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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2019
von Don Pendleton Der Umfang dieses Buchs entspricht 181 Taschenbuchseiten. Auf seinem Ein-Mann-Krieg stößt Mack Bolan auf eine seltsame Verbindung zwischen Mafia und der China Community in San Francisco. Eigentlich will er sich aus dieser Sache heraushalten, doch eine Spur führt von dieser Verbindung zu dem ominösen Hintermann, der selbst die Mafia übernehmen will. Mack muss seine Pläne ändern, und es wird wieder ein Marsch durch die Hölle
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Seitenzahl: 191
Ähnliche
Don Pendleton
Inhaltsverzeichnis
Bolan und die Schlacht in Kalifornien: Ein Mack Bolan Thriller #11
Copyright
PROLOG
Kapitel 1: Die Eröffnung
Kapitel 2: Kriegszone
Kapitel 3: Eine ehrliche Haut
Kapitel 4: Freunde und Feinde
Kapitel 5: Berechnungen
Kapitel 6: Krisenherd
Kapitel 7: Der Tiger des Hügels
Kapitel 8: Ein Treffen von Tigern
Kapitel 9: Erinnerungen an Wang Dang Doo
Kapitel 10: Team Able
Kapitel 11: Entspannung
Kapitel 12: Gegenangriff
Kapitel 13: Die Allianz
Kapitel 14: Der Verkauf
Kapitel 15: Die Rettung
Kapitel 16: Mit Stil
Kapitel 17: Zusammenkunft
Bolan und die Schlacht in Kalifornien: Ein Mack Bolan Thriller #11
von Don Pendleton
Der Umfang dieses Buchs entspricht 181 Taschenbuchseiten.
Auf seinem Ein-Mann-Krieg stößt Mack Bolan auf eine seltsame Verbindung zwischen Mafia und der China Community in San Francisco. Eigentlich will er sich aus dieser Sache heraushalten, doch eine Spur führt von dieser Verbindung zu dem ominösen Hintermann, der selbst die Mafia übernehmen will. Mack muss seine Pläne ändern, und es wird wieder ein Marsch durch die Hölle.
Copyright
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von
Alfred Bekker
© Roman by Author
© Cover: Tony Masero, 2019
Übersetzung Frank Schmitt
© dieser Ausgabe 2019 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.
Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.
Alle Rechte vorbehalten.
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PROLOG
Mack Bolan hatte schon seit Langem ein ausgeprägtes Gefühl im Bezug auf San Francisco. Seine unbestimmte Ahnung hatte ihn seit dem Alptraum in New York hierher gezogen, die stetigen Vibrationen dieser Subkultur des nationalen Verbrecher-Netzwerks, die die beharrliche Botschaft übermittelten, dass hier das Blut des Spiels pulsierte.
Dieses gewisse Gefühl wurde noch verstärkt, als sein Einsatzwagen über das doppelstöckige Ingenieurswunder, das als San Francisco-Oakland Bay Bridge bekannt ist, fuhr und die fabelhafte Skyline dieser großen alten Stadt in Sicht kam.
Unten gab es eine Bevölkerungsdichte, die nur in Manhattan übertroffen wurde, und eine kosmopolitische Atmosphäre, die ihresgleichen suchte. Es war mehr als eine Stadt; San Francisco war eine Lebens- und Geisteshaltung, eine Unabhängigkeit des menschlichen Geistes, die überschwänglich zum Ausdruck gebracht und oft wild übertrieben wurde. Es gab die größte Chinatown außerhalb des Orients, die zusammenhängendste italienische Gemeinschaft auf dem Kontinent, und eine allgemeine Mischung von Völkern und Kulturen, die produktiver war als jedes ähnliche Projekt auf dem Planeten Erde.
Es hatte als spanisches Präsidium und Mission Dolores begonnen, etwa im selben Jahr, in dem die englischen Kolonien an der anderen amerikanischen Küste ihre Unabhängigkeit erklärten. Nur knapp fünfzehn Jahre vor dem historischen Goldrausch, der Kalifornien auf die kontinentale Landkarte brachte, wurde dort der Pueblo von Yerba Buena unter der Flagge Mexikos gegründet, und 1847 wurde er in San Francisco umbenannt – eine Gemeinschaft von etwa achthundert Seelen der Kalifornischen Republik.
Die Entdeckung von Gold in der Sutters Mill im Jahr 1848 führte zu einer ausgedehnten Zeltsiedlung von Glücksjägern, die 1850 offiziell als Stadt und Grafschaft von San Francisco gegründet wurde. Aus dieser ungewöhnlichen Ansammlung von Bergleuten, Seefahrern, Händlern, Profiteuren und Prostituierten entstand die Königin der Städte des amerikanischen Westens, das kulturelle und finanzielle Zentrum der Pazifikküste, die große Altstadt neben dem Golden Gate, die heute eine Metropolregion mit mehr als drei Millionen Einwohnern bedient und jährlich fünf Milliarden Tonnen Fracht durch ihren Seehafen und fünfzehn Millionen Reisende durch ihren Luftraum bewegt.
Die meisten blaublütigen Familien der Stadt würden es vorziehen, die wilden Ursprünge der bürgerlichen Phänomene zu vergessen, einst der Hafen für Tausende von chinesischen Kulis, die gewissermaßen als Sklaven importiert wurden, um die wertvollen Mineralien abzubauen und die Eisenbahnnetze des boomenden Westens aufzubauen; die blutige Barbary Coast, wo die Eisenmänner von Holzschiffen ihre Monate der ozeanischen Einsamkeit in einer Vielzahl von Freuden begruben. Aber Hunderttausende von Soldaten des Zweiten Weltkriegs würden sich für immer an dieselbe Barbary Coast mit ihren tosenden Attraktionen von Alkohol, Weibern und Schlägereien erinnern.
Weniger als ein Jahrzehnt später war derselbe kulturelle Laichplatz zum Schoß einer anderen ursprünglichen amerikanischen Kreation, der Beat-Generation, geworden – und die Beatniks waren kaum aus dem Blickfeld verschwunden, als eine nachfolgende Subkultur, die Hippies, auftauchte und ihr inoffizielles Hauptquartier in der großen, rauen Stadt am Tor errichtete. Und auf der anderen Seite der Bucht, in Berkeley, wurde die politische Revolution der amerikanischen Jugend geboren, die in Schockwellen, die sich über die ganze Nation erstrecken, ausgetragen und verstärkt wurde.
Und San Francisco hatte noch mehr zu bieten. Es war die Stadt, in der die härtesten Polizisten der Welt gezwungen waren, sich in ihren eigenen Polizeistationen zu verbarrikadieren. Es war die Stadt, in der die aktivsten Hochburgen des Kommunismus außerhalb der Eisernen Vorhänge angespannt mit dem westlichen Sitz des Kapitalismus in den USA koexistierten; die Stadt, in der die Studenten Sturzhelme in die Klassenzimmer trugen; es war die westliche Hauptstadt der Homosexualität, sowie die Wiege der emanzipierten weiblichen Erotik – und es war immer noch eine Stadt, in der die erste Frage eines Taxifahrers nie „wohin“, sondern immer „Wanta get laid, Buddy?“ (Suchst du Sex, Kumpel?)
Ja, Bolan kannte San Francisco.
Es war eine Stadt von natürlicher Schönheit, sicher – wie nannten die Filmemacher sie – die fotogenste Stadt der Welt? Die fabelhaften Hügel und vertikalen Straßen und die spektakuläre Aussicht auf die Bucht waren der Traum eines Kameramanns. Aber es gab Untergrund-Ansichten, die für eine andere, schnell aufkommende Vielfalt von Filmemachern gleichermaßen interessant waren – San Francisco beinhaltete auch das Pornokapital des Landes.
Eine Stadt der interessanten Paradoxien, ja – und nicht zuletzt war ihre neueste Zutat: Mack Bolan.
Dieser amerikanische GI, der zum Töten ausgebildet und trainiert worden war, um die Wildnis des Dschungelkampfes zu überleben, war aus dem Krieg zurückgekehrt, um seine eigenen geliebten Toten – die Opfer einer anderen Art von Wildnis zu Hause – zu begraben und dem „größeren Feind“ einen Krieg bis zum Tod zu erklären.
Bolan hatte sich in Südostasien als Henker einen Namen gemacht. Als Spezialist für Infiltration und Scharfschützen waren ihm offiziell siebenundneunzig Tote von hochrangigen Feinden zugeschrieben worden, und er war von seinem befehlshabenden Offizier als „eine selbstfahrende Kampfmaschine und eine gewaltige Waffe der psychologischen Kriegsführung“ bezeichnet worden.
Aber im selben Kriegsgebiet war der junge Soldat auch als „Sergeant Mercy“ (Feldwebel Barmherzig/Gnädig) bekannt – der GI, der sich nicht von verwaisten Kindern und angeschlagenen Dorfbewohnern abwenden konnte, die Opfer der Brutalitäten der Kriegsführung wurden.
Der Morddetektiv, der Bolans erste „Heimatfront-Schlacht“ untersuchte, beschrieb den Sergeant als “ … ein Rätsel. Ich weiß nicht, ob ich den Kerl verhaften oder ihm auf die Schulter klopfen will. Er ist ein Mörder, sicher – aber er ist ein Mörder mit einem Unterschied.“
Dieser „Unterschied“ war das Einzige, was Mack Bolan erlaubte, sich selbst und seine neue Rolle in der Welt zu tolerieren. Er tötete nicht aus persönlichen Gründen, noch aus Hass oder Rache. Aus seiner Sicht war er nur ein Soldat, der seine Pflicht tat. Sein Krieg war gegen die Feinde seiner Gesellschaft, Feinde, die durch ein hohes Maß an Organisation, politischem „Einfluss“ und finanzieller Macht Schutz vor juristischer Gerechtigkeit gefunden hatten. Durch ihre eigenen Manipulationen hatten sie sich über die Grenzen des Gesetzes hinaus erhoben.
Nach Bolans Verständnis hatten sie sich auch vom Schutz des Gesetzes entfernt. Durch ihr eigenes Handeln und ihre eigene Verachtung für soziale Gerechtigkeit hatten sie sich in den Gerichtshof des Dschungelgesetzes geworfen – und hier gab es keine Richter, keine Jurys,, es gab einfach Leben und Tod, das Überleben derjenigen, die am besten zum Überleben geeignet waren, und hier war Mack Bolan der Henker. Solange er lebte, würden die anderen sterben. Das war Bolans „Unterschied“. Er befand sich in einem Kriegszustand – mit denen, die nicht überlebensfähig waren.
Sein Dschungel kannte keine geographischen Grenzen. Es existierte nur in den Herzen und Handlungen bestimmter Männer, in der territorialen Umgebung einer kriminellen Verschwörung, die als Mafia, La Cosa Nostra, Organisation, Syndikat – oder gemeinhin als Mob bekannt ist.
Und ja, in dieser aufregenden Altstadt neben dem Goldenen Tor, in dieser paradoxen Stadt der menschlichen Extreme, gab es einen Dschungel von beträchtlichen Dimensionen.
Der Tod bewegte sich kühl über die Szene und schnüffelte an der Luft und beugte ein Ohr zu Boden und wusste, dass die Zeit reif für die kalifornische Schlacht war.
Der Henker war vor Ort.
Und die goldene Stadt wusste sofort, dass sie einen heißen Krieg vor sich hatte.
Kapitel 1: Die Eröffnung
Es war eine Zeit des Krieges.
Und Mack Bolan war kein erfolgloser Krieger. Sein Spiel war Blitzkrieg: Donner und Blitz, Tod und Zerstörung, Schock und Panik und kriechende Angst – und wieder einmal war seine Zeit für den Krieg gekommen.
Drei Nächte lang hatte er seinen Frieden und seine Geduld bewahrt, sorgfältig Informationen erkundet und gesammelt, Gesichter gelesen und mit den unauslöschlichen Erinnerungen seines mentalen Speichers verglichen, sie nach Familie, Funktion und Rang klassifiziert und für den Tod markiert.
In dieser dritten Nacht war der große Mann im Nahkampf-Outfit mehr als drei Stunden lang in der späten Abendkühle an seinem Posten gewesen, er beobachtete und wartete ruhig seine Zeit außerhalb des Möchtegern-Spektakels am Rande von San Franciscos North Beach District. Er war ganz in Schwarz gekleidet. An seiner rechten Schulter hing eine „Greasegun“ Maschinenpistole, die mit der Mündung an der Hüfte nach unten zeigte. In das Holster unter seinem linken Arm geklemmt war die schwarze Beretta Brigadier – ein neun Millimeter Selbstlader mit einem Schalldämpfer, seiner zuverlässigsten Waffe. Eine Reihe zusätzlicher Magazine für beide Waffen wurden in einem Netzgürtel an seiner Taille getragen – ebenso wie eine leichte Auswahl an persönlicher Munition, darunter eine kleine Splittergranate und ein Brandsatz. Auf dem Boden zu seinen Füßen lag eine flache Segeltuchtasche – ein Sprengstoff-Rucksack.
Der Ort, den er beobachtete, befand sich auf einem Stück hochwertigen Geländes, das durch ein paar Hektar Asphaltparkplatz vollständig vom Rest der Nachbarschaft isoliert war. Im Mittelpunkt stand das Gebäude selbst, mit Zugang über einen gemütlichen kleinen Weg, der sich durch künstliche Strauch- und Plastikblumen schlängelte. Ein künstlicher Bach umgab das Gebäude, floss unter malerischen Fußgängerbrücken und umrundete rustikale Bänke, die in synthetischen Lauben untergebracht waren.
China Gardens nannten sie es, aber das meiste davon war Bastard-American-Oriental mit zwei Flügeln aus verwittertem Stuck, bemalten Drachen und falschen Traufen für die Flachdächer. Einer dieser Flügel beherbergte ein Esszimmer, in dem ein chinesisches Menü angeboten wurde, das nur in Amerika heimisch war. Der beinhaltete eine Ballsaal-Lounge mit hübschen chinesischen Hostessen und Cocktailkellnerinnen – die einzige echte orientalische Note am ganzen Ort.
Vorne und in der Mitte befand sich ein zweistöckiges Gebäude, das wie eine Pagode aussehen sollte; anscheinend hatte niemand den Besitzern jemals gesagt, dass eine Pagode ein heiliger Ort ist – ein Tempel, kein Salon. Niemanden schien es zu stören, außer Bolan. Das Geschäft war gut, und der Handel während der gesamten Überwachung lebhaft.
Aber Bolan hatte das Gebäude tagsüber gesehen, und es hatte sehr schmutzig ausgesehen, da die meisten dieser Orte in ehrlichem Sonnenlicht stehen. Nachts war es protzig glamourös und erregte die Aufmerksamkeit der unvorsichtigen Touristen, die ein Nepp-Lokal nicht erkennen konnten, bis sie mit der Rechnung konfrontiert wurden.
Das China Gardens waren jedoch mehr als nur eine Nepp-Lokal. Es war eine Sackgasse und eine Kreuzung vieler unterschiedlicher Wege in San Franciscos Unterwelt, ein beliebter Treffpunkt und eine Kneipe der geheimnisvollsten Bürger der Gegend. Während der drei langen Nächte der geduldigen Überwachung hatte Bolan mehrere kalifornische Mafiakapitäne identifiziert – darunter einen Glücksspiel-Zaren der Halbinsel und den Drogenchef von Berkeley. Er hatte auch eine Vielzahl von muskulösen Männern und Läufern erkannt, plus ein paar schwarze Müllmänner, die wahrscheinlich aus dem Fillmore District der Stadt kamen, der schwarzen Nachbarschaft.
Also, ja, es schien der perfekte Ort, um einen Krieg zu beginnen.
Das Timing war genau richtig. Sie hatten die Tür vor einer Stunde geschlossen. Alle legitimen Kunden und Mitarbeiter waren längst weg – und jeder, der jetzt im Haus blieb, war ein gültiges Ziel. Es gab noch viele davon.
Johnny Liano war da drin. Er hatte in Berkeley einen großartigen Job gemacht, als die Kinder anfingen, sich mit Drogen statt mit Politik zu beschäftigen. Pete Trazini war ebenfalls anwesend, der Kredithai und Zahlenkönig des depressiven Richmond, der in letzter Zeit damit prahlte, dass er größer als die Bank of America wurde.
Etwa ein Dutzend kleinere Mafiosi waren auch drin, einige von ihnen mit Liano- und Trazini-Männern; persönliche Leibwächter, die wahrscheinlich ihren Chefs sogar auf die Toilette folgten. Der Parkplatz war bis auf eine Gruppe von Fahrzeugen, die in der Nähe des Hintereingangs geparkt waren, verlassen. Das Neonlicht vor der Tür wurde gelöscht und beide Flügel des Gebäudes verdunkelt; nur die Pagode zeigte Lichter, und diese befanden sich alle auf der oberen Ebene. Nebelschwaden trieben mürrisch an der einsamen Lampe vorbei, die nun versuchte, den Parkplatz zu erhellen, einem dumpfen gelben Lichtstreifen, der auch ohne die dichte Atmosphäre wertlos gewesen wäre. Dieser Teil der Stadt war unheimlich ruhig und fast gedämpft in der charakteristischen schwarzgrauen Nässe des frühen Morgens von San Francisco, der Nebel und die Stille verschmolzen zu einer völlig neuen Dimension von Zeit und Raum. Die Welt schien eng um diese winzige Oase des Sehens und Klanges gewickelt zu sein, das beleuchtete Kaffeehaus im nächsten Block und das gelegentlich vorbeifahrende Fahrzeug entlang der Straße gehörte zu einer ganz anderen Realität.
Aber das China Gardens war die einzige Realität, die Bolan im Moment brauchte.
Es würde eine sehr direkte Taktik sein, sicher – aber es war die einzige, die verfügbar war. Bolan musste nehmen, was er bekommen konnte, jeden Griff ziehen, der seiner Hand passte, durch die Türen gehen, die sich ihm öffneten.
Und ein Krieg brauchte einen Auftakt.
Der Henker verließ seine Überwachungsstellung und ging in die Kampfzone, einem gleitenden Nachtschatten gleich, und kam über den Parkplatz ins Niemandsland, hielt leicht hoch oben vom abgedunkelten Hintereingang zum Zentralgebäude und direkt gegenüber einem beleuchteten Fenster im Obergeschoss.
Auf diesem Rechteck aus Licht spielten schattenhafte Bilder. Die „Jungs“ hatten zweifellos ein Geschäftstreffen – Aufzeichnungen machen und Gewinne teilen und Pläne für die kannibalistischen Aktivitäten des nächsten Tages machen.
Bolan murmelte in die Nacht: „Nun, die Eröffnung!“, und schwang den Sprengstoffrucksack in einer geschmeidigen Umdrehung über den Kopf, um Schwung zu nehmen.
Der Spielplan war einfach … Zuschlagen und verschwinden … und er trat im nächsten Moment schnell zurück, als er sie aus dem Augenwinkel sah.
Sie war eine echte China-Puppe, eilte von der Rückseite der Pagode aus der Dunkelheit und kreuzte direkt über seinen Weg, und anscheinend hatte sie ihn noch nicht einmal gesehen.
Sein Bewusstsein erstarrte für einen qualvollen Moment – mit dieser Menge von Sprengstoff, die auf halbem Weg zwischen Bolans Hand und dem Aufprallpunkt lag, würde das Mädchen blind in die Explosionszone laufen.
Sie war eine Schönheit, zierlich, aber voll proportioniert, die Drachenlady im menschlichen Körper, die ein enges Kleid im Mandarin-Stil mit einem Schlitz an der Hüfte trug.
Es gab Zeit für nur einen blitzenden Blick auf sie – und dann reagierte Bolan instinktiv, wie ein Seitenläufer beim Football, der sich in ein kaputtes Spiel stürzte – wirbelnd und ausholend, um das Mädchen zu greifen und sie auf den Bürgersteig zu werfen, mit ihr zu fallen und ihren Körper mit seinem eigenen abzuschirmen. Sie kämpfte und grunzte in verzweifelter Abwehr, ihr Atem war heiß auf seinem Gesicht, als alle Geräusche der Nacht in das Klirren des Fensters im Obergeschoss und die unmittelbar folgende Explosion der Sprengladung übergingen.
Der gesamte Bereich wurde schlagartig hell, fliegende Trümmer und schwirrende Stücke tödlichen Glases und Mörtels – und Bolan hatte einen weiteren blinkenden Blick auf ängstliche Augen, als das Mädchen aufhörte zu kämpfen und plötzlich sehr still lag. Ihr Kopf wandte sich dem Klang und dem Anblick der entfesselten Hölle zu.
Flammen zogen durch ein Loch in der oberen Wand, und unsichtbare Männer schrien in Panik. Dann wölbte sich die Wand heraus und lehnte sich nach vorne, Bolan zog das Mädchen in tiefere Sicherheit, als das ganze Ding zusammenbrach und Ziegel, Holz, flammende Möbel und menschliche Körper in einer Lawine auf den Parkplatz verschüttete.
Er zog die China-Puppe auf die Füße und schob sie grob in Richtung Dunkelheit – seine ersten Worte an sie waren ein dringender Befehl. „Lauf!“, knurrte er. „Lauf wie der Teufel!“
Sie rannte, und Bolan ging den anderen Weg, in die Hölle, in dem Wissen, dass sein Angriffsplan jetzt weit geöffnet war, seine gut geölte Waffe vorwärts geschoben und bereit für die unvermeidliche Reaktion des Feindes.
Sie kam schnell. Drei Männer taumelten von der Hintertür und ins Licht der Katastrophe, und sofort rief eine unterdrückte Stimme: „Jesus Christus, er ist es!“
Der Henker würdigte ihre Anwesenheit und Anerkennung durch einem mitreißenden Empfang von der Maschinenpistole, und sie alle legten sich schnell hin, Blutsbrüder, jetzt wirklich.
Ein anderer Mann rannte von der Vorderseite des Gebäudes in die Szene. Er rutschte verwirrt zu einem Halt, dann begann ein plattfüßiger, rückwärts gerichteter Tanz, er hockte sich zusammen und feuerte mit einem stumpfen Revolver auf die Erscheinung in Schwarz.
Bolan stand ruhig da und erledigte den Kerl mit einem kurzen Ausbruch aus der Greasegun, die Feuerspur fegte vom Boden auf, teilte das Ziel in der Mitte auf und warf ihn auf den Rücken.
Der Henker fuhr fort und ging über den blutbefleckten Körper, und er traf ein anderes Paar an der Ecke des Gebäudes mit einem lodernden Kreuzstoß, der sie auf den Gehweg rollen ließ. Ein dritter Mann aus der gleichen Gruppe huschte durch den Haupteingang zurück und zog offensichtlich das Inferno dort drinnen der Hölle draußen vor.
Und dann wurde der chaotischen Umgebung ein neues und vertrautes Element hinzugefügt – eine Polizeisirene schrie aus dem Bereich des Fisherman’s Wharf.
Bolan spielte mit dem Impuls, dem fliehenden Mafioso in die Pagode zu folgen, wirbelte stattdessen herum und kehrte auf den Parkplatz zurück. Er hielt dort lange genug inne, um die Schützenmedaille in die schlaffe Hand eines gefallenen Killers zu drücken, dann kehrte er zurück auf den mit Steinplatten versehenen Weg.
Eine sekundäre Explosion ereignete sich irgendwo innerhalb des Gebäudes. Ein Teil des Daches fiel hinein, und die Flammen sprangen höher.
Jetzt kamen mehr Sirenen … aus allen Richtungen … und Bolan zog im Geiste seinen Hut vor der schnellen Reaktion der Stadt – aber seine Planung war nie kritischer gewesen, und er wusste, dass ein erfolgreicher Rückzug mit jedem Schritt, den er unternahm, unwahrscheinlicher wurde.
Eine Reihe von Autos war nur außerhalb vom Katastrophengebiet entfernt zum Stillstand gekommen, und eine Gruppe von Menschen stand in engen kleinen Gruppen herum und starrte auf das spektakuläre Feuer.
Einer der Zuschauer sah den bewaffneten Mann in Schwarz, und er reagierte sichtbar. Bolan trat zurück und ging in die andere Richtung.
Ein Polizeiwagen flog förmlich über die Straße, und das tiefe Rumpeln der Feuerwehrfahrzeuge hatte sich nun den Geräuschen der Nacht angeschlossen.
Ja … er hatte seine Planung überspielt, in Ordnung.
Der Feind hatte sich vor dem brennenden Gebäude neu gruppiert, und dort unten gab es jetzt eine Menge Armbewegungen und Signalrufe. Sie würden eine heiße Verfolgung organisieren, sehr bald.
Sirenen heulten durch das ganze Gebiet – und Bolan hatte gewusst, was ihn erwartete, wenn er am Kampfort zu lange trödelte. Die gesamte Nachbarschaft wurde von Polizei und Feuerwehr abgeschottet – und der Henker war in einem schmerzhaft kleinen Jagdrevier untergebracht, in dem die wütenden Mafiosi jeden Stein auf der Suche nach ihrem verhassten Feind umdrehten.
Ja. Also, was zum Teufel. Es war das, was ein Mann erwarten konnte, wenn er mit einem Joker eröffnete.
Aber es war die China-Puppe, die den Unterschied gemacht hatte. Ohne sie wäre er frei und klar gewesen, bevor jemand genau bemerkt hätte, was passiert ist.
Bolan stand dort, am Rande der Hölle, und seine Sinne rasten durch die Nacht auf der intuitiven Suche nach dem besten Weg zurück.
Und dann war sie wieder da und bewegte sich genau wie zuvor aus der Dunkelheit heraus, nur dass sie diesmal direkt auf den Mann in Schwarz zu zielen schien und ihm eine winzige Automatik zeigte, die es irgendwie schaffte, groß und bedrohlich in dieser zierlichen Hand auszusehen.
Er erlaubte ihr, für eine Sekunde in die Mündung des Maschinenpistole zu schauen, bevor er zu ihr sagte: „Du bist nicht der Feind.“
„Schlimmer als das“, antwortete sie mit einer Stimme, die fast lächelte. „Ich könnte ein Freund sein.“
Er zuckte mit den Achseln und sagte: „Du hast etwa eine Sekunde Zeit, um dich zu entscheiden.“
„Das ist deine Entscheidung“, sagte sie zu ihm. „Wirst du mir folgen?“
Bolan zögerte nur einen Moment, um die atmosphärischen Entwicklungen um sich herum aufzunehmen – und es war alles da, alle Elemente, die Fallen, Niederlagen und das Ende eines sehr wichtigen Krieges bedeuten konnten.
Es war ein guter Auftakt gewesen, sicher. Aber nur, wenn der Krieg offen blieb.
„Warum nicht?“, sagte er, als Antwort auf die Frage des Mädchens. „Lass uns gehen.“
Sie drehte sich um und glitt anmutig zurück durch die synthetischen Gärten, hielt sich an die Schatten und bewegte sich sicher auf einem bogenförmigen Weg zur anderen Seite.
Bolan blieb in Sichtweite, hielt seine Waffe in Bereitschaft und seine Instinkte aufmerksam.
Was auch immer, und wer auch immer die China-Puppe war, sie war zumindest ein unbekannter Faktor, eine Variable. Es war mehr, als Bolan zu allem anderen sagen konnte, was ihn in dieser nebligen Nacht erwartete.
Sicher, er würde ihr folgen. Vielleicht bis zu seinem Grab.
Aber dann führten alle Straßen von Bolan zwangsläufig zu diesem Punkt. Vielleicht war dieser Weg hier etwas länger, etwas malerischer als alle anderen, die derzeit verfügbar sind.
Ein Mann musste seinen Sternen folgen.
Und irgendwie, zum Auftakt, schien dieser hier richtig zu sein. Eine chinesische Puppe führt ihn aus einer synthetischen chinesischen Hölle heraus.
Aber wohin?
Bolan blickte finster, umklammerte seine Waffe und folgte seiner Führerin ins Unbekannte.
Wenigstens eines war sicher. Er hatte in San Francisco Blut vergossen, und bald würde es in Eimern fließen – sein eigenes war sehr wahrscheinlich dabei.
Ob gut oder schlecht, ein weiterer Henker-Krieg war im Gange.
Kapitel 2: Kriegszone
Die Hälfte der Feuerlöschausrüstung in der Stadt schien in der Nähe der China Gardens zu stehen. Feuerwehrschläuche wurden in präzisen Mustern verlegt, und die Feuerwehrleute schwärmten überall, viele von ihnen trugen Asbestausrüstung und waren mit Sauerstoffmasken ausgestattet.
Es war eine echte Sensation. Es war ein verdammter Glücksfall, dass dieses Lokal so weit abseits lag, sonst wäre die Hälfte der Einwohner von North Beach hergekommen.
Detective Sergeant Bill Phillips von der Brushfire Squad ging rastlos über den Lebensrettungskommandoposten, versuchte, die Teile in seinem Kopf zusammenzusetzen und wartete ungeduldig darauf, an den Tatort zu kommen.
Die Lebensretter hatten sehr wenig vom Leben gefunden, um das sie sich Sorgen machen mussten. Sechs Opfer waren an Schussverletzungen gestorben, weitere vier waren bei der Explosion sofort getötet worden, und Gott wusste nur, wie viele sie drinnen eingeäschert finden würden – wenn sie jemals dort reinkommen könnten, um sich das anzusehen.
Ein weiterer Polizeiwagen bahnte sich einen Weg durch das Durcheinander und kam bei den anderen Fahrzeugen zum Stillstand. Der schwere Mann in Blau, der ausstieg, war der Chef des Hafenbezirks, Captain Barney Gibson, ein zäher alter Polizist mit vielen Höhen und Tiefen in seiner Karriere.
Gibson mochte keine schwarzen Menschen – und Sergeant Phillips besaß ein persönliches Radar, das solche Gefühle erkannte, da Phillips selbst ein schwarzer Mann war, aber er schloss sich sofort dem Captain an und gab ihm einen kurzen Gruß, der nicht erwidert wurde.
Sie standen für einen langen Moment in grüblerischer Stille Seite an Seite, dann kommentierte der Sergeant: „Sie haben hier einen chaotischen Tatort, Captain.“
„Glauben Sie, es ist ein Grenzkrieg?“, erkundigte sich Gibson sauer.
Der Sergeant reckte seinen Kopf und kratzte sich abwesend am Hals. „Keine Ahnung“, gab er zu. „Im Moment ist es nur ein verdammtes Chaos. Ich war zufällig in der Nachbarschaft, als der Anruf kam … also kam ich vorbei. Es könnte ein Gangsterkrieg sein. Was denken Sie denn?“
Gibson zuckte mit den Schultern. „Das ist eine Schmugglerbude. Oder war es.“
„Ja, Sir. Das ist ein Grund für die ganze Hitze, schätze ich. Die Feuerwehr sagt, dass der Keller des Ostflügels ein normales Schnapslager war. Und ich wette, jeder Tropfen davon war Schmuggelware.“
„Wie viele Schussopfer?“, fragte Gibson und ignorierte die anderen Informationen.
Phillips seufzte. „Sechs.“
Der Captain pfiff durch die Zähne. „So viele.“
„Die Notfallrettung sagt, dass weitere vier bei der ersten Explosion starben. Sie denken, dass es durch eine Sprengladung verursacht wurde.“
„Es passt.“ Gibson schnüffelte und streichelte seine Nase mit dem Handrücken. „Nebel ist heute Abend schlecht“, kommentierte er.
„Es ist jede Nacht schlimm“, sagte Phillips.
„Wer hat hier das Sagen?“
„Leutnant Warnicke. Er ist drinnen und schaut auf die Opfer.“
Captain Gibson grunzte und schlenderte zum Rettungs-Van. Phillips zögerte kurz, dann folgte er dem erfahrenen Polizisten in das rollende medizinische Zentrum.
Warnicke war am anderen Ende, in der DOA-Abteilung, trank Kaffee und sprach mit zwei weiß gekleideten Ärzten. Er war ein großer, anmutiger Mann mit einem Hauch von Silber an seinen Schläfen und einer trügerisch milden Einstellung zu seinen Gesichtszügen.
Der Lieutenant sah mit einer erwartungsvollen Grimasse auf, als die Neuankömmlinge bei DOA in die Kupplung eintraten. „Schläfst du nie, Barney?“, begrüßte er den Captain.
„Wenn ich kann“, knurrte Gibson. Er eilte nach vorne und bediente sich am Kaffee, als Warnicke und Phillips ein grimmiges Lächeln austauschten, dann forderte der Hafenchef: „Okay, gib mir das Ergebnis.“
Warnicke starrte nachdenklich in seinen Becher und antwortete leise: „Joe Fasco, Johnny Liano, Pete Trazini; alle sehr tot, plus sieben Minderjährige.“
