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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2020
von Don Pendleton Der Umfang dieses Buchs entspricht 160 Taschenbuchseiten. Acapulco hat mehr zu bieten als nur schöne Mädchen und Strände. Das organisierte Verbrechen weiß das und will sich hier ausbreiten. Mack Bolan versucht die Hintermänner zu finden und stellt fest, dass es von hier einen regen Mädchenhandel gibt. Ein Grund mehr, die Verbrecher in ihre Schranken zu weisen und seinen Ein-Mann-Krieg hier weiterzuführen.
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Seitenzahl: 170
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Don Pendleton
Inhaltsverzeichnis
Bolan und der Amoklauf in Acapulco: Ein Mack Bolan Thriller #26
Copyright
Prolog
Kapitel 1: Knochenlager
Kapitel 2: Klappern gehört zum Handwerk
Kapitel 3: Der Brandfleck
Kapitel 4: Der Duft
Kapitel 5: Der Haken
Kapitel 6: Die Krise
Kapitel 7: Der Aufruf
Kapitel 8: Der Verkauf
Kapitel 9: Der Einflug
Kapitel 10: Die Überzeugung
Kapitel 11: Die Todeshand
Kapitel 12: Einmal mehr
Kapitel 13: Deutlich undeutlich
Kapitel 14: Jungfrau-Sicht
Kapitel 15: Der Beobachter
Kapitel 16: Zusammenfluss
Kapitel 17: Nachtgeräusche
Kapitel 18: Hauptbühne
Kapitel 19: Die Dame
Kapitel 20: Der Mann
Epilog
Bolan und der Amoklauf in Acapulco: Ein Mack Bolan Thriller #26
von Don Pendleton
Der Umfang dieses Buchs entspricht 160 Taschenbuchseiten.
Acapulco hat mehr zu bieten als nur schöne Mädchen und Strände. Das organisierte Verbrechen weiß das und will sich hier ausbreiten. Mack Bolan versucht die Hintermänner zu finden und stellt fest, dass es von hier einen regen Mädchenhandel gibt. Ein Grund mehr, die Verbrecher in ihre Schranken zu weisen und seinen Ein-Mann-Krieg hier weiterzuführen.
Copyright
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von
Alfred Bekker
© Roman by Author
© Cover: Tony Masero, 2020
Übersetzung Frank Schmitt
© dieser Ausgabe 2020 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.
Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.
Alle Rechte vorbehalten.
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Die Botschaft hör ich wohl, allein mir fehlt der Glaube.
Das Wunder ist des Glaubens liebstes Kind.
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Wenn ich sie nicht töten kann, vielleicht
kann ich sie verändern.
Wenn ich sie nicht verändern kann, vielleicht
kann ich sie zumindest zum Glauben bewegen.
Letztendlich aber
werde ich sie wahrscheinlich alle töten müssen.
Und das könnte ein Wunder erfordern.
Mack Bolan (aus seinem Tagebuch)
Prolog
„Ich werde ihr Haus erschüttern!“
So erklärte der junge Sergeant, frisch aus Vietnam, zu Beginn seines Heimatkrieges gegen die Mafia. Er hatte jedoch nicht erwartet, dass er die ganze Welt erschüttern würde. Zu Beginn lag die organisierte Unterwelt vor Sergeant Bolans eigener Haustür – in seinem Bewusstsein als sichtbare Spitze eines Eisbergs lokalisiert und durch den frühen Tod seiner Mutter, seines Vaters und seiner kleinen Schwester personalisiert.
Ja, er würde ihr Haus durchschütteln.
Sozusagen von innen, obwohl er wusste, dass ihn der Einsturz dieses verfaulten Bauwerks zweifellos in seinen Trümmern begraben würde.
Aber es hatte ihn nicht begraben. Mack Bolan tauchte aus den Ruinen des Mafiahauses in Pittsfield etwas weiser, viel stärker und völlig dem Krieg auf Leben und Tod ergeben auf. Die einzige Ungewissheit schien in der Frage zu liegen, wer als Erster sterben würde: Mack Bolan oder die Mafia? Und selbst diese sehr grundlegende Frage schien rein rhetorisch zu sein. Die Chancen standen mit überwältigender Mehrheit gegen die Ein-Mann-Armee. Die Mafia war eine sehr alte Institution … und eine sehr starke. Ihre Zahl war Legion, ihr Einfluss allgegenwärtig, ihre Macht scheinbar unbegrenzt. Ihre „Freunde“ Amici di l‘amici, – Freunde der Freunde – befanden sich überall in Positionen stiller Macht: als Polizisten, Richter, Gesetzgeber, Politiker aller Couleur und Herkunft, als Bürokraten, Geschäftsleute, Königsmacher und Geldmacher, überall dort, wo der Dollar Gott und die Macht der Schlüssel zum Königreich war.
Ein besorgter US-Generalstaatsanwalt hatte bereits die Existenz „einer unsichtbaren zweiten Regierung“ eingeräumt, als Mack Bolan dieser Version der Mächte der Finsternis aus dem zwanzigsten Jahrhundert seinen Krieg ohne Ende erklärte. Die nationale Infrastruktur wurde Bolan selbst schnell klar. Das „Haus der Mafia“ wurde zu einem Palast mit vielen Räumen, zu einem internationalen Haus mit einem Labyrinth von Korridoren, die sich über alle Grenzen der Geographie und Politik hinweg bis in jeden Winkel und jede Ecke der zivilisierten Welt erstreckten.
„Heute Pittsfield, morgen die Welt“, so könnte Mack Bolans Schlachtruf am Anfang gewesen sein. Nur dass er kein Comic-Held war, sondern eine Art Supermann. Er war nicht allwissend, allweise, allmächtig. Er blutete, wie andere Menschen, er kannte Furcht und Selbstzweifel, wie andere Menschen, er machte Fehler, wie andere Menschen.
„Ich werde ihr Haus erschüttern!“, versprach er sich selbst. Er hatte jedoch die Dimensionen dieses Hauses nicht gekannt. Er war sich weder der Fülle und Komplexität seines Vorhabens, der Fundamente seiner vielen Räume, noch der Ausrichtung seiner endlosen Korridore bewusst gewesen.
In Pittsfield gab Mack Bolan sich selbst – und seinen geliebten Toten – ein Versprechen. Und dann begann er zu verstehen, was er versprochen hatte.
Er hatte versprochen, die Welt zu erschüttern.
Also, okay – das würde er auch tun. Wenn er konnte.
Kapitel 1: Knochenlager
Die Reichweite betrug 700 Meter – oder etwas mehr als eine halbe Meile. Die große Weatherby .460 war die natürliche Wahl der Waffen, die eine Mündungsenergie von mehr als 8.000 Pfund aufwies, um ein 500-Grain-Geschoss in drei Sekunden auftreffen zu lassen.
In einem solchen Bereich würde die Aufprallgeschwindigkeit auf etwa 1.000 Fuß pro Sekunde fallen. Aus diesem Grund entschied er sich für ein Explosivgeschoss mit kontrollierter Ausdehnung, das während der Ausdehnung nachhaltig eindringt – er wollte Knochen, nicht nur Fleisch –, um sicher zu töten, und keine medizinische Herausforderung.
Dieser Schlag musste schnell, betäubend und erschütternd sein – genug, um abgehärtete Männer in Panik zu versetzen – genug, um denen, die sich schon lange über solche tödlichen Messungen erhaben glaubten, die Angst vor dem Urteil zu nehmen.
Derjenige, der ins Ziel genommen wurde, lächelte in das Fadenkreuz des hochauflösenden Scharfschützenvisiers, anscheinend ein zufriedener Mann, der nichts Dringenderes im Kopf hatte als die Frage, mit welcher verlockenden Frau er sich als nächstes hinlegen sollte – ob er sie neben dem Pool oder im Wasser bei einer Acapulco-Tour nehmen sollte.
Sicher, der Typ hatte es geschafft. Dieses lässige Lächeln, das fast das gesamte Sichtfeld ausfüllte, sagte alles. Einer der Goldenen, ein Super-Macho des Jet-Sets, Senkrechtstarter der Weltgeldmärkte, Vertrauter der Machtelite. Ja, dieser Typ hatte es geschafft. So groß und so gut gemacht, dass er sich einen Codenamen – Butch Cassidy – von den Feds verdient hatte, die all die Jahre versucht hatten, ihn festzunageln. Echter Name: Bobby Cassiopea. Echter Beruf: Wäschereibesitzer für Geldwäsche. Echte Zugehörigkeit: Mafia.
Einst in einem nationalen Magazin als „der Playboy-Finanzier der westlichen Welt“ beschrieben, war der Typ ein repräsentative Beispiel des sich rasch entwickelnden neuen Looks internationaler Gangster – höflich, gebildet, unbefleckt von offensichtlichen Verbindungen zu bekannten Kriminellen, aber im Verborgenen so grausam raubgierig wie jeder andere Straßensoldat und wahrscheinlich noch viel mehr. Auf jeden Fall gefährlicher. Dieser Typ handelte mit großem Elend. Und ja, Bolan kannte Bobby Cassiopea. Der Typ verkehrte mit Scheichen und Premierministern, Zürcher Bankiers und Monte-Carlo-Hoheiten, multinationalen Tycoons und Filmköniginnen.
Cassiopea war, in der Sprache des Pöbels, „ein Naturtalent.“ Er war auch ein Niemand, eine Nichtperson in der unsichtbaren zweiten Regierung der Welt. Der Mob besaß ihn mit Leib und Seele. Sie hatten ihn aufgezogen, erzogen, finanziert und eine „Vernunftehe“ mit einer italienischen Adligen arrangiert, die ihm eine soziale Stellung und weltliche Sichtbarkeit verschaffte. Der Typ war eine wandelnde und sprechende Erfindung, ein „Dummy“ für die Mafiosi, die hinter dem Vorhang saßen und seine Fäden zogen.
Aber sicher, Cass Baby hat es geschafft. Das war im Grunde genommen etwas Trauriges. Einem Ghettokind, das an einer Straßenecke die Zeit totschlug, gehörte mehr als diesem Kerl. Ein gemachter Mann könnte niemals seine eigene Seele beanspruchen. Nicht, solange er lebte.
Bolan zuckte mit den Achseln, als die Weatherby sanft auf dem Stativ schwang und ein anderes Gesicht in den Fokus rückte – es wirkte natürlicher als auf einem Film- oder Fernsehbildschirm – um die fünfzig, aufgeblasen und mit den Ausschweifungen eines zu eifrig verbrachten Lebens gefüttert, immer noch gut aussehend und wahrscheinlich immer noch in der Lage, in einigen Millionen Frauenherzen Sehnsüchte zu erzeugen. Der einzige und wahre John Royal. Bolan kannte den Gentleman nur vom Hörensagen, und es war ein gemischter und fragwürdiger Eindruck.
Er seufzte und fuhr fort zu scannen. Lou Scapelli und Eduardo Fulgencio, die mittelamerikanischen Drogenhändler, vervollständigten das Set am Pool – abzüglich der sechs bikinibekleideten Dekorationen, die auf Sonnenbrettern verstreut waren. Ein Diener in weißer Uniform stand unauffällig an einer kleinen Bar im Hintergrund. Ein paar der Mädchen lutschten an getrennten Strohhalmen und teilten sich einen Coco Preparado, einen lokalen Favoriten mit Gin in einer grünen Kokosnuss. Fulgencio trank ein Bier; die anderen Männer spielten mit Highball-Gläsern.
Zwei Männer in Badehosen und bunten Hemden patrouillierten am Strand unterhalb des Poolbereichs. Ein anderer blieb bei dem Boot, das Scapelli und Fulgencio zur Royalen Villa gebracht hatte, um am Pool zu verhandeln.
Die Reichweite betrug also 700 Meter, und die Bühne war bereitet. Bolan zog eine Grimasse und konsultierte die Flugbahngrafiken für die Weatherby und führte dann eine Windberechnung durch.
Es könnte ein kniffliger Schuss sein. Der Wind kam gegen vier Uhr über seine rechte Schulter, mit einer konstanten Geschwindigkeit von etwa zehn Knoten. Das war allerdings in der Höhe. Unten in der Zielzone war ein gewisser Verwirbelungseffekt zu erkennen. Schießkunst war eine Wissenschaft, sicher, aber die Mathematik konnte einen Mann gerade so weit bringen. Dann setzte sich das Prinzip der Unsicherheit durch, die proportional zur zurückgelegten Distanz zunahm. Ein Fehler von nur einer zwölftel Winkelminute – auf dieser Entfernung und bei der unsicheren Windsituation – konnte sich in einem Zielfehler von einem Fuß niederschlagen.
Bolan konnte dieses Ausmaß an Fehlern nicht tolerieren.
Er wollte einen Schädel. Er wollte es sicher und methodisch.
Gute Treffsicherheit wird letztlich zu einer Frage des fast übersinnlichen „Gefühls.“ Ein Kerl hat sich um seine Mathematik gekümmert und sie bis zum feinsten Punkt bearbeitet. Nur „Gefühl“ oder Glück konnte die Zone der endgültigen Ungewissheit durchdringen. Und der Henker konnte es sich nicht leisten, sich auf bloßes Glück zu verlassen.
Er überprüfte schnell die ballistischen Überlegungen und ging dann die Choreographie der Zielzone durch. Die Schallwelle würde mit dem Geschoss oder nur einen Schritt dahinter reiten. Die Reaktion dort unten würde sofort und instinktiv erfolgen.
Der Schütze projizierte sich selbst in diese Zielzone und in jedes Ziel, wobei er die physische Anordnung und den wahrscheinlichsten Instinktweg für die Ziele zwei und drei überdachte.
Also, ja … zwei Sekunden für die Realisierung, eine weitere Sekunde für die Orientierung und den vollen Flug zur Deckung.
Scapelli war klein, nervös, schnell. Er lief los, wahrscheinlich auf die Terrassenmauer zu, zwanzig Schritte entfernt. Ein verängstigter Mann konnte in drei Sekunden einen großen Teil des Geländes abdecken – und das war so ziemlich alles, was der Mann hatte. Bolan gab ihm zehn Schritte und markierte die Stelle.
Fulgencio war ein schwerer, schwerfälliger Mann. Er würde sich für eine leichtere Deckung entscheiden, näher. Das Schwimmbecken. Bolan verfolgte den kürzesten Weg und markierte den Abfangpunkt auf diesem Weg, dann konzentrierte er sich ganz auf das Problem der Windangriffe.
Zwei Klicks zur Anpassung in den Wind, und er war bereit.
Die Weatherby war fertig, mit einer massiven Patrone in der Kammer und zwei weiteren im Magazin. Und die Zielzone war bereit.
Der einzige und wahre John Royal war kein Ziel – diesmal jedenfalls nicht. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und gab dem Barmann ein Zeichen. Das war kein Problem.
Cass Baby lag halb liegend auf seiner Chaiselongue und lächelte über etwas, das ihm von Scapelli gesagt wurde. Volles Gesicht nach vorne, keine Wahrscheinlichkeit einer seitlichen Verschiebung … Ziel positiv.
Der „Stallmeister“ selbst war zur Rechten von Cassiopea nach vorne gebeugt, die Füße flach auf dem Boden, sprach mit viel Gestik und Nachdruck. Ziel wahrscheinlich zum Abfangen beim Rennen.
Der Honduraner Fulgencio saß quer auf einem Sonnenbrett, nuckelte Bier und starrte mit unverhohlenem Interesse auf die Sonnenanbeter im Tanga-Bikini, die sich nicht in der Nähe der Zielzone befanden. Sein Gesichtsausdruck schien zu sagen: „Bringen wir es hinter uns und holen wir die Bräute hier rüber.“ Ziel positiv zum Abfangen beim Klettern.
Bolan lag in einer Höhe von mehreren hundert Fuß über der Zielzone in Schussposition. Von seiner Position aus konnte er die gesamte Bucht von Acapulco überblicken und die Costera Miguel Aleman, den Bay Drive, von der Gran Via bis zum Guitarron Beach verfolgen. Es war ein atemberaubend schönes Panorama – zu schön eigentlich für die grausigen Ereignisse, die sich in seiner Mitte abspielten.
Aber da gab es da unten diese Kannibalen, wissen Sie …
Bolan zog eine Grimasse und schickte seine Gedanken zurück an seine Arbeit.
Das Fadenkreuz nahm auf der Nasenwurzel von Cass Baby Platz. Der hervorragende Schütze nahm einen langen, gemessenen Atemzug, atmete zur Hälfte aus und seufzte dann mit einem hörbaren „Eins“, als er abdrückte.
Das große Stück donnerte im Rückstoß, als er grimmig die Augen zusammenpresste, um beim Zählen sein nächstes Ziel mit Sicherheit zu erreichen. Es trat genau über dem rechten Auge ein. Der Rest des einst stattlichen Kopfes schien um diesen Punkt herum zusammenzubrechen, das lächelnde Gesicht verzerrte sich zu einer Zerstörungsgrimasse, das gesamte Gesichtsfeld verwandelte sich augenblicklich in roten Schaum, als Ziel Eins aus dem Blickfeld verschwand.
Bolan zählte noch immer, als das Fadenkreuz weiterglitt, vorbei an verschwommenen Bildern energischer Bewegung. Er erreichte bei sechs die zweite Markierung und drückte wieder ab, wobei er auf nichts weiter als eine mentale Markierung an einer Wand schoss – dann arbeitete er wieder schnell den Bolzen ein und verfolgte die dritte Markierung weiter. Doch dann blieb ein unterschwelliges Zittern der Psyche in dieser Runde; er verfolgte schnell den Instinktweg zurück und suchte sein Ziel.
Grundlegende Fehlberechnung, ja.
Der dicke Mann war auf allen Vieren, kroch langsam und zögernd auf den Pool zu und schleppte die umgestürzte Sonnenliege mit sich. Etwas Deckung. Ein paar Zentimeter Schaumstoff oder Plexiglas.
Bolan korrigierte zwei Klicks nach rechts, setzte das Fadenkreuz rechtwinklig auf das Ziel und schoss. Das große Projektil knallte drei Sekunden später auf und traf genau ins Schwarze, durchbrach die fadenscheinige Barrikade und fand den Kopf mit tödlicher Geschwindigkeit.
Der Henker hob die Waffe ab und benutzte das große Vier-Zoll-Spektiv für die Auswertung der Zielzone. Bobby Cassiopeas Gestalt lag mit dem Gesicht nach unten neben einer umgestürzten Liege. Lou Scapelli lag grotesk verkrümmt in der Nähe der Terrassenwand, der rechte Arm zuckte krampfhaft, er blutete aus dem Mund. Schlampiger Schlag. Es hatte ihn im Rücken zwischen den Schulterblättern erwischt.
Eduardo Fulgencio war in der Mitte des Durchgangs gestorben und hatte sich zu einem fötalen Ball zusammengerollt; der obere Teil seines Kopfes fehlte, das Gehirn lag frei und verteilte sich.
John Royal stand hölzern neben seinem Stuhl und starrte verständnislos auf die stille Szene zu seinen Füßen. Der Barmann hatte sich gelöst und begann, sich langsam auf seinen Arbeitgeber zuzubewegen. Die Mädchen begannen gerade erst zu verstehen, was passiert war, und krabbelten zur Sicherheit zusammen.
Die beiden Strandwächter waren nirgends zu sehen. Der andere Typ befand sich anscheinend im Wasser, neben seinem Boot.
Also gut. Er hatte ihnen einen Friedhof zum Nachdenken gegeben – und anscheinend hatte er sie betäubt. Noch zwanzig oder dreißig Sekunden und die Stimmung da unten würde in einen anderen Gang schalten. Es blieb abzuwarten, ob er es geschafft hatte, etwas loszurütteln oder nicht.
Er sammelte die verbrauchten Patronen ein und bildete mit ihnen auf dem Boden ein kleines Dreieck, dann fügte er eine Schützenmedaille hinzu. Sie würden sie finden. Und sie würden es wissen.
Dreißig Sekunden später verstaute er seine Ausrüstung in einem Jeep mit bunten Streifen und richtete seine Gedanken auf den nächsten Kontaktpunkt.
Ja. Jetzt würden sie sehr schnell wissen, dass ein Krieg nach Acapulco gekommen war.
Kapitel 2: Klappern gehört zum Handwerk
Es war unglaublich … eine Art verrückter Traum. In einem Moment hatten sie bei einem zwanglosen Geschäftstreffen einen freundschaftlichen Drink genommen. Im nächsten Moment dies! Um Himmels willen!
Royal schauderte und schrubbte verzweifelt mit einer Serviette an den Spritzern auf seinem eigenen Gesicht und seinen Armen, dann machte er einen schnellen Schritt weg von dem Blutfluss, der von dem zerschmetterten Kopf von Bobby Cassiopea auf seine Füße drang.
Er ließ die Serviette über diesem beunruhigenden Durcheinander fallen und zündete sich zitternd eine Zigarette an, versuchte, sich zu sammeln und schickte einen ungerührten Blick hinüber zu dem Haufen fassungsloser Frauen. Auf das plötzliche Auftauchen des mexikanischen Barmanns an seinem Ellbogen reagierte er mit einem Schreck.
„Der Gringo ist tot, Señor?“, erkundigte sich der Barmann mit einer Stimme aus dem Beerdigungsinstitut.
„Das können Sie glauben“, grunzte Royal zwischen den Zügen an der Zigarette. „Bringen Sie die Damen rein, Jorge, ja? Aber behalte sie hier. Lassen Sie niemanden raus.“
Der Kopf eines der Strandwächter erschien an der Wand, als der Barmann sich hölzern über die Terrasse bewegte. Die Augen der Wache nahmen den dort verstreuten menschlichen Abfall doppelt wahr.
„Geht es Ihnen gut, Mr. Royal?“
„Ja. Ich denke schon. Würden Sie sich dieses Durcheinander ansehen?“
Der Wächter sah es sich an, natürlich.
Nur wenige Sekunden waren vergangen, seit sich Cass‘ Kopf direkt vor den Augen von John Royal aufgelöst hatte. Er hatte nicht einmal die Treffer bei den beiden anderen gesehen.
Verrückt, ja. Unglaublich. Unglaublich. So ist es doch nicht passiert, oder? Nicht im wirklichen Leben.
Der Barmann trieb die Mädchen in das Haus.
Beide Sicherheitsleute krabbelten nun vom Strand aus über die Terrassenmauer und bewegten sich vorsichtig auf die Opfer zu.
Unglaublich!
„Dieser hier lebt, Mr. Royal … aber nur.“
Der Typ hockte über Scapelli. Der Schauspieler zuckte bei dieser Nachricht zusammen. Es war leichter, einen toten Gangster auf seiner Terrasse zu akzeptieren als einen schwer verletzten.
„Der hier ist weg“, war der andere Bericht. „Gehirne und alles.“
Schnitt und Kopie, dann alles einpacken.
Warum nicht? War das nicht die übliche Vorgehensweise? Dann standen die Opfer auf und tranken mit ihren Mördern ein kumpelhaftes Getränk.
Das ist keine Filmkulisse, JR. Das kann man nicht einpacken.
Nein? Warum nicht?
„Wir rufen besser einen Krankenwagen, Mr. Royal.“
Das ist der Grund, warum nicht.
„Sind Sie verrückt?“ Royal knurrte die Wache an. „Er wäre sowieso tot. Hören Sie, ich habe mit all dem nichts zu tun. Ich will die Kerle hier raus haben. Bringt sie auf das Boot.“
„Ich werde nicht dafür bezahlt, Leichen auf See zu begraben, Sir.“
Unglaublich! Wach auf, verdammt, wach auf!
„Das ist jetzt aber so“, hörte Royal sich dem widerwilligen Komplizen antworten. „Na, los schon. Ich muss den Mann anrufen.“ Er wandte sich mit benommenen Augen vom Ort des Gemetzels ab und taumelte auf das Haus zu.
„Es kostet Sie tausend für jeden von uns, Sir – mit oder ohne den Mann.“
Royal wirbelte mit ausgestrecktem Arm in Schulterhöhe umher und unterstrich seine wütenden Worte mit einem steif ausgestreckten Zeigefinger. „Es wird Sie Ihren verdammten Kopf kosten, wenn Sie es nicht tun!“
Dann ging er blind zur Tür und trat ein.
Was zum Teufel … Er hatte nichts davon verlangt. Es war seine Villa, verdammt, nicht die des Mannes. Lass den verdammten Müll da, wo er hingehört. Er brauchte ihn hier nicht.
Die „Damen“ tapsten in kleinen Inseln der Finsternis umher. Eine von ihnen heulte – aus welchem möglichen Grund, konnte Johnny Royal nicht ergründen. Die anderen wirkten einfach verängstigt, nachdenklich – vielleicht mit den gleichen ernüchternden Gedanken, die Royal nun selbst beschäftigten.
Das Starlett des Augenblicks, Angie Greene, legte eine Hand auf seinen Arm, als er versuchte, vorbeizugehen, und fixierte ihn mit einem ernsten Blick.
„Was ist da draußen passiert, Johnny?“, fragte sie ruhig.
„Warum fragst du?“, knurrte er. „Du hast dasselbe gesehen wie ich.“
„Ich habe nichts gesehen“, sagte sie ihm mit derselben kontrollierten Bühnenstimme.
„Dann erinnere dich daran“, sagte er und ging zum Telefon.
Mein Gott! Wie lange war es her? Eine Minute! Sicherlich nicht mehr als zwei.
Er bekam seine Verbindung und meldete sich kühl. „Hier ist JR. Sag es dem Mann.“
„Ich bin‘s, Johnny. Was geht hier vor?“
„Ich dachte, du würdest es mir vielleicht sagen, Max.“
„Sprichst du von den Schüssen?“
„Du hast es gehört?“
„Verdammt, ich schätze, die ganze verdammte Bucht hat es gehört. Es klang, als käme es von irgendwo oberhalb des Holiday Inn. Machst du dir Sorgen darüber?“
„Nein, darüber mache ich mir keine Sorgen, Max. Ich stecke da mit drin.“
„Was meinst du?“
„Du kommst besser hierher.“
„Sag mir, wovon du sprichst, Johnny.“
„Das Treffen wurde aufgelöst, Max. Drei Hammerschläge, und alles ist zum Teufel gegangen. Cass und die Reiter, es hat sie erwischt.“
„Das ist verrückt, Johnny. Diese Schüsse kamen aus einer Meile Entfernung.“
„Sie sind angekommen, Max. Ich glaube, du solltest jetzt besser herkommen.“
„Gib mir mir fünf Minuten. Ruf niemanden sonst an. Verstehst du?“
„Ich weiß, Max. Um Gottes willen, komm einfach.“
Er legte auf und ging hinüber, um das Getränk zu holen, das der Barmann seit Beginn der Schießerei bei sich hatte.
„Hier ist nichts passiert, Jorge.“
„Ok. Es ist nichts passiert, Señor Royal.“
„Was ist nicht passiert?“
„Es ist nichts passiert, Señor.“
„Das ist richtig. Angie!“
„Genau hier, Johnny.“
„Nimm die Mädchen mit zum Wasserskifahren. Benutze den Außenborder.“
„In Ordnung.“
„Angie!“
„Uh huh?“
„Erzähl den Mädchen, wie die mexikanischen Gefängnisse sind. Erzähle ihnen vom napoleonischen Kodex. Erzähle ihnen, wie schön es in einem Land wie diesem ist, seine verdammten Kiefer geschlossen zu halten. Erzähle ihnen von dem Mann.“
„Ich werde sie aufklären“, versprach sie und begann, die Schönheitsparade nach draußen zu verlegen.
Um Gottes willen! Wie konnte er jemals zulassen, so benutzt zu werden? Um Himmels willen! Schüsse in der Bucht, Müll auf seiner Terrasse, die ganze verdammte …
Auf keinen Fall, Baby!
Die ganze Sache roch, es stank förmlich. Wenn Max dahinter steckte, wenn er die ganze Sache eingefädelt hätte – Gott, was wäre, wenn er es getan hätte!
Royal eilte zur Tür und rief den Männern draußen zu: „Vergesst es! Lasst sie liegen! Max kann sich um seinen eigenen Müll kümmern!“
Er taumelte, immer noch leicht benommen und wütend über unvorstellbare Gedanken, ins Badezimmer, um sich die Spuren des Blutes von Gesicht und Händen zu waschen – dann beschloss er, auch seine Kleidung zu wechseln. Sogar seine Schuhe waren mit Cass Baby bespritzt.
Augenblicke später, als Max und sein Gefolge von Ganoven die Szene betraten, saß JR wieder im Sattel und war auf das Schlimmste gefasst. Er begrüßte sie mit einem lauwarmen Lächeln und sagte zu dem Mann: „Am Pool. Ich schätze so etwas nicht, Max. Ich finde, es stinkt.“
„Das werden wir sehen“, antwortete Max kalt und führte seine Jungs auf die Terrasse.
Hier schwärmten sie aus, wie wütende Bienen auf der Territorialpatrouille, riefen einander lapidare Kommentare zu und verglichen die Ergebnisse.
„Hast du sie bewegt?“, fragte der Mann JR laut.
Royal warf einen kurzen Blick auf seine Strandleute, bevor er darauf antwortete. „Ich habe darüber nachgedacht. Nein. Dort sind sie gefallen.“
Too bad Paul, der Crewchef machte ein komisches Geräusch im Hals. Er schielte in die Höhe, auf den Strand hinauf.
Max sah seinen Crewchef an und sagte: „Ja. Stell dir das vor, Too Bad.“
