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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2020
von Don Pendleton Der Umfang dieses Buchs entspricht 160 Taschenbuchseiten. Bolan plant den großen Coup in New York, der Grand Slam, mit dem er das Mafia-Imperium endgültig zerstören will. Doch da gibt es noch viele ungeklärte Fragen, denn obwohl Augie Marinello tot und der Nachfolgestreit entbrannt ist, zieht noch jemand aus dem Hintergrund die Fäden. Und Leo Turrin, der Doppelagent, schwebt weiterhin in Gefahr entdeckt zu werden.
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Seitenzahl: 168
Ähnliche
Don Pendleton
Inhaltsverzeichnis
Bolan und das Kommando-Unternehmen: Ein Mack Bolan Thriller #29
Copyright
Prolog
Kapitel 1: Vorbereitungen
Kapitel 2: Zusammenarbeit
Kapitel 3: Aus der Falle
Kapitel 4: Der Ingenieur
Kapitel 5: Der Mechaniker
Kapitel 6: Zeit für Tiger
Kapitel 7: Bewegungen
Kapitel 8: Versprechungen
Kapitel 9: Nachbesprechung
Kapitel 10: Geheimnisse
Kapitel 11: Vertraulichkeiten
Kapitel 12: Nachrichten
Kapitel 13: Zahlenspiele
Kapitel 14: Überwachung
Kapitel 15: Spiegelbild
Kapitel 16: Zerbrochener Spiegel
Kapitel 17: Royal Flush
Kapitel 18: Nachwirkungen
Kapitel 19: Die Harten
Kapitel 20: Alle Asse
Kapitel 21: Zerstörungsbefehl
Kapitel 22: Zählung
Epilog
Bolan und das Kommando-Unternehmen: Ein Mack Bolan Thriller #29
von Don Pendleton
Der Umfang dieses Buchs entspricht 160 Taschenbuchseiten.
Bolan plant den großen Coup in New York, der Grand Slam, mit dem er das Mafia-Imperium endgültig zerstören will. Doch da gibt es noch viele ungeklärte Fragen, denn obwohl Augie Marinello tot und der Nachfolgestreit entbrannt ist, zieht noch jemand aus dem Hintergrund die Fäden. Und Leo Turrin, der Doppelagent, schwebt weiterhin in Gefahr entdeckt zu werden.
Copyright
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von
Alfred Bekker
© Roman by Author
© Cover: Tony Masero, 2020
Übersetzung Frank Schmitt
© dieser Ausgabe 2020 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.
Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.
Alle Rechte vorbehalten.
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„Sie können es, weil sie denken, dass sie es können.“
Virgil
„Sagen Sie mir nicht, dass ich das nicht kann.
Ich werde es tun, weil ich es tun muss.“
Mack Bolan, der Vollstrecker
Prolog
Mack Bolans großartiger Krieg begann im westlichen Massachusetts in der Stadt Pittsfield. Er hätte dort enden müssen. Er endete dort nicht, obwohl es offensichtlich war, dass kein Einzelner, ohne Freunde oder Verbündete, diese großartige Kombination von Unterweltmacht, die unter den Namen Mafia, Mob, Organisation und La Cosa Nostra oder Unsere Sache bekannt ist, erfolgreich herausfordern konnte. Unvergleichliches Engagement und überragende Tapferkeit machten jedoch in Pittsfield den Unterschied aus, indem sie der Ein-Mann-Armee eine Art Sieg bescherten und die Schockmuster seines ganz persönlichen Krieges entlang der weltweiten Netzwerke des organisierten Verbrechens kaskadieren ließen.
Frühe Beobachter des Krieges betrachteten diesen ersten Sieg in Pittsfield als Zufall, als Unfall der Anfängerglücksvariante, als Glückstreffer eines „wilden Kriegers“, der sehr schnell für seine Impertinenz bezahlen würde. Sogar der Feind sah das so. Pittsfield war immerhin ein „weiches Territorium“ gewesen – eine bloße koloniale Operation von Kleinkriminalität mit schwachen Verbindungen zur nationalen Organisation. Die Reaktion des Hauptquartiers auf die Verluste dort war fast bis zur Gleichgültigkeit beiläufig. Bolans Name wurde auf die „Feindesliste“ gesetzt, und es wurde ein Routinemordauftrag abgeschlossen, um die Angelegenheit abzudecken.
Natürlich reicht in der Regel selbst ein Routinevertrag aus, bei dem jemand durch Mafiahand stirbt. Rechnet man noch die Drohung der Strafverfolgungsbehörden hinzu, die sich nun für die Ergreifung dieses „hochgefährlichen Flüchtlings“ einsetzten, so schienen die Tage von Mack Bolan eindeutig gezählt zu sein. Niemand irgendwo – auch nicht in den Medien – erwartete, dass man von dieser „Tragödie der Vietnam-Ära“ wieder etwas sehen oder hören würde, außer vielleicht auf einer kalten Platte in irgendeinem Leichenschauhaus.
Ein national schreibender Kolumnist wagte es sogar, dem „letzten amerikanischen Helden“ – den er mit dem gegen die Windmühle kämpfenden Don Quijote verglich – in seinem Artikel Ratschläge zu erteilen: „Geh weg, junger Mann. Geh nach Afrika, geh nach Indien – noch besser, geh nach Tibet. Begrabe dich in der Erinnerung an das, was hätte sein können; vergiss die Windmühlen, vergiss Ehre und Gerechtigkeit und die Menschenwürde: hör auf zu existieren, Sergeant Bolan, außer als liebevolle Erinnerung an eine sterbende Gesellschaft. Suche dir eine tiefe Höhle in den Bergen Tibets, und verbringe dort den Rest deiner Tage in der Betrachtung deiner großartigen Geste, deiner enormen Dreistigkeit, deiner prächtigen Männlichkeit. Aber gib uns nicht noch mehr heldenhaften Schrot für die Götter.“
Wenn Bolan diesen Rat gelesen hatte, so hat er ihn nicht befolgt. Stattdessen begab er sich zu den Brennpunkten der Unterweltmacht, einen nach dem anderen, und einen Feldzug nach dem anderen, um den Feind mit Donner und Höllenfeuer zu treffen. Die zerschmetternden Blitzkriegsangriffe auf alles, was die Mafia betraf, zerschlugen die Machtstrukturen der Unterwelt, wo immer sie ihnen begegneten, und ließen den Feind in Schock und Bestürzung von Küste zu Küste und von Grenze zu Grenze taumeln.
„Dieser großartige Krieger spielt, um zu gewinnen“, jubelte ein Journalist nach einem solchen Streich. „Es ist fast unmöglich, die Wirkung dieses Kerls zu registrieren!“
Auch andere interessierte Beobachter begannen, die „Unmöglichkeit“ dieses „aussichtslosen Krieges“ gegen die Mafia zu überdenken. Der Feind selbst zog sich hinter neue Verteidigungsanlagen zurück, während er gleichzeitig politischen Einfluss ausübte, um die offizielle Reaktion der Regierung auf den Bolan-Krieg zu entflammen, und gleichzeitig eine fantastische eigene Reaktion einleitete. Die Geldmittel für den Mordauftrag stiegen auf eine satte Million Dollar, die an jeden zu zahlen waren, der sie verdienen konnte. Es wurden Sondereinsatzkommandos und Kopfjägerparteien gebildet, die speziell auf die Vernichtung Bolans ausgerichtet waren, während Milizen an den Straßenecken und ehrgeizige freiberufliche Kopfjäger auf den Spuren des nun gefürchteten Mannes in Schwarz wandelten.
Unterdessen war die Reaktion der Polizei auf Mack Bolan gemischt. Offiziell war Bolan ein gefährlicher Flüchtling, der auf der Liste der meistgesuchten Personen einen Spitzenplatz einnahm. Den Strafverfolgungsbehörden im ganzen Land wurde geraten, „bei Sicht zu schießen, um zu töten.“ Doch ein geheimer Vorsitzender der Bundesregierung hatte sich direkt an Bolan gewandt und ihm Amnestie für frühere „Verbrechen“ und einen offiziellen, aber geheimen Status im Krieg der Regierung gegen das organisierte Verbrechen angeboten. Bolan lehnte dieses Angebot der Regierung ab und zog es vor, seinen Krieg auf seine Weise zu führen, ohne sich einerseits selbst zu kompromittieren und ohne andererseits das offizielle Gewissen seiner Nation zu beschämen.
Und auf allen Ebenen des Polizeiapparats standen die persönlichen Sympathien einzelner Gesetzeshüter fast gänzlich auf der Seite des unbeugsamen Mannes in Schwarz. Die Polizisten erkannten einen Bruder, wenn sie einen sahen. Bolan selbst betrachtete die Gesetzeshüter als Soldaten der gleichen Seite. Er schoss nicht ein einziges Mal auf einen Polizisten und gefährdete ihn auch nicht absichtlich. Dies war eine weitere der Unmöglichkeiten, die im Grunde nur mit jenem anderen Wunder übereinstimmte, das die Beobachter an der Seitenlinie immer wieder faszinierte: Bei all der Hölle und dem Getöse, die von diesem wilden Krieger entfesselt wurden, konzentrierten sein verblüffender Orientierungssinn und seine unheimliche Fokussierung die Angriffe nur auf diejenigen, die sie verdient hatten. Keine unschuldigen Zuschauer fielen Bolans Anklage zum Opfer. Aber es war kein Wunder – es war einfach die Art und Weise, wie Mack Bolan arbeitete. Wenn er nicht leben konnte, ohne Polizisten zu töten, dann würde er einfach nicht leben. Wenn sein Krieg gegen den menschlichen Dreck nicht geführt werden konnte, ohne dass er selbst zu Dreck wurde, warum dann Krieg führen?
Frühe Beobachter sahen den Henkerskrieg als eine Übung in einfacher Rache – oder bestenfalls als eine Art von Selbstjustiz, die durch blutige Ausschweifungen und psychotische Energie gekennzeichnet war. Auf lange Sicht zeigte sich jedoch deutlich, dass dieser Krieg in der Tat ein wahrer und großartiger Krieg war, dass Mack Bolan ein überaus begabter und stark ausgeglichener Mensch war, dass ihn weniger der Hass auf den Feind als vielmehr das Mitgefühl für die Opfer dieses Feindes motivierte.
Mack Bolan war ein guter Mann.
Er war kein Psychopath, sondern ein zutiefst besorgter Mensch, der nicht tatenlos zusehen konnte, wie die Wilden die Welt verschlangen. Er war auch ein militärischer Realist, der die Kraft des Geistes besaß, seine Pflicht so zu erfüllen, wie er sie sah. In einem frühen Eintrag in seinem Kriegsjournal erklärte Bolan: „Ich habe den Feind gesehen, und ich kenne ihn jetzt. Ich weiß, wie man ihn bekämpft und wie man ihn besiegt. Und ich kann mich nicht abwenden.“
Darin lag vielleicht die gesamte Motivation für den Krieg des Henkers.
Er konnte sich nicht abwenden.
Kapitel 1: Vorbereitungen
Marinellos alte Verbindung auf Long Island war ein bewaffnetes Lager. Die Felswände der alten Festung waren etwa zwei Meter hoch, überragt von Hochspannungsdrähten und zusätzlich durch ein elektronisches Alarmsystem geschützt. Alles, was zählte, lag innerhalb dieser Mauern. Das Tor war etwa fünfzig Fuß lang, mit schweren elektrischen Schlössern versehen und von zwei kleinen gemauerten Wachhütten eingefasst – ein überdachter Zugang mit Wachposten auf beiden Seiten hinter kugelsicherem Glas. Hinter jedem der Torhäuser befand sich eine „Hundelaufbahn“ – eingezäunte, etwa zehn Fuß breite und vielleicht fünfzig Fuß lange Gehege, in denen jeweils zwei alarmbereite Dobermänner standen, die darauf trainiert waren, auf Befehl zu töten.
Bolan konnte andere Verteidigungsmaßnahmen innerhalb dieser Mauern nur erahnen. Marinello war der verrückte König in der verrückten Welt gewesen, die er von diesem alten Palast aus regierte. Wilde in einem wilden Land führen ein wahnsinnig paranoides Leben – insbesondere ihre Könige und Häuptlinge. Aber selbst das rettete sie nicht vor ihrer eigenen Art. Es hatte Marinello, den König der Könige, nicht gerettet.
Es war eine Art Stellungnahme zum amerikanischen Justizsystem, dass Festungen wie diese nicht dazu dienen, die Gesetzlosen vor dem Gesetz zu schützen, sondern dazu, sie voreinander zu schützen. Jeder Polizist mit einem Abzeichen und einem Haftbefehl würde ohne Frage durch diese Tore geführt werden. Er würde gnädig empfangen und gastfreundlich behandelt werden, während die einflussreiche Maschinerie den Kerl zweimal sanft um den Palast herum und wieder außerhalb der Mauern mit all den formellen Zeremonien, die bei Palastbesuchen üblich sind, herumtanzen ließ. Nein, es waren nicht die Bullen, die Menschen wie Augie Marinello Angst machten. Es waren Menschen wie Augie, die Menschen wie Augie Angst gemacht haben.
Und nun war der König tot.
An seiner Stelle stand ein wackliger Erbe, vermutlich David Eritrea – noch nie ein Chef gewesen, aber jetzt in der Hoffnung, das Amt des Chefs aller Chefs zu übernehmen. Er war Augies Consigliere und eine gute rechte Hand in den zurückliegenden Jahren des alten Mannes gewesen – und während all dieser Jahre hatte David Eritrea einen vergeblichen Traum gehegt und gepflegt. Jetzt, so schien es, wurde der Traum Wirklichkeit – vor allem dank niemand anderem als Mack Bolan, dem einzigen natürlichen Feind, den diese Menschen neben sich hatten.
Ironisch, ja. Bolan hatte dem Mann die Beine gegeben. Jetzt musste er sie zurücknehmen. Das würde keine leichte Aufgabe sein. Der König war tot, klar, aber das Reich war sicher – wahrscheinlich so sicher wie der Palast selbst. Vielleicht mehr als unter Marinello. Die anhaltende Krankheit des alten Mannes hatte eine beruhigende Wirkung auf die organisierte Unterwelt gehabt, eine „abwartende“ Haltung der Vorsicht und Unsicherheit. Nun …
Nun ja, jetzt – viele Dinge würden sich ändern.
Mack Bolans wichtigster Wunsch war es im Moment, selbst einige Veränderungen zu erreichen. Der König war tot. Bolan wollte das gesamte verdammte Reich tot sehen. Um dies zu erreichen, wusste er, dass er jeden Gedanken an einen reibungslosen Machtwechsel zunichte machen musste.
Der Vollstrecker lächelte, dann runzelte er die Stirn bei denselben Gedanken.
Er würde ihr Haus niederreißen. Von innen heraus.
*
Die Sonne ging auf, und Digger Pinella wusste, dass es die längste Nacht seines Lebens gewesen war. Er spannte müde Muskeln an und lächelte säuerlich durch die laminierten Schutzschichten aus Glas über die sechs Meter des Niemandslandes zu Tommy Zip, der ihn von der anderen Wachhütte aus müde anlächelte.
„Eine weitere Nacht, ein weiterer Schrecken“, knurrte Tommy durch die Gegensprechanlage.
Digger löschte die Nachtlichter der überdachten Zufahrt, als er zurückknurrte. „Mach es nicht kaputt, Junge. Wo wärst du ohne all das hier?“
„In einem weichen Bett mit einer warmen Decke“, murrte der andere, dann erstarrte er aufmerksam, als ein Fahrzeug in die Zufahrt einfuhr. „Was haben wir denn hier?“
Was sie dort hatten, war ein auffälliger Sportwagen mit ausländischem Stammbaum, feuerwehrrot und protzend vor Luxus. Das Auto passte zu dem Mann hinter dem Lenkrad. Ein großer Kerl, cool, ein Macho, der einen weißen Anzug trug, der nicht von Sears oder Robert Hall stammte – blitzende weiße Zähne und eine auffällige Sonnenbrille. Ein Typ mit Klasse.
„Guten Morgen, Sir“, sagte Digger höflich.
„Darauf können Sie wetten“, antwortete der Mann mit einer starken Stimme, die an der Gegensprechanlage rasselte. Er hielt eine laminierte Karte zur Einsichtnahme durch Digger hoch. „Schnappt euch Billy Gino und holt ihn schnellstens hierher.“
Die ruhige Autorität war nicht zu verkennen.
Digger lächelte und warf einen beruhigenden Blick in Richtung des anderen Wachhäuschens, als er den Hörer abnahm und das Wort nach innen weitergab.
„Wollen Sie hineingehen, Sir?“, fragte er den geehrten Besucher.
„Lassen Sie mich denn durch?“, fragte der Typ fast lächelnd.
Das war eine verdammt gute Frage. Würde der Papst Jesus in den Himmel durchlassen? Digger lachte nervös, als er auf den Knopf drückte, der das Tor aufschloss. „Mr. Gino ist auf dem Weg, Sir“, berichtete er. „Er wird Sie auf dem Weg treffen.“
Der Typ salutierte lässig, zwinkerte Tommy Zip zu und ließ den heißen Wagen durch die Zufahrt weiterfahren.
Digger schloss das Tor und sagte „Scheiße“ in die Gegensprechanlage.
„Wer zum Teufel ist das?“, wollte Tommy wissen.
„Frag nicht“, knurrte Digger und betrachtete sein eigenes Spiegelbild in dem schweren Glas. Er hoffte, dass er am Ende einer langen und nervösen Nacht ordentlich aussah.
„Wirklich?“, fragte Tommy Zip angespannt, ratend.
„Das Pik-Ass, das er mir gezeigt hat, stammt nicht von einem Pokerspiel“, versicherte Digger seinem Partner.
„Was will er von dem Hauptmann? Warum kommt er um diese Zeit des Morgens hierher? Was wollen wir …“
„Geh zurück in dein weiches Bett und wärme dich“, knurrte Digger. Aber er machte sich auch Sorgen. Etwas braute sich zusammen. Etwas Unglückliches. Ein Lord High Enforcer (Spitzenvollstrecker) von La Commissione machte in aller Herrgottsfrühe – oder zu irgendeiner anderen Zeit – keine gesellschaftlichen Besuche.
Verdammt sicher. Etwas Unglückliches braute sich zusammen.
Billy Gino hielt an der Haustür inne, um dem Hausdiener eilige Anweisungen zu übermitteln. „Macht hier sauber. Wir haben ein paar hohe Tiere im Anmarsch. Sorgen Sie dafür, dass Mr. Eritrea hellwach ist. Sagen Sie ihm, ich glaube, es ist Omega.“
Der Hausdiener zuckte nervös mit dem Kopf, als er diese Nachricht verstand, und eilte weg, um sich auf das Ereignis vorzubereiten. Gino ging nach draußen und schrie: „Passt auf, da!“ Dann ging er lebhaft die Stufen hinunter. Die beiden Jungen auf der Veranda wechselten unbequem in aufmerksamere Haltungen, und einer von ihnen fragte: „Was gibt‘s, Sir?
„Zeit, vielleicht“, knurrte Gino kryptisch.
Der Chefwächter, den Wachhund am Handgelenk, traf ihn auf dem Gehweg. „Jemand ist gerade durch das Tor gefahren, Billy“, berichtete er stirnrunzelnd. „Wen erwarten wir?“
„Wir erwarten alles“, sagte der Hauptmann seinem Hofchef. „Bring die Jungs auf die Beine, ja?“
„Wer ist es, Billy?“
„Es ist ein Stellvertreter. Wahrscheinlich Omega.“
„Das ist der Typ, der …“
Billy Gino nickte feierlich mit dem Kopf. „Das ist der Kerl. Mal sehen, ob er mit einem guten Eindruck nach Hause geht, was? Wir sahen nicht allzu frisch aus, als er uns das letzte Mal sah.“
Der Kerl griff nach seinem Walkie-Talkie, als Gino sich wegdrehte und den Weg entlang eilte, um den wichtigen Besucher zu begrüßen. Es war eine einfache Sache des Protokolls. Mit dem „streng“ kontrollierten Anwesen wäre es nicht angemessen, einem hochrangigen Mitglied die Demütigungen zuzumuten, die an jedem Kontrollpunkt auf dem Weg vorgenommen wurden. Abgesehen von all dem könnten Auftritte in einer Zeit wie dieser viel bedeuten.
Es würde für lange Zeit eine Menge Scheiße fliegen, da war sich Billy Gino sicher. Augie war zwar schon lange krank, aber er war immer noch der Boss, solange er am Leben blieb. Jetzt, wo Augie völlig von der Bildfläche verschwunden war, würden die Dinge in einem Korb zum Teufel gehen, bis jemand in das Machtvakuum an der Spitze einziehen würde. Dies war kein gewähltes Staatsoberhaupt, das verstorben war – alle Regierungsapparate waren auf eine reibungslose Nachfolge an der Macht ausgerichtet. Niemand wählte Augie zum Boss aller Bosse. Er war der Boss, einfach weil niemand sonst den Job beanspruchen konnte, solange er lebte. Er war der Boss gewesen, weil er der gemeinste und klügste von allen war. Nun, sicher, es würde eine Menge Scheiße auf dem Ventilator liegen, bis der nächste Typ sich des Jobs als würdig erwies.
Billy Gino zitterte bei dem Gedanken und eilte weiter, um den Mann zu treffen, der sicherlich einen deutlichen Einfluss auf diesen Auswahlprozess haben würde.
Omega war diese Art von Typ nach Billy Ginos Meinung. Verdammt richtig. Aber die bloße Anwesenheit des Typen reichte aus, um selbst bei Billy Gino Schauder auszulösen.
Seine Art von Typ, ja.
Vielleicht sogar der gemeinste und klügste von allen.
Kapitel 2: Zusammenarbeit
Bolan machte sich keine Illusionen über die Gefahren seiner Position. Es war ein schlechter Ort in einer angespannten Zeit; er wäre lieber fast überall woanders, in fast jeder anderen Situation. Aber das Spiel war hier – und die Situation war praktisch unvermeidlich. Bolan war hier, weil es einfach der beste Ort im Sinne der Mission war.
Er musste hier sein.
Aber er musste es nicht genießen.
Der Sicherheitschef war kein Clown. Bolan kannte den Kerl – er hatte nur einen Tag zuvor in Pittsfield kurz mit ihm gesprochen, während er dieselbe Maskerade benutzte. Es könnte wieder funktionieren. Aber vielleicht auch nicht. So viele unvorhersehbare Faktoren führten zu einem erfolgreichen Eindringen.
Der Kerl näherte sich dem Fahrzeug mit vorsichtigem Schritt und unentschlossenem Gesicht. Bolan stieg aus und lehnte sich gegen den Kotflügel des heißen kleinen Wagens und maß die Akzeptanz seiner Tarnung, während er sich eine Zigarette anzündete und Billy Gino über die Flamme des Feuerzeuges anstarrte.
Der Hauptmann der Sicherheit streckte keine Hand zur Begrüßung aus, sondern hievte einen Fuß auf die vordere Stoßstange und streckte sich über die Motorhaube, stützte sich auf die Ellbogen, um seinen Besucher aufmerksam anzustarren. Das war ein gutes Zeichen.
„Ay“, begrüßte Billy Gino den Henker ohne Emotionen.
Bolan zeigte ihm ein knappes Grinsen. „Scheint friedlich genug“, sagte er leise.
„Fast zu friedlich“, sagte der Kerl und fügte ebenso leise hinzu, fast zu leise, „nach all der Scheiße in Pittsfield.“
Bolan zog lange an der Zigarette und sagte: „Halt nicht den Atem an, Billy.“
„Das ist alles, was ich getan habe, seit wir zurück sind“, gab Gino zu. „Ich schätze, Sie wissen über Augie Bescheid, eh.“
„Ich weiß“, versicherte Bolan ihm. „Deshalb bin ich hier.“
„Das habe ich mir gedacht.“ Der Blick des Mannes fiel auf seine Hände. „Was ist da oben passiert, Sir?“
Bolan schnippte die Zigarette weg und sah zu, wie sie sich zu Boden wölbte, bevor er seufzte und antwortete: „Da oben ist die Hölle los, Billy.“
„Es war ganz sicher Bolan, hm?“
Der Mann hob die Augen zu einer direkten Konfrontation mit dem kalten Blick seines Besuchers. Die Blicke prallten einen Moment lang aufeinander; dann sagte Bolan zu ihm: „Sicher, ja. Und noch etwas anderes.“
Billy Gino war an der Reihe, eine Zigarette zu rauchen. Er zündete sich an, atmete geräuschvoll aus, starrte auf seine Hand und sagte: „Uh huh. Einige von uns haben sich schon gewundert.“
Bolan wagte den Sprung. „Wie eng bist du mit David Eritrea befreundet?“
Der Kerl wackelte mit der Hand und starrte immer noch auf seine Hand, als ob er darum ringen würde, sie zu identifizieren.
Bolan gestattete ihm einen Moment nachdenklichen Schweigens, bevor er sagte: „Wundere dich, Billy.“
„Danke“, murmelte der Typ. Er seufzte nachdenklich, lächelte straff und fügte hinzu: „Danke auch für den Stups von Pittsfield. Wir alle wissen, was Sie dort für uns getan haben.“
„Vielleicht euren Arsch gerettet“, sagte Bolan mit einem passenden Grinsen.
„Das haben Sie mit Sicherheit getan. Was haben Sie da oben noch getan, Sir?“
Bolans Grinsen verblasste. Der Typ war aus der Reihe getanzt. „Ich habe gesagt, du sollst dich weiter wundern, Billy. Wundern und fragen ist nicht dasselbe.“
Das Gesicht des Hauptmanns errötete vor Verlegenheit. „Yes, Sir“, brummte er. „Entschuldigung. Es ist eine verwirrende Zeit.“
„Es wird noch schlimmer werden, bevor es besser wird“, sagte Bolan, sein Tonfall wurde weicher. „Denke einfach daran, dass es besser werden wird. Kann ich mich dabei auf dich verlassen, amici?“
„Was habe ich Ihnen in Pittsfield gesagt?“, antwortete Gino, immer noch etwas rot im Gesicht.
„Du hast gesagt, ich soll mit den Fingern schnippen, Billy.“
„Es gilt immer noch, Mr. Omega. Ein Mann braucht einen Stern, um durch unruhige Gewässer zu navigieren. Nicht wahr? Ich weiß nicht, was ich noch …“
Bolan streckte die Hand aus und berührte die Schulter des Mannes. „Dieses Mal könnte es ein Komet sein. Halte die Augen weit offen. Richtig?“
Der Hauptmann errötete noch stärker, offensichtlich stark beeindruckt durch die offene Zurschaustellung der Freundschaft eines Mannes, den er für einen Lord High Enforcer hielt. „Ich halte sie offen, Sir“, versprach er.
„Mehr kann ich nicht verlangen. Für den Augenblick.“
Der Kerl wollte aber nicht aufgeben. „Was hat Augie in Pittsfield gemacht, Mr. Omega? Nichts für ungut. Aber ich muss es wissen.“
Bolans Antwort kam sofort, in ernstem, fast traurigen Tonfall. „Laufen“, sagte er leise. „Halten Sie die Augen offen, Billy. Und wundern Sie sich weiter.“
„Wetten Sie darauf“, sagte der Kerl brutal. Er sah sich in stummer, hilfloser Frustration um, zog noch einmal an seiner Zigarette und sagte dann: „Wir sind hart, Sir. Wir sind zu allem bereit.“
„Das kann ich sehen“, sagte Bolan zu ihm.
„Ist der Typ jetzt in unserem Gebiet?“
Der Hauptmann fragte Bolan nach Bolan.
„Wette auch darauf“, riet er ihm.
„Das habe ich bereits“, antwortete Billy Gino feierlich. Er ließ die Zigarette fallen und trat darauf. „Mr. Eritrea weiß, dass Sie hier sind. Ich bringe Sie zum Haus. Dann muss ich wieder rauskommen und die Verteidigung überprüfen. So etwas geht mir auf die Nerven. Man muss die Kerle wie ein Falke beobachten. Sie sind alle gute Jungs, aber … na ja, Sie wissen ja, wie es läuft.“
Bolan machte dem Mann das größte Kompliment. „Du führst einen harten Stil, Billy“, sagte er und meinte es auch so.
Sicherlich meinte er es ernst. Es brachte Billy Gino nicht in Misskredit, dass er seinen gefürchtetsten Feind nicht kannte, selbst als er direkt vor ihm stand und ihn mit den Augen ansah. Nur wenige heute lebende Männer konnten das Gespenst des Todes namens Mack Bolan eindeutig identifizieren. Sogar in ihren Albträumen sah der lebende Feind ihn nur als eine Präsenz – ein sich bewegender Schatten, der erst dreidimensional wurde, wenn der Tod zuschlug.
