion der Stewardess und veranlasste den Mann, hastig hinzuzufügen: „Schauen Sie, machen Sie keinen Ärger, ja? Ich werde das Geheimnis bewahren, wenn Sie wollen.“
Das Mädchen nickte stumm und ging wieder nach vorn. Bolan fragte sich, wer zum Teufel Gil Martin war, aber seine Aufmerksamkeit wurde sofort zum Fenster gelenkt. Das Flugzeug bewegte sich langsam auf einem Rollweg, der parallel zum Terminalgebäude verlief. Erhebliche Aktivitäten jenseits des Zauns erregten Bolans Aufmerksamkeit, als er Autos mit blinkenden Baken auf den Dächern bemerkte und dazu uniformierte Männer, die sich energisch durch den Terminalbereich bewegten. Er seufzte innerlich und versuchte, sich im Sitz zu entspannen, aber die naiv wirkende junge Frau, die neben ihm saß, rief leise aus: „Oh Gott!“
„Stimmt etwas nicht?“, erkundigte sich Bolan und drehte sich, um sie zum ersten Mal in Augenschein zu nehmen.
„Haben Sie das alles da draußen gesehen?“
Bolan lächelte. „Die Polizei? Sind Sie auf der Flucht?“
Die Frage amüsierte und beschämte sie gleichermaßen. „Nein“, antwortete sie, „aber kribbelt es Sie nicht ein wenig, wenn Sie sich fragen, was sie tun? Vielleicht gibt es eine Bombe an Bord dieses Flugzeugs … oder einen Entführer.“
Bolan versuchte, sie zu beruhigen. „Wahrscheinlich ist es nur ein Super-Sicherheitscheck für einen Würdenträger.“
Die Frau sagte: „Oh“, aber sie war offensichtlich nicht ganz zufrieden mit einer so einfachen Erklärung.
Bolan wandte sich ab und versuchte, auch seine inneren Spannungen zu überwinden. Sie wollten nicht gehen. Er würde nicht ruhig atmen, wusste er, bis er weg war und das Flugzeug in Paris verlassen hatte. Wenn die Polizei so gründlich war, wie er wusste, dass sie es sein konnte, könnte eine Überraschungsparty bei seiner Ankunft in Paris warten – oder, schlimmer noch, ein Mafia-Besuch – auch diese Jungs könnten gründlich sein.
Ein Inlandsflug wäre sehr wünschenswert gewesen. Aber dies war der einzige Flug, der Dulles sofort verließ, und es schien eine gute Idee zu sein. Jetzt hatte er Zweifel. Er musste den französischen Zoll passieren und vielleicht andere Formalitäten erledigen.
