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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2020
Am Ende seiner Kräfte kommt Mack Bolan nach dem Gemetzel auf Sizilien, zurück in die USA, getragen von dem Wunsch nach ein bisschen Ruhe und Erholung. Doch kaum landet er in New Jersey, hat er bereits ein Killerkommando im Rücken. Schwer verletzt wird der Vollstrecker von dem Farmer Bruno Tassily und seiner Schwester Sara aufgefunden und gesund gepflegt. Bruno, der als Arzt gedient hatte, ist ein alter Vietnam-Kollege von Bolan. Für ein paar Tage gelingt es dem Vollstrecker, ein fast normales Leben zu führen. Doch der Mob von New Jersey hat anderes mit Bolan vor. Angetrieben von den Taliferi-Brüdern, die ein gigantisches Aufgebot bestellen, um Bolan zur Strecke zu bringen, entführen die Verbrecher die Geschwister. Dem Vollstrecker, der weiß, was der Mob mit den beiden vorhat, läuft die Zeit davon. Ganz auf sich allein gestellt, begibt sich Bolan auf den Kreuzzug in New Jersey, um zwei ihm sehr wichtige Leben zu retten und den Taliferi zu zeigen, dass sie eine ganz schlechte Idee hatten, Sara und Bruno zu entführen …
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Seitenzahl: 172
Ähnliche
Don Pendleton
Inhaltsverzeichnis
Bolan und der Kreuzzug in New Jersey: Ein Mack Bolan Thriller #17
Copyright
Prolog
Kapitel 1: Tödliche Verfolgung
Kapitel 2: Die Farm
Kapitel 3: Die Heilung
Kapitel 4: Die Botschaft
Kapitel 5: Gegengewicht
Kapitel 6: Draw Play
Kapitel 7: Das Spiel beim Namen genannt
Kapitel 8: Von der Baumkrone aus
Kapitel 9: Das Verstehen
Kapitel 10: Die Lage
Kapitel 11: Durch das Labyrinth
Kapitel 12: Der Augenblick der Wahrheit
Kapitel 13: Einer für Bruno
Kapitel 14: Die Fuchsjagd
Kapitel 15: Das Innenleben Bolans
Kapitel 16: Verbotenes
Kapitel 17: Frei und klar
Kapitel 18: Taliferi
Kapitel 19: Entschuldigungen
Kapitel 20: Die Bühne
Kapitel 21: In den Winden
Kapitel 22: Im Labyrinth
Kapitel 23: Der Überfall
Kapitel 24: Der letze Graben der Hölle
Epilog
Bolan und der Kreuzzug in New Jersey: Ein Mack Bolan Thriller #17
von Don Pendleton
Der Umfang dieses Buchs entspricht 160 Taschenbuchseiten.
Am Ende seiner Kräfte kommt Mack Bolan nach dem Gemetzel auf Sizilien, zurück in die USA, getragen von dem Wunsch nach ein bisschen Ruhe und Erholung. Doch kaum landet er in New Jersey, hat er bereits ein Killerkommando im Rücken. Schwer verletzt wird der Vollstrecker von dem Farmer Bruno Tassily und seiner Schwester Sara aufgefunden und gesund gepflegt. Bruno, der als Arzt gedient hatte, ist ein alter Vietnam-Kollege von Bolan. Für ein paar Tage gelingt es dem Vollstrecker, ein fast normales Leben zu führen. Doch der Mob von New Jersey hat anderes mit Bolan vor. Angetrieben von den Taliferi-Brüdern, die ein gigantisches Aufgebot bestellen, um Bolan zur Strecke zu bringen, entführen die Verbrecher die Geschwister. Dem Vollstrecker, der weiß, was der Mob mit den beiden vorhat, läuft die Zeit davon. Ganz auf sich allein gestellt, begibt sich Bolan auf den Kreuzzug in New Jersey, um zwei ihm sehr wichtige Leben zu retten und den Taliferi zu zeigen, dass sie eine ganz schlechte Idee hatten, Sara und Bruno zu entführen …
Copyright
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von
Alfred Bekker
© Roman by Author
© Cover: Tony Masero, 2020
Übersetzung Frank Schmitt
Bearbeitung Dr. Frank Roßnagel
© dieser Ausgabe 2020 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.
Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.
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Mit Stolz und Glückwunsch an die Höllenhunde Vietnams – sowohl an die Zurückgekehrten als auch an die, die es nie wieder können, von denen jetzt gesagt wird: „Dein Krieg ist vorbei“. Fürs Erste, sicher, hoffen wir es. Bolans nicht. Und in einer tieferen Wahrheit wird er es auch sein.
Suo sibi gladio hunc jugulo.
Ihm schneide ich mit seinem eigenen Schwert den Hals ab.
Terenz, Adelphoe, 958
In diesem Krieg gibt es keine Regeln, es gibt keinen Schiedsrichter. Ich bin der Verbündete, und ich bin der Feind. Und nur ich werde die Waffen und die Arena entscheiden.
Mack Bolan, der Vollstrecker
Prolog
Mack Bolans hartnäckigster Alptraum fand ihn normalerweise hüfthoch in einem fließenden Fluss aus Blut, klebrigen Unterströmungen, die zwischen seinen Beinen wirbelten und ihn in den Fluss ziehen wollten, der auch gesichtslose misshandelte Körper mit sich trug, mit großen klaffenden Wunden. Der Fluss stöhnte, während er floss, lebendig mit der gedämpften Symphonie des gewaltsamen Sterbens in großer Zahl, die Bolans einfache Anwendungen der Strafjustiz gefordert hatte.
Es war ein enger Fluss.
Auf der einen Seite waren die Kräfte von Recht und Ordnung, düstere und stille Männer, die in disziplinierten Reihen standen und Salven auf ihn abfeuerten zu den rhythmischen Befehlen von niemand anderem als dem Präsidenten der Vereinigten Staaten.
Am anderen Ufer befand sich ein jammernder Mob von wütenden Mafiosi. Diese huschten auf ungeordnete und manchmal hysterische Weise über ihre Flussseite hin und her, stürzten sich auf diese und jene in einer Kakophonie von Schüssen und obszönen Schreien und bewarfen ihn mit allem, was in ihrer Reichweite war, einschließlich Steinen und Knochen sowie dem Pfeifen von Kugeln. Ab und zu stürmten ein paar Mobster von der Höhe mit Blick auf den Fluss herab und trugen über ihren Köpfen etwas fast Menschliches, das sie fröhlich vom Ufer aus zu ihm hinwarfen; Bolan fing das grausame Objekt unvermeidlich in ausgestreckten Armen … und es war immer dasselbe – ein „Truthahn“ – ein Ding, das einst eine empfindsame menschliche Gestalt gewesen war, aber nun auf einen Haufen aus sinnlosem Fleisch reduziert worden war, das von einer teuflischen Foltermethode zerstört und zerfetzt worden war, die dem Opfer einen langsamen und qualvollen Tod sicherte.
Bolan erwachte an dieser Stelle immer. Nicht einmal im Unterbewusstsein konnte er sich mit „Truthahnfleisch“ auseinandersetzen, ohne eine überwältigende Reaktion.
Und natürlich war Bolans wiederkehrender Traum im tieferen Sinne überhaupt kein Alptraum. Ein Alptraum zeigt in der Regel eine gefürchtete, aber unwahrscheinliche Situation – eine beängstigende Erfahrung, aus der der Träumer zu einer viel komfortableren Realität erwachen kann.
Es gab keine komfortable Realität, in die Bolan erwachen konnte.
Der „Alptraum“ war nur eine symbolische Wiederholung der normalen, alltäglichen Welt des Menschen.
Mack Bolan war der Vollstrecker.
Ihm wurde diese Ehrenbezeichnung zuteil, während er als Soldat für sein Land diente … während eines anderen Albtraums namens Vietnam. Als Mitglied der modernsten Armee der Welt war Bolan in den ältesten Künsten der Kriegsführung ausgebildet worden – und er war in seinem Fachgebiet am besten ausgebildet.
Er war vielleicht der einzige amerikanische Soldat auf der südostasiatischen Bühne, auf den ein Kopfgeld ausgestellt war. Als Anführer eines Elite-Infiltrationsteams hatte Bolan sich in feindlichen Gebieten auf „Tötungsmissionen“ gegen bestimmte Ziele aufgestellt. Das Etikett Vollstrecker, das ihm zugeteilt wurde, war als Anerkennung für seine Wirksamkeit gedacht – eine Anerkennung durch eine dankbare Regierung und durch seine Kollegen auf dem Gebiet.
Als der Vollstrecker jedoch in die Heimat zurückkehrte, um die gleiche Art von unerbittlicher Kriegsführung gegen einen anderen Feind zu führen, wusste er, dass er weder von seiner Regierung noch von seiner Gesellschaft Anerkennung erwarten konnte. Ein erklärter Krieg gegen die Mafia, zu Bolans Bedingungen, konnte nichts als offizielle Anklage und heftige Reaktion bringen.
Das Gesetz konnte den Mob nicht aufhalten … konnte ihn nicht einmal berühren. Jemand musste es tun. Ich schätze, was hier gebraucht wurde, war ein Krieg gegen die Kannibalen. Die gleiche Art von Krieg, den wir in Vietnam geführt haben. Sicher, es wird ein einsamer Kampf werden. Aber auch alle anderen waren es. Und ich weiß, dass ich nicht gewinnen kann. Also, wer hat gesagt, dass man sie alle gewinnen muss? Manchmal ist es das Wichtigste, sie einfach alle zu bekämpfen. Das ist jemand, gegen den ich kämpfen muss.
Mit diesen Worten begann Bolan seinen Ein-Mann-Krieg auf die Bedrohung durch das organisierte Verbrechen, den illegalen Zusammenschluss, der von inoffiziellen Quellen als „die unsichtbare zweite Regierung der Nation“ bezeichnet worden war.
Bolan wusste, dass es die Mafia gab – es war die hartnäckigste und heimtückischste Bedrohung, mit der Männer mit noblen Absichten jemals konfrontiert waren, und er fühlte sich am stärksten verpflichtet, sich diesem sich ausbreitenden Krebs zu widersetzen, der die Institutionen des amerikanischen Lebens zu zerstören drohte.
Die folgende Geschichte ist die siebzehnte Folge von Bolans Kriegschronik. Noch am Leben und kämpfend auf der „letzten blutigen Meile“ seiner Hölle auf Erden, hat der Vollstrecker gerade ein monumentales Gemetzel in Sizilien, dem Heimat- und Trainingsgebiet der Mafia, hinterlassen.
Verwundet und seelenmüde, ist Bolan auf dem Weg zurück in die USA. San Diego und Philadelphia reparieren immer noch den Schaden von Bolans jüngsten Besuchen. Noch nie zuvor wurde die Mafia so schnell von einer Verwüstung heimgesucht.
Eine kurze Rast in Algier reichte nicht aus, um Bolan auf eine sofortige Aktion vorzubereiten. Er wusste, dass sie an jedem Zugang zu den USA nach ihm suchen würden. Er wusste auch, dass sie erwarten würden, dass er dort ankam, wo die Action war – überall dort, wo das Gesetz von der Unterwelt überwältigt zu werden schien.
Boston und Washington waren ziemlich ruhig; die lokalen Mafiamitglieder leckten immer noch ihre Wunden und versuchten, sich wieder zusammenzusetzen.
In der Gegend um Seattle war es jedoch ziemlich lebhaft, was überraschend war. Und Detroit zeigte Anzeichen von Aufmerksamkeit. Vielleicht später …
Aber es war Bolans Gedanke, seinem Philly-Job nachzugehen … und einige der fehlenden Verbindungen zu den Festungen von Manhattan zu verfolgen. Und zwischen Philly und New York stand der Garden State von New Jersey.
Eine Ansammlung von Schlafzimmergemeinschaften in Jersey diente der Achse Philly-New York, und innerhalb von 20 Meilen um den Times Square gab es mindestens sechzig Häuser von Mafiosi der höchsten Klasse – ruhig, sehr gepflegt und sehr edel. Der große Trubel und die blutigen Geschäfte wurden aus diesen baumgesäumten Gemeinden herausgehalten. In der Nachbarschaft sollte alles schön und friedlich sein, oder? Ich muss das respektable Image aufrechterhalten. Kein zertrampeltes Gras, keine Hippies … und auch kein Ärger.
Obwohl ein Großteil des vorstädtischen New Jersey ruhig und praktisch frei von Kriminalität war, wimmelte er praktisch von Mafiosi. Mack Bolan dachte, es konnte interessant sein, die Jungs zu Hause zu besuchen, um zu sehen, was die großen Jersey-Nummern vorhatten und wie ihr Gärten wuchsen …
Kapitel 1: Tödliche Verfolgung
Es war einfacher, zurück nach Jersey zu kommen, als rauszukommen. Dieser verrückte Flug aus Teterboro war erst vor einem Monat, obwohl es wie ein Jahr aussah. Einige Reiserouten – von Jersey nach Sizilien, von Sizilien nach Algier, von Algier nach Jersey. Wer würde das glauben?
Jemand tat es aber offensichtlich, jemand, der wusste, dass es nicht Seattle oder Detroit sein würde. Und jetzt drängte ihn der Tod über die mondbeschiene Landschaft von Jersey – Tod mit einem großen T, buchstabiert aber Taliferi – und er drängte sich im Rückspiegel seines Mustangs mit grellen Scheinwerfern auf und wartete nur auf den effizientesten Ort, um zuzuschlagen.
Bolan hatte den großen Mannschaftswagen in dem Moment identifiziert, als er hinter ihm herfuhr; er wusste, wer sie waren und wie sie es versuchen würden. Die Taliferi kannten das Todesspiel sehr gut. Es war ihr Beruf, ihre Berufung, ihre primäre Funktion im Leben.
Die Talifero-Brüder Pat und Mike waren die höchsten Vollstrecker des nationalen Kombinats. Sie erhielten Befehle von nur La Commissione, und ihre Killerkommandos bildeten eine stehende Armee von Elitesturmtruppen, wie es sie auf dieser Seite von Hitlers Deutschland nicht gab. Keine einfachen Killer oder Schläger – diese Typen waren die Gestapo und, ja, sie kannten ihr Geschäft.
Glücklicherweise kannte auch Mack Bolan seines.
Seine Aufgabe war es, am Leben zu bleiben, den Krieg zurück zur Blutigen Bruderschaft zu bringen und ihnen bei jeder Gelegenheit das Leben schwerzumachen.
Für immer der Realist, aber Bolan wusste, dass sein Geschäft, in diesem Moment, am Rande des Bankrotts stand.
Er trug ein qualvolles Andenken an seine sizilianische Begegnung in seinen Rippen und in einer schmerzhaften und hartnäckig sickernden Fleischwunde am Unterschenkel. Er war zerschlagen und zerkratzt und hatte höllische Schmerzen von Kopf bis Fuß … und er war müde genug, einfach loszulassen und zu sterben.
Staatspolizisten kontrollierten den New Jersey Turnpike und versiegelten eifrig jede Ausfahrt entlang dieses hundert Meilen langen Korridors zwischen Philly und New York. Durch seinen unerklärlichen Spürsinn – oder seine Überlebensinstinkte – hatte Bolan dieses Manöver erkannt und war fast im letzten Moment der Mautstelle entkommen.
Und jetzt war er hier und fuhr auf einer einsamen Nebenstraße durch das zentrale New Jersey mit einem Talifero-Killerkommando an seiner hinteren Stoßstange.
Das Vernünftigste für einen Mann in dieser Situation wäre, einfach loszulassen und es geschehen zu lassen. Es wäre so einfach, so schnell, so endgültig.
Er war sowieso ein toter Mann, seit dieser verdammte Krieg begann. Ja.
Mach es offiziell, Bolan. Halt an und stirb für die Männer.
Er war mit einer unauffälligen Geschwindigkeit von 60 Meilen pro Stunde gefahren, seit er die Mautstraße verlassen hatte, und als der Wagen von Talifero hinter ihm herglitt, hatte er zugesehen, wie sie sich an ihn schmiegten und ihn anschauten, dann wieder zurückfallen ließen, um ein Manöver durchzuführen und ihn zu erschießen. Die Straße war schmal und kurvenreich und zog sich durch das Gewirr von Fabriken, Bauernhöfen und Kleinstädten östlich von Trenton. Um diese Zeit der Nacht bewegte sich nur der Tod auf seiner kurvenreichen Route.
Dennoch suchte die Todesschwadron nach optimalen Bedingungen; diese Jungs überließen kaum etwas dem Zufall; sie waren keine Spieler, sie waren Tüftler.
Bolan seufzte, als er beiläufig den Clip in der AutoMag überprüfte. Drei Clips Kaliber .44 massiven Todes waren alles, was für die große Silberpistole übrig blieb. Die Beretta war leer, nutzlos.
Sicher. Es wurde Zeit, aufzuhören und zu sterben, Bolan.
Er lächelte ein schwaches Lächeln in den Rückspiegel und sagte leise: „Zur Hölle, das sagst du so.“
Sein Fuß trat hart aufs Gas, und der gemietete Mustang sprang sofort nach vorne und hinterließ einen Hauch von Abgasen, um die Stelle zu markieren, an der die „tödliche Verfolgungsjagd“ zu einem zweiseitigen Spiel wurde.
Auch der große Cadillac schoss unter fachkundiger Lenkung nach vorne und hing grimmig an Bolans Heck. Der Mustang war jedoch für solche Spiele konzipiert. Der frühe Vorteil lag eindeutig bei ihm. Der geschmeidige Sportwagen fegte über die steilen Grate und und durch die scharfen Kurven, als wären alle Bewegungsgesetze in seine Konstruktionsspezifikationen geschrieben worden – und langsam, aber sicher bildete sich ein Abstand zwischen den beschleunigenden Fahrzeugen.
Bolan spielte jedoch nur um Zahlen, nicht um die Sekunden des Abstands, den er in jeder Runde gewinnen konnte, sondern um die Sekunden, die er in jeder Runde zurücklegte, indem er den Zunahme mit jedem weiteren Manöver berechnete und seinen Kampfgeist auf diesen Moment der Konfrontation konzentrierte, der zwangsläufig irgendwo auf der Straße vor ihm lag.
Er wusste, dass ein Mannschaftswagen an seinem Heck auch unweigerlich bedeutete, dass andere aus mehreren Richtungen auch die Verfolgung aufnahmen, ohne Zweifel. Die Tatsache, dass sie ihn so schnell gefunden hatten, war keine Frage von Zufall oder Fügung. Diese Jungs waren mit Funkgeräten ausgestattet. Sie waren so gut wie die Polizisten in einer Übung wie dieser; und in diesem speziellen Fall hatten sie einen Vorteil gegenüber den Polizisten – sie kannten das Fahrzeug, das Bolan fuhr.
Verdammt richtig, diese Typen kannten ihr Geschäft. Sie mussten es tun. Es war ihre einzige Motivation, zu leben. Und Bolan hatte sie schon viel zu lange zu Affen gemacht. Sie wollten ihn diesmal offensichtlich erwischen, und diese Schwadron, die jetzt etwa zehn Sekunden von seiner hinteren Stoßstange entfernt war, stellte nur eine Bedingung in dieser Gleichung dar.
Also, sicher … es musste ein Zahlenspiel sein. Er konnte ihnen nicht einfach entkommen. Er musste sie erwischen, und er musste es tun, bevor die anderen Zeit hatten, sich der Verfolgung anzuschließen.
Und so raste der Mustang in eine abgedunkelte Kreuzung mit den Taliferi weniger als fünfzehn Sekunden hinter ihm. Bolan erhaschte einen kurzen Blick auf ein Verkehrsschild, als er sich der Kreuzung näherte; der eine Weg führte in die Stadt Roosevelt, der andere nach Perrineville. Beide bedeuteten Bolan nichts. Er suchte nach Terrain, nicht nach Städten – ein Ort mit einer Arena – und seine Instinkte leiteten ihn nach Osten, Richtung Perrineville.
Und er fand seine Arena einige Minuten und zwanzig Zahlen später, an einem Punkt, an dem die Straße in einen sanften Anstieg überging, um abrupt in eine Spitzkehre abzufallen und über einen schmalen Bach zu führen.
Er selbst verfehlte beinahe die Brücke, der Mustang huschte im letzten Moment darüber, eine Haaresbreite vom Betonpfeiler entfernt. Dann brauchte er weitere zehn oder zwölf wertvolle Zahlen, um die Bewegung nach unten zu stoppen und den Mustang mit kreischenden Reifen zu wenden. Er löschte die Lichter und stellte den Mustang quer über die schmale Brücke, dann humpelte er den Hang hinauf – und befahl seinem verletzten Bein streng, sich zu benehmen.
Das Leuchten der schnell vorrückenden Scheinwerfer wurde über den Hügel sichtbar, als er seine Position einnahm. Dann fuhr der Wagen in die Spitzkehre, verbrannte Gummi, als er plötzlich bremste, schaukelte in der plötzlichen Verlangsamung und dem Schwung der Doppelkurve bei hoher Geschwindigkeit und kämpfte um einen Weg auf die Brücke.
Er konnte sie deutlich sehen, als sie an seiner Position vorbeifuhren, konnte den Besorgnis und die Bestürzung spüren, als sich acht Schulterpaare nach vorne in die gefährliche Kurve krümmten.
Die Fenster waren heruntergelassen. Bolan konnte den Warnschrei hören, der vom Rücksitz kam, als die Scheinwerfer auf das verlassene Fahrzeug im Brückenzentrum fielen.
Sein eigenes Bein trat im Reflex, als ein weiteres panisches Bein auf das Bremspedal gestellt wurde, und diese große Limousine mit acht Killern an Bord begann einen tödlichen Rutsch.
Der Caddy war schon bei der Ankunft auf der Brücke außer Kontrolle, krümmte sich auf blockierten Rädern und versuchte, den engen Durchgang zu schaffen.
Das hintere Ende traf den Stützpfeiler und brachte das schwere Fahrzeug ins Schleudern, so dass breitseits auf die Brücke kam – einundzwanzig Fuß aus Detroit-Stahl, die mühsam versuchten, sich in eine fünfzehn Fuß lange Zwangsjacke aus Zement einzufügen.
Der Mannschaftswagen war schon eine Trümmerlandschaft aus verbogenem Metall, noch bevor er den Mustang erreichte. Er rauschte weiter und nahm das kleinere Auto mit auf die andere Seite. Bolans Fahrzeug wurde weggedrückt, überschlug sich und landete kopfüber im Bach. Das andere Auto überschlug sich ebenfalls und rollte weitere etwa 30 Fuß weiter, bevor es auf der Seite endgültig zum Stehen kam.
Bolan begann seine Annäherung in völliger und tödlicher Stille. Einen Moment später kamen schwache Schreie und üble Flüche, die ihm versicherten, dass er nicht so einfach davonkommen würde – eine Aufräumaktion war eindeutig in Ordnung.
Einer der Killer war während dieses wilden Sturzes über die Brücke aus dem Fahrzeug geworfen worden. Seine Überreste brauchten offensichtlich nicht mehr aufgeräumt zu werden, selbst eine Identifizierung war praktisch unmöglich; es sah so aus, als wäre er in diesem Fleischwolf zwischen Metall und grobem Zement gefangen gewesen.
Bolan trat um den feuchten Haufen Hamburger herum und ging über die Brücke, bewegte sich langsam zu Gunsten des protestierenden Beines und näherte sich vorsichtig dem Haufen Schrott, der Sekunden zuvor ein stolzer Beweis für die technische Exzellenz des Menschen gewesen war.
Er begegnete einem weiteren grausigen Bündel aus pulverisiertem Fleisch auf der Fahrbahn an dem Punkt, an dem der Mannschaftswagen angefangen hatte, sich zu überschlagen. Von diesem Zeitpunkt an musste er nur noch der Spur zerfetzter Körper folgen und drei weitere zwischen der Straße und dem kaputten Fahrzeug zählen.
Das ließ noch drei übrig; und nach den Geräuschen der Nacht zu urteilen brauchte man die auch nicht aufwischen.
Das Fahrzeug lag im Schatten hoher Büsche, aber mit genügend Licht vom hellen Mond beschienen, damit Bolan die beiden Männer sehen konnte, die in diese Stahlfalle geraten waren.
Und, ja, sie waren in schlechter Verfassung.
Beide waren jedoch bei Bewusstsein und führten ein stöhnendes Gespräch.
„ Ich spüre meine Beine nicht mehr. Ich glaube, mein Rückgrat ist gebrochen.“
„ Was ist mit Carlo? Wo ist Carlo?“
„ Scheiß auf Carlo. Wo ist dieser verdammte Kerl? Wo ist er? ”
„ Keine Ahnung. Wen kümmert es jetzt? Wir werden hier sterben, Bill.“
„ Vielleicht du.“
„ Wir beide.“
Bolan schloss sich dann dem Gespräch an.
„ Ja, ihr beide seid es“, kündigte er mit eisiger Stimme an.
Eine Hand bewegte sich in das Wrack, um einen Revolver aus betäubten Fingern zu ziehen. Eine andere Hand kam herein und klemmte sich über einen blutbefleckten Mund und eine blutbefleckte Nase.
„ Wie viele sind hier drin?“, fragte der Eismann.
Derjenige, der als Bill angesprochen worden war, antwortete: „Bist du das, Bolan?“
„ Ich bin's.“
„ Ich wusste, dass wir uns eines Tages treffen würden.“
„ Glückwunsch, du hattest Recht.“
Bill stöhnte und röchelte, als er fragte: „Was machst du da?“
„ Ich wische auf.“
„ Lass uns in Ruhe.“
„ Nein.“
Der Typ stöhnte und versuchte erfolglos, seinen Kopf zu bewegen, um den großen kalten Bastard draußen besser zu sehen. „Was machst du mit Campy?“
„ Ihm beim Sterben helfen.“
„ Bastard!“
„ Fühl dich nicht ausgeschlossen“, schlug die kalte Stimme vor, und die Hand bewegte sich auf das andere Gesicht.
„ Warte! Verdammt, warte einen Moment!“
„ Zu lange schon.“
Der Typ murmelte wütend in Bolans Finger. „Schau, nicht so! Lass mich auf meine Art sterben!“
Bolan schob die Hand zur Seite. „Okay“, sagte er leise. „Wenn du beim Reden sterben willst.“
„ Worüber denn?“
„ Wie viele Crews sind hinter mir her?“
Der Typ kicherte, würgte, hustete schmerzhaft und sagte dann dem großen Mann draußen: „Genug. Du bist schon tot, Kumpel.“
„ Also sag mir etwas, worüber ich mir Sorgen machen muss.“
„ Du wirst aus diesem verdammten Staat nie lebendig herauskommen.“
„ Wie viele Teams, Matthew?“
Der Typ hustete wieder, und klebrige Wärme floss auf Bolans Finger. Er drehte dessen Kopf, um den Kerl davon abzuhalten, an seinem eigenen Blut zu ersticken, und fragte erneut: „Wie viele?“
„ Fick dich. Stirb beim Nachdenken.“
Bolan antwortete: „Okay,“ und ging davon.
Der durchdringende Geruch von Benzindämpfen erfüllte seine Sinne, als er um das Heck des Wracks herum trat; und dann ließ ihn eine Bewegung in den Büschen ein paar Meter entfernt einen Hechtsprung in den Schatten machen.
Er nahm gerade noch einen großen Mann wahr mit einer ausgestreckten Pistole, die Feuer auf ihn spuckte; in diesem Moment wurde der gesamte Bereich von Flammen brillant beleuchtet, als sich die Benzindämpfe in einer rauschenden Explosion entzündeten.
Er fühlte, wie die Kugel dieses schicksalhaften Schuss an ihm vorbei pfiff. Als er seine Rolle beendet hatte und auftauchte, um das Feuer zu erwidern, war sein Ziel ein taumelnder Feuerball, das hellste Ding der Nacht, das sich in Verwirrung herumdrehte und eine Flucht vor dem Unausweichlichen suchte.
Der Typ musste in Benzin gelegen haben.
Bolans gerade erst erworbener Revolver ruckte instinktiv in die Schusslinie und pumpte drei schnelle Gnadenschüsse in diese gequälte Hölle auf Erden … und er ging schnell weg, ohne zurückzuschauen.
Zu Fuß, von neuem aus den alten Wunden blutend, und mit tausend Jersey-Jungs, die ihn irgendwo da draußen erwarteten, sandte Bolan dennoch einen stillen „Dank“ an das Universum als Ganzes.
Zumindest für den Moment ließ er den Tod hinter sich.
Kapitel 2: Die Farm
Er träumte endlos von dem unendlichen Fluss und der ewigen Kriegsführung, und er erwachte irgendwo in dieser Ewigkeit mit hellem Sonnenlicht auf seinem Gesicht.
Er lag im Stroh und war nackt. Das Sonnenlicht kam durch ein obenliegendes Fenster, eine Art Oberlicht, das in eine hohe Decke eingesetzt war. Er war warm, benommen, völlig schmerzfrei.
Ein großer Mann in Blue Jeans und einem gestreiften Hemd saß auf einer Bank neben ihm und beobachtete ihn mit aufmerksamen Augen.
